吴恒的目光从那些正在被吞噬的人类身上掠过，从那些正在膨胀的恶魔魂体上滑过，从那些正在跃入地狱空洞的人影上扫过。
他看到了地面上密密麻麻的人群，像蚂蚁一样朝着空洞的方向蠕动。
他看到了天空中越来越浓的黑雾，像乌云一样遮蔽了整个世界。
那些正在消散的魂体，那些正在崩裂的眼瞳，那些正在碎裂的骨架。他什么都看到了，但他的脸上没有任何表情。
创造特质还在从他的感知边缘汇聚过来，像无数条溪流汇入一条大河，他能感觉到它们的气味、温度和重量，感觉到它们在空气中缓慢旋转时带起的细微气流。
他知道，这艘船已经开动了，剩下的只有等待。
等待那些力量凝聚到巅峰的那一刻，等待所有碎片汇合到一起，等待伸出手，收走他所需要的那件东西。
他闭了一下眼睛，又睁开，目光依然平静，像雪后的湖面没有一丝波澜。
两界贯通之后的日子里，恶魔遍地，漆黑的魂雾在天空中盘旋翻涌，像一场永远不会散去的雷暴云。
它们落在城镇的屋顶上，挂在枯树的枝桠间，堆积在废墟的阴影里。
有的恶魔像一座小山般蹲在广场中央，有的像一缕黑烟挂在教堂尖顶上，有的像一层薄雾覆盖在整条街道上。
它们不再饥饿，因为地面上到处都是自愿献祭的永生者；它们不再疯狂，因为它们已经吃撑了，吃胀了，吃到了它们在地狱里饿了一万年都想象不到的程度。
有的恶魔的魂体膨胀得比原来大了一倍，有的恶魔的猩红眼睛被撑得凸起，像要从眼眶里掉出来，有的恶魔的魂体表面出现了细密的裂纹，像干涸的河床，裂纹里有黑色的雾气在渗漏。
它们暂时不想吃了，它们需要消化。
但永生者不管这些，他们只要看到恶魔就会扑上去，把自己残缺的身体往黑雾里塞。
有人用断臂去捅黑雾，有人用溃烂的伤口去贴黑雾，有人用头去撞黑雾，撞得满头是血，黑雾还是不动。
有人跪在黑雾面前，磕头，磕到额头皮肉翻卷，露出下面的骨头，黑雾还是不动。
有人开始哭，不是那种压抑的抽泣，是那种等了太久终于忍不住放出来的嚎啕大哭，哭声在空旷的街道上传得很远，但没有人回头看他，因为每个人都在忙着自己的事，忙着求死。
即便漫天恶鬼倾巢而出，依旧无法满足所有人求死的需求。
每一只恶魔吞噬一个人都需要时间，需要消化，需要喘口气。
而那些永生者的数量是无限的，至少在这个世界里，没有人真正死过。
那些恶魔吃撑了，就蜷缩在角落里不动了，像一头吃饱了的野兽，任由那些永生者围着它们，用断肢、用残臂、用溃烂的伤口去蹭它们的魂体，它们也没有反应。
那些永生者急了，有人开始用手去抠恶魔的魂体，想抠下一块来吃，想让恶魔的魂体裂开一个口子，好让他们钻进去。
有人用石头砸恶魔的黑雾，砸不碎，又用头去撞，撞得满头是血，恶魔还是没有反应。
有人跪在恶魔面前，磕头，哀求，哭喊，像在求一个永远听不见他们声音的神。
有人甚至用刀子割自己的肉，割下一块扔进恶魔的魂体里，想用这种方式唤醒它的食欲，但恶魔只是微微颤动了一下，又不动了。
“迎接死亡”这件事，从人人争抢的馈赠，慢慢变成了需要排队、挂号、抽号、摇号的稀缺资源。
不再是那个恶魔来了你就能凑上去的时代了。
现在你得等，得排，得看运气。
有人等了半天，终于轮到的时候，恶魔已经被前面的人喂撑了，魂体膨胀到极限，当场炸开，碎片飘得到处都是。
那人站在原地，手里还攥着那截准备塞进黑雾里的断臂，脸上茫然，然后又得重新排队。
有人排队排了三天三夜，轮到的时候，恶魔已经消化完了，又开始吞噬，又被前面的人喂撑了，又炸了。
那人什么都没得到，只好再排。
有人排了七次，七次都没轮到他。
他没有再排第八次，因为他的腿已经烂到撑不住了，他只能躺在地上，睁着眼睛等死。
他等到了，但不是被恶魔吞的，是被一只路过的低阶游魂魔无意中飘过时卷走的。
他死得很安静，脸上带着笑，但没有人看见。
更扭曲的是，在这片被诅咒的世界里，阶级规则并未消亡。
那些在永生之前就积累起来的财富、权力、地位，那些在活着的岁月里刻进骨子里的等级观念，在‘求死’这件事上依然没有消失。
死亡的先后顺序，开始被财富、权力、地位左右。
有钱有势的人可以优先死，穷困潦倒的人只能往后排。
他们生前分了三六九等，死后也要分三六九等，哪怕死这件事本身，也摆脱不了阶级的烙印。
那些在永生之前就习惯了发号施令的人，在死亡面前依然发号施令；那些在永生之前就习惯了服从的人，在死亡面前依然服从。
没有人觉得不对，因为几千年的习惯已经刻进了骨头里，比永生诅咒更深。
于是‘富的先死，先死带动后死’的奇葩口号出现了。
城镇中心，裂隙下方那片开阔地带，自发形成了数个巨型‘死亡驿站’。
那些驿站不是真正的建筑，只是用倒塌的墙壁、断裂的横梁、废弃的木板搭建起来的简易棚子。
棚子的顶是斜的，有的地方漏着天，灰白色的光从缝隙里漏进来，照在那些排队的脸上，照在他们残缺的身体上，照在他们手里攥着的破布条上。
棚子下面摆着几张歪歪扭扭的桌子，桌子后面坐着人，手里拿着笔和纸，在登记求死者的姓名和号码。
那些桌子是砸烂的房门改的，桌面凹凸不平，有的地方还钉着门把手。
笔是折断的树枝削尖的，笔尖蘸着暗红色的墨水，在纸上划出一道道歪歪扭扭的痕迹。
纸是从旧书上撕下来的空白页，有的纸页上还残留着模糊的字迹，像是什么人很久以前写下的什么话。
驿站四周挤满了人，黑鸦鸦的像一锅煮沸的粥。
有的人站着，有的人蹲着，有的人坐在地上。
有的人拄着拐杖，有的人被人搀着，有的人靠在墙上闭着眼睛，呼吸很轻，胸口几乎看不出起伏。
没有人说话，因为说话也没有意义。
他们说了一辈子话了，该说的都说了，不该说的也说了。
现在只剩下等。
有人等的时候在看自己的伤口，用手指去抠那些半干的脓痂，抠下来一块，又长出一块；有人等的时候在数地上爬过的蚂蚁，一只两只三只，数到一百只的时候，前面的人挪动了三步；有人等的时候在发呆，睁着眼睛，但什么都没看，脑子里空得像一口枯井。
雷蒙坐在驿站最前面的高台上。
这个高台是用几块倒塌的墙石垒起来的，上面铺着一块破旧的门板。雷蒙坐在门板上，背后靠着半截竖着的石柱。
他的身形佝偻，皮肤像被风干过的橘子皮，层层迭迭地堆在骨架上，暗褐色的皱纹沟壑纵横，几乎看不出原来的肤色。
他的头发稀疏花白，黏腻地贴在凹陷的头皮上，头皮上有暗红色的疹子，疹子破了，流脓，脓干了结成硬壳，硬壳又被新流出的脓浸湿。
他的双手干枯如鸟爪，手指弯曲着，指甲又厚又黄，像老树的年轮。但他身上穿着一件破旧却依旧能看出华贵的长袍，长袍的下摆已经磨烂了，但领口还绣着一圈暗金色的花纹，是那种只有真正的富贵人家才用得起的线。
他的手指上戴着几枚磨花的金属戒指，戒指的纹路已经看不清了，但还在那里，像最后的凭证。
他是这片土地曾经的领主，是这些城镇的统治者，是这些永生者活着的时候需要抬头仰望的人。
他曾经坐在石砌的城堡里，脚下铺着厚厚的羊毛地毯，壁炉里烧着整根整根的橡木，桌上摆着银盘和锡壶。他曾经穿着镶毛边的长袍，骑着高头大马巡视自己的领地，那些种地的农夫远远看见他就弯下腰，不敢抬头。
他曾经娶过三个妻子，生过六个子女，那些子女现在全都不见了，不知道困在哪棵树里、哪块石头里、哪一滴水里。他忍受永生折磨近百年了，从壮年熬到老年，从老年熬到垂朽。他曾经拥有过财富，拥有过权力，拥有过地位。
但那些东西在永生诅咒面前毫无意义。
他一样烂，一样疼，一样饿，一样睡不着，一样睁着眼睛熬过每一个漫长到没有尽头的夜晚。
他恨这个世界，恨上帝，恨那些曾经跪在他面前求他施舍的平民现在和他一样烂！
但他没有放弃权柄，因为他除了权柄什么都没有了。
他握不住刀，握不住笔，握不住女人，但他还能握住权力。
哪怕那权力只是一张破桌子、一本旧册子、一串编号木牌，那也是权力，权力是他最后的东西，他不会放手。
裂隙打开之后，雷蒙迅速召集了那些旧日手下。
那些曾经是他的侍卫、管家、账房先生的人，现在和他一样烂，一样残缺不全。
但他们还记得规矩，还记得服从，还记得谁是主人。
他们搬来了桌子，找来了纸笔，搭建了棚子，设立了挂号台。
他们制作了从一到一万的编号木牌，每一块都用碎布条绑着，挂在木桩上，一排一排的，像挂着的腊肉。
想死的，先挂号；挂完号，去领牌；领牌后再排队；排到的才能死。
一个缺了左手的打手站在驿站入口，用手里那根铁管敲了敲地面，发出咚咚咚的声响。
他的声音沙哑，像破锣，在嘈杂的人群里勉强能听清。
“都排好！一个挨一个！谁插队就滚出去！”他每喊一句就敲一下铁管，像是要把这句话钉进每个人的耳朵里。
另一个断了半条腿的账房先生坐在桌后，翻开一本用旧账本改成的册子，用削尖的木棍蘸着暗红色的墨水，头也不抬地喊：“报名字，领号，别挤。”
一个老头挤到桌前，弯着腰，气喘吁吁，身上的破衣服被汗水浸透了，贴在干瘪的皮肤上。
“我……我要死……快给我号……”他的声音像破风箱漏气，断断续续的，最后一个字几乎被咽回去了。
账房先生撩起眼皮瞥了他一眼，木棍在墨水里蘸了蘸：“名字。”
“老……老戴。”
账房先生在册子上画了一笔，从旁边抽出一块木牌，随手扔在桌上：“二百一十七号，去后面等。”
他的动作很快，像是处理一件每天都在做的、早就做腻了的活计。
老头攥着木牌，看着上面歪歪扭扭的数字，嘴唇哆嗦了一下，像是想说什么，又咽了回去。
他转身往队伍后面走，走了两步，又回头：“要等多久？”
账房先生已经不看他了，正在招呼下一个：“名字？”
没有人回答他。
老头低下头，攥着木牌往队伍深处走去，他的背影很瘦，像一截被风吹弯了的芦苇，在人群里挤着，越走越远。
翠西排在队伍的末尾，看着前方那个老头的背影消失在人群里。
她已经站了很久了，久到她的脚底已经完全麻木，像踩在两根木桩上。
她的双腿膝盖以下已经烂了大半，露出来的胫骨上裹着一层暗红色的肉膜，肉膜上有细小的血管，血管里流着暗红色的、黏稠的液体。她站着的时候，那些液体就会往下渗，一滴一滴地落在硬土上，砸出一个个细小的坑。
她穿着一件破旧的长裙，裙子下摆已经磨烂了，露出她干瘦的小腿和溃烂的脚踝。她的脸上布满了深深的皱纹，但她的实际年龄并没有看上去那么老，因为永生诅咒会让人的身体提前进入衰老状态，然后停在那里，永远不老，也永远不好。
她的左臂从肘部以下断了，断口处露着白森森的骨头，骨头上有裂纹，裂纹里有骨髓渗出来。
她用一块破布条把断口包着，布条已经被血浸透了，看不出原来的颜色。
他看到了地面上密密麻麻的人群，像蚂蚁一样朝着空洞的方向蠕动。
他看到了天空中越来越浓的黑雾，像乌云一样遮蔽了整个世界。
那些正在消散的魂体，那些正在崩裂的眼瞳，那些正在碎裂的骨架。他什么都看到了，但他的脸上没有任何表情。
创造特质还在从他的感知边缘汇聚过来，像无数条溪流汇入一条大河，他能感觉到它们的气味、温度和重量，感觉到它们在空气中缓慢旋转时带起的细微气流。
他知道，这艘船已经开动了，剩下的只有等待。
等待那些力量凝聚到巅峰的那一刻，等待所有碎片汇合到一起，等待伸出手，收走他所需要的那件东西。
他闭了一下眼睛，又睁开，目光依然平静，像雪后的湖面没有一丝波澜。
两界贯通之后的日子里，恶魔遍地，漆黑的魂雾在天空中盘旋翻涌，像一场永远不会散去的雷暴云。
它们落在城镇的屋顶上，挂在枯树的枝桠间，堆积在废墟的阴影里。
有的恶魔像一座小山般蹲在广场中央，有的像一缕黑烟挂在教堂尖顶上，有的像一层薄雾覆盖在整条街道上。
它们不再饥饿，因为地面上到处都是自愿献祭的永生者；它们不再疯狂，因为它们已经吃撑了，吃胀了，吃到了它们在地狱里饿了一万年都想象不到的程度。
有的恶魔的魂体膨胀得比原来大了一倍，有的恶魔的猩红眼睛被撑得凸起，像要从眼眶里掉出来，有的恶魔的魂体表面出现了细密的裂纹，像干涸的河床，裂纹里有黑色的雾气在渗漏。
它们暂时不想吃了，它们需要消化。
但永生者不管这些，他们只要看到恶魔就会扑上去，把自己残缺的身体往黑雾里塞。
有人用断臂去捅黑雾，有人用溃烂的伤口去贴黑雾，有人用头去撞黑雾，撞得满头是血，黑雾还是不动。
有人跪在黑雾面前，磕头，磕到额头皮肉翻卷，露出下面的骨头，黑雾还是不动。
有人开始哭，不是那种压抑的抽泣，是那种等了太久终于忍不住放出来的嚎啕大哭，哭声在空旷的街道上传得很远，但没有人回头看他，因为每个人都在忙着自己的事，忙着求死。
即便漫天恶鬼倾巢而出，依旧无法满足所有人求死的需求。
每一只恶魔吞噬一个人都需要时间，需要消化，需要喘口气。
而那些永生者的数量是无限的，至少在这个世界里，没有人真正死过。
那些恶魔吃撑了，就蜷缩在角落里不动了，像一头吃饱了的野兽，任由那些永生者围着它们，用断肢、用残臂、用溃烂的伤口去蹭它们的魂体，它们也没有反应。
那些永生者急了，有人开始用手去抠恶魔的魂体，想抠下一块来吃，想让恶魔的魂体裂开一个口子，好让他们钻进去。
有人用石头砸恶魔的黑雾，砸不碎，又用头去撞，撞得满头是血，恶魔还是没有反应。
有人跪在恶魔面前，磕头，哀求，哭喊，像在求一个永远听不见他们声音的神。
有人甚至用刀子割自己的肉，割下一块扔进恶魔的魂体里，想用这种方式唤醒它的食欲，但恶魔只是微微颤动了一下，又不动了。
“迎接死亡”这件事，从人人争抢的馈赠，慢慢变成了需要排队、挂号、抽号、摇号的稀缺资源。
不再是那个恶魔来了你就能凑上去的时代了。
现在你得等，得排，得看运气。
有人等了半天，终于轮到的时候，恶魔已经被前面的人喂撑了，魂体膨胀到极限，当场炸开，碎片飘得到处都是。
那人站在原地，手里还攥着那截准备塞进黑雾里的断臂，脸上茫然，然后又得重新排队。
有人排队排了三天三夜，轮到的时候，恶魔已经消化完了，又开始吞噬，又被前面的人喂撑了，又炸了。
那人什么都没得到，只好再排。
有人排了七次，七次都没轮到他。
他没有再排第八次，因为他的腿已经烂到撑不住了，他只能躺在地上，睁着眼睛等死。
他等到了，但不是被恶魔吞的，是被一只路过的低阶游魂魔无意中飘过时卷走的。
他死得很安静，脸上带着笑，但没有人看见。
更扭曲的是，在这片被诅咒的世界里，阶级规则并未消亡。
那些在永生之前就积累起来的财富、权力、地位，那些在活着的岁月里刻进骨子里的等级观念，在‘求死’这件事上依然没有消失。
死亡的先后顺序，开始被财富、权力、地位左右。
有钱有势的人可以优先死，穷困潦倒的人只能往后排。
他们生前分了三六九等，死后也要分三六九等，哪怕死这件事本身，也摆脱不了阶级的烙印。
那些在永生之前就习惯了发号施令的人，在死亡面前依然发号施令；那些在永生之前就习惯了服从的人，在死亡面前依然服从。
没有人觉得不对，因为几千年的习惯已经刻进了骨头里，比永生诅咒更深。
于是‘富的先死，先死带动后死’的奇葩口号出现了。
城镇中心，裂隙下方那片开阔地带，自发形成了数个巨型‘死亡驿站’。
那些驿站不是真正的建筑，只是用倒塌的墙壁、断裂的横梁、废弃的木板搭建起来的简易棚子。
棚子的顶是斜的，有的地方漏着天，灰白色的光从缝隙里漏进来，照在那些排队的脸上，照在他们残缺的身体上，照在他们手里攥着的破布条上。
棚子下面摆着几张歪歪扭扭的桌子，桌子后面坐着人，手里拿着笔和纸，在登记求死者的姓名和号码。
那些桌子是砸烂的房门改的，桌面凹凸不平，有的地方还钉着门把手。
笔是折断的树枝削尖的，笔尖蘸着暗红色的墨水，在纸上划出一道道歪歪扭扭的痕迹。
纸是从旧书上撕下来的空白页，有的纸页上还残留着模糊的字迹，像是什么人很久以前写下的什么话。
驿站四周挤满了人，黑鸦鸦的像一锅煮沸的粥。
有的人站着，有的人蹲着，有的人坐在地上。
有的人拄着拐杖，有的人被人搀着，有的人靠在墙上闭着眼睛，呼吸很轻，胸口几乎看不出起伏。
没有人说话，因为说话也没有意义。
他们说了一辈子话了，该说的都说了，不该说的也说了。
现在只剩下等。
有人等的时候在看自己的伤口，用手指去抠那些半干的脓痂，抠下来一块，又长出一块；有人等的时候在数地上爬过的蚂蚁，一只两只三只，数到一百只的时候，前面的人挪动了三步；有人等的时候在发呆，睁着眼睛，但什么都没看，脑子里空得像一口枯井。
雷蒙坐在驿站最前面的高台上。
这个高台是用几块倒塌的墙石垒起来的，上面铺着一块破旧的门板。雷蒙坐在门板上，背后靠着半截竖着的石柱。
他的身形佝偻，皮肤像被风干过的橘子皮，层层迭迭地堆在骨架上，暗褐色的皱纹沟壑纵横，几乎看不出原来的肤色。
他的头发稀疏花白，黏腻地贴在凹陷的头皮上，头皮上有暗红色的疹子，疹子破了，流脓，脓干了结成硬壳，硬壳又被新流出的脓浸湿。
他的双手干枯如鸟爪，手指弯曲着，指甲又厚又黄，像老树的年轮。但他身上穿着一件破旧却依旧能看出华贵的长袍，长袍的下摆已经磨烂了，但领口还绣着一圈暗金色的花纹，是那种只有真正的富贵人家才用得起的线。
他的手指上戴着几枚磨花的金属戒指，戒指的纹路已经看不清了，但还在那里，像最后的凭证。
他是这片土地曾经的领主，是这些城镇的统治者，是这些永生者活着的时候需要抬头仰望的人。
他曾经坐在石砌的城堡里，脚下铺着厚厚的羊毛地毯，壁炉里烧着整根整根的橡木，桌上摆着银盘和锡壶。他曾经穿着镶毛边的长袍，骑着高头大马巡视自己的领地，那些种地的农夫远远看见他就弯下腰，不敢抬头。
他曾经娶过三个妻子，生过六个子女，那些子女现在全都不见了，不知道困在哪棵树里、哪块石头里、哪一滴水里。他忍受永生折磨近百年了，从壮年熬到老年，从老年熬到垂朽。他曾经拥有过财富，拥有过权力，拥有过地位。
但那些东西在永生诅咒面前毫无意义。
他一样烂，一样疼，一样饿，一样睡不着，一样睁着眼睛熬过每一个漫长到没有尽头的夜晚。
他恨这个世界，恨上帝，恨那些曾经跪在他面前求他施舍的平民现在和他一样烂！
但他没有放弃权柄，因为他除了权柄什么都没有了。
他握不住刀，握不住笔，握不住女人，但他还能握住权力。
哪怕那权力只是一张破桌子、一本旧册子、一串编号木牌，那也是权力，权力是他最后的东西，他不会放手。
裂隙打开之后，雷蒙迅速召集了那些旧日手下。
那些曾经是他的侍卫、管家、账房先生的人，现在和他一样烂，一样残缺不全。
但他们还记得规矩，还记得服从，还记得谁是主人。
他们搬来了桌子，找来了纸笔，搭建了棚子，设立了挂号台。
他们制作了从一到一万的编号木牌，每一块都用碎布条绑着，挂在木桩上，一排一排的，像挂着的腊肉。
想死的，先挂号；挂完号，去领牌；领牌后再排队；排到的才能死。
一个缺了左手的打手站在驿站入口，用手里那根铁管敲了敲地面，发出咚咚咚的声响。
他的声音沙哑，像破锣，在嘈杂的人群里勉强能听清。
“都排好！一个挨一个！谁插队就滚出去！”他每喊一句就敲一下铁管，像是要把这句话钉进每个人的耳朵里。
另一个断了半条腿的账房先生坐在桌后，翻开一本用旧账本改成的册子，用削尖的木棍蘸着暗红色的墨水，头也不抬地喊：“报名字，领号，别挤。”
一个老头挤到桌前，弯着腰，气喘吁吁，身上的破衣服被汗水浸透了，贴在干瘪的皮肤上。
“我……我要死……快给我号……”他的声音像破风箱漏气，断断续续的，最后一个字几乎被咽回去了。
账房先生撩起眼皮瞥了他一眼，木棍在墨水里蘸了蘸：“名字。”
“老……老戴。”
账房先生在册子上画了一笔，从旁边抽出一块木牌，随手扔在桌上：“二百一十七号，去后面等。”
他的动作很快，像是处理一件每天都在做的、早就做腻了的活计。
老头攥着木牌，看着上面歪歪扭扭的数字，嘴唇哆嗦了一下，像是想说什么，又咽了回去。
他转身往队伍后面走，走了两步，又回头：“要等多久？”
账房先生已经不看他了，正在招呼下一个：“名字？”
没有人回答他。
老头低下头，攥着木牌往队伍深处走去，他的背影很瘦，像一截被风吹弯了的芦苇，在人群里挤着，越走越远。
翠西排在队伍的末尾，看着前方那个老头的背影消失在人群里。
她已经站了很久了，久到她的脚底已经完全麻木，像踩在两根木桩上。
她的双腿膝盖以下已经烂了大半，露出来的胫骨上裹着一层暗红色的肉膜，肉膜上有细小的血管，血管里流着暗红色的、黏稠的液体。她站着的时候，那些液体就会往下渗，一滴一滴地落在硬土上，砸出一个个细小的坑。
她穿着一件破旧的长裙，裙子下摆已经磨烂了，露出她干瘦的小腿和溃烂的脚踝。她的脸上布满了深深的皱纹，但她的实际年龄并没有看上去那么老，因为永生诅咒会让人的身体提前进入衰老状态，然后停在那里，永远不老，也永远不好。
她的左臂从肘部以下断了，断口处露着白森森的骨头，骨头上有裂纹，裂纹里有骨髓渗出来。
她用一块破布条把断口包着，布条已经被血浸透了，看不出原来的颜色。
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