阳光从窗户照进来，在餐桌上铺了一大片光，碗的边缘被光照得发亮，粥的表面泛着一层薄薄的金色。
吃完早餐，俞飛鸿换了衣服——还是那件陈浩的衬衫，下面穿了一条自己的黑色裤子。
她在别墅里走来走去，从客厅走到餐厅，从餐厅走到厨房，从厨房走到走廊，又从走廊走回客厅。
陈浩坐在沙发上，看着她走来走去，嘴角带着笑。
“你在干什么？”他问。
“散步。”
“别墅里散步？”
“外面太晒了。”
“你就是在找事做。”
俞飛鸿停下来，转过身看着他。
“你不觉得我像一只猫吗？”
陈浩上下打量了她一眼，“像。
一只穿了主人衣服的猫。”
俞飛鸿笑了一下，走到沙发前，在他旁边坐下来，把腿蜷起来，整个人缩进沙发里。
陈浩拿起遥控器打开电视，又关掉了。
他把遥控器扔在茶几上，转过身，把手搭在她的肩膀上，把她拉进怀里。
下午，两个人在草坪上铺了一块野餐垫。
垫子是旧的，深绿色的格子花纹，边角有些磨损了，但洗得很干净。
陈浩从屋里拿了一本小说，是他在看的一本旧书，书页已经泛黄了，书脊上的字有些模糊。
俞飛鸿枕在他的腿上，面朝天空。
天是蓝色的，有几朵白云在慢慢地飘，很慢，慢到几乎看不出在动。
她看了一会儿云，闭上了眼睛。
陈浩翻开书，找到了折角的那一页，清了清嗓子，开始读。
他的声音不大，但很好听。
不是那种播音员的好听，是那种一个人在深夜里给另一个人讲故事时才会有的、低沉的、带着一点点沙哑的、让人想闭着眼睛听的好听。
他读得很慢，每一个字都咬得很清楚，遇到难读的句子会停顿一下，然后再继续。
阳光落在两个人的身上，暖洋洋的。
草坪上的草已经被晒得有些发烫了，但垫子隔开了热度，躺在上面只觉得暖，不觉得烫。
俞飛鸿的头发散在陈浩的腿上，被风吹得轻轻飘动，有几缕缠在他的手指上，他没有拨开，就那么让它们缠着。
他读了大概半个小时，停下来喝了一口水。
俞飛鸿睁开眼睛，仰面看着他。
“怎么不读了？”
“口渴。”
“那休息一会儿。”
陈浩把书放在垫子上，低下头看着她。
阳光落在她的脸上，把她的皮肤照得近乎透明，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影，嘴唇微微翘着，不是笑，是一种放松的、满足的、什么都不用想的状态。
“你今天看起来不一样。”他说。
“哪里不一样？”
“没有皱眉。
你在北京的时候，哪怕是笑着的，眉头也是微微皱着的。
今天没有。”
俞飛鸿伸出手，摸了摸自己的眉心。
“有吗？”
“有。
你自己不知道。”
俞飛鸿把手放下来，重新闭上眼睛。
陈浩的手指在她的头发上轻轻地拨弄着，一下一下的，像是在弹一首很慢很慢的曲子，没有旋律，没有歌词，只有手指穿过发丝时发出的那一点点细微的沙沙声。
傍晚的时候，俞飛鸿忽然从垫子上坐起来。
“怎么了？”陈浩问。
“今晚我做饭。”
陈浩看着她，“你确定？”
“确定。
你上次说我进步了，这次我要巩固一下。”
两个人走进厨房。
俞飛鸿系上围裙，从书架上抽出一本菜谱——那是陈浩的菜谱，他很少用，平时都是凭感觉做。
她翻到番茄炒蛋的那一页，看了一遍，又翻到青椒肉丝的那一页，看了一遍。
陈浩靠在厨房门框上，看着她。
“你真的不需要我帮忙？”
“不需要。
你坐着去。”
陈浩没有去坐着，他搬了一把高脚椅，坐在厨房的吧台边，手肘撑在台面上，托着下巴，看着她。
俞飛鸿洗了番茄，切了。
这一次她切得很认真，每一块的大小都差不多，比上次整齐了很多。
打鸡蛋的时候蛋壳没有掉进碗里，蛋液搅得很匀，金黄色的，在碗里打着旋。
她切了青椒和肉丝，肉丝切得粗细不匀，有的粗有的细，但她不在乎。
锅烧热了，倒油，油热了之后把蛋液倒进去，刺啦一声。
她用锅铲把蛋饼划散，盛出来，放在一边。
然后倒番茄进去，番茄在热油里翻炒了几下，汁水出来了，她加了一勺糖，把炒好的鸡蛋倒回去，翻了几下，关火，盛出来。
番茄炒蛋，青椒肉丝，紫菜蛋花汤。
三个菜，用了将近一个小时。
陈浩把菜端到餐桌上，俞飛鸿盛了两碗米饭，拿了两双筷子。
两个人在餐桌前坐下来，面对面。
陈浩夹了一筷子番茄炒蛋，放进嘴里，嚼了两下。
俞飛鸿紧张地看着他。
“怎么样？”
陈浩没有立刻回答，又嚼了两下，咽下去，然后笑了。
“进步神速。”
“真的？”
“真的。
鸡蛋很嫩，番茄的酸和糖的甜平衡得刚好。
比上次好了很多。”
俞飛鸿自己也尝了一口。
确实是。
鸡蛋嫩滑，番茄的汁水裹在蛋块上，酸甜适中，比上次的咸淡掌握得好多了。
她笑了一下，夹了一筷子青椒肉丝。
肉丝炒得稍微老了一点，但味道是对的，青椒的清香和肉丝的咸鲜混在一起，很下饭。
“看来你在北京一个人住的时候没少练。”陈浩说。
“每天练。
一开始很难吃，后来慢慢就好了。
现在至少能吃了。”
“不是能吃，是好吃了。”
俞飛鸿看着他，嘴角慢慢翘起来。
“你每次都夸我。”
“因为你每次都进步。”
两个人吃完了整桌菜，米饭也吃得干干净净。
俞飛鸿要洗碗，陈浩不让，把她按在沙发上，自己系上围裙去了厨房。
水龙头的声音从厨房里传出来，碗碟碰撞的声音叮叮当当的。
俞飛鸿靠在沙发上，听着那些声音，觉得自己像是被什么东西包裹住了。
不是被子，不是阳光，是某种更柔软的、更温暖的、看不见摸不着但确实存在的东西。
陈浩从厨房出来的时候，手上还带着水珠，在裤子上擦了两下，走到沙发前坐下来。
俞飛鸿把腿蜷起来，靠过去，把脑袋枕在他的大腿上，仰面看着他。
“浩哥。”
“嗯。”
“你说我是不是变了？”
“哪里变了？”
“以前我觉得事业是全部。
现在我觉得，有你才是全部。”
陈浩低下头看着她，目光很柔。
他伸出手，把她额前的碎发拨到耳后，手指在她的太阳穴上轻轻按了两下。
“你没变。你只是终于承认了。”
俞飛鸿看着他，看了好几秒，然后笑了一下，闭上了眼睛。
客厅里的灯亮着，昏黄的光把整个空间染成了琥珀色，把两个人的影子投在地板上，交叠在一起，分不清哪个是谁的。
窗外的天已经黑了，月亮升起来了，不是满月，但很亮，月光透过落地窗洒进来，
在地板上铺了一层银白色的光，和灯光的琥珀色混在一起，变成了一种温柔的、让人想闭上眼睛的颜色。
俞飛鸿闭着眼睛，感觉到了陈浩的手在她的头发上轻轻地拨弄着。
那个动作很慢，很轻，像是在做一件做过无数次、但每一次都像第一次一样认真的事。
她的呼吸慢慢变得均匀，身体从一种紧绷的状态里松了下来，整个人陷进沙发里，陷进他的怀里，陷进这个夜晚里。
她没有睡着。
但她也不需要醒着。
她就在那个中间的状态里，不是醒，不是睡，是醒和睡之间的那个缝隙——
那个缝隙很小，小到平时根本找不到，但在这个晚上，在陈园的客厅里，
在那个昏黄的灯光下，在那双拨弄着她头发的手的温度里，那个缝隙变得很大，
大到她可以整个人躺进去，被它托着，不用想任何事情，不用做任何决定，不用担心任何后果。
“浩哥。”
“嗯。”
“你以后不要老是让我睡觉了。”
“为什么？”
“因为你让我睡觉的时候，我就真的想睡。
但在北京的时候，我睡不着。”
陈浩沉默了一下。
“那是因为在北京的时候，你身边没有我。”
俞飛鸿睁开眼睛，仰面看着他。
他的下颌线从她的角度看过去，棱角很分明。
她伸出手，用手指在他的下颌线上轻轻地描了一遍，从耳根描到下巴，再从下巴描回耳根。
“那你以后多来北京。”她说。
“好。”
“你说的是真的还是哄我的？”
“真的。只要你不生病，我就来。”
“我以后不生病了。”
陈浩笑了一声，那笑声很低很轻，但俞飛鸿听得出来，那不是客气的笑，也不是敷衍的笑，
是那种听到了什么让他高兴的事情之后才会发出的、从心底里涌出来的、带着温度和重量的笑。
“你每次都这么说。”他说。
“这次是真的。”
“你上次也说是真的。”
“这次比上次更真。”
陈浩低下头，在她的额头上轻轻吻了一下。
那个吻很轻，像是一片树叶落在水面上，荡开一圈很小的涟漪，然后消失了。
但那个涟漪消失之前，已经传到了很远的地方，远到她能感觉到，远到她觉得自己整个人都被那个涟漪包裹住了。
窗外的月光从窗帘的缝隙里挤进来，在地板上画了一条细细的银白色的线。
那条线从窗台延伸到沙发脚就断了，像是有人用一把看不见的剪刀把它剪断了。
但那根线明天还会出现，后天也会，只要月亮还在，只要窗户没被封死。
就像有些事情，不管多远，不管多久，它就在那里。
【跪求礼物，免费的为爱发电也行！】
吃完早餐，俞飛鸿换了衣服——还是那件陈浩的衬衫，下面穿了一条自己的黑色裤子。
她在别墅里走来走去，从客厅走到餐厅，从餐厅走到厨房，从厨房走到走廊，又从走廊走回客厅。
陈浩坐在沙发上，看着她走来走去，嘴角带着笑。
“你在干什么？”他问。
“散步。”
“别墅里散步？”
“外面太晒了。”
“你就是在找事做。”
俞飛鸿停下来，转过身看着他。
“你不觉得我像一只猫吗？”
陈浩上下打量了她一眼，“像。
一只穿了主人衣服的猫。”
俞飛鸿笑了一下，走到沙发前，在他旁边坐下来，把腿蜷起来，整个人缩进沙发里。
陈浩拿起遥控器打开电视，又关掉了。
他把遥控器扔在茶几上，转过身，把手搭在她的肩膀上，把她拉进怀里。
下午，两个人在草坪上铺了一块野餐垫。
垫子是旧的，深绿色的格子花纹，边角有些磨损了，但洗得很干净。
陈浩从屋里拿了一本小说，是他在看的一本旧书，书页已经泛黄了，书脊上的字有些模糊。
俞飛鸿枕在他的腿上，面朝天空。
天是蓝色的，有几朵白云在慢慢地飘，很慢，慢到几乎看不出在动。
她看了一会儿云，闭上了眼睛。
陈浩翻开书，找到了折角的那一页，清了清嗓子，开始读。
他的声音不大，但很好听。
不是那种播音员的好听，是那种一个人在深夜里给另一个人讲故事时才会有的、低沉的、带着一点点沙哑的、让人想闭着眼睛听的好听。
他读得很慢，每一个字都咬得很清楚，遇到难读的句子会停顿一下，然后再继续。
阳光落在两个人的身上，暖洋洋的。
草坪上的草已经被晒得有些发烫了，但垫子隔开了热度，躺在上面只觉得暖，不觉得烫。
俞飛鸿的头发散在陈浩的腿上，被风吹得轻轻飘动，有几缕缠在他的手指上，他没有拨开，就那么让它们缠着。
他读了大概半个小时，停下来喝了一口水。
俞飛鸿睁开眼睛，仰面看着他。
“怎么不读了？”
“口渴。”
“那休息一会儿。”
陈浩把书放在垫子上，低下头看着她。
阳光落在她的脸上，把她的皮肤照得近乎透明，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影，嘴唇微微翘着，不是笑，是一种放松的、满足的、什么都不用想的状态。
“你今天看起来不一样。”他说。
“哪里不一样？”
“没有皱眉。
你在北京的时候，哪怕是笑着的，眉头也是微微皱着的。
今天没有。”
俞飛鸿伸出手，摸了摸自己的眉心。
“有吗？”
“有。
你自己不知道。”
俞飛鸿把手放下来，重新闭上眼睛。
陈浩的手指在她的头发上轻轻地拨弄着，一下一下的，像是在弹一首很慢很慢的曲子，没有旋律，没有歌词，只有手指穿过发丝时发出的那一点点细微的沙沙声。
傍晚的时候，俞飛鸿忽然从垫子上坐起来。
“怎么了？”陈浩问。
“今晚我做饭。”
陈浩看着她，“你确定？”
“确定。
你上次说我进步了，这次我要巩固一下。”
两个人走进厨房。
俞飛鸿系上围裙，从书架上抽出一本菜谱——那是陈浩的菜谱，他很少用，平时都是凭感觉做。
她翻到番茄炒蛋的那一页，看了一遍，又翻到青椒肉丝的那一页，看了一遍。
陈浩靠在厨房门框上，看着她。
“你真的不需要我帮忙？”
“不需要。
你坐着去。”
陈浩没有去坐着，他搬了一把高脚椅，坐在厨房的吧台边，手肘撑在台面上，托着下巴，看着她。
俞飛鸿洗了番茄，切了。
这一次她切得很认真，每一块的大小都差不多，比上次整齐了很多。
打鸡蛋的时候蛋壳没有掉进碗里，蛋液搅得很匀，金黄色的，在碗里打着旋。
她切了青椒和肉丝，肉丝切得粗细不匀，有的粗有的细，但她不在乎。
锅烧热了，倒油，油热了之后把蛋液倒进去，刺啦一声。
她用锅铲把蛋饼划散，盛出来，放在一边。
然后倒番茄进去，番茄在热油里翻炒了几下，汁水出来了，她加了一勺糖，把炒好的鸡蛋倒回去，翻了几下，关火，盛出来。
番茄炒蛋，青椒肉丝，紫菜蛋花汤。
三个菜，用了将近一个小时。
陈浩把菜端到餐桌上，俞飛鸿盛了两碗米饭，拿了两双筷子。
两个人在餐桌前坐下来，面对面。
陈浩夹了一筷子番茄炒蛋，放进嘴里，嚼了两下。
俞飛鸿紧张地看着他。
“怎么样？”
陈浩没有立刻回答，又嚼了两下，咽下去，然后笑了。
“进步神速。”
“真的？”
“真的。
鸡蛋很嫩，番茄的酸和糖的甜平衡得刚好。
比上次好了很多。”
俞飛鸿自己也尝了一口。
确实是。
鸡蛋嫩滑，番茄的汁水裹在蛋块上，酸甜适中，比上次的咸淡掌握得好多了。
她笑了一下，夹了一筷子青椒肉丝。
肉丝炒得稍微老了一点，但味道是对的，青椒的清香和肉丝的咸鲜混在一起，很下饭。
“看来你在北京一个人住的时候没少练。”陈浩说。
“每天练。
一开始很难吃，后来慢慢就好了。
现在至少能吃了。”
“不是能吃，是好吃了。”
俞飛鸿看着他，嘴角慢慢翘起来。
“你每次都夸我。”
“因为你每次都进步。”
两个人吃完了整桌菜，米饭也吃得干干净净。
俞飛鸿要洗碗，陈浩不让，把她按在沙发上，自己系上围裙去了厨房。
水龙头的声音从厨房里传出来，碗碟碰撞的声音叮叮当当的。
俞飛鸿靠在沙发上，听着那些声音，觉得自己像是被什么东西包裹住了。
不是被子，不是阳光，是某种更柔软的、更温暖的、看不见摸不着但确实存在的东西。
陈浩从厨房出来的时候，手上还带着水珠，在裤子上擦了两下，走到沙发前坐下来。
俞飛鸿把腿蜷起来，靠过去，把脑袋枕在他的大腿上，仰面看着他。
“浩哥。”
“嗯。”
“你说我是不是变了？”
“哪里变了？”
“以前我觉得事业是全部。
现在我觉得，有你才是全部。”
陈浩低下头看着她，目光很柔。
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“你没变。你只是终于承认了。”
俞飛鸿看着他，看了好几秒，然后笑了一下，闭上了眼睛。
客厅里的灯亮着，昏黄的光把整个空间染成了琥珀色，把两个人的影子投在地板上，交叠在一起，分不清哪个是谁的。
窗外的天已经黑了，月亮升起来了，不是满月，但很亮，月光透过落地窗洒进来，
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俞飛鸿闭着眼睛，感觉到了陈浩的手在她的头发上轻轻地拨弄着。
那个动作很慢，很轻，像是在做一件做过无数次、但每一次都像第一次一样认真的事。
她的呼吸慢慢变得均匀，身体从一种紧绷的状态里松了下来，整个人陷进沙发里，陷进他的怀里，陷进这个夜晚里。
她没有睡着。
但她也不需要醒着。
她就在那个中间的状态里，不是醒，不是睡，是醒和睡之间的那个缝隙——
那个缝隙很小，小到平时根本找不到，但在这个晚上，在陈园的客厅里，
在那个昏黄的灯光下，在那双拨弄着她头发的手的温度里，那个缝隙变得很大，
大到她可以整个人躺进去，被它托着，不用想任何事情，不用做任何决定，不用担心任何后果。
“浩哥。”
“嗯。”
“你以后不要老是让我睡觉了。”
“为什么？”
“因为你让我睡觉的时候，我就真的想睡。
但在北京的时候，我睡不着。”
陈浩沉默了一下。
“那是因为在北京的时候，你身边没有我。”
俞飛鸿睁开眼睛，仰面看着他。
他的下颌线从她的角度看过去，棱角很分明。
她伸出手，用手指在他的下颌线上轻轻地描了一遍，从耳根描到下巴，再从下巴描回耳根。
“那你以后多来北京。”她说。
“好。”
“你说的是真的还是哄我的？”
“真的。只要你不生病，我就来。”
“我以后不生病了。”
陈浩笑了一声，那笑声很低很轻，但俞飛鸿听得出来，那不是客气的笑，也不是敷衍的笑，
是那种听到了什么让他高兴的事情之后才会发出的、从心底里涌出来的、带着温度和重量的笑。
“你每次都这么说。”他说。
“这次是真的。”
“你上次也说是真的。”
“这次比上次更真。”
陈浩低下头，在她的额头上轻轻吻了一下。
那个吻很轻，像是一片树叶落在水面上，荡开一圈很小的涟漪，然后消失了。
但那个涟漪消失之前，已经传到了很远的地方，远到她能感觉到，远到她觉得自己整个人都被那个涟漪包裹住了。
窗外的月光从窗帘的缝隙里挤进来，在地板上画了一条细细的银白色的线。
那条线从窗台延伸到沙发脚就断了，像是有人用一把看不见的剪刀把它剪断了。
但那根线明天还会出现，后天也会，只要月亮还在，只要窗户没被封死。
就像有些事情，不管多远，不管多久，它就在那里。
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