天还没亮透，武修文就醒了。
不是被闹钟吵醒的，也不是自然醒。是被那条短信吓醒的，虽然短信是黄诗娴收到的，可他半夜醒来，看到她手机屏幕在黑暗中亮了一下，她看完之后，脸色白得吓人，却硬生生把手机翻了过去，冲他扯出一个笑：“垃圾短信。”
他没追问。
不是不想问，是不敢问。他怕自己一开口，她那层假装镇定的壳，就碎了。
现在他站在六年级一班的教室门口，手里攥着数学课本，指节发白。走廊里很安静，早读课还没开始，只有海风裹着咸腥味从窗户灌进来，吹得讲台上的粉笔灰扬起一小片，飘在晨光里，像金色的碎屑。
新学期的第三周。
教室里稀稀拉拉坐了二十几个学生，有人趴在桌上补觉，有人对着窗外的芒果树发呆，有人把课本翻开又合上，合上又翻开，书页哗啦哗啦响，充满了不耐烦。
武修文推了推眼镜，走进教室。
“上课。”
班长喊“起立”的声音有气无力，学生们站起来的速度比蜗牛还慢，椅子腿摩擦地面的声音拖得老长，刺耳得很。
武修文没生气。他扫了一圈教室，目光在每个学生脸上停留了一秒，然后忽然把数学课本合上。
“今天不讲新课。”
讲台下有人抬头了。
“我先给大家念一首诗。”
这下，连趴在桌上的学生都抬起头来，眼神里写满了“你一个数学老师念什么诗”的茫然。
武修文没解释。他从口袋里掏出一张皱巴巴的纸，展开，清了清嗓子。
他的普通话带着客家口音，不算标准，可每一个字都念得很认真，很用力，像在石头上刻字。教室里慢慢地安静下来，只有海风吹动窗帘的声音，和他念诗的声音，一句一句，落在清晨的光里。
诗不长，只有八行。
是关于启程的。一个人离开熟悉的村庄，翻过山，蹚过水，在陌生的地方扎根。关于摔倒了再爬起来，关于雨夜里那盏忽明忽暗的灯，关于天亮之前最黑的那段路。
他念完最后一句，教室里有三秒钟的沉默。
然后，后排有人鼓掌了。
是一个语文成绩一直不太好的男生，叫陈浩宇，瘦瘦的，戴一副黑框眼镜，作文从来没及格过。他鼓掌的声音很轻，像怕被人听见似的，可在这安静的教室里，每一声都清清楚楚。
紧接着，第二个掌声响起来了。
第三个。
第四个。
很快，整个教室都被掌声填满。不是那种敷衍的、应付的鼓掌，是实打实的，掌心拍得发红的那种。
武修文站在讲台上，看着底下三十几双亮晶晶的眼睛，心里忽然涌上一股说不清的东西。他笑了笑，把那张纸重新叠好，放进口袋。
“这首诗是我昨天晚上写的。”他的声音有些发紧，“我知道，新学期刚开始，大家都很累，觉得没劲，觉得不知道为什么要读书。我也有过这种时候。你们现在走的这段路，我也走过，比你们走得更难。可我想告诉你们——路再难，往前走，总能走通的。”
他顿了顿，走到黑板前，在右下角画了一个小小的框。
“这里，我打算设一个‘诗歌角’。”他转过身，看着全班，“谁都可以写，不用写很长，就写一句话也行。写你的心情，写你的烦恼，写你想说的话。贴在诗歌角。我带头贴第一首。”
他把自己刚才念的那首诗，用透明胶贴在了黑板右下角的框里。
纸条不大，字迹也不算好看，可贴上去的那一刻，阳光刚好从窗外照进来，照在那张纸上，把纸边照得透亮。
下课后，陈浩宇第一个走上讲台。
他没说话，只是默默地把自己写的一张纸条贴在武修文的诗旁边。纸条上歪歪扭扭写着一行字：“我想考及格，我不想让我妈再哭了。”
武修文站在教室后门口，看见了那行字。
他没有走过去，只是站在那儿，站了很久。
什么录音，什么调查，什么明天要去教育局——在这一刻，都变得不重要了。
重要的是这张纸条。
重要的是这个孩子。
上午第二节，是六二班的数学课。
武修文走进教室的时候，发现黑板右下角也贴满了纸条。
“我们班的数学老师也贴诗了！我们看到一班有诗歌角，自己也弄了一个！”一个女生抢着解释，说完脸就红了，不好意思地低下头。
武修文愣了好一会儿。
他一张一张地看过去。有写“希望这学期考前十名”的，有写“想和同桌做一辈子好朋友”的，有写“爸爸说考不好就回家种田，我不想种田”的，还有一张只写了三个字：“好累啊。”
每一张纸条，都像一扇小小的窗。
透过这扇窗，他看见了这些孩子藏起来的、从来不肯说出口的东西。
他走到讲台前，翻开数学课本，又合上了。
“今天，我们不讲新课。”
六二班的学生发出一阵低低的欢呼。
武修文笑了笑，在黑板中央写下两个大字——“启程”。
“我想问问大家，”他转过身，粉笔在手里打了个旋，“如果让你用一个词，来形容你现在的心情，会是什么词？”
台下一片安静。
过了几秒，有人小声说：“迷茫。”
紧接着，第二个声音：“害怕。”
“无聊。”
“烦。”
“想念——我想念我以前的同桌，她转学了。”
武修文把每一个词都写在黑板上，写完最后一个，他退后一步，看着满满一黑板的字，点了点头。
“这些词，都很真实。”他的声音不高，可每个字都像一颗钉子，稳稳地钉在空气里，“迷茫、害怕、烦、累——这些情绪，我全都有过。我现在也有。”
台下的学生看着他，眼睛里的东西变了。
不再是疲惫和不耐烦，而是一种被理解、被接住的安心。
“我从小在山区长大，家里穷，兄弟多，我爸说供不起我读书。我考上师范那年，全村人都说我运气好。可后来我毕业了，去了第一所学校，教了三年，然后——然后我落聘了。没人要我。我在家待了整整一个夏天，每天醒来都觉得天是灰的。”
教室里安静得能听见呼吸声。
“后来我来了海田。我不会说海话，一开口就被学生笑。我教的方式也和其他老师不一样，有人觉得我不行，觉得我撑不到学期结束。可我没有走。我站在这里，站在你们面前——我走通了。”
他停顿了一下，看着台下的学生，声音里多了一份说不清的情绪。
“你们比我强。你们还小，前面还有很长的路，有无数种可能。迷茫、害怕、烦——这些都没关系。重要的是，不要停下来。”
他拿起粉笔，在那满满一黑板的字下面，写了四个字。
“走下去。”
那天上午，整个六年级都知道了诗歌角的事。
六（三）班和六（四）班的学生跑到一班和二班门口，踮着脚往里看，叽叽喳喳地讨论，语文老师们也被惊动了。
赵皓星是最先过来的。
他站在六二班后门口，看着黑板右下角那些花花绿绿的纸条，看了好一会儿。然后他转头，看向正在讲台上收拾教案的武修文，眼里多了一层从未有过的认可。
“老武。”他喊了一声。
武修文抬头。
赵皓星没有笑，表情很认真，语气也很认真：“你这个人，真的很不一样。”
说完他就走了，留下一脸懵的武修文站在讲台上，手里捏着半截粉笔，不知道该说什么。
午休的时候，武修文一个人坐在活动室里。
阳光从窗户照进来，落在桌面上，他把手机翻出来，又放了回去。明天上午九点，教育局监察室。录音。内容对你不利。那些话像一群苍蝇，在他脑子里嗡嗡嗡地转，怎么都赶不走。
可当他想起今天上午教室里那些亮晶晶的眼睛，想起陈浩宇贴的那张纸条，想起赵皓星说的那句“很不一样”——那些嗡嗡嗡的声音，就忽然小了一些。
门外传来脚步声。
很轻，可他听得出来。
是黄诗娴。
她端着一个保温饭盒走进来，放在他面前，掀开盖子，是她最拿手的海鲜粥，还冒着热气，虾仁和干贝的鲜味混在一起，闻着就让人暖和。
“趁热吃。”她在他对面坐下，目光落在他脸上，想说什么，又咽了回去。
武修文拿起勺子，搅了搅碗里的粥。
“诗娴，”他忽然开口，“今天早上的短信，到底是什么？”
黄诗娴的手微微一僵，眼神闪了一下，可她很快笑了：“真是垃圾短信。你最近太紧张了，什么都想多。”
她说这话的时候，眼睛没有看他。
武修文沉默了。
他认识黄诗娴三年了，他知道她撒谎的时候，会先笑，会低头，会在说话之前多眨一次眼睛。刚才她全做了。
可他还是没有追问。
不是不想问，是他相信她。如果她不说，一定有她不说的理由。
他只是伸出手，轻轻覆在她的手背上，用力按了一下。
“不管是什么事，”他的声音很低，带着粥的热气，“别一个人扛。”
黄诗娴的眼眶忽然红了。
她飞快地眨了几下眼睛，把眼泪逼回去，然后反手握住他的手，握得很紧很紧。
“我知道。”她说。
窗外，海风吹过芒果树，树叶沙沙作响。远处传来海浪拍打海岸的声音，一下，又一下，像大地沉稳的心跳。
他们就这样坐着，在午后的阳光里，谁都没有再说话。
下午第四节是自习课。
武修文从教学楼出来，准备去教导处交一份教学计划。经过教学楼拐角的时候，他听见有人在说话。
声音很低，可他听得清清楚楚。
“那个武修文，死到临头了还不知道，还在那儿搞什么诗歌角，真是笑死人。”
武修文的脚步顿住了。
他转过身，循着声音的方向看过去。
走廊尽头，一个身影一闪而过，消失在楼梯口。他只来得及看到一个背影，白色的衬衫，深色裤子，瘦瘦的。
那个背影，他好像在哪里见过。
在哪儿呢？
他站在原地想了很久，直到上课铃响了，他才回过神来，继续往教导处走。
心里却像被什么东西硌了一下，不怎么疼，可不舒服。
他没有看见的是，在他走远之后，走廊尽头的阴影里，那个白色的身影又缓缓转了出来，盯着他的背影，嘴角勾起一个弧度。
不是笑。
是猎物落入陷阱前，猎人嘴角那种弧度。
教导处里，梁文昌正在接电话。
看见武修文进来，他放下听筒，脸色不太好看。
“武老师，”他开口，斟酌着措辞，“明天上午的补充说明，你材料都准备好了吗？”
武修文点了点头：“准备好了。”
梁文昌看着他，欲言又止，最后还是说了：“我今天下午托人去教育局打听了一下，那个录音——”他顿了顿，“内容确实很麻烦。”
武修文没说话，只是握着教学计划的手，指节又白了几分。
“有人截取了你和某位学生家长的对话，断章取义，剪成了你说的什么‘花钱摆平’之类的东西。”梁文昌的声音压得很低，“这事如果市教育局的人在场，恐怕不好应付。”
“我没有说过那些话。”武修文的语气很平静，“如果他们有完整的录音，就能证明我是被断章取义的。”
“问题是，他们现在只拿出了片段。”梁文昌叹了口气，“完整录音在谁手里，没人知道。”
武修文沉默了。
窗外，芒果树在风里摇头晃脑，叶子沙沙响，像在窃窃私语。
教师宿舍三楼最东边的那间房，窗帘拉得很严。
房间里，一个人坐在电脑前，屏幕的光映在那张脸上，照出半明半暗的轮廓。屏幕上是一个音频编辑软件，时间轴上密密麻麻全是波形。
一只鼠标点击在波形图上，选中了一段，仔细地裁剪，拼接。
音箱里传出武修文的声音，中间夹杂着家长的说话声。可每一句话，都被精心地截取、分离、重新组合。
明明是一句完整的话，被剪掉了前半句和后半句，只剩中间四个字。
四个字就够了。
足够了。
操作鼠标的手停了下来，然后拿起桌上的手机，拨了一个号码。
电话接通了。
“喂？电视台那边安排好了吗？”
电话那头说了什么，这人嘴角的弧度又弯了一些。
“很好。明天早上，等他从教育局出来，我要让他在电视上，看见自己。”
电话挂断了。
房间里重新陷入安静，只有电脑风扇嗡嗡嗡地转着。
屏幕上，那个被精心剪辑过的音频文件，状态显示——
“已保存。”
海田小学的傍晚，天空被夕阳染成一片浓烈的橘红色。
诗歌角里的纸条，被晚风吹得轻轻晃动，像无数只小小的蝴蝶，在等待展翅。
武修文站在教室后门口，看着那些纸条，看了很久。
他不知道明天会发生什么。
可他记得，今天陈浩宇贴纸条时认真的表情。记得全班鼓掌时掌心发红的样子。记得黄诗娴说“我知道”时手心的温度。
这些就够了。
足够让他在明早九点，走进那间监察室的门。
黄色的光线下，那张无名诗中浮现的字迹清晰开来：“路是黑的，总要有人走。走着走着，天就亮了。”
不是被闹钟吵醒的，也不是自然醒。是被那条短信吓醒的，虽然短信是黄诗娴收到的，可他半夜醒来，看到她手机屏幕在黑暗中亮了一下，她看完之后，脸色白得吓人，却硬生生把手机翻了过去，冲他扯出一个笑：“垃圾短信。”
他没追问。
不是不想问，是不敢问。他怕自己一开口，她那层假装镇定的壳，就碎了。
现在他站在六年级一班的教室门口，手里攥着数学课本，指节发白。走廊里很安静，早读课还没开始，只有海风裹着咸腥味从窗户灌进来，吹得讲台上的粉笔灰扬起一小片，飘在晨光里，像金色的碎屑。
新学期的第三周。
教室里稀稀拉拉坐了二十几个学生，有人趴在桌上补觉，有人对着窗外的芒果树发呆，有人把课本翻开又合上，合上又翻开，书页哗啦哗啦响，充满了不耐烦。
武修文推了推眼镜，走进教室。
“上课。”
班长喊“起立”的声音有气无力，学生们站起来的速度比蜗牛还慢，椅子腿摩擦地面的声音拖得老长，刺耳得很。
武修文没生气。他扫了一圈教室，目光在每个学生脸上停留了一秒，然后忽然把数学课本合上。
“今天不讲新课。”
讲台下有人抬头了。
“我先给大家念一首诗。”
这下，连趴在桌上的学生都抬起头来，眼神里写满了“你一个数学老师念什么诗”的茫然。
武修文没解释。他从口袋里掏出一张皱巴巴的纸，展开，清了清嗓子。
他的普通话带着客家口音，不算标准，可每一个字都念得很认真，很用力，像在石头上刻字。教室里慢慢地安静下来，只有海风吹动窗帘的声音，和他念诗的声音，一句一句，落在清晨的光里。
诗不长，只有八行。
是关于启程的。一个人离开熟悉的村庄，翻过山，蹚过水，在陌生的地方扎根。关于摔倒了再爬起来，关于雨夜里那盏忽明忽暗的灯，关于天亮之前最黑的那段路。
他念完最后一句，教室里有三秒钟的沉默。
然后，后排有人鼓掌了。
是一个语文成绩一直不太好的男生，叫陈浩宇，瘦瘦的，戴一副黑框眼镜，作文从来没及格过。他鼓掌的声音很轻，像怕被人听见似的，可在这安静的教室里，每一声都清清楚楚。
紧接着，第二个掌声响起来了。
第三个。
第四个。
很快，整个教室都被掌声填满。不是那种敷衍的、应付的鼓掌，是实打实的，掌心拍得发红的那种。
武修文站在讲台上，看着底下三十几双亮晶晶的眼睛，心里忽然涌上一股说不清的东西。他笑了笑，把那张纸重新叠好，放进口袋。
“这首诗是我昨天晚上写的。”他的声音有些发紧，“我知道，新学期刚开始，大家都很累，觉得没劲，觉得不知道为什么要读书。我也有过这种时候。你们现在走的这段路，我也走过，比你们走得更难。可我想告诉你们——路再难，往前走，总能走通的。”
他顿了顿，走到黑板前，在右下角画了一个小小的框。
“这里，我打算设一个‘诗歌角’。”他转过身，看着全班，“谁都可以写，不用写很长，就写一句话也行。写你的心情，写你的烦恼，写你想说的话。贴在诗歌角。我带头贴第一首。”
他把自己刚才念的那首诗，用透明胶贴在了黑板右下角的框里。
纸条不大，字迹也不算好看，可贴上去的那一刻，阳光刚好从窗外照进来，照在那张纸上，把纸边照得透亮。
下课后，陈浩宇第一个走上讲台。
他没说话，只是默默地把自己写的一张纸条贴在武修文的诗旁边。纸条上歪歪扭扭写着一行字：“我想考及格，我不想让我妈再哭了。”
武修文站在教室后门口，看见了那行字。
他没有走过去，只是站在那儿，站了很久。
什么录音，什么调查，什么明天要去教育局——在这一刻，都变得不重要了。
重要的是这张纸条。
重要的是这个孩子。
上午第二节，是六二班的数学课。
武修文走进教室的时候，发现黑板右下角也贴满了纸条。
“我们班的数学老师也贴诗了！我们看到一班有诗歌角，自己也弄了一个！”一个女生抢着解释，说完脸就红了，不好意思地低下头。
武修文愣了好一会儿。
他一张一张地看过去。有写“希望这学期考前十名”的，有写“想和同桌做一辈子好朋友”的，有写“爸爸说考不好就回家种田，我不想种田”的，还有一张只写了三个字：“好累啊。”
每一张纸条，都像一扇小小的窗。
透过这扇窗，他看见了这些孩子藏起来的、从来不肯说出口的东西。
他走到讲台前，翻开数学课本，又合上了。
“今天，我们不讲新课。”
六二班的学生发出一阵低低的欢呼。
武修文笑了笑，在黑板中央写下两个大字——“启程”。
“我想问问大家，”他转过身，粉笔在手里打了个旋，“如果让你用一个词，来形容你现在的心情，会是什么词？”
台下一片安静。
过了几秒，有人小声说：“迷茫。”
紧接着，第二个声音：“害怕。”
“无聊。”
“烦。”
“想念——我想念我以前的同桌，她转学了。”
武修文把每一个词都写在黑板上，写完最后一个，他退后一步，看着满满一黑板的字，点了点头。
“这些词，都很真实。”他的声音不高，可每个字都像一颗钉子，稳稳地钉在空气里，“迷茫、害怕、烦、累——这些情绪，我全都有过。我现在也有。”
台下的学生看着他，眼睛里的东西变了。
不再是疲惫和不耐烦，而是一种被理解、被接住的安心。
“我从小在山区长大，家里穷，兄弟多，我爸说供不起我读书。我考上师范那年，全村人都说我运气好。可后来我毕业了，去了第一所学校，教了三年，然后——然后我落聘了。没人要我。我在家待了整整一个夏天，每天醒来都觉得天是灰的。”
教室里安静得能听见呼吸声。
“后来我来了海田。我不会说海话，一开口就被学生笑。我教的方式也和其他老师不一样，有人觉得我不行，觉得我撑不到学期结束。可我没有走。我站在这里，站在你们面前——我走通了。”
他停顿了一下，看着台下的学生，声音里多了一份说不清的情绪。
“你们比我强。你们还小，前面还有很长的路，有无数种可能。迷茫、害怕、烦——这些都没关系。重要的是，不要停下来。”
他拿起粉笔，在那满满一黑板的字下面，写了四个字。
“走下去。”
那天上午，整个六年级都知道了诗歌角的事。
六（三）班和六（四）班的学生跑到一班和二班门口，踮着脚往里看，叽叽喳喳地讨论，语文老师们也被惊动了。
赵皓星是最先过来的。
他站在六二班后门口，看着黑板右下角那些花花绿绿的纸条，看了好一会儿。然后他转头，看向正在讲台上收拾教案的武修文，眼里多了一层从未有过的认可。
“老武。”他喊了一声。
武修文抬头。
赵皓星没有笑，表情很认真，语气也很认真：“你这个人，真的很不一样。”
说完他就走了，留下一脸懵的武修文站在讲台上，手里捏着半截粉笔，不知道该说什么。
午休的时候，武修文一个人坐在活动室里。
阳光从窗户照进来，落在桌面上，他把手机翻出来，又放了回去。明天上午九点，教育局监察室。录音。内容对你不利。那些话像一群苍蝇，在他脑子里嗡嗡嗡地转，怎么都赶不走。
可当他想起今天上午教室里那些亮晶晶的眼睛，想起陈浩宇贴的那张纸条，想起赵皓星说的那句“很不一样”——那些嗡嗡嗡的声音，就忽然小了一些。
门外传来脚步声。
很轻，可他听得出来。
是黄诗娴。
她端着一个保温饭盒走进来，放在他面前，掀开盖子，是她最拿手的海鲜粥，还冒着热气，虾仁和干贝的鲜味混在一起，闻着就让人暖和。
“趁热吃。”她在他对面坐下，目光落在他脸上，想说什么，又咽了回去。
武修文拿起勺子，搅了搅碗里的粥。
“诗娴，”他忽然开口，“今天早上的短信，到底是什么？”
黄诗娴的手微微一僵，眼神闪了一下，可她很快笑了：“真是垃圾短信。你最近太紧张了，什么都想多。”
她说这话的时候，眼睛没有看他。
武修文沉默了。
他认识黄诗娴三年了，他知道她撒谎的时候，会先笑，会低头，会在说话之前多眨一次眼睛。刚才她全做了。
可他还是没有追问。
不是不想问，是他相信她。如果她不说，一定有她不说的理由。
他只是伸出手，轻轻覆在她的手背上，用力按了一下。
“不管是什么事，”他的声音很低，带着粥的热气，“别一个人扛。”
黄诗娴的眼眶忽然红了。
她飞快地眨了几下眼睛，把眼泪逼回去，然后反手握住他的手，握得很紧很紧。
“我知道。”她说。
窗外，海风吹过芒果树，树叶沙沙作响。远处传来海浪拍打海岸的声音，一下，又一下，像大地沉稳的心跳。
他们就这样坐着，在午后的阳光里，谁都没有再说话。
下午第四节是自习课。
武修文从教学楼出来，准备去教导处交一份教学计划。经过教学楼拐角的时候，他听见有人在说话。
声音很低，可他听得清清楚楚。
“那个武修文，死到临头了还不知道，还在那儿搞什么诗歌角，真是笑死人。”
武修文的脚步顿住了。
他转过身，循着声音的方向看过去。
走廊尽头，一个身影一闪而过，消失在楼梯口。他只来得及看到一个背影，白色的衬衫，深色裤子，瘦瘦的。
那个背影，他好像在哪里见过。
在哪儿呢？
他站在原地想了很久，直到上课铃响了，他才回过神来，继续往教导处走。
心里却像被什么东西硌了一下，不怎么疼，可不舒服。
他没有看见的是，在他走远之后，走廊尽头的阴影里，那个白色的身影又缓缓转了出来，盯着他的背影，嘴角勾起一个弧度。
不是笑。
是猎物落入陷阱前，猎人嘴角那种弧度。
教导处里，梁文昌正在接电话。
看见武修文进来，他放下听筒，脸色不太好看。
“武老师，”他开口，斟酌着措辞，“明天上午的补充说明，你材料都准备好了吗？”
武修文点了点头：“准备好了。”
梁文昌看着他，欲言又止，最后还是说了：“我今天下午托人去教育局打听了一下，那个录音——”他顿了顿，“内容确实很麻烦。”
武修文没说话，只是握着教学计划的手，指节又白了几分。
“有人截取了你和某位学生家长的对话，断章取义，剪成了你说的什么‘花钱摆平’之类的东西。”梁文昌的声音压得很低，“这事如果市教育局的人在场，恐怕不好应付。”
“我没有说过那些话。”武修文的语气很平静，“如果他们有完整的录音，就能证明我是被断章取义的。”
“问题是，他们现在只拿出了片段。”梁文昌叹了口气，“完整录音在谁手里，没人知道。”
武修文沉默了。
窗外，芒果树在风里摇头晃脑，叶子沙沙响，像在窃窃私语。
教师宿舍三楼最东边的那间房，窗帘拉得很严。
房间里，一个人坐在电脑前，屏幕的光映在那张脸上，照出半明半暗的轮廓。屏幕上是一个音频编辑软件，时间轴上密密麻麻全是波形。
一只鼠标点击在波形图上，选中了一段，仔细地裁剪，拼接。
音箱里传出武修文的声音，中间夹杂着家长的说话声。可每一句话，都被精心地截取、分离、重新组合。
明明是一句完整的话，被剪掉了前半句和后半句，只剩中间四个字。
四个字就够了。
足够了。
操作鼠标的手停了下来，然后拿起桌上的手机，拨了一个号码。
电话接通了。
“喂？电视台那边安排好了吗？”
电话那头说了什么，这人嘴角的弧度又弯了一些。
“很好。明天早上，等他从教育局出来，我要让他在电视上，看见自己。”
电话挂断了。
房间里重新陷入安静，只有电脑风扇嗡嗡嗡地转着。
屏幕上，那个被精心剪辑过的音频文件，状态显示——
“已保存。”
海田小学的傍晚，天空被夕阳染成一片浓烈的橘红色。
诗歌角里的纸条，被晚风吹得轻轻晃动，像无数只小小的蝴蝶，在等待展翅。
武修文站在教室后门口，看着那些纸条，看了很久。
他不知道明天会发生什么。
可他记得，今天陈浩宇贴纸条时认真的表情。记得全班鼓掌时掌心发红的样子。记得黄诗娴说“我知道”时手心的温度。
这些就够了。
足够让他在明早九点，走进那间监察室的门。
黄色的光线下，那张无名诗中浮现的字迹清晰开来：“路是黑的，总要有人走。走着走着，天就亮了。”
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