沈默没有回复那条短信，只是盯着屏幕暗下去，倒映出自己略显疲惫的脸。
他转身回到实验台前，那支从柜门缝隙里带回来的水银体温计正静静躺在托盘里。
他打开红外热成像仪，镜头对准体温计，同时在旁边架设了一台高精度温控箱。
实验室里只剩下压缩机低沉的嗡嗡声。
三个小时过去。
体温计玻璃管内的水银柱像是有某种固执的强迫症，哪怕恒温箱的设定温度在不断波动，它依然死死地卡在35.1℃这个刻度上，纹丝不动。
沈默看向热成像仪的屏幕。
画面呈现出一片代表室温的暖橙色，唯独体温计周围的一小圈空气，呈现出诡异的深蓝色。
数据显示：局部温差-0.7℃。
这违背了热力学第二定律。
正常的发热物体会向周围辐射热量，但这根体温计却在疯狂地从周围环境中吸热，来维持内部那个并不存在的“体温”。
这跟T079井位那个冷斑的物理特征一模一样。
它不是在测量温度，它是在“成为”温度。
沈默戴上橡胶手套，并没有直接触碰体温计，而是用镊子夹起一张定性滤纸，轻轻按压在体温计的底部玻璃泡上。
虽然肉眼看起来干燥无比，但滤纸接触玻璃的瞬间，迅速晕开了一点极其微小的湿痕。
他迅速将滤纸推入阿贝折射仪。
读数跳动几下，锁定在1.517。
这个折射率不属于水，也不属于酒精，它和之前从B79号柜门漆面上提取的那滴透明液体的折射率，分毫不差。
沈默摘下眼镜，揉了揉眉心。
这不是测量工具，这是一具微型的、正在呼吸的“尸体”。
清晨六点，市博物馆还没开馆。
清洁工还没上班，空气里沉淀着一夜的灰尘味。
苏晚萤绕过安保巡逻线，径直走到B79号柜正前方的空地上。
地面看似干净，但在她这种常年和古董打交道的人眼里，光线的折射出卖了一切。
那是一圈极淡的水渍印痕，直径不多不少，正好17厘米。
诡异的是，圆圈的中心绝对干燥，连一颗灰尘都没有，仿佛那里曾站着一个看不见的人，把周围的水汽都逼退了。
苏晚萤蹲下身，从口袋里掏出一块早已停摆的旧怀表。
这不是普通的表，表盘被她祖父改装过，里面嵌着一片民国时期的羊肠膜——那是老辈人用在大宅子里测湿气的土法子。
她小心翼翼地把怀表贴近地面的水渍边缘，打开玻璃罩。
仅仅过了十秒钟。
原本紧绷干燥的羊肠膜突然松弛，表盘内壁迅速凝结出一层细密的水珠。
这些水珠并没有顺着重力滑落，而是相互吸附，在玻璃上排列出一个清晰的图案：
“7 →”
箭头指向表盘边缘，随即水珠迅速蒸发，就像从未出现过。
苏晚萤啪地一声合上表盖，将那一瞬间的凉意锁在掌心。
她站起身，没有做任何记录，转身走向档案室。
她需要在那些浩如烟海的借阅记录里，把近三个月所有包含“17”、“35.1”、“97”这三组数字的痕迹，全部刨出来。
上午十点，市政管网调度中心。
林工把那份皱巴巴的压力测试报告递进了窗口。
“林师傅，你这备注栏写得也太乱了。”窗口的小姑娘抱怨道，“‘建议对文化路以南支管进行二次保压’？这字都飞出格子了。”
“手抖。”林工压了压帽檐，指甲缝里还残留着洗不掉的灰泥，“那段管子老旧，不压住容易崩。”
小姑娘没多想，盖了个红章，扔进了待办文件堆。
她不知道的是，那行潦草的字迹并非误填，而是某种物理层面的坐标修正。
文化路以南，正下方就是博物馆的地下二层库房。
当晚，林工避开了所有工友，独自钻进了文化路的一处通风井。
井壁湿滑，散发着霉味。
他从怀里掏出一块拳头大小的黑色硬块——那是他从废弃锅炉房里抠下来的铁蜡混合残渣，硬得像石头，却带着某种油腻的温感。
他在井壁内侧凿出一个凹槽，将那块残渣狠狠地嵌了进去。
水泥抹平，封死。
就在水泥凝固的那一瞬间，几公里外的博物馆地下库房内。
B79号柜里那些原本漫无目的漂浮的微小结晶体，突然集体震颤了0.3秒。
这个震动频率，与此时此刻市政管网里突然增大的水压波动峰值，达到了完美的同步。
共振开始了。
王主任家里，电熨斗正喷着热气。
孙子已经睡了。
王主任从那一摞旧报纸里翻出了《城市照明管理条例》。
他那双长满老茧的手显得格外笨拙，却又极其小心地拆开了硬壳封面的夹层，取出了那张被压得平平整整的图纸复印件。
图纸一角写着那个编号：T0797。
“像爸爸工具箱里的图。”孙子白天指着墙上那块补丁说的话，像根刺一样扎在他心口。
有些东西，一旦被孩子看见，就意味着“它”已经不再满足于躲藏。
王主任拿出一卷半透明的胶片，那是他二十年前在路灯维修站工作时，用来包裹高压线接头的绝缘膜。
预热，熨烫。
高温让胶片紧紧吸附在图纸表面，发出一阵类似烤肉的滋滋声。
当熨斗移开，原本普通的复印纸发生了变化。
在绝缘膜的覆盖下，那个“T0797”编号的边缘，浮现出了一圈肉眼几乎难以分辨的淡绿色荧光纹路。
那纹路扭曲盘旋，最终在图纸中心汇聚成一个形状。
一个锁孔的形状。
王主任关掉熨斗，把这张已经变成了“钥匙”的图纸重新夹回手册，塞进了书架的最底层，压在了那堆没人会翻的党建材料下面。
深夜的暴雨掩盖了一切声响。
沈默没有走博物馆的员工通道。
他撬开了后巷的一个雨水篦子，顺着废弃的检修通道爬进了地下二层。
这里是管网和建筑地基的夹层，狭窄、潮湿，满是老鼠的粪便味。
他关掉了手电筒，仅凭着记忆摸索前行，直到手指触碰到了那一面冰冷的混凝土墙——墙的另一侧，就是B79号柜。
他从冲锋衣内袋里掏出了另一支医用体温计。
这支和实验室里的那支是同一批次，但他没有做任何校准。
他把体温计贴在墙面上，用耳朵贴着墙壁，屏住呼吸。
黑暗中，水银柱借着墙体传来的莫名热量，开始缓慢爬升。
34℃……34.5℃……
当刻度触及35.1℃的那一瞬间。
“滴答。”
墙体内部传来一声极轻微的水滴声。
那声音不是滴在地上，而是像滴进了脑子里。
沈默的心跳本能地加速，但他强迫自己数着那声音的节奏。
一下，两下……
那滴水声的频率极其稳定，却与他的心跳完全错位，每当他心脏收缩时，那个声音就停顿，每当舒张时，那个声音就响起。
它在抢占心跳的间隙。
数到第十七下时，声音戛然而止。
与此同时，走廊尽头传来了“笃、笃”的声音。
高跟鞋敲击水磨石地面的声音。
有人来了。
沈默迅速收起体温计，身体向后一缩，挤进了旁边两组废弃铁柜之间的缝隙里。
这里是死角，除非对方贴着脸看，否则发现不了他。
脚步声在空旷的库房里回荡，越来越近，最后停在了B79号柜前。
透过百叶窗般锈蚀的柜缝，沈默看到一束昏黄的光。
不是手电筒。
苏晚萤手里提着一盏老式的铜座煤油灯。
灯并没有点亮，灯芯是黑的，玻璃罩上还带着未擦净的油灰。
她没有开库房的大灯，就这么提着这盏熄灭的灯，像是在进行某种仪式，缓缓弯下腰。
她把煤油灯放在了那圈水渍的正中央。
沈默的瞳孔微微收缩。
从他的角度，借着走廊外透进来的微弱应急灯光，刚好能看清那盏煤油灯的黄铜底座。
底座边缘的一圈铜锈被磨得发亮，上面刻着几个极小的字。
他转身回到实验台前，那支从柜门缝隙里带回来的水银体温计正静静躺在托盘里。
他打开红外热成像仪，镜头对准体温计，同时在旁边架设了一台高精度温控箱。
实验室里只剩下压缩机低沉的嗡嗡声。
三个小时过去。
体温计玻璃管内的水银柱像是有某种固执的强迫症，哪怕恒温箱的设定温度在不断波动，它依然死死地卡在35.1℃这个刻度上，纹丝不动。
沈默看向热成像仪的屏幕。
画面呈现出一片代表室温的暖橙色，唯独体温计周围的一小圈空气，呈现出诡异的深蓝色。
数据显示：局部温差-0.7℃。
这违背了热力学第二定律。
正常的发热物体会向周围辐射热量，但这根体温计却在疯狂地从周围环境中吸热，来维持内部那个并不存在的“体温”。
这跟T079井位那个冷斑的物理特征一模一样。
它不是在测量温度，它是在“成为”温度。
沈默戴上橡胶手套，并没有直接触碰体温计，而是用镊子夹起一张定性滤纸，轻轻按压在体温计的底部玻璃泡上。
虽然肉眼看起来干燥无比，但滤纸接触玻璃的瞬间，迅速晕开了一点极其微小的湿痕。
他迅速将滤纸推入阿贝折射仪。
读数跳动几下，锁定在1.517。
这个折射率不属于水，也不属于酒精，它和之前从B79号柜门漆面上提取的那滴透明液体的折射率，分毫不差。
沈默摘下眼镜，揉了揉眉心。
这不是测量工具，这是一具微型的、正在呼吸的“尸体”。
清晨六点，市博物馆还没开馆。
清洁工还没上班，空气里沉淀着一夜的灰尘味。
苏晚萤绕过安保巡逻线，径直走到B79号柜正前方的空地上。
地面看似干净，但在她这种常年和古董打交道的人眼里，光线的折射出卖了一切。
那是一圈极淡的水渍印痕，直径不多不少，正好17厘米。
诡异的是，圆圈的中心绝对干燥，连一颗灰尘都没有，仿佛那里曾站着一个看不见的人，把周围的水汽都逼退了。
苏晚萤蹲下身，从口袋里掏出一块早已停摆的旧怀表。
这不是普通的表，表盘被她祖父改装过，里面嵌着一片民国时期的羊肠膜——那是老辈人用在大宅子里测湿气的土法子。
她小心翼翼地把怀表贴近地面的水渍边缘，打开玻璃罩。
仅仅过了十秒钟。
原本紧绷干燥的羊肠膜突然松弛，表盘内壁迅速凝结出一层细密的水珠。
这些水珠并没有顺着重力滑落，而是相互吸附，在玻璃上排列出一个清晰的图案：
“7 →”
箭头指向表盘边缘，随即水珠迅速蒸发，就像从未出现过。
苏晚萤啪地一声合上表盖，将那一瞬间的凉意锁在掌心。
她站起身，没有做任何记录，转身走向档案室。
她需要在那些浩如烟海的借阅记录里，把近三个月所有包含“17”、“35.1”、“97”这三组数字的痕迹，全部刨出来。
上午十点，市政管网调度中心。
林工把那份皱巴巴的压力测试报告递进了窗口。
“林师傅，你这备注栏写得也太乱了。”窗口的小姑娘抱怨道，“‘建议对文化路以南支管进行二次保压’？这字都飞出格子了。”
“手抖。”林工压了压帽檐，指甲缝里还残留着洗不掉的灰泥，“那段管子老旧，不压住容易崩。”
小姑娘没多想，盖了个红章，扔进了待办文件堆。
她不知道的是，那行潦草的字迹并非误填，而是某种物理层面的坐标修正。
文化路以南，正下方就是博物馆的地下二层库房。
当晚，林工避开了所有工友，独自钻进了文化路的一处通风井。
井壁湿滑，散发着霉味。
他从怀里掏出一块拳头大小的黑色硬块——那是他从废弃锅炉房里抠下来的铁蜡混合残渣，硬得像石头，却带着某种油腻的温感。
他在井壁内侧凿出一个凹槽，将那块残渣狠狠地嵌了进去。
水泥抹平，封死。
就在水泥凝固的那一瞬间，几公里外的博物馆地下库房内。
B79号柜里那些原本漫无目的漂浮的微小结晶体，突然集体震颤了0.3秒。
这个震动频率，与此时此刻市政管网里突然增大的水压波动峰值，达到了完美的同步。
共振开始了。
王主任家里，电熨斗正喷着热气。
孙子已经睡了。
王主任从那一摞旧报纸里翻出了《城市照明管理条例》。
他那双长满老茧的手显得格外笨拙，却又极其小心地拆开了硬壳封面的夹层，取出了那张被压得平平整整的图纸复印件。
图纸一角写着那个编号：T0797。
“像爸爸工具箱里的图。”孙子白天指着墙上那块补丁说的话，像根刺一样扎在他心口。
有些东西，一旦被孩子看见，就意味着“它”已经不再满足于躲藏。
王主任拿出一卷半透明的胶片，那是他二十年前在路灯维修站工作时，用来包裹高压线接头的绝缘膜。
预热，熨烫。
高温让胶片紧紧吸附在图纸表面，发出一阵类似烤肉的滋滋声。
当熨斗移开，原本普通的复印纸发生了变化。
在绝缘膜的覆盖下，那个“T0797”编号的边缘，浮现出了一圈肉眼几乎难以分辨的淡绿色荧光纹路。
那纹路扭曲盘旋，最终在图纸中心汇聚成一个形状。
一个锁孔的形状。
王主任关掉熨斗，把这张已经变成了“钥匙”的图纸重新夹回手册，塞进了书架的最底层，压在了那堆没人会翻的党建材料下面。
深夜的暴雨掩盖了一切声响。
沈默没有走博物馆的员工通道。
他撬开了后巷的一个雨水篦子，顺着废弃的检修通道爬进了地下二层。
这里是管网和建筑地基的夹层，狭窄、潮湿，满是老鼠的粪便味。
他关掉了手电筒，仅凭着记忆摸索前行，直到手指触碰到了那一面冰冷的混凝土墙——墙的另一侧，就是B79号柜。
他从冲锋衣内袋里掏出了另一支医用体温计。
这支和实验室里的那支是同一批次，但他没有做任何校准。
他把体温计贴在墙面上，用耳朵贴着墙壁，屏住呼吸。
黑暗中，水银柱借着墙体传来的莫名热量，开始缓慢爬升。
34℃……34.5℃……
当刻度触及35.1℃的那一瞬间。
“滴答。”
墙体内部传来一声极轻微的水滴声。
那声音不是滴在地上，而是像滴进了脑子里。
沈默的心跳本能地加速，但他强迫自己数着那声音的节奏。
一下，两下……
那滴水声的频率极其稳定，却与他的心跳完全错位，每当他心脏收缩时，那个声音就停顿，每当舒张时，那个声音就响起。
它在抢占心跳的间隙。
数到第十七下时，声音戛然而止。
与此同时，走廊尽头传来了“笃、笃”的声音。
高跟鞋敲击水磨石地面的声音。
有人来了。
沈默迅速收起体温计，身体向后一缩，挤进了旁边两组废弃铁柜之间的缝隙里。
这里是死角，除非对方贴着脸看，否则发现不了他。
脚步声在空旷的库房里回荡，越来越近，最后停在了B79号柜前。
透过百叶窗般锈蚀的柜缝，沈默看到一束昏黄的光。
不是手电筒。
苏晚萤手里提着一盏老式的铜座煤油灯。
灯并没有点亮，灯芯是黑的，玻璃罩上还带着未擦净的油灰。
她没有开库房的大灯，就这么提着这盏熄灭的灯，像是在进行某种仪式，缓缓弯下腰。
她把煤油灯放在了那圈水渍的正中央。
沈默的瞳孔微微收缩。
从他的角度，借着走廊外透进来的微弱应急灯光，刚好能看清那盏煤油灯的黄铜底座。
底座边缘的一圈铜锈被磨得发亮，上面刻着几个极小的字。