出租屋里那盏昏黄闪烁的灯泡，此刻在他眼中也变成了嘲弄的眼睛，一眨一眨，映照着他方才那场拙劣到令人发指的“抢劫未遂”。
三天了，他沉寂在这里。
沸腾的耻辱与狂怒，已被一种深海的、死寂的平静彻底覆盖。
他抬起头，空洞的目光掠过那堆象征羞辱的钱，最终定格在半截剔骨刀上。
这个世界不给他活路，连堕落都被禁止。
那么，就只剩下最后一条路了。
他猛地攥紧那半截刀，锈蚀的冰冷顺着手臂直刺心脏，却让他感到前所未有的清醒。
他去赌，赌命。
他去的可不是太空雇佣试验员，那是送死。
他去赌，是赌钱。
那堆散乱的、带着羞辱痕迹的钱，被他一把攫起，塞进破旧的外套口袋。纸币边缘硌着他的皮肤，像一块块冰冷的烙铁。
他没有去那些灯红酒绿的大场子——那堵“无形的墙”早就把他拒之门外。他去的是藏在地下室、藏在城中村深处蜂窝般隔间里的野局。空气浑浊得能拧出油来，烟味、汗味、廉价香水味和一种紧绷的、贪婪的气息混合在一起，几乎令人窒息。
灯光同样昏黄，却比他那廉租房里的更加刺眼，死死照在绿色的绒布赌台上，像审判一样无情。
他找了个最角落的位置坐下。乱掏出一叠钱，甚至没有数，押了上去。
“买庄。”
他的声音干涩沙哑，没有任何起伏，眼神空洞得如同他口袋里那半截剔骨刀的锋刃。周围的喧嚣、叫骂、狂喜或叹息，似乎都与他隔着一层厚厚的玻璃。他不再是来寻求刺激或翻盘的赌徒，他更像一个走向刑场的犯人，在执行一道冰冷的程序。
骰子在盅里疯狂撞击，他的心跳却仿佛已经停止。
他赌的不是运气，不是概率。
他赌的是这个世界会不会对他展露最后、也是最微不足道的一丝仁慈。赌这肮脏的钱，能否生出哪怕一分干净的可能。
或者，赌它彻底消失。这样，他也就能彻底死心，为他接下来真正想做的事，卸下最后一点无关紧要的负累。
盅盖揭开。
“闲赢。”
荷官毫无感情地宣布。
他面前那堆零散的钞票，似乎只换了模样，十局了，不输不赢，像在原地打转，被无形的绳索戏耍。他感觉不到输赢，只感到一种冰冷的麻木，仿佛赌的不是钱，而是最后一局。他将口袋里所有的钱，连同那几张皱巴巴的零票，全部推了出去，押在了“庄”上。
这一次，骰子的滚动声仿佛敲在他的心上，虽然那颗心已经冷硬得像一块深海的石头。
盅开。
“庄赢。”
数字跳动，他赢了。巨大的、冰冷的数字：三万九千七百。那足以让他喘一口气，甚至……产生一丝不切实际的幻想。那堆钱仿佛在绿绒桌上发出了微光。
但扔到他面前的，只有薄薄一叠。
二千。
他抬起头，空洞的目光第一次有了聚焦，落在发牌员那张毫无波动的脸上。
“我的。”他声音嘶哑，像生锈的刀刮过骨头，“是三万九千七。还差三万七千七。”
旁边一个一直靠着墙的壮汉走了过来，脖子上的金链子沉甸甸地坠着。“小子，”他皮笑肉不笑，“抽水，台费，还有你刚才赌的‘安全金利息’，不懂规矩？”
“我赢了三万九千七。”他重复道，声音里没有愤怒，只有一种固执的、近乎机械的确认。他赢的不是钱，是某种判决。
阴影里又走出三四个人，无声地围了过来，像一堵移动的肉墙，瞬间将他角落的位置堵死。灯光被挡住，他完全被笼罩在压抑的黑暗里。
“识相点，”第一个壮汉拍了拍他的脸，动作带着极致的羞辱，“拿上这赢的二千，滚蛋。别给脸不要脸。”
那二千块钱被扔在地上，散落在他脚边。
五六双眼睛冰冷地盯着他，带着毫不掩饰的威胁。空气凝固了，压力足以碾碎任何残存的理智。
他看着地上那点可怜的“赏赐”，又缓缓抬头，环视了一圈那些打手狰狞的脸。他脸上的肌肉抽动了一下，但最终，没有形成任何表情。
那丝因赢钱而短暂亮起的微光，熄灭了。比之前更黑暗，更死寂。
他慢慢地、极其缓慢地弯下腰，一张一张，捡起了那散落在地上的二千块钱。动作僵硬，像一具被操控的木偶。
没有再说一个字。
他攥着那叠沾着鞋印和灰尘的钞票，在那群打手讥诮而冰冷的目光中，一步一步，走出了这间令人窒息的地下室。
身后的门关上，隔绝了里面的喧嚣和贪婪。
他站在肮脏的后巷，城市的光怪陆离离他很远。他低头，看着手里那叠用尊严换来的、微不足道的钞票。
然后，他再次，缓缓地，握紧了口袋里的那半截剔骨刀。冰冷的触感，比任何东西都更真实。
他拐进一家街角小酒馆，要了最烈的酒，独饮。酒劲像潮水，一波波撞着太阳穴。他踉跄着出来，没头没脑地晃，脚底下发飘，任由身子拖着步子往暗处走。巷口那盏路灯坏了，半截灯管耷拉着，忽明忽灭，把一面破墙照得一块亮一块暗，像幅支离破碎的画。
胃里猛地翻江倒海，他一把扶住粗糙的墙面，弯下腰，酸腐的酒液混着胃液猛地喷溅出来，泼在斑驳的墙皮上，腥臭气瞬间散进风里。喉咙像是被烙铁烫过，火烧火燎，他剧烈地咳了几声，用手背胡乱蹭过嘴角，留下黏腻湿冷的触感。
他就那么弓着背，头顶着冰凉的墙皮喘气，脑子里空茫茫一片，只剩酒精烧过后的死寂麻木。巷口沉寂得可怕，只有他自己粗重压抑的喘息，和更远处，偶尔划过、仿佛来自另一个世界的车声。
三天了，他沉寂在这里。
沸腾的耻辱与狂怒，已被一种深海的、死寂的平静彻底覆盖。
他抬起头，空洞的目光掠过那堆象征羞辱的钱，最终定格在半截剔骨刀上。
这个世界不给他活路，连堕落都被禁止。
那么，就只剩下最后一条路了。
他猛地攥紧那半截刀，锈蚀的冰冷顺着手臂直刺心脏，却让他感到前所未有的清醒。
他去赌，赌命。
他去的可不是太空雇佣试验员，那是送死。
他去赌，是赌钱。
那堆散乱的、带着羞辱痕迹的钱，被他一把攫起，塞进破旧的外套口袋。纸币边缘硌着他的皮肤，像一块块冰冷的烙铁。
他没有去那些灯红酒绿的大场子——那堵“无形的墙”早就把他拒之门外。他去的是藏在地下室、藏在城中村深处蜂窝般隔间里的野局。空气浑浊得能拧出油来，烟味、汗味、廉价香水味和一种紧绷的、贪婪的气息混合在一起，几乎令人窒息。
灯光同样昏黄，却比他那廉租房里的更加刺眼，死死照在绿色的绒布赌台上，像审判一样无情。
他找了个最角落的位置坐下。乱掏出一叠钱，甚至没有数，押了上去。
“买庄。”
他的声音干涩沙哑，没有任何起伏，眼神空洞得如同他口袋里那半截剔骨刀的锋刃。周围的喧嚣、叫骂、狂喜或叹息，似乎都与他隔着一层厚厚的玻璃。他不再是来寻求刺激或翻盘的赌徒，他更像一个走向刑场的犯人，在执行一道冰冷的程序。
骰子在盅里疯狂撞击，他的心跳却仿佛已经停止。
他赌的不是运气，不是概率。
他赌的是这个世界会不会对他展露最后、也是最微不足道的一丝仁慈。赌这肮脏的钱，能否生出哪怕一分干净的可能。
或者，赌它彻底消失。这样，他也就能彻底死心，为他接下来真正想做的事，卸下最后一点无关紧要的负累。
盅盖揭开。
“闲赢。”
荷官毫无感情地宣布。
他面前那堆零散的钞票，似乎只换了模样，十局了，不输不赢，像在原地打转，被无形的绳索戏耍。他感觉不到输赢，只感到一种冰冷的麻木，仿佛赌的不是钱，而是最后一局。他将口袋里所有的钱，连同那几张皱巴巴的零票，全部推了出去，押在了“庄”上。
这一次，骰子的滚动声仿佛敲在他的心上，虽然那颗心已经冷硬得像一块深海的石头。
盅开。
“庄赢。”
数字跳动，他赢了。巨大的、冰冷的数字：三万九千七百。那足以让他喘一口气，甚至……产生一丝不切实际的幻想。那堆钱仿佛在绿绒桌上发出了微光。
但扔到他面前的，只有薄薄一叠。
二千。
他抬起头，空洞的目光第一次有了聚焦，落在发牌员那张毫无波动的脸上。
“我的。”他声音嘶哑，像生锈的刀刮过骨头，“是三万九千七。还差三万七千七。”
旁边一个一直靠着墙的壮汉走了过来，脖子上的金链子沉甸甸地坠着。“小子，”他皮笑肉不笑，“抽水，台费，还有你刚才赌的‘安全金利息’，不懂规矩？”
“我赢了三万九千七。”他重复道，声音里没有愤怒，只有一种固执的、近乎机械的确认。他赢的不是钱，是某种判决。
阴影里又走出三四个人，无声地围了过来，像一堵移动的肉墙，瞬间将他角落的位置堵死。灯光被挡住，他完全被笼罩在压抑的黑暗里。
“识相点，”第一个壮汉拍了拍他的脸，动作带着极致的羞辱，“拿上这赢的二千，滚蛋。别给脸不要脸。”
那二千块钱被扔在地上，散落在他脚边。
五六双眼睛冰冷地盯着他，带着毫不掩饰的威胁。空气凝固了，压力足以碾碎任何残存的理智。
他看着地上那点可怜的“赏赐”，又缓缓抬头，环视了一圈那些打手狰狞的脸。他脸上的肌肉抽动了一下，但最终，没有形成任何表情。
那丝因赢钱而短暂亮起的微光，熄灭了。比之前更黑暗，更死寂。
他慢慢地、极其缓慢地弯下腰，一张一张，捡起了那散落在地上的二千块钱。动作僵硬，像一具被操控的木偶。
没有再说一个字。
他攥着那叠沾着鞋印和灰尘的钞票，在那群打手讥诮而冰冷的目光中，一步一步，走出了这间令人窒息的地下室。
身后的门关上，隔绝了里面的喧嚣和贪婪。
他站在肮脏的后巷，城市的光怪陆离离他很远。他低头，看着手里那叠用尊严换来的、微不足道的钞票。
然后，他再次，缓缓地，握紧了口袋里的那半截剔骨刀。冰冷的触感，比任何东西都更真实。
他拐进一家街角小酒馆，要了最烈的酒，独饮。酒劲像潮水，一波波撞着太阳穴。他踉跄着出来，没头没脑地晃，脚底下发飘，任由身子拖着步子往暗处走。巷口那盏路灯坏了，半截灯管耷拉着，忽明忽灭，把一面破墙照得一块亮一块暗，像幅支离破碎的画。
胃里猛地翻江倒海，他一把扶住粗糙的墙面，弯下腰，酸腐的酒液混着胃液猛地喷溅出来，泼在斑驳的墙皮上，腥臭气瞬间散进风里。喉咙像是被烙铁烫过，火烧火燎，他剧烈地咳了几声，用手背胡乱蹭过嘴角，留下黏腻湿冷的触感。
他就那么弓着背，头顶着冰凉的墙皮喘气，脑子里空茫茫一片，只剩酒精烧过后的死寂麻木。巷口沉寂得可怕，只有他自己粗重压抑的喘息，和更远处，偶尔划过、仿佛来自另一个世界的车声。