他穿过院子，脚步很轻，像怕惊着什么。上了台阶，指尖顿了顿，才推开门。
屋里很暗。帘子遮得严严实实，一丝光都进不来。空气里有她留下的胭脂香，早已凉透了。
他把包袱放在落灰的桌上，动作很轻，然后走到窗边，推开木窗。
日光涌进来，照亮了一切。桌椅还是她在时的样子，分毫未移。
紫砂壶搁在桌角，连茶渍都是旧的。那盆墨兰歪着的角度，和她离开前一模一样。
什么都还在。恍惚间，让人觉得她只是出门买花了，过一会儿就会提着篮子推门进来，笑着喊他。
他在卧房门口站了很久。指尖颤了颤，喉结滚了几下，才推开门。
被褥叠得方方正正，是她惯有的手法。两只枕头并排挨着。
铜镜擦得亮亮的，映出他憔悴的脸。梳妆台上胭脂盒排了一溜，嫣红、浅粉、素白，都是她亲手置办的。
他拿起正中那只白底青花瓷盒，盒面绘着寒梅，她最爱这个花样。指腹摩挲过冰凉的瓷面，掀开盖子，还剩小半盒，色泽明艳如初，玫瑰香气淡淡地散开。
指尖沾了一点，在手背上晕开。膏体还是那样温润，香气还是那样绵长，和往日她涂在他指尖的，别无二致。
这是她离去前熬了好几个日夜调制的，本打算送去城南胭脂铺卖。她满心欢喜地计划着往后，从没想过自己再也用不上了。
手背上那抹嫣红刺得他眼眶发烫。泪水夺眶而出，顺着脸颊无声地滑下来。
他低头盯着盒中的胭脂，盯着手背上的嫣红。一滴泪落在膏体上，漾开细碎的红。一滴，又一滴。
他始终僵着脊背，没有抬手去擦。良久，才缓缓合上盖子，放回原处，动作很轻很轻。
自那以后，宋衍辞接手了她的胭脂铺。往日里她总拉着他手把手教，用料配比、熬制火候，所有内容他都刻在心底，没敢忘。
每日天不亮他就起身，开门，洒扫，擦柜台，把胭脂一盒盒摆整齐。余下的时光，大多一个人坐在院中桂树下制香，动作笨拙，却无比认真。
店铺在城南闹市，三间阔大的门面，烫金牌匾很醒目。熟客们发现柜台后换了人，不再是那位温婉爱笑的陆掌柜，而是个眉眼清冷、周身孤寂的男子。
常有女子站在柜台前问：“掌柜的，陆姑娘去哪了？”
他低头理着货架，长睫遮住眼底的痛：“不在。”
“去哪了？”
“远行。”
“何时归来？”
他指尖一紧，喉间发涩，良久才吐出三个字：“不知归期。”
问的人多了，他的话越来越短，后来索性不开口了，只是摇头。眼底的孤寂，一日比一日浓。
来买胭脂的女人们相视一眼，便不再多问。她们照旧光顾，挑好胭脂，付了银两，转身时总会忍不住回头，多看一眼柜台后那道茕茕孑立的身影。
他从不讲过往。旁人纵然心疼，也不敢多问。只留他一个人，守着这间铺子，守着满院回忆，度日如年。
春日回暖。桂树抽出嫩芽，墙角的繁花尽数盛放，姹紫嫣红，满院芬芳。
他蹲在花圃边浇水除草。那双握刀杀伐的手，打理起花草来却笨得很，一不留神铲断了好几株花根。
他一下子慌了，跪在泥地里，小心翼翼把折断的花枝埋回去，用手压实泥土。然后坐在旁边，垂眸看着满院繁花，眼底全是自责。
“晚晚，你种的花，都开了。”
声音轻得像风。没有回应。只有微风拂过花枝，沙沙作响。
夏夜漫长。蝉鸣彻夜不绝。
他坐在院中石凳上乘凉，石桌上沏一壶雨前龙井，是她最爱的茶。
斟满两杯，一杯搁自己跟前，一杯摆在对面空凳上，仿佛她还坐在那里，与他并肩。
茶水凉了，倒掉重斟。一遍又一遍。
斟到第三遍，他指尖一顿，望着那杯永远无人碰触的冷茶，眼眶红了。端起那杯凉透的茶，仰头饮尽。苦涩入喉。不及心底万一。
金秋。桂花开了。
满树金黄，簇拥枝头，香气浓得化不开，飘出墙外。风一过，细碎的花瓣簌簌飘落，像一场金色的雪。
他坐在桂花树下，一动不动。落花覆满肩头、发丝、手背，也不拂去。从黄昏坐到夜深。
月光明晃晃的，照得满地落花像碎金。他仰头望着圆月，忽然想起她曾依偎在他肩头，指尖捻着花瓣，眉眼弯弯地问他：
“阿沉，你可知我为何偏爱桂花？”
他当时揽着她问：“为何？”
“桂花香气绵长，相隔很远便能闻到。”她笑着说，“纵使看不见花，只要嗅到香气，便知它一直都在。”
此刻，满院桂香萦绕鼻尖。
他垂眸，捻起一片落花，嘴角勾起一抹苦涩的笑。这般浓烈的香气，是不是代表，她从来都没离开过？
寒冬。江南的雪细碎轻柔。
点点雪粒散落在屋檐、枝头，小院覆上一层薄薄的银白。
他坐在廊下，双手拢在袖中，仰头望着漫天飞雪。今年的风雪比往年都冷，刺骨的寒风穿堂而过，他却浑然不觉。
满心只有一个念头——他的晚晚，最怕冷了。
若是她在，定要躲在他怀里，不肯出门的。可如今，满院风雪，再无一人与他共赏。
这漫漫余生，只剩他一个人，守着空院，等一场永无归期的重逢。
屋里很暗。帘子遮得严严实实，一丝光都进不来。空气里有她留下的胭脂香，早已凉透了。
他把包袱放在落灰的桌上，动作很轻，然后走到窗边，推开木窗。
日光涌进来，照亮了一切。桌椅还是她在时的样子，分毫未移。
紫砂壶搁在桌角，连茶渍都是旧的。那盆墨兰歪着的角度，和她离开前一模一样。
什么都还在。恍惚间，让人觉得她只是出门买花了，过一会儿就会提着篮子推门进来，笑着喊他。
他在卧房门口站了很久。指尖颤了颤，喉结滚了几下，才推开门。
被褥叠得方方正正，是她惯有的手法。两只枕头并排挨着。
铜镜擦得亮亮的，映出他憔悴的脸。梳妆台上胭脂盒排了一溜，嫣红、浅粉、素白，都是她亲手置办的。
他拿起正中那只白底青花瓷盒，盒面绘着寒梅，她最爱这个花样。指腹摩挲过冰凉的瓷面，掀开盖子，还剩小半盒，色泽明艳如初，玫瑰香气淡淡地散开。
指尖沾了一点，在手背上晕开。膏体还是那样温润，香气还是那样绵长，和往日她涂在他指尖的，别无二致。
这是她离去前熬了好几个日夜调制的，本打算送去城南胭脂铺卖。她满心欢喜地计划着往后，从没想过自己再也用不上了。
手背上那抹嫣红刺得他眼眶发烫。泪水夺眶而出，顺着脸颊无声地滑下来。
他低头盯着盒中的胭脂，盯着手背上的嫣红。一滴泪落在膏体上，漾开细碎的红。一滴，又一滴。
他始终僵着脊背，没有抬手去擦。良久，才缓缓合上盖子，放回原处，动作很轻很轻。
自那以后，宋衍辞接手了她的胭脂铺。往日里她总拉着他手把手教，用料配比、熬制火候，所有内容他都刻在心底，没敢忘。
每日天不亮他就起身，开门，洒扫，擦柜台，把胭脂一盒盒摆整齐。余下的时光，大多一个人坐在院中桂树下制香，动作笨拙，却无比认真。
店铺在城南闹市，三间阔大的门面，烫金牌匾很醒目。熟客们发现柜台后换了人，不再是那位温婉爱笑的陆掌柜，而是个眉眼清冷、周身孤寂的男子。
常有女子站在柜台前问：“掌柜的，陆姑娘去哪了？”
他低头理着货架，长睫遮住眼底的痛：“不在。”
“去哪了？”
“远行。”
“何时归来？”
他指尖一紧，喉间发涩，良久才吐出三个字：“不知归期。”
问的人多了，他的话越来越短，后来索性不开口了，只是摇头。眼底的孤寂，一日比一日浓。
来买胭脂的女人们相视一眼，便不再多问。她们照旧光顾，挑好胭脂，付了银两，转身时总会忍不住回头，多看一眼柜台后那道茕茕孑立的身影。
他从不讲过往。旁人纵然心疼，也不敢多问。只留他一个人，守着这间铺子，守着满院回忆，度日如年。
春日回暖。桂树抽出嫩芽，墙角的繁花尽数盛放，姹紫嫣红，满院芬芳。
他蹲在花圃边浇水除草。那双握刀杀伐的手，打理起花草来却笨得很，一不留神铲断了好几株花根。
他一下子慌了，跪在泥地里，小心翼翼把折断的花枝埋回去，用手压实泥土。然后坐在旁边，垂眸看着满院繁花，眼底全是自责。
“晚晚，你种的花，都开了。”
声音轻得像风。没有回应。只有微风拂过花枝，沙沙作响。
夏夜漫长。蝉鸣彻夜不绝。
他坐在院中石凳上乘凉，石桌上沏一壶雨前龙井，是她最爱的茶。
斟满两杯，一杯搁自己跟前，一杯摆在对面空凳上，仿佛她还坐在那里，与他并肩。
茶水凉了，倒掉重斟。一遍又一遍。
斟到第三遍，他指尖一顿，望着那杯永远无人碰触的冷茶，眼眶红了。端起那杯凉透的茶，仰头饮尽。苦涩入喉。不及心底万一。
金秋。桂花开了。
满树金黄，簇拥枝头，香气浓得化不开，飘出墙外。风一过，细碎的花瓣簌簌飘落，像一场金色的雪。
他坐在桂花树下，一动不动。落花覆满肩头、发丝、手背，也不拂去。从黄昏坐到夜深。
月光明晃晃的，照得满地落花像碎金。他仰头望着圆月，忽然想起她曾依偎在他肩头，指尖捻着花瓣，眉眼弯弯地问他：
“阿沉，你可知我为何偏爱桂花？”
他当时揽着她问：“为何？”
“桂花香气绵长，相隔很远便能闻到。”她笑着说，“纵使看不见花，只要嗅到香气，便知它一直都在。”
此刻，满院桂香萦绕鼻尖。
他垂眸，捻起一片落花，嘴角勾起一抹苦涩的笑。这般浓烈的香气，是不是代表，她从来都没离开过？
寒冬。江南的雪细碎轻柔。
点点雪粒散落在屋檐、枝头，小院覆上一层薄薄的银白。
他坐在廊下，双手拢在袖中，仰头望着漫天飞雪。今年的风雪比往年都冷，刺骨的寒风穿堂而过，他却浑然不觉。
满心只有一个念头——他的晚晚，最怕冷了。
若是她在，定要躲在他怀里，不肯出门的。可如今，满院风雪，再无一人与他共赏。
这漫漫余生，只剩他一个人，守着空院，等一场永无归期的重逢。
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