听筒里那句“走得通吗”落下后，屋内再没别的声音。沈墨的手还贴在听筒外壳上，指腹能感觉到金属在微微震颤，像有只蚂蚁在背面爬。
他没放下电话，也没走开，只是把重心从右脚移到左脚，鞋底压住刚才画完的石墨箭头末端。那条路线已经闭合，可他知道，现在没人打算按图逃命了。
画室角落的拨盘电话又响了。这一次，铃声没断，持续地嗡着，像一根绷到极限的琴弦。
沈墨转身，左手摘下听筒，没往耳边送，而是悬在半空，让声音从听筒口漏出来，飘进屋子。
“你的学生值多少幅画？”李云山的声音出来了，平稳得像在问天气。背景里有节奏的敲击声，两支钢笔交替点在木桌上，三短一长，和他说话的顿挫完全同步。
沈墨蹲下，背靠墙，右耳侧贴着砖面。墙是空心的，能隔一部分声波。他从裤兜掏出半截铅芯，就着地上的灰，开始划线。每一声敲击对应一道短痕，第七组之后，他停笔，盯着最后一道——比前面慢了半拍，像心跳漏了一拍。
他记下了这个间隔。
墙对面，楠木画箱静静立着，表面那层桐油布泛着哑光。沈墨爬过去，手指在箱体右下角第三颗铆钉处一按，暗扣弹开。他掀开盖子，陈小满蜷在里面，眼睛睁着，手指轻轻扣了三下他的掌心。
他点头，合盖，锁紧。
箱体中空夹层是早年军统定制的逃亡装备，能撑六小时呼吸，防弹层夹在双层木板之间。他没多看，只把耳朵贴在箱面听了两秒，确认她还在用眨眼频率传递稳定信号。
然后他回到墙边，从画笔尾端拧下铜环，弹出藏在里面的刀片。刀锋薄如纸，是他自己磨的，切不开布，却能无声划开漆层。
墙面之前被刷过不止一次。他用指甲在不同区域轻刮，凑近闻。松节油味浓的地方是新漆，淡的则是旧层。沿着气味分界线往上三寸，他用刀片斜插进去，轻轻一撬。
“咔。”
一块砖松了。他伸手进去，摸到一卷油纸，防水处理过，边缘用蜡封死。他没拆，直接塞进内衣夹层，压在胸口。
窗外，远处河道的引擎声越来越近。不是汽艇，是炮艇。履带碾过水闸的声音，沉闷，带着金属摩擦的刺响。
电话还在响。
他走回去，听筒仍悬在半空。李云山的声音又来了：“沈老师，你教学生的第一课，是不是说‘线条不能断’？”
敲击声继续，这次变了节奏，四短两长，像在模仿某种摩斯码的变体。但沈墨知道，这不是密码，是心理节拍器。对方想让他跟着这个频率呼吸，进而陷入被动预判。
他没回应，反而从地上捡起一块碎炭，左手在墙面空白处画了个圆，中间画一竖线，像钟面。然后在十二点位置标了个点，又在七点方向画了个小叉。
七组敲击后，命令下达。他还有十二分钟。
他摸了摸左眼。眼眶深处又开始发烫，视野边缘泛起一层薄雾，像是有血丝在角膜下蔓延。刚才用视觉解析能力读出隐藏线路时，神经已经超载。现在每看一眼，都像在用砂纸擦眼球。
但他不能停。
他把铅芯塞进嘴里叼着，腾出双手。从画箱底层抽出一块备用画板，翻过来，背面有他早年刻的暗格。打开，取出一小瓶显影液和棉签。这不是用来画画的，是用来确认油纸是否被动过手脚。
他撕开一小角蜡封，用棉签蘸液涂上去。没有变色反应。安全。
名单还在。
他重新封好，贴身放好。然后走到画箱旁，手指在箱盖敲了两下。里面回了三下——确认信号。
炮艇的声音已经能听清方向，正从西岸调头，朝湿地入口驶来。炮口校准需要时间，但他们不会打空。李云山要的不是威慑，是定点清除。
电话第三次响起。
沈墨没急着接。他先看了眼墙上的钟——生锈的老式挂钟，指针停在三点十七分。他记得这钟，半年前就坏了。可现在，分针在动。
他走过去，耳朵贴上去。齿轮转动声不正常，像是被外力驱动。他拆下后盖，发现发条盒里塞了根细线，连着电话线路。这是个共振装置，电话响时，钟也会同步震动。
李云山在用所有能发声的东西，构建一个节奏场。
他把钟摘下来，扔进角落的铁皮桶，用画板压住。
然后才接起电话。
“你很喜欢听时间走动的声音。”沈墨开口，声音很平，没有起伏。
李云山笑了：“你终于说话了。我还以为你打算当哑巴教员一辈子。”
“炮艇调头了，西岸水闸刚开。你让钢笔敲得再响点，他们能听得更清楚。”
那边顿了半秒。
“你听得出炮艇位置？”
“我听得出你心跳乱了。”沈墨说，“第七组敲击，慢了0.3秒。你开始怕了。”
电话那头沉默两秒，敲击声突然加快，变成密集的点阵，像暴雨打窗。
沈墨没动，左手在地面划出新的波形图。他发现，对方加速后，呼吸频率却没跟上，出现了短暂的错拍。这是强行压制情绪的表现。
他知道了。
命令还没下，李云山还在等一个确认信号——比如，看到画室起火。
他抬头看屋顶。木梁老旧，但没漏雨痕迹。墙角有通风口，被铁网封死。门是单层木板，扛不住炮弹破片，但能防冲击波。
他走到画箱旁，从侧袋摸出一截蜡笔，红色。这是陈小满常用的，她总说红色能带来勇气。他掰断，把芯抠出来，露出里面空心的金属管。
微型发信器。
他没激活它，而是把蜡笔外壳捏碎，撒在画室门口的地面上。红屑散开，像一滩干掉的血。
然后他回到墙边，用刀片在油纸卷边缘划了个小口，抽出一张纸角，迅速扫了一眼。
不是名单全文，是一张交接凭证，盖着军统旧章，编号“X-7”。他认得这个格式，是外围联络人交接时用的暗契。
他烧掉纸角，灰烬吹散。
电话又响。
“你藏得很好。”李云山说，“但你知道最有趣的控制方式是什么吗？”
沈墨等他往下说。
“不是锁住门，是让门开着，但你知道外面全是枪。”
“你试过用钢笔杀人吗？”沈墨反问。
“试过。笔尖戳进太阳穴，比刀还利索。”
“那你应该知道，笔杆敲桌子，吵不死人。”
电话那头笑了，但笑声短促，没到尾音就断了。敲击声恢复，回到最初的三短一长，可节奏比之前快了0.2秒。
沈墨低头看地上的钟面图。第七组，快到了。
他走到画箱旁，手指在箱盖敲了四下。里面回了五下——异常信号。
他立刻掀开盖子。陈小满睁着眼，嘴唇发紫，手指抽搐，耳朵不停摸动。芯片信号在增强，像是被远程激活。
他摸出随身药瓶，倒出一粒抑制剂，塞进她嘴里。她咬牙，他用拇指压住她下颌，强迫咽下。
三分钟后，抽搐停止。
他合上箱子，锁紧，然后从画箱底层抽出最后一支炭笔。这不是普通炭笔，笔身中空，装着一节电池和微型点火装置。他拧开，把导线连到墙角的老旧电线接口上。
这是他早年埋的备用电路，连着屋外一根废弃天线杆。只要通电，会短暂干扰无线电通讯，持续三十秒。
够他冲出去。
但他没动。
炮艇的声音停了。
水面恢复安静。
电话最后一次响起。
“沈墨。”李云山叫他名字，第一次没用“沈老师”。
“你的画室，还有八分钟。”
敲击声再次响起，三短一长，同步他的呼吸。
沈墨站在画室中央，左手握着画笔铜环，右手贴在画箱表面。他没看窗外，也没看地上的路线图。
他只盯着那部老式拨盘电话，听筒悬在半空，线微微晃动。
远处，第一发炮弹升空的火光，映亮了芦苇丛的边缘。
他没放下电话，也没走开，只是把重心从右脚移到左脚，鞋底压住刚才画完的石墨箭头末端。那条路线已经闭合，可他知道，现在没人打算按图逃命了。
画室角落的拨盘电话又响了。这一次，铃声没断，持续地嗡着，像一根绷到极限的琴弦。
沈墨转身，左手摘下听筒，没往耳边送，而是悬在半空，让声音从听筒口漏出来，飘进屋子。
“你的学生值多少幅画？”李云山的声音出来了，平稳得像在问天气。背景里有节奏的敲击声，两支钢笔交替点在木桌上，三短一长，和他说话的顿挫完全同步。
沈墨蹲下，背靠墙，右耳侧贴着砖面。墙是空心的，能隔一部分声波。他从裤兜掏出半截铅芯，就着地上的灰，开始划线。每一声敲击对应一道短痕，第七组之后，他停笔，盯着最后一道——比前面慢了半拍，像心跳漏了一拍。
他记下了这个间隔。
墙对面，楠木画箱静静立着，表面那层桐油布泛着哑光。沈墨爬过去，手指在箱体右下角第三颗铆钉处一按，暗扣弹开。他掀开盖子，陈小满蜷在里面，眼睛睁着，手指轻轻扣了三下他的掌心。
他点头，合盖，锁紧。
箱体中空夹层是早年军统定制的逃亡装备，能撑六小时呼吸，防弹层夹在双层木板之间。他没多看，只把耳朵贴在箱面听了两秒，确认她还在用眨眼频率传递稳定信号。
然后他回到墙边，从画笔尾端拧下铜环，弹出藏在里面的刀片。刀锋薄如纸，是他自己磨的，切不开布，却能无声划开漆层。
墙面之前被刷过不止一次。他用指甲在不同区域轻刮，凑近闻。松节油味浓的地方是新漆，淡的则是旧层。沿着气味分界线往上三寸，他用刀片斜插进去，轻轻一撬。
“咔。”
一块砖松了。他伸手进去，摸到一卷油纸，防水处理过，边缘用蜡封死。他没拆，直接塞进内衣夹层，压在胸口。
窗外，远处河道的引擎声越来越近。不是汽艇，是炮艇。履带碾过水闸的声音，沉闷，带着金属摩擦的刺响。
电话还在响。
他走回去，听筒仍悬在半空。李云山的声音又来了：“沈老师，你教学生的第一课，是不是说‘线条不能断’？”
敲击声继续，这次变了节奏，四短两长，像在模仿某种摩斯码的变体。但沈墨知道，这不是密码，是心理节拍器。对方想让他跟着这个频率呼吸，进而陷入被动预判。
他没回应，反而从地上捡起一块碎炭，左手在墙面空白处画了个圆，中间画一竖线，像钟面。然后在十二点位置标了个点，又在七点方向画了个小叉。
七组敲击后，命令下达。他还有十二分钟。
他摸了摸左眼。眼眶深处又开始发烫，视野边缘泛起一层薄雾，像是有血丝在角膜下蔓延。刚才用视觉解析能力读出隐藏线路时，神经已经超载。现在每看一眼，都像在用砂纸擦眼球。
但他不能停。
他把铅芯塞进嘴里叼着，腾出双手。从画箱底层抽出一块备用画板，翻过来，背面有他早年刻的暗格。打开，取出一小瓶显影液和棉签。这不是用来画画的，是用来确认油纸是否被动过手脚。
他撕开一小角蜡封，用棉签蘸液涂上去。没有变色反应。安全。
名单还在。
他重新封好，贴身放好。然后走到画箱旁，手指在箱盖敲了两下。里面回了三下——确认信号。
炮艇的声音已经能听清方向，正从西岸调头，朝湿地入口驶来。炮口校准需要时间，但他们不会打空。李云山要的不是威慑，是定点清除。
电话第三次响起。
沈墨没急着接。他先看了眼墙上的钟——生锈的老式挂钟，指针停在三点十七分。他记得这钟，半年前就坏了。可现在，分针在动。
他走过去，耳朵贴上去。齿轮转动声不正常，像是被外力驱动。他拆下后盖，发现发条盒里塞了根细线，连着电话线路。这是个共振装置，电话响时，钟也会同步震动。
李云山在用所有能发声的东西，构建一个节奏场。
他把钟摘下来，扔进角落的铁皮桶，用画板压住。
然后才接起电话。
“你很喜欢听时间走动的声音。”沈墨开口，声音很平，没有起伏。
李云山笑了：“你终于说话了。我还以为你打算当哑巴教员一辈子。”
“炮艇调头了，西岸水闸刚开。你让钢笔敲得再响点，他们能听得更清楚。”
那边顿了半秒。
“你听得出炮艇位置？”
“我听得出你心跳乱了。”沈墨说，“第七组敲击，慢了0.3秒。你开始怕了。”
电话那头沉默两秒，敲击声突然加快，变成密集的点阵，像暴雨打窗。
沈墨没动，左手在地面划出新的波形图。他发现，对方加速后，呼吸频率却没跟上，出现了短暂的错拍。这是强行压制情绪的表现。
他知道了。
命令还没下，李云山还在等一个确认信号——比如，看到画室起火。
他抬头看屋顶。木梁老旧，但没漏雨痕迹。墙角有通风口，被铁网封死。门是单层木板，扛不住炮弹破片，但能防冲击波。
他走到画箱旁，从侧袋摸出一截蜡笔，红色。这是陈小满常用的，她总说红色能带来勇气。他掰断，把芯抠出来，露出里面空心的金属管。
微型发信器。
他没激活它，而是把蜡笔外壳捏碎，撒在画室门口的地面上。红屑散开，像一滩干掉的血。
然后他回到墙边，用刀片在油纸卷边缘划了个小口，抽出一张纸角，迅速扫了一眼。
不是名单全文，是一张交接凭证，盖着军统旧章，编号“X-7”。他认得这个格式，是外围联络人交接时用的暗契。
他烧掉纸角，灰烬吹散。
电话又响。
“你藏得很好。”李云山说，“但你知道最有趣的控制方式是什么吗？”
沈墨等他往下说。
“不是锁住门，是让门开着，但你知道外面全是枪。”
“你试过用钢笔杀人吗？”沈墨反问。
“试过。笔尖戳进太阳穴，比刀还利索。”
“那你应该知道，笔杆敲桌子，吵不死人。”
电话那头笑了，但笑声短促，没到尾音就断了。敲击声恢复，回到最初的三短一长，可节奏比之前快了0.2秒。
沈墨低头看地上的钟面图。第七组，快到了。
他走到画箱旁，手指在箱盖敲了四下。里面回了五下——异常信号。
他立刻掀开盖子。陈小满睁着眼，嘴唇发紫，手指抽搐，耳朵不停摸动。芯片信号在增强，像是被远程激活。
他摸出随身药瓶，倒出一粒抑制剂，塞进她嘴里。她咬牙，他用拇指压住她下颌，强迫咽下。
三分钟后，抽搐停止。
他合上箱子，锁紧，然后从画箱底层抽出最后一支炭笔。这不是普通炭笔，笔身中空，装着一节电池和微型点火装置。他拧开，把导线连到墙角的老旧电线接口上。
这是他早年埋的备用电路，连着屋外一根废弃天线杆。只要通电，会短暂干扰无线电通讯，持续三十秒。
够他冲出去。
但他没动。
炮艇的声音停了。
水面恢复安静。
电话最后一次响起。
“沈墨。”李云山叫他名字，第一次没用“沈老师”。
“你的画室，还有八分钟。”
敲击声再次响起，三短一长，同步他的呼吸。
沈墨站在画室中央，左手握着画笔铜环，右手贴在画箱表面。他没看窗外，也没看地上的路线图。
他只盯着那部老式拨盘电话，听筒悬在半空，线微微晃动。
远处，第一发炮弹升空的火光，映亮了芦苇丛的边缘。
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