塔里的光，白晃晃的，照得人心里头发慌。那通往上一层的阶梯冷冰冰地悬在那儿，像是催命的符。可言今的脚像是被焊在了这第五层的地面上，挪不动分毫。
他脑子里反复滚着的，不是那“心渊”里黏稠的恶意，也不是方才记忆洪流里那些撕心裂肺的苦，而是老兵泰山那双眼睛。
那双眼睛，他见过。不是在战场上，是在更近的地方。
他想起来了。是楼下，那个“回音之间”里，那些被抽走了主心骨、只剩下苍白模仿的空壳！只是老兵的眼里的空洞，更彻底，更安静，静得像一潭死了千年的水。
言今下意识摸了摸自己右胳膊上那道幽蓝色的印记，入手一片冰凉。这玩意儿，连同他怀里那本染血的蓝皮律册，还有辛言手上那个，都是从那些空壳身上“拿”来的。当时只觉着是战利品，是活下去的倚仗，现在再看，这冰凉里头，都透着一股子说不清的邪性。
“哥？”辛言的声音带着劫后余生的沙哑，她扶着那白石台子边缘站起身，脸色依旧苍白，但眼神里多了点别的东西，像是被那记忆洪流冲刷后，露出的更坚硬的底子。“还能走吗？”
言今没立刻答话，他低头，又翻开那本土黄皮的册子。册子上那些金色的、暖融融的光点还在，像冬夜里拢着的一小簇火苗，微弱，却真实。这玩意儿，是从这掏人记忆的鬼台子手里“抢”下来的，是苦海里捞出来的一点点甜头。
他合上册子，揣进怀里，贴肉放着，那一点点微不足道的暖意，似乎能透过来。
“走。”他吐出一个字，声音干涩，却带着一股狠劲儿。不能停在这儿，停下来，就得被后面那无形的玩意儿追上，变成又一个“泰山”，或者楼下的那些空壳。
两人再次踏上阶梯。这回的阶梯，不再是光影流转，而是实实在在的石阶，只是每一级都格外高，走得人腿酸。四周安静得可怕，只有他们粗重的呼吸和脚步声在狭窄的空间里回荡。
言今的心思却静不下来。老兵的影子，妹妹模糊的哭脸，还有他自己那些被翻腾出来的陈年旧事，搅和在一起。他忽然想起小时候胡同口那个总眯着眼、摇着蒲扇说书的老头儿。老头儿常说一句话：“这人哪，不怕身上苦，就怕心里头没了念想。”
老兵心里头的念想，是被那“治愈”给生生掏走了？还是……被什么东西，给“吃”了？
这个“吃”字冒出来，让他自己打了个寒噤。
不知走了多久，眼前豁然开朗。
第六层到了。
这地方，比下面任何一层都要古怪。它不大，像个寻常人家的书房，四壁是顶到天花板的书架，架上却空空荡荡，落满了灰。屋子当间儿，只摆着一张老旧的檀木书桌，桌上有一盏绿罩子的台灯，散发着昏黄的光圈，刚好照亮桌面那一亩三分地。
一个穿着灰色长衫、戴着圆框眼镜的老先生，正坐在桌后，手里拿着一支毛笔，在一本摊开的、纸页发黄的厚册子上，一笔一划地写着什么。他写得极慢，极认真，仿佛天地间只剩下了这笔尖与纸张的摩擦声。
听见脚步声，老先生抬起头，推了推眼镜，露出一张温和却没什么表情的脸。他看了看言今，又看了看辛言，目光在他们胳膊和手上的印记稍作停留，却并无讶异。
“来了？”他开口，声音平平板板，像念经，“坐。”
他指了指书桌前的两张空着的梨花木椅子。
言今和辛言对视一眼，都没动。这地方太静，太正常，正常得让人心里头发毛。
“您是……”言今试探着问。
“守塔人。”老先生放下笔，用一块青布细细擦拭着笔尖，“也可以叫我，‘录事’。”
他指了指桌上那本厚册子。“塔里塔外，过去现在，该记下的，都记在这里。”
言今心里一动，往前凑了半步，想看清那册子上写的什么。可那纸页上的字迹，却像是蒙着一层雾，怎么也看不真切。
“您记的都是什么？”辛言忽然开口，声音冷清。
“真实。”录事先生答得毫不犹豫，他又拿起笔，蘸了蘸不知何时研好的墨，“发生过的事，存在过的人，流散的心念，归墟的回响……如实记录，分门别类。”
他说话间，笔尖落在纸上，发出沙沙的轻响。言今隐约看到，那空白的纸页上，随着笔尖移动，似乎有极淡的墨迹在生成，但具体是什么，依旧模糊。
“包括下面那些……空壳？”言今忍不住问，喉咙有些发紧。
“包括。”录事头也不抬，“存在过，即被记录。形态如何，非我所虑。”
这话说得淡漠，却让言今后背窜起一股凉气。这塔，吃人，剥皮抽筋，连最后一点存在的痕迹，都要被这冰冷的笔记录在案，变成册子里一行模糊的字。
“那我们的名字，”辛言盯着那册子，手不自觉地握紧了，“也在上面？”
录事先生笔尖一顿，终于再次抬起头，隔着昏黄的灯光看向他们。他的眼神，像是两潭深不见底的古井。
“在，也不在。”他说了一句玄乎的话，“名字易写，心迹难描。有些人，活了一辈子，册子上也不过三五行。有些人，方生方死，却可能写满数页。”
他目光落在言今怀里那本微微凸起的土黄皮册子上，似乎停留了一瞬。“你们方才在下面，抢回来一点‘东西’，是不是？”
言今心头一凛，手下意识地按住了胸口。
“不必紧张。”录事又低下头去，继续他的书写，“能从‘忆川’里捞出点真东西，是你们的造化。那点回甘，比我这册子上万千虚言，要金贵得多。”
他不再说话，只专心致志地写着，仿佛外界一切与他无关。
言今和辛言站在那儿，走也不是，留也不是。这第六层，没有刀光剑影，没有诡谲迷宫，只有一个写字的老人，和一本记不清内容的册子。可这无形的压力，却比下面任何一层都要沉重。
它记录一切，又漠视一切。
言今忽然觉得，怀里那本土黄册子传来的微弱暖意，是如此的珍贵。那是被这冰冷巨塔和这冷漠记录所否定掉的，属于活人的、带着体温的、杂驳的……真实。
他拉了拉辛言的衣袖，低声道：“我们走。”
两人不再看那录事，转身走向房间另一侧出现的阶梯。
就在他们踏上阶梯的那一刻，身后传来录事先生平平板板的声音，像是在做最后的注脚：
“记住，塔能记言记行，记生记死，却记不下人心头那点……自个儿都说不清的滋味儿。那滋味儿，得自个儿留着。”
言今脚步顿了顿，没有回头，一步步向上走去。
阶梯的尽头，隐约有嘈杂的人声传来。
他脑子里反复滚着的，不是那“心渊”里黏稠的恶意，也不是方才记忆洪流里那些撕心裂肺的苦，而是老兵泰山那双眼睛。
那双眼睛，他见过。不是在战场上，是在更近的地方。
他想起来了。是楼下，那个“回音之间”里，那些被抽走了主心骨、只剩下苍白模仿的空壳！只是老兵的眼里的空洞，更彻底，更安静，静得像一潭死了千年的水。
言今下意识摸了摸自己右胳膊上那道幽蓝色的印记，入手一片冰凉。这玩意儿，连同他怀里那本染血的蓝皮律册，还有辛言手上那个，都是从那些空壳身上“拿”来的。当时只觉着是战利品，是活下去的倚仗，现在再看，这冰凉里头，都透着一股子说不清的邪性。
“哥？”辛言的声音带着劫后余生的沙哑，她扶着那白石台子边缘站起身，脸色依旧苍白，但眼神里多了点别的东西，像是被那记忆洪流冲刷后，露出的更坚硬的底子。“还能走吗？”
言今没立刻答话，他低头，又翻开那本土黄皮的册子。册子上那些金色的、暖融融的光点还在，像冬夜里拢着的一小簇火苗，微弱，却真实。这玩意儿，是从这掏人记忆的鬼台子手里“抢”下来的，是苦海里捞出来的一点点甜头。
他合上册子，揣进怀里，贴肉放着，那一点点微不足道的暖意，似乎能透过来。
“走。”他吐出一个字，声音干涩，却带着一股狠劲儿。不能停在这儿，停下来，就得被后面那无形的玩意儿追上，变成又一个“泰山”，或者楼下的那些空壳。
两人再次踏上阶梯。这回的阶梯，不再是光影流转，而是实实在在的石阶，只是每一级都格外高，走得人腿酸。四周安静得可怕，只有他们粗重的呼吸和脚步声在狭窄的空间里回荡。
言今的心思却静不下来。老兵的影子，妹妹模糊的哭脸，还有他自己那些被翻腾出来的陈年旧事，搅和在一起。他忽然想起小时候胡同口那个总眯着眼、摇着蒲扇说书的老头儿。老头儿常说一句话：“这人哪，不怕身上苦，就怕心里头没了念想。”
老兵心里头的念想，是被那“治愈”给生生掏走了？还是……被什么东西，给“吃”了？
这个“吃”字冒出来，让他自己打了个寒噤。
不知走了多久，眼前豁然开朗。
第六层到了。
这地方，比下面任何一层都要古怪。它不大，像个寻常人家的书房，四壁是顶到天花板的书架，架上却空空荡荡，落满了灰。屋子当间儿，只摆着一张老旧的檀木书桌，桌上有一盏绿罩子的台灯，散发着昏黄的光圈，刚好照亮桌面那一亩三分地。
一个穿着灰色长衫、戴着圆框眼镜的老先生，正坐在桌后，手里拿着一支毛笔，在一本摊开的、纸页发黄的厚册子上，一笔一划地写着什么。他写得极慢，极认真，仿佛天地间只剩下了这笔尖与纸张的摩擦声。
听见脚步声，老先生抬起头，推了推眼镜，露出一张温和却没什么表情的脸。他看了看言今，又看了看辛言，目光在他们胳膊和手上的印记稍作停留，却并无讶异。
“来了？”他开口，声音平平板板，像念经，“坐。”
他指了指书桌前的两张空着的梨花木椅子。
言今和辛言对视一眼，都没动。这地方太静，太正常，正常得让人心里头发毛。
“您是……”言今试探着问。
“守塔人。”老先生放下笔，用一块青布细细擦拭着笔尖，“也可以叫我，‘录事’。”
他指了指桌上那本厚册子。“塔里塔外，过去现在，该记下的，都记在这里。”
言今心里一动，往前凑了半步，想看清那册子上写的什么。可那纸页上的字迹，却像是蒙着一层雾，怎么也看不真切。
“您记的都是什么？”辛言忽然开口，声音冷清。
“真实。”录事先生答得毫不犹豫，他又拿起笔，蘸了蘸不知何时研好的墨，“发生过的事，存在过的人，流散的心念，归墟的回响……如实记录，分门别类。”
他说话间，笔尖落在纸上，发出沙沙的轻响。言今隐约看到，那空白的纸页上，随着笔尖移动，似乎有极淡的墨迹在生成，但具体是什么，依旧模糊。
“包括下面那些……空壳？”言今忍不住问，喉咙有些发紧。
“包括。”录事头也不抬，“存在过，即被记录。形态如何，非我所虑。”
这话说得淡漠，却让言今后背窜起一股凉气。这塔，吃人，剥皮抽筋，连最后一点存在的痕迹，都要被这冰冷的笔记录在案，变成册子里一行模糊的字。
“那我们的名字，”辛言盯着那册子，手不自觉地握紧了，“也在上面？”
录事先生笔尖一顿，终于再次抬起头，隔着昏黄的灯光看向他们。他的眼神，像是两潭深不见底的古井。
“在，也不在。”他说了一句玄乎的话，“名字易写，心迹难描。有些人，活了一辈子，册子上也不过三五行。有些人，方生方死，却可能写满数页。”
他目光落在言今怀里那本微微凸起的土黄皮册子上，似乎停留了一瞬。“你们方才在下面，抢回来一点‘东西’，是不是？”
言今心头一凛，手下意识地按住了胸口。
“不必紧张。”录事又低下头去，继续他的书写，“能从‘忆川’里捞出点真东西，是你们的造化。那点回甘，比我这册子上万千虚言，要金贵得多。”
他不再说话，只专心致志地写着，仿佛外界一切与他无关。
言今和辛言站在那儿，走也不是，留也不是。这第六层，没有刀光剑影，没有诡谲迷宫，只有一个写字的老人，和一本记不清内容的册子。可这无形的压力，却比下面任何一层都要沉重。
它记录一切，又漠视一切。
言今忽然觉得，怀里那本土黄册子传来的微弱暖意，是如此的珍贵。那是被这冰冷巨塔和这冷漠记录所否定掉的，属于活人的、带着体温的、杂驳的……真实。
他拉了拉辛言的衣袖，低声道：“我们走。”
两人不再看那录事，转身走向房间另一侧出现的阶梯。
就在他们踏上阶梯的那一刻，身后传来录事先生平平板板的声音，像是在做最后的注脚：
“记住，塔能记言记行，记生记死，却记不下人心头那点……自个儿都说不清的滋味儿。那滋味儿，得自个儿留着。”
言今脚步顿了顿，没有回头，一步步向上走去。
阶梯的尽头，隐约有嘈杂的人声传来。