他低头看了一眼屏幕。
来电显示：义父。
手指抖了三次才按到接听键。
“喂……”
“我的人已经到位了。”
贺老三的声音从听筒里漏出来，露台上风大，声音被吹散了一半，但另一半飘到了刘荣生耳朵里。
“你还在等什么？”
“干爹……我下不了手……”吴国华的鼻涕和眼泪混在一起，往下淌。
电话那头，贺老三笑了一声。
“下不了手？可以。”
“那你就陪他一起下去吧。”
“忠义堂不养废物。”
嘟~~~
电话断了。
比风声还干脆。
吴国华拿着手机的手垂下来，整个人站在风里，像一根快要折断的枯枝。
他看向刘荣生。
那张跟了自己十年的脸。
瘦了，老了，病了。
但那双眼睛还是和十年前一模一样，干干净净的，像维多利亚港以前的水，没被污染之前的样子。
他张了张嘴，欲言又止。
“阿生……”
“我真的下不去手……”
他的声音，已经哽咽到分辨不出他说了什么。
吴国华闭了一下眼睛。
再睁开的时候，眼神变了。
“你，自己跳吧。”
这五个字说出口的时候，他自己都在抖。
刘荣生没动。
吴国华又补了一句，手指往身后那两个黑衣人的方向抬了抬。
“阿生，别逼我。反正，是活不了了。”
“你被病痛折磨了这么久，就当是解脱吧。”
“解脱”这个词从一个刽子手嘴里说出来，是世界上最恶心的安慰。
露台上安静了几秒。
只有风声。
然后刘荣生笑了。
不是苦笑，不是冷笑，也不是走投无路的笑。
是看破红尘的笑。
他没有看那两个杀手，也没有再看吴国华。
他抬起头，看了一眼天。
港城五月的天，灰扑扑的，看不到太阳，也看不到星星。
“……原来活着，真的这么累。”
他说这句话的时候，声音已经听不出什么情绪了。
直播间里，弹幕滚动的速度慢了下来。
不是没人打字，是很多人的手在抖。
有几条弹幕飘过去，很慢。
“不要跳！求求你不要跳！”
“我在哭。”
“刘荣生你别跳！”
但视频是回溯的。
故事早就发生过了。
没有人能改变结局。
“好。”
刘荣生收回视线。
他最后一次看向吴国华。
那双干干净净的眼睛里面，映出了吴国华的脸。
他看了三秒。
然后，像是要把这张脸连同所有的十年一起从眼球上刮下来一样，他垂下了眼帘。
“我跳。”
这两个字。
轻得像羽毛。
重得像铁。
吴国华的身体晃了一下，他没想到刘荣生会答应的这么干脆、这么平静。
沉默了两秒后，吴国华的表情开始变化。
那种变化很微妙，恐惧还在，但恐惧底下，有别的东西在往外钻。
他低下头，用袖口擦了一把脸上的泪和鼻涕，再抬起来的时候，声音哽咽。
“生哥，既然你心意已决，那你能不能留点什么下来？”
他从西装内袋里掏出了一支笔和一张折好的信纸。
“也好让外面的人相信，你是自己走的。”
“生哥，我向你发誓！你剩下的所有财产，我一分都不碰！全部留给你家人！我会用我下半辈子保护好他们！”
这句话他说得声泪俱下、掷地有声。
好像他真的会做到一样。
弹幕只有四个字重复出现：
“畜生不如。”
刘荣生低头看着那支笔。
他想到了自己的母亲。
想到了那些一路走来帮过他的朋友。
如果自己死了，吴国华翻脸不认人，那些人怎么办？
但如果留下遗书……
至少外界会认为这是他自己的选择。
吴国华为了维持“深情伴侣”的人设，多少会照顾他的家人。
至少，他的母亲不用被卷进这些肮脏的事情里。
这是他最后能做的事了。
他接过笔。
蹲下来，把信纸铺在膝盖上。
风太大，纸被吹得噼啪响，他用左手压着边角，右手握笔。
字迹很潦草。
写了不到两分钟，他站起来，把信纸递给吴国华。
“拿好。”
吴国华双手接过那张纸，指尖碰到刘荣生的手指时，缩了一下。
刘荣生已经转过身了。
他走向露台边缘。
一步。两步。三步。
风把他的衬衫吹得猎猎作响。
他站到了栏杆前面，两只手搭上去。
他往下看了一眼。
中环的车流密密麻麻的，尾灯连成一条红色的河。
他没有回头。
他深吸了一口气。
然后，他站了上去。
栏杆很窄，他的皮鞋踩在上面，鞋底打滑了一下，又站稳了。
风在这个高度变得更猛，像一只无形的手在推他的后背。
他张开双臂。
衬衫被风灌满，鼓胀起来，像一双翅膀。
他站在那里。
站了整整三秒。
那三秒里，整个世界都安静了。
风停了。
弹幕停了。
时间停了。
所有人都在等。
等他回头。
等他后悔。
等出现一个奇迹。
但奇迹没有来。
二十年前的港城，没有奇迹。
然后……
他往前倾。
身体越过栏杆的那一刻，他的衬衫从后面被风扯起来，在空中张开，像一只白色的蝴蝶。
很轻。
很安静。
……
……
灰色的天幕下，什么都没有留下。
只有风，还在呜呜地吹。
……
“不！！！”
身后，吴国华跪在地上，发出了一声嚎哭。
“生哥！是我对不住你！”
那声音撕心裂肺，在二十四楼的风里被扯得支离破碎。
他跪在积水里，双手撑着地面，指甲在混凝土上刮出了白印子。
眼泪和鼻涕掉进水洼里，砸出一圈一圈的涟漪。
两个黑衣人已经消失得无影无踪。
露台上只剩吴国华一个人。
他哭了很久。
那哭声到底有几分是真，几分是假，没人说得清。
也许连他自己都说不清。
但有一个动作，是清楚的。
哭到最后。
他用发抖的手，把那封遗书小心翼翼地折好。
塞进了西装内袋里。
动作很轻。
很小心。
像获得一件珍宝。
来电显示：义父。
手指抖了三次才按到接听键。
“喂……”
“我的人已经到位了。”
贺老三的声音从听筒里漏出来，露台上风大，声音被吹散了一半，但另一半飘到了刘荣生耳朵里。
“你还在等什么？”
“干爹……我下不了手……”吴国华的鼻涕和眼泪混在一起，往下淌。
电话那头，贺老三笑了一声。
“下不了手？可以。”
“那你就陪他一起下去吧。”
“忠义堂不养废物。”
嘟~~~
电话断了。
比风声还干脆。
吴国华拿着手机的手垂下来，整个人站在风里，像一根快要折断的枯枝。
他看向刘荣生。
那张跟了自己十年的脸。
瘦了，老了，病了。
但那双眼睛还是和十年前一模一样，干干净净的，像维多利亚港以前的水，没被污染之前的样子。
他张了张嘴，欲言又止。
“阿生……”
“我真的下不去手……”
他的声音，已经哽咽到分辨不出他说了什么。
吴国华闭了一下眼睛。
再睁开的时候，眼神变了。
“你，自己跳吧。”
这五个字说出口的时候，他自己都在抖。
刘荣生没动。
吴国华又补了一句，手指往身后那两个黑衣人的方向抬了抬。
“阿生，别逼我。反正，是活不了了。”
“你被病痛折磨了这么久，就当是解脱吧。”
“解脱”这个词从一个刽子手嘴里说出来，是世界上最恶心的安慰。
露台上安静了几秒。
只有风声。
然后刘荣生笑了。
不是苦笑，不是冷笑，也不是走投无路的笑。
是看破红尘的笑。
他没有看那两个杀手，也没有再看吴国华。
他抬起头，看了一眼天。
港城五月的天，灰扑扑的，看不到太阳，也看不到星星。
“……原来活着，真的这么累。”
他说这句话的时候，声音已经听不出什么情绪了。
直播间里，弹幕滚动的速度慢了下来。
不是没人打字，是很多人的手在抖。
有几条弹幕飘过去，很慢。
“不要跳！求求你不要跳！”
“我在哭。”
“刘荣生你别跳！”
但视频是回溯的。
故事早就发生过了。
没有人能改变结局。
“好。”
刘荣生收回视线。
他最后一次看向吴国华。
那双干干净净的眼睛里面，映出了吴国华的脸。
他看了三秒。
然后，像是要把这张脸连同所有的十年一起从眼球上刮下来一样，他垂下了眼帘。
“我跳。”
这两个字。
轻得像羽毛。
重得像铁。
吴国华的身体晃了一下，他没想到刘荣生会答应的这么干脆、这么平静。
沉默了两秒后，吴国华的表情开始变化。
那种变化很微妙，恐惧还在，但恐惧底下，有别的东西在往外钻。
他低下头，用袖口擦了一把脸上的泪和鼻涕，再抬起来的时候，声音哽咽。
“生哥，既然你心意已决，那你能不能留点什么下来？”
他从西装内袋里掏出了一支笔和一张折好的信纸。
“也好让外面的人相信，你是自己走的。”
“生哥，我向你发誓！你剩下的所有财产，我一分都不碰！全部留给你家人！我会用我下半辈子保护好他们！”
这句话他说得声泪俱下、掷地有声。
好像他真的会做到一样。
弹幕只有四个字重复出现：
“畜生不如。”
刘荣生低头看着那支笔。
他想到了自己的母亲。
想到了那些一路走来帮过他的朋友。
如果自己死了，吴国华翻脸不认人，那些人怎么办？
但如果留下遗书……
至少外界会认为这是他自己的选择。
吴国华为了维持“深情伴侣”的人设，多少会照顾他的家人。
至少，他的母亲不用被卷进这些肮脏的事情里。
这是他最后能做的事了。
他接过笔。
蹲下来，把信纸铺在膝盖上。
风太大，纸被吹得噼啪响，他用左手压着边角，右手握笔。
字迹很潦草。
写了不到两分钟，他站起来，把信纸递给吴国华。
“拿好。”
吴国华双手接过那张纸，指尖碰到刘荣生的手指时，缩了一下。
刘荣生已经转过身了。
他走向露台边缘。
一步。两步。三步。
风把他的衬衫吹得猎猎作响。
他站到了栏杆前面，两只手搭上去。
他往下看了一眼。
中环的车流密密麻麻的，尾灯连成一条红色的河。
他没有回头。
他深吸了一口气。
然后，他站了上去。
栏杆很窄，他的皮鞋踩在上面，鞋底打滑了一下，又站稳了。
风在这个高度变得更猛，像一只无形的手在推他的后背。
他张开双臂。
衬衫被风灌满，鼓胀起来，像一双翅膀。
他站在那里。
站了整整三秒。
那三秒里，整个世界都安静了。
风停了。
弹幕停了。
时间停了。
所有人都在等。
等他回头。
等他后悔。
等出现一个奇迹。
但奇迹没有来。
二十年前的港城，没有奇迹。
然后……
他往前倾。
身体越过栏杆的那一刻，他的衬衫从后面被风扯起来，在空中张开，像一只白色的蝴蝶。
很轻。
很安静。
……
……
灰色的天幕下，什么都没有留下。
只有风，还在呜呜地吹。
……
“不！！！”
身后，吴国华跪在地上，发出了一声嚎哭。
“生哥！是我对不住你！”
那声音撕心裂肺，在二十四楼的风里被扯得支离破碎。
他跪在积水里，双手撑着地面，指甲在混凝土上刮出了白印子。
眼泪和鼻涕掉进水洼里，砸出一圈一圈的涟漪。
两个黑衣人已经消失得无影无踪。
露台上只剩吴国华一个人。
他哭了很久。
那哭声到底有几分是真，几分是假，没人说得清。
也许连他自己都说不清。
但有一个动作，是清楚的。
哭到最后。
他用发抖的手，把那封遗书小心翼翼地折好。
塞进了西装内袋里。
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像获得一件珍宝。
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