这铺子开了快一年，死气沉沉的，连个多出来卖针头线脑的都没有。今天，毫无征兆地，就要开个“超市”？
摆明了，是有人盯上他，或者说，盯上了他媳妇叶淑兰那手做酱菜的绝活。
想在他起飞前，一脚把他从窝里踹出去。
陆丰把那张传单重新抚平，对折，再对折，塞进了裤兜里。
动作不快，甚至有点慢条斯理。
他没扔。
这是战书，他得收好了。
陆丰把烟蒂弹进黑暗里，那点火星划出一道短暂的弧线，然后熄灭。
你想让我死，那我总得让你先脱层皮，才算对得起你这份“厚礼”。
陆丰转过身，没回铺子后面睡觉，而是朝着巷子口走去。
夜风吹在他脸上，有点凉。
但他心里的火，却烧得正旺。
盛达超市是吧？
他倒要去会会，看看是何方神圣，这么看得起他陆丰。
陆丰一边走，一边把那张花里胡哨的传单又从兜里掏了出来，翻来覆去地看。
背面空白一片，干净得像是在嘲笑他。
可这张纸本身，就已经把态度写得明明白白。
示威？还是警告？
陆丰扯了扯嘴角，从喉咙里挤出一声极轻的冷笑。
上辈子在城里从底层往上爬，什么腌臜手段没见过？价格战、挖墙脚、往你货里掺沙子……哪个不比这大半夜塞传单来得更直接？
可这一世，他本以为回到这个小镇，凭着自己送货上门的勤快和攒下的口碑，能安安稳稳地把日子过起来。
现在看来，是他把事情想得太美了。
有油水的地方，就有狼。
这是规矩。
他忽然停下脚步，没再往镇西头去。
现在去能看到什么？黑灯瞎火的，顶多一个正在装修的空壳子。
他现在更需要搞清楚的，是自己的家底。
能跟人掰手腕，你总得先掂量掂量自己有几斤几两。
转身推开铺子“吱呀”作响的木门，他没回后面睡觉，而是径直走到柜台后，从抽屉最底下翻出那个磨破了角的笔记本。
这是他刚接手铺子时记的流水账，一笔一笔，都是他用汗水换来的。
翻到最新的一页，上面密密麻麻记着这个月的进出。
他点上一根烟，烟雾缭绕中，手指在那些歪歪扭扭的数字上划过，心却在飞快地盘算。
酱油，进价八毛，卖九毛。
盐，进价两毛，卖两毛五。
醋，进价一块一，卖一块二……
全是些针头线脑的利，全靠街坊邻居捧场，一个月下来，刨去吃喝，能落到兜里的也就百十来块。
人家全场八折。
他要是跟着打八折，那就是把自己的裤衩子都赔进去，还得倒贴。
买一送一？
他拿什么送？送他自己上门帮人扛煤气罐吗？
陆丰的眉头拧成了一个疙瘩。
这仗，从明面上看，根本没法打。
鸡蛋碰石头。
他的目光从那些代表着油盐酱醋的数字上移开，落在了账本角落里，被他用红笔圈起来的两个字上——“酱菜”。
这两个字旁边，没有记进价，只有每天卖出去的份数和收入。
一份，五毛钱。
昨天卖了十份，收入五块。
前天卖了八份，收入四块。
叶淑兰的手艺，就是成本。
这玩意儿，他有，别人没有！
盛达超市能从厂家大批量进货，把油盐酱醋的价格压到骨折。
可他能弄来叶淑兰做的酱菜吗？
他弄不来！
陆丰的眼睛亮了。
那张传单是想把他拍死在杂货铺这个战场上，可他压根就没想在这儿跟人死磕。
他的主战场，是酱菜！
“呵。”
陆丰低笑一声，把烟头摁进烟灰缸里，像是摁死了一个微不足道的烦恼。
他“啪”的一声合上账本。
不就是个超市吗？
开业是吧？
行啊，这么大的喜事，他陆丰要是不去捧个场，送份“大礼”，那也太不懂人情世故了。
他把账本翻回第一页，那上面是他刚盘下铺子时，用半截铅笔头写下的两个字：开始。
狗屁的开始。
现在铺子每天的流水，好一点能有二十来块。可这二十来块，不是他的。
这里面有酱油钱、醋钱、盐钱，还有他每天蹬着三轮车跑断腿送货的辛苦钱。除去所有成本，再刨掉房租水电，一个月累死累活，能干干净净落到手里的，也就八九十块。
这钱在镇上，够他跟淑兰吃饱穿暖，但也就仅此而已。
可要是那个“盛达超市”真按传单上说的搞，八折，买一送一……
别说八九十块了，他这边的生意，能保住一半都算祖坟冒青烟。
一个月剩四五十块？
这点钱够干什么？够给淑兰扯块新布做衣裳，还是够他自己每天多抽两根烟？
连给未来的酱菜铺子买瓦罐的钱都凑不齐！
这个念头一冒出来，陆丰的太阳穴就突突直跳，一股邪火从胸口直冲脑门。
他想起了下午叶淑兰说到“酱菜铺子”时，眼睛里那藏不住的光。
那是对未来的期盼，是对他的信任。
他不能让那点光，被镇西头那还没开张的破超市一盆冷水浇灭了。
不行。
绝对不行！
他烦躁地抓了抓头发，手下意识地伸进口袋，摸到了那个硬邦邦的钱夹。
钱夹里，那张写着“黑狗”两个字的纸条，像一块烧红的烙铁，隔着皮夹和裤子布料，烫着他的大腿根。
去，还是不去？
黑狗是镇上的一个“人物”，手底下养着几个半大小子，专干些不上台面的事。路子野，心也黑。
上辈子在城里，这种人他见得多了。不到万不得已，他不想跟这种人扯上关系。
可现在，不就是万不得已吗？
不去，就只能眼睁睁看着别人把饭碗抢走，自己被温水煮青蛙，慢慢耗死。
去了，可能一步登天，也可能一步踩空，跌进万丈深渊，把刚安稳下来的小日子搅个稀巴烂。
陆丰死死盯着柜台上那盏昏暗的台灯，灯光下，几只飞蛾正徒劳地撞着滚烫的灯罩，发出“啪嗒、啪嗒”的轻响。
一声，又一声，像是撞在他的心口上。
他忽然觉得，自己就像那几只扑火的飞蛾。
明知道前面是火，是死路，可后面是无尽的黑暗，逼得你不得不往前扑。
“妈的。”
陆丰低声骂了一句，猛地站起身。
椅子腿在水泥地上划出刺耳的声响。
等？
摆明了，是有人盯上他，或者说，盯上了他媳妇叶淑兰那手做酱菜的绝活。
想在他起飞前，一脚把他从窝里踹出去。
陆丰把那张传单重新抚平，对折，再对折，塞进了裤兜里。
动作不快，甚至有点慢条斯理。
他没扔。
这是战书，他得收好了。
陆丰把烟蒂弹进黑暗里，那点火星划出一道短暂的弧线，然后熄灭。
你想让我死，那我总得让你先脱层皮，才算对得起你这份“厚礼”。
陆丰转过身，没回铺子后面睡觉，而是朝着巷子口走去。
夜风吹在他脸上，有点凉。
但他心里的火，却烧得正旺。
盛达超市是吧？
他倒要去会会，看看是何方神圣，这么看得起他陆丰。
陆丰一边走，一边把那张花里胡哨的传单又从兜里掏了出来，翻来覆去地看。
背面空白一片，干净得像是在嘲笑他。
可这张纸本身，就已经把态度写得明明白白。
示威？还是警告？
陆丰扯了扯嘴角，从喉咙里挤出一声极轻的冷笑。
上辈子在城里从底层往上爬，什么腌臜手段没见过？价格战、挖墙脚、往你货里掺沙子……哪个不比这大半夜塞传单来得更直接？
可这一世，他本以为回到这个小镇，凭着自己送货上门的勤快和攒下的口碑，能安安稳稳地把日子过起来。
现在看来，是他把事情想得太美了。
有油水的地方，就有狼。
这是规矩。
他忽然停下脚步，没再往镇西头去。
现在去能看到什么？黑灯瞎火的，顶多一个正在装修的空壳子。
他现在更需要搞清楚的，是自己的家底。
能跟人掰手腕，你总得先掂量掂量自己有几斤几两。
转身推开铺子“吱呀”作响的木门，他没回后面睡觉，而是径直走到柜台后，从抽屉最底下翻出那个磨破了角的笔记本。
这是他刚接手铺子时记的流水账，一笔一笔，都是他用汗水换来的。
翻到最新的一页，上面密密麻麻记着这个月的进出。
他点上一根烟，烟雾缭绕中，手指在那些歪歪扭扭的数字上划过，心却在飞快地盘算。
酱油，进价八毛，卖九毛。
盐，进价两毛，卖两毛五。
醋，进价一块一，卖一块二……
全是些针头线脑的利，全靠街坊邻居捧场，一个月下来，刨去吃喝，能落到兜里的也就百十来块。
人家全场八折。
他要是跟着打八折，那就是把自己的裤衩子都赔进去，还得倒贴。
买一送一？
他拿什么送？送他自己上门帮人扛煤气罐吗？
陆丰的眉头拧成了一个疙瘩。
这仗，从明面上看，根本没法打。
鸡蛋碰石头。
他的目光从那些代表着油盐酱醋的数字上移开，落在了账本角落里，被他用红笔圈起来的两个字上——“酱菜”。
这两个字旁边，没有记进价，只有每天卖出去的份数和收入。
一份，五毛钱。
昨天卖了十份，收入五块。
前天卖了八份，收入四块。
叶淑兰的手艺，就是成本。
这玩意儿，他有，别人没有！
盛达超市能从厂家大批量进货，把油盐酱醋的价格压到骨折。
可他能弄来叶淑兰做的酱菜吗？
他弄不来！
陆丰的眼睛亮了。
那张传单是想把他拍死在杂货铺这个战场上，可他压根就没想在这儿跟人死磕。
他的主战场，是酱菜！
“呵。”
陆丰低笑一声，把烟头摁进烟灰缸里，像是摁死了一个微不足道的烦恼。
他“啪”的一声合上账本。
不就是个超市吗？
开业是吧？
行啊，这么大的喜事，他陆丰要是不去捧个场，送份“大礼”，那也太不懂人情世故了。
他把账本翻回第一页，那上面是他刚盘下铺子时，用半截铅笔头写下的两个字：开始。
狗屁的开始。
现在铺子每天的流水，好一点能有二十来块。可这二十来块，不是他的。
这里面有酱油钱、醋钱、盐钱，还有他每天蹬着三轮车跑断腿送货的辛苦钱。除去所有成本，再刨掉房租水电，一个月累死累活，能干干净净落到手里的，也就八九十块。
这钱在镇上，够他跟淑兰吃饱穿暖，但也就仅此而已。
可要是那个“盛达超市”真按传单上说的搞，八折，买一送一……
别说八九十块了，他这边的生意，能保住一半都算祖坟冒青烟。
一个月剩四五十块？
这点钱够干什么？够给淑兰扯块新布做衣裳，还是够他自己每天多抽两根烟？
连给未来的酱菜铺子买瓦罐的钱都凑不齐！
这个念头一冒出来，陆丰的太阳穴就突突直跳，一股邪火从胸口直冲脑门。
他想起了下午叶淑兰说到“酱菜铺子”时，眼睛里那藏不住的光。
那是对未来的期盼，是对他的信任。
他不能让那点光，被镇西头那还没开张的破超市一盆冷水浇灭了。
不行。
绝对不行！
他烦躁地抓了抓头发，手下意识地伸进口袋，摸到了那个硬邦邦的钱夹。
钱夹里，那张写着“黑狗”两个字的纸条，像一块烧红的烙铁，隔着皮夹和裤子布料，烫着他的大腿根。
去，还是不去？
黑狗是镇上的一个“人物”，手底下养着几个半大小子，专干些不上台面的事。路子野，心也黑。
上辈子在城里，这种人他见得多了。不到万不得已，他不想跟这种人扯上关系。
可现在，不就是万不得已吗？
不去，就只能眼睁睁看着别人把饭碗抢走，自己被温水煮青蛙，慢慢耗死。
去了，可能一步登天，也可能一步踩空，跌进万丈深渊，把刚安稳下来的小日子搅个稀巴烂。
陆丰死死盯着柜台上那盏昏暗的台灯，灯光下，几只飞蛾正徒劳地撞着滚烫的灯罩，发出“啪嗒、啪嗒”的轻响。
一声，又一声，像是撞在他的心口上。
他忽然觉得，自己就像那几只扑火的飞蛾。
明知道前面是火，是死路，可后面是无尽的黑暗，逼得你不得不往前扑。
“妈的。”
陆丰低声骂了一句，猛地站起身。
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等？
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