11月中旬，东京的气温骤降。
《冬日的向日葵》的拍摄进度已经过半。
随着拍摄的深入，整个剧组的气氛也在悄然发生着变化。
最明显的就是北原信的待遇。
虽然他在通告单上的番位依然是“男三号”，但在现场，无论是负责打光的灯光师，还是掌镜的摄影师，在布置镜头时都会下意识地多问一句：“北原君，这个角度你会觉得别扭吗？”
这不是一种基于“专业”的信任。
因为大家都发现，只要是以北原信为视觉重心的镜头，基本都是“一条过”。
他不抢戏，不挡光，甚至还能带着那个时不时就会找不到状态的偶像男主把戏顺下来。
这种“好用”的工具人属性，让导演和编剧不得不重新审视这个原本设定为“背景板”的角色。
……
“那个……北原君，稍微过来一下。”
午休刚结束，副导演就拿着几页刚打印出来的纸，有些神神秘秘地把北原信叫到了导演的监视器旁。
导演正咬着笔头，跟编剧在讨论着什么。
见北原信过来，导演把烟掐灭，指了指旁边的折叠椅示意他坐下。
“是这样的，”导演开门见山，“编剧昨晚看了一下粗剪的样片，觉得‘画家’这个角色的存在感比预期要强很多，虽然原本的设定是全剧无台词，但既然情绪铺垫到了那个份上，一直不说话反而显得有点憋屈。”
编剧是一位四十多岁的女性，她扶了扶眼镜，看着北原信的眼神里带着几分欣赏：“尤其是在第7集，画家因为发高烧产生幻觉的那场戏，原本剧本里你只是痛苦地喘息，但我总觉得……这时候如果能喊一声女主角的名字，那种压抑的爱意会更动人。”
北原信接过那张新打印的剧本页。
改动很小，只在三角形的动作提示符后面，加了一行字。
【画家（在梦呓中）：薰……】
只有一个字。
女主角的名字。
“怎么样？能演吗？”导演看着他，“虽然只有一个字，但这是这角色全剧唯一的一次开口，如果演得太实，会破坏那种神秘感，如果演得太虚，观众又听不清。”
这其实是个难题。
很多新人演员一拿到台词就容易兴奋，恨不得用丹田气吼出来，生怕观众听不见。
但对于这个角色来说，这唯一的台词必须像羽毛落地一样轻，却又要像针一样扎人。
北原信盯着那个字看了两秒，然后抬起头，笑了笑。
“我明白了，是用呼吸来说这句台词，对吗？”
导演和编剧对视一眼，都在对方眼中看到了惊喜。
“没错！就是这个意思！”编剧激动地拍了一下大腿，“要的就是那种要把名字含在嘴里嚼碎了、却又舍不得吐出来的感觉！”
……
下午三点，第6摄影棚。
现场布置成了一间昏暗的公寓卧室。
北原信躺在床上，额头上贴着退热贴，脸色苍白。
“各部门准备！”
“3，2，1，Action！”
镜头缓缓推进。
画面中，那个总是沉默作画的男人，此刻正被高烧折磨得意识模糊。
他的眉头紧锁，手指死死抓着被单，指节泛白。
北原信并没有急着念台词。
他在被子下的手轻轻握住了那个银色Zippo。
【装备效果：故事感（开启）】
一股仿佛来自遥远过去的、陈旧而潮湿的情绪，顺着他的神经末梢蔓延开来。
他开始急促地呼吸。
那种呼吸声很重，带着喉咙深处的震颤，听得让人胸口发闷。
监视器后，原本正在喝水的场记小姐姐不由自主地放下了杯子，屏住了呼吸。
镜头推到了特写。
北原信的嘴唇干裂，微微张开。
他的喉结上下滚动了一下，仿佛有什么东西堵在那里，想出又出不来。
那是积压了整整七集的、无法诉诸于口的爱意。
终于。
在一声长长的、颤抖的呼气声中，那个名字顺着气流滑了出来。
“薰……”
不是喊出来的，也不是念出来的。
那是一声气音。
声音很轻，轻得像是一声叹息。
但在那声音的尾调里，却带着一种近乎绝望的缱绻。
就像是一个人在溺水前，最后吐出的那一口气。
那一瞬间，现场极其安静。
只有收音师高举着吊杆，不敢发出任何一点杂音。
北原信说完这个字后，就像是耗尽了全身的力气，头无力地歪向一边。
“Cut！”
导演的声音并没有立刻响起，而是隔了两三秒，才低沉地喊了一声。
“好，过了。”
……
收工的时候，天已经黑了。
发放晚餐便当的场务大叔看到北原信过来，并没有像往常一样随手递给他一盒普通的，而是从底下的保温箱里特意掏出一盒。
“北原桑，这盒鸡腿大，给你留的。”大叔笑呵呵地说，“刚才那场戏我看监视器了，演得真带劲。”
“谢谢您。”
北原信接过那盒沉甸甸的便当，心里一暖。
在这个论资排辈的剧组，能让阅人无数的场务大叔主动加个鸡腿，也是挺难得的。
他正准备找个地方吃饭，身后传来了脚步声。
“北原君，稍微等一下。”
回头一看，竟然是导演。
导演披着那件标志性的军绿色马甲，嘴里叼着烟，看起来心情不错。
“导演，有什么吩咐吗？”北原信停下脚步，态度依然谦逊。
导演上下打量了他一眼，从上衣口袋里摸出一张名片，又摸出一支笔，在名片背面飞快地写了一串数字。
“这是我的私人传呼机号码。”
导演把名片递给北原信，语气随意，但眼神却很认真，“这部戏拍完之后，如果你还没有别的安排，可以联系我，NHK那边明年有部大河剧在筹备，我在里面做B组导演，缺个年轻且‘懂事’的武士角色。”
北原信双手接过名片，看了一眼背面那串手写的数字。
在这个通讯还不发达的年代，得到一个导演的私人号码，就意味着你不再是那种需要在门口递简历的局外人，意义非凡。
“非常感谢您的提携！我会继续努力的。”北原信郑重地鞠了一躬。
“行了，去吃饭吧。”
导演摆了摆手，转身哼着小曲走了。
北原信将名片小心地收进贴身口袋，和那副【编剧的眼镜】放在一起。
他抱着那盒加了大鸡腿的便当，走向休息区。
今晚的夜风，吹在脸上格外的舒服。
《冬日的向日葵》的拍摄进度已经过半。
随着拍摄的深入，整个剧组的气氛也在悄然发生着变化。
最明显的就是北原信的待遇。
虽然他在通告单上的番位依然是“男三号”，但在现场，无论是负责打光的灯光师，还是掌镜的摄影师，在布置镜头时都会下意识地多问一句：“北原君，这个角度你会觉得别扭吗？”
这不是一种基于“专业”的信任。
因为大家都发现，只要是以北原信为视觉重心的镜头，基本都是“一条过”。
他不抢戏，不挡光，甚至还能带着那个时不时就会找不到状态的偶像男主把戏顺下来。
这种“好用”的工具人属性，让导演和编剧不得不重新审视这个原本设定为“背景板”的角色。
……
“那个……北原君，稍微过来一下。”
午休刚结束，副导演就拿着几页刚打印出来的纸，有些神神秘秘地把北原信叫到了导演的监视器旁。
导演正咬着笔头，跟编剧在讨论着什么。
见北原信过来，导演把烟掐灭，指了指旁边的折叠椅示意他坐下。
“是这样的，”导演开门见山，“编剧昨晚看了一下粗剪的样片，觉得‘画家’这个角色的存在感比预期要强很多，虽然原本的设定是全剧无台词，但既然情绪铺垫到了那个份上，一直不说话反而显得有点憋屈。”
编剧是一位四十多岁的女性，她扶了扶眼镜，看着北原信的眼神里带着几分欣赏：“尤其是在第7集，画家因为发高烧产生幻觉的那场戏，原本剧本里你只是痛苦地喘息，但我总觉得……这时候如果能喊一声女主角的名字，那种压抑的爱意会更动人。”
北原信接过那张新打印的剧本页。
改动很小，只在三角形的动作提示符后面，加了一行字。
【画家（在梦呓中）：薰……】
只有一个字。
女主角的名字。
“怎么样？能演吗？”导演看着他，“虽然只有一个字，但这是这角色全剧唯一的一次开口，如果演得太实，会破坏那种神秘感，如果演得太虚，观众又听不清。”
这其实是个难题。
很多新人演员一拿到台词就容易兴奋，恨不得用丹田气吼出来，生怕观众听不见。
但对于这个角色来说，这唯一的台词必须像羽毛落地一样轻，却又要像针一样扎人。
北原信盯着那个字看了两秒，然后抬起头，笑了笑。
“我明白了，是用呼吸来说这句台词，对吗？”
导演和编剧对视一眼，都在对方眼中看到了惊喜。
“没错！就是这个意思！”编剧激动地拍了一下大腿，“要的就是那种要把名字含在嘴里嚼碎了、却又舍不得吐出来的感觉！”
……
下午三点，第6摄影棚。
现场布置成了一间昏暗的公寓卧室。
北原信躺在床上，额头上贴着退热贴，脸色苍白。
“各部门准备！”
“3，2，1，Action！”
镜头缓缓推进。
画面中，那个总是沉默作画的男人，此刻正被高烧折磨得意识模糊。
他的眉头紧锁，手指死死抓着被单，指节泛白。
北原信并没有急着念台词。
他在被子下的手轻轻握住了那个银色Zippo。
【装备效果：故事感（开启）】
一股仿佛来自遥远过去的、陈旧而潮湿的情绪，顺着他的神经末梢蔓延开来。
他开始急促地呼吸。
那种呼吸声很重，带着喉咙深处的震颤，听得让人胸口发闷。
监视器后，原本正在喝水的场记小姐姐不由自主地放下了杯子，屏住了呼吸。
镜头推到了特写。
北原信的嘴唇干裂，微微张开。
他的喉结上下滚动了一下，仿佛有什么东西堵在那里，想出又出不来。
那是积压了整整七集的、无法诉诸于口的爱意。
终于。
在一声长长的、颤抖的呼气声中，那个名字顺着气流滑了出来。
“薰……”
不是喊出来的，也不是念出来的。
那是一声气音。
声音很轻，轻得像是一声叹息。
但在那声音的尾调里，却带着一种近乎绝望的缱绻。
就像是一个人在溺水前，最后吐出的那一口气。
那一瞬间，现场极其安静。
只有收音师高举着吊杆，不敢发出任何一点杂音。
北原信说完这个字后，就像是耗尽了全身的力气，头无力地歪向一边。
“Cut！”
导演的声音并没有立刻响起，而是隔了两三秒，才低沉地喊了一声。
“好，过了。”
……
收工的时候，天已经黑了。
发放晚餐便当的场务大叔看到北原信过来，并没有像往常一样随手递给他一盒普通的，而是从底下的保温箱里特意掏出一盒。
“北原桑，这盒鸡腿大，给你留的。”大叔笑呵呵地说，“刚才那场戏我看监视器了，演得真带劲。”
“谢谢您。”
北原信接过那盒沉甸甸的便当，心里一暖。
在这个论资排辈的剧组，能让阅人无数的场务大叔主动加个鸡腿，也是挺难得的。
他正准备找个地方吃饭，身后传来了脚步声。
“北原君，稍微等一下。”
回头一看，竟然是导演。
导演披着那件标志性的军绿色马甲，嘴里叼着烟，看起来心情不错。
“导演，有什么吩咐吗？”北原信停下脚步，态度依然谦逊。
导演上下打量了他一眼，从上衣口袋里摸出一张名片，又摸出一支笔，在名片背面飞快地写了一串数字。
“这是我的私人传呼机号码。”
导演把名片递给北原信，语气随意，但眼神却很认真，“这部戏拍完之后，如果你还没有别的安排，可以联系我，NHK那边明年有部大河剧在筹备，我在里面做B组导演，缺个年轻且‘懂事’的武士角色。”
北原信双手接过名片，看了一眼背面那串手写的数字。
在这个通讯还不发达的年代，得到一个导演的私人号码，就意味着你不再是那种需要在门口递简历的局外人，意义非凡。
“非常感谢您的提携！我会继续努力的。”北原信郑重地鞠了一躬。
“行了，去吃饭吧。”
导演摆了摆手，转身哼着小曲走了。
北原信将名片小心地收进贴身口袋，和那副【编剧的眼镜】放在一起。
他抱着那盒加了大鸡腿的便当，走向休息区。
今晚的夜风，吹在脸上格外的舒服。
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