拜伦沿着莱茵河岸，缓慢地走着。
这一次，他没有掉进河里，也没有遇到巡逻的卡尔森警长。
他遇到了更复杂致命的问题。
拜伦没走多远，一种难以忽视的疲倦便爬满全身。
他胸腔发闷，呼吸粗重，手指不受控制地颤抖。
头颅像是一台运转失衡的蒸汽机，滚烫的压力在颅骨内来回撞击，酥麻晕眩。
“我怎么......”
煤气路灯沿着石道排列，拜伦每经过一盏，火焰便在玻璃罩内不安地跳动，忽明忽暗。
拜伦眨了下眼睛，用【灵性剪影】观测着自己的手臂。
视野之中，体内的灵性几乎停滞不动。
那原本明亮而有序的流光，此刻却像一条几近干涸的河床，只剩下黯淡的残影，缓慢而吃力地流淌。
凌晨的冷风迎面吹来，卷起灰尘。
拜伦并不觉得冷。
恰恰相反，一股燥热在深处翻涌着，汗水沿着脸颊和脖颈滑落，浸湿衣领。
好热......
拜伦下意识地想要脱掉衣服。
残存的理智，拦住了他。
这是...灵性耗尽的......
拜伦试图整理思绪，回想了一下刚才的经历，似乎意识到了问题所在。
无论是进入猎场，还是离开猎场，除了恶魔之钥的消耗，还需要支付大量灵性。
与花衣魔笛手对战过后，灵性本就所剩无几，又被笔记强制性抽走了更多。
这已经不是耗尽那么简单了，这是一种恶性的透支。
《狩魔笔记》的话语，回荡在耳边：
【灵性失衡对于超凡者而言，是一种极其危险的情况。】
【我行走于失控的边缘，理智与我告别，死亡向我招手。】
“你可以闭上嘴了。”
拜伦恶狠狠地咒骂了一句。
他现在没有心情，陪这东西玩什么预言式的谜语游戏。
刚才要不是和血须鼠魔战斗消耗了不少灵性，自己或许真的能和那个C级恶魔碰一碰。
下一次。
下一次等我满状态，一定要你知道什么是真正的狩猎。
灰暗的街道在视野里不断摇晃，像是延伸出无数分岔的路口。
煤气灯的光影被拉出重影，建筑的轮廓彼此重叠。
拜伦往前迈了一步，肩膀几乎擦着灯柱掠过，险些撞上去。
“我要去...哪里......”
“我要去...杀了那该死的魔笛手...我要去...救那些孩子......
不对......”
断断续续的思维缠绕在一起，理不出线头。
“我要去救自己....我要去医院...去教堂...去咖啡厅......
咖啡厅...？在哪条街道来着....”
拜伦停下来，努力地回忆。
片刻后，他突然笑出了声。
“什么嘛...拜伦......
都这个点...还喝什么咖啡...会睡不着的.....
我要回家睡觉......
我要...我要....
我想回家......
家？”
拜伦走得很慢，脚步歪歪扭扭，像是喝了劣质酒的醉汉。
他茫然地张望着四周，脸上浮现出一丝困惑。
“我要回家......
这里是什么地方.....
这里...不像是我的家......”
缓慢移动的拜伦，半睁着眼，全然没有意识到离联排屋的位置越来越远。
摇晃之间，他险些撞上一道人影。
一只手伸过来，力道很稳地扶住了他的肩膀。
“喂，看着点路。”
那是个穿着黑色风衣的男人，外衣上有两排略显夸张的铜扣。
被扶住的拜伦，含糊地嘟囔了一句，便继续朝着他以为正确的方向走去。
“......也不知道说声谢谢，真是的。”
辛克莱站在原地，回看了一眼那人的背影，忍不住啧了一声。
他摇了摇头，按了按发酸的脖颈，脚步稳健地朝着贝克街17号走去。
事情的进展，远比自己预想得要顺利。
自己在兰顿艺术博物馆里，只用了几句无关痛痒的抱怨，装作那场事故里倒霉受伤的参观者之一，便轻松查看到了登记册。
这么不注意隐私信息的保护...真是活该被抢劫......
在那一堆冗长的名单里，两个被标记为“敦克大学学术交流”的学生名，格外显眼。
其中的男名，也只有“拜伦·威克”这一个。
虽然当天应该还有其他年纪不大的参观者，但某种直觉，让辛克莱选择从这个名字开始入手调查。
事实证明，他的直觉很准。
当辛克莱带着这个名字，前去敦克大学进一步寻找时，他又顺势换了套说辞，表现得焦急而紧张，像是个突然联系不上亲人的远房亲戚。
结果很有趣。
敦克大学告诉他，拜伦·威克已经休学了，但没有说明具体的原因。
很显然，这是发生在博物馆事件不久后的事情。
想到这里，辛克莱不禁低低冷笑了一声。
组织里那个死掉的蠢货，若是稍微懂得补救的方法，或许结局也不会这么难看。
不过，那已经不重要了。
辛克莱对那家伙没有恨意。
无论过去还是现在，有了组织，就意味着有了方向，有了归宿。
他不允许自己，像这座城市里的大多数人那样，迷迷糊糊地活着。
就比如刚才那个醉汉。
而杀人这件事，在辛克莱眼中从不需要自我安慰。
这只是任务的一部分，仅此而已。
辛克莱一边走着，一边拢了拢衣领。
他对拜伦·威克这个人，没有任何私人情绪，甚至连对方长什么样都不知道。
不过，自己在衔尾蛇里以冥王之名行事，很清楚死亡应该是一种解脱，而非绝望的深渊。
如果拜伦真的是自己的目标，辛克莱会尽量让他死得干脆、没有痛苦。
当然，如果对方选择挣扎和反抗，那就是另一回事了。
思考至此，辛克莱的脚步慢了下来。
那栋红砖外墙的联排屋出现在了眼前，墙面斑驳，窗户狭窄昏暗。
是这里吗......
感觉不像是什么舒适的住所。
辛克莱扫了一眼，抬手敲了敲一楼的房门。
屋内不久后亮起灯，传来了拖沓的脚步声，伴随着明显不悦的咕哝低语。
“......这他妈都几点了！”
门被推开一道缝隙。
昏暗的灯影之中，一张布满皱纹的脸探了出来。
老怀特裹着松垮的睡衣，穿着双磨得发亮的旧拖鞋，目光警惕而烦躁：
“你是谁？”
辛克莱换上一副礼貌的神情：
“您好，请问拜伦·威克先生是住在这里吗？”
“拜伦？”
老怀特眯起眼，几乎是吐出那个名字：“怎么，你是他什么人？”
辛克莱的嘴角僵硬地牵起一丝笑意：
“我是他学校里的老师，有点急事要找他。”
老怀特冷哼了一声，懒得深究，摆了摆手：
“哼，那家伙估计在楼上吧。”
辛克莱微笑着道谢，随即沿着楼梯，一步一步向上走去。
这一次，他没有掉进河里，也没有遇到巡逻的卡尔森警长。
他遇到了更复杂致命的问题。
拜伦没走多远，一种难以忽视的疲倦便爬满全身。
他胸腔发闷，呼吸粗重，手指不受控制地颤抖。
头颅像是一台运转失衡的蒸汽机，滚烫的压力在颅骨内来回撞击，酥麻晕眩。
“我怎么......”
煤气路灯沿着石道排列，拜伦每经过一盏，火焰便在玻璃罩内不安地跳动，忽明忽暗。
拜伦眨了下眼睛，用【灵性剪影】观测着自己的手臂。
视野之中，体内的灵性几乎停滞不动。
那原本明亮而有序的流光，此刻却像一条几近干涸的河床，只剩下黯淡的残影，缓慢而吃力地流淌。
凌晨的冷风迎面吹来，卷起灰尘。
拜伦并不觉得冷。
恰恰相反，一股燥热在深处翻涌着，汗水沿着脸颊和脖颈滑落，浸湿衣领。
好热......
拜伦下意识地想要脱掉衣服。
残存的理智，拦住了他。
这是...灵性耗尽的......
拜伦试图整理思绪，回想了一下刚才的经历，似乎意识到了问题所在。
无论是进入猎场，还是离开猎场，除了恶魔之钥的消耗，还需要支付大量灵性。
与花衣魔笛手对战过后，灵性本就所剩无几，又被笔记强制性抽走了更多。
这已经不是耗尽那么简单了，这是一种恶性的透支。
《狩魔笔记》的话语，回荡在耳边：
【灵性失衡对于超凡者而言，是一种极其危险的情况。】
【我行走于失控的边缘，理智与我告别，死亡向我招手。】
“你可以闭上嘴了。”
拜伦恶狠狠地咒骂了一句。
他现在没有心情，陪这东西玩什么预言式的谜语游戏。
刚才要不是和血须鼠魔战斗消耗了不少灵性，自己或许真的能和那个C级恶魔碰一碰。
下一次。
下一次等我满状态，一定要你知道什么是真正的狩猎。
灰暗的街道在视野里不断摇晃，像是延伸出无数分岔的路口。
煤气灯的光影被拉出重影，建筑的轮廓彼此重叠。
拜伦往前迈了一步，肩膀几乎擦着灯柱掠过，险些撞上去。
“我要去...哪里......”
“我要去...杀了那该死的魔笛手...我要去...救那些孩子......
不对......”
断断续续的思维缠绕在一起，理不出线头。
“我要去救自己....我要去医院...去教堂...去咖啡厅......
咖啡厅...？在哪条街道来着....”
拜伦停下来，努力地回忆。
片刻后，他突然笑出了声。
“什么嘛...拜伦......
都这个点...还喝什么咖啡...会睡不着的.....
我要回家睡觉......
我要...我要....
我想回家......
家？”
拜伦走得很慢，脚步歪歪扭扭，像是喝了劣质酒的醉汉。
他茫然地张望着四周，脸上浮现出一丝困惑。
“我要回家......
这里是什么地方.....
这里...不像是我的家......”
缓慢移动的拜伦，半睁着眼，全然没有意识到离联排屋的位置越来越远。
摇晃之间，他险些撞上一道人影。
一只手伸过来，力道很稳地扶住了他的肩膀。
“喂，看着点路。”
那是个穿着黑色风衣的男人，外衣上有两排略显夸张的铜扣。
被扶住的拜伦，含糊地嘟囔了一句，便继续朝着他以为正确的方向走去。
“......也不知道说声谢谢，真是的。”
辛克莱站在原地，回看了一眼那人的背影，忍不住啧了一声。
他摇了摇头，按了按发酸的脖颈，脚步稳健地朝着贝克街17号走去。
事情的进展，远比自己预想得要顺利。
自己在兰顿艺术博物馆里，只用了几句无关痛痒的抱怨，装作那场事故里倒霉受伤的参观者之一，便轻松查看到了登记册。
这么不注意隐私信息的保护...真是活该被抢劫......
在那一堆冗长的名单里，两个被标记为“敦克大学学术交流”的学生名，格外显眼。
其中的男名，也只有“拜伦·威克”这一个。
虽然当天应该还有其他年纪不大的参观者，但某种直觉，让辛克莱选择从这个名字开始入手调查。
事实证明，他的直觉很准。
当辛克莱带着这个名字，前去敦克大学进一步寻找时，他又顺势换了套说辞，表现得焦急而紧张，像是个突然联系不上亲人的远房亲戚。
结果很有趣。
敦克大学告诉他，拜伦·威克已经休学了，但没有说明具体的原因。
很显然，这是发生在博物馆事件不久后的事情。
想到这里，辛克莱不禁低低冷笑了一声。
组织里那个死掉的蠢货，若是稍微懂得补救的方法，或许结局也不会这么难看。
不过，那已经不重要了。
辛克莱对那家伙没有恨意。
无论过去还是现在，有了组织，就意味着有了方向，有了归宿。
他不允许自己，像这座城市里的大多数人那样，迷迷糊糊地活着。
就比如刚才那个醉汉。
而杀人这件事，在辛克莱眼中从不需要自我安慰。
这只是任务的一部分，仅此而已。
辛克莱一边走着，一边拢了拢衣领。
他对拜伦·威克这个人，没有任何私人情绪，甚至连对方长什么样都不知道。
不过，自己在衔尾蛇里以冥王之名行事，很清楚死亡应该是一种解脱，而非绝望的深渊。
如果拜伦真的是自己的目标，辛克莱会尽量让他死得干脆、没有痛苦。
当然，如果对方选择挣扎和反抗，那就是另一回事了。
思考至此，辛克莱的脚步慢了下来。
那栋红砖外墙的联排屋出现在了眼前，墙面斑驳，窗户狭窄昏暗。
是这里吗......
感觉不像是什么舒适的住所。
辛克莱扫了一眼，抬手敲了敲一楼的房门。
屋内不久后亮起灯，传来了拖沓的脚步声，伴随着明显不悦的咕哝低语。
“......这他妈都几点了！”
门被推开一道缝隙。
昏暗的灯影之中，一张布满皱纹的脸探了出来。
老怀特裹着松垮的睡衣，穿着双磨得发亮的旧拖鞋，目光警惕而烦躁：
“你是谁？”
辛克莱换上一副礼貌的神情：
“您好，请问拜伦·威克先生是住在这里吗？”
“拜伦？”
老怀特眯起眼，几乎是吐出那个名字：“怎么，你是他什么人？”
辛克莱的嘴角僵硬地牵起一丝笑意：
“我是他学校里的老师，有点急事要找他。”
老怀特冷哼了一声，懒得深究，摆了摆手：
“哼，那家伙估计在楼上吧。”
辛克莱微笑着道谢，随即沿着楼梯，一步一步向上走去。
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