黑宫西翼的私人休息室里，屏幕暗了下去。
卢西恩·奥尔登把最后一口汉堡塞进嘴里。
吃掉了总统套餐，好吧，鬼知道为什么总统套餐是这玩意。
屏幕黑着，但刚才的画面还在他脑子里回放。
卡尔·约翰逊冲进国民警卫队营地。
动作干净，没有多余步骤，开枪，移动，再开枪。
那些穿着作战服的士兵倒下的顺序像编排好的舞蹈。
然后广场演讲。
火焰。
跪拜。
掌心发光的疤痕。
最后是那句话:
“谨遵主的意志，坐上白玉宝座，践行赎罪之路。”
卢西恩放下可乐罐。
“这是得到了主的注视？”
他轻声说，
“这么有战斗力的？”
虽然不是一个参军过的人，但他不是纯傻子。
两千对一万，还是装备被碾压的情况下打赢了。
就算没有后续那一段也一定是神迹。
卢西恩靠在椅背上，手指无意识地敲着扶手。
他不觉得自己玩不过红脖子。
说到底，对方再强也只是个体。
个体有极限，会饿，会累，会死。
而他有奥尔登家族四代积累的资源，有通过白沙湾俱乐部串联起来的老钱网络，更有各州老钱们养的私人武装。
更重要的，他有【艺术之乐】的途径，有【破阈鬼】和【极限浪潮】的权能。
如果真要动手，方法很多。
导弹洗地是最直接的一种。
不需要地面部队，不需要坦克巷战，只需要几个坐标，一次饱和打击。
但那样没意思。
而且……
“白玉王座吗？”
卢西恩站起身，走到窗边。
窗外是黑宫的南草坪，更远处是华盛顿纪念碑的尖顶，再远些，波托马克河对岸，林肯纪念堂的白色柱廊在午后的阳光里泛着哑光。
林肯像坐在那里。
坐在一个巨大的白色大理石椅子上。
卢西恩看过那椅子的设计图。
整块石料雕刻，重五十三吨，椅背高四点三米，扶手宽零点九米。
官方名称是“林肯纪念堂主座”。
只有那里是真正可以被称得上是白玉王座的地方。
因为石料颜色，也因为象征意义。
“主是想……”
卢西恩顿了顿，
“嘶——我懂了。”
不是真的要去坐那把椅子，是象征。
林肯象征着什么？
解放奴隶，维护统一，但是在完成大统一前倒下的总统。
坐在那个位置上的人，会被自动赋予继任的神圣光环。
卡尔·约翰逊想要那个光环。
或者说，主在指引他去戴上那个光环。
卢西恩转过身，背靠着窗框。
他不在乎林肯像会不会被毁。
石头而已，毁了可以再雕。
他在乎的是表演本身。
广场演讲是表演，焚烧尸堆是表演，跪地聆听圣言也是表演。
卡尔·约翰逊在演一场给所有人看的大戏，而观众的反应，恐惧、狂热、追随，会成为他力量的燃料。
“不过，主啊，”
卢西恩低声说，右手按在自己下腹，隔着衬衫面料摸到那个十字疤痕的微凸轮廓，
“他的表演拙劣不堪。”
他笑了。
“我将会为您献上更加壮烈的演出。”
湖海庄园，主卧室附带的卫生间。
黄金马桶圈冰凉。
奶龙·特靠谱坐在上面，没脱裤子。
手里的手机屏幕亮着，停在那个直播间的回放页面。
声音外放，卡尔·约翰逊的嘶吼从扬声器里挤出来，在贴满金箔的墙壁间撞出细微的回音。
“谨遵主的意志，坐上白玉宝座……”
奶龙按了暂停。
他盯着屏幕，眼睛很久没眨。
眼眶发干，眼球表面泛起血丝。
脑子里在过一些画面。
一年前的竞选集会，台下是望不到头的人群，红色帽子连成海洋。
他站在台上，手指天空，声音通过音响炸开:“我会为你们而战！”
那颗子弹。
那颗随着他的摆动而躲过的子弹。
子弹没打中他，是因为有更伟大的力量在保护他。
他是被选中的，注定要拯救这个国家，让阿美莉卡再次伟大。
然后他虽然赢了，但现在再次赢了。
搬进黑宫，坐在那张有二百三十年历史的办公桌后面，签署文件，发推特，和各国领导人通话。
一切似乎都开始朝着好的放心发展，直到他感觉自己变得有些嗜睡。
是衰老的感觉。
不是突然变老，是缓慢的、无法逆转的侵蚀。
照镜子时眼袋更深了，上楼梯需要多喘一口气，看文件超过二十分钟就头疼。
死亡从抽象概念变成具体威胁。
他开始理解那些红脖子了。
以前他看不起他们。
短视，固执，满口上帝和枪，却连医保账单都算不清楚。
但现在他懂了，当你连下个星期的房贷都可能还不上时，你不会去想十年后的退休计划。
当你连自己能不能活到明年都不确定时，你不会在乎气候变暖。
奶龙不过低头，看向自己摊开的左手。
手背上曾经满是老年斑，而现在却变得愈发光滑。
不是因为什么医美，仅仅只是因为。
“主是真实存在的吗？”
他喃喃道，
“原来是这样吗？果然，我还是主看中的人啊。”
感受着变得有些年轻的身体，以及那种拨动阈值的【破阈鬼】的神迹。
奶龙不由得感叹自己真不愧是天选。
不然的话怎么会自己的小儿子刚刚第一次去接触那个圈子，刚好就碰到了圣徒大人。
又刚好圣徒大人对他有兴趣，赐予了他走上途经的能力。
“既然主喜欢这种影响力和变化，”
他对镜子里的自己说，
“那么……”
他顿了顿，右手握拳，举过头顶。
像一年前那样，像那颗子弹擦过耳边后，即使无比的危险，无比的疼痛。
他依旧站了起来，高举右手对天大喊着“fight！fight！fight！”
而现在，他开口喊着，
“没人比我更懂阿美莉卡！”
声音在卫生间里撞出回音。
随后，没站起来。
他撑着马桶边缘，试图站起来。
腿麻得像两根木头，试了两次都没成功。
“查理斯！”
他朝门外喊，
“进来扶我一下！”
脚步声。
管家推门进来，目不斜视，走到马桶旁，伸手搀住奶龙的手臂。
“先生，需要叫医生吗？”管家问。
“不用。”
卢西恩·奥尔登把最后一口汉堡塞进嘴里。
吃掉了总统套餐，好吧，鬼知道为什么总统套餐是这玩意。
屏幕黑着，但刚才的画面还在他脑子里回放。
卡尔·约翰逊冲进国民警卫队营地。
动作干净，没有多余步骤，开枪，移动，再开枪。
那些穿着作战服的士兵倒下的顺序像编排好的舞蹈。
然后广场演讲。
火焰。
跪拜。
掌心发光的疤痕。
最后是那句话:
“谨遵主的意志，坐上白玉宝座，践行赎罪之路。”
卢西恩放下可乐罐。
“这是得到了主的注视？”
他轻声说，
“这么有战斗力的？”
虽然不是一个参军过的人，但他不是纯傻子。
两千对一万，还是装备被碾压的情况下打赢了。
就算没有后续那一段也一定是神迹。
卢西恩靠在椅背上，手指无意识地敲着扶手。
他不觉得自己玩不过红脖子。
说到底，对方再强也只是个体。
个体有极限，会饿，会累，会死。
而他有奥尔登家族四代积累的资源，有通过白沙湾俱乐部串联起来的老钱网络，更有各州老钱们养的私人武装。
更重要的，他有【艺术之乐】的途径，有【破阈鬼】和【极限浪潮】的权能。
如果真要动手，方法很多。
导弹洗地是最直接的一种。
不需要地面部队，不需要坦克巷战，只需要几个坐标，一次饱和打击。
但那样没意思。
而且……
“白玉王座吗？”
卢西恩站起身，走到窗边。
窗外是黑宫的南草坪，更远处是华盛顿纪念碑的尖顶，再远些，波托马克河对岸，林肯纪念堂的白色柱廊在午后的阳光里泛着哑光。
林肯像坐在那里。
坐在一个巨大的白色大理石椅子上。
卢西恩看过那椅子的设计图。
整块石料雕刻，重五十三吨，椅背高四点三米，扶手宽零点九米。
官方名称是“林肯纪念堂主座”。
只有那里是真正可以被称得上是白玉王座的地方。
因为石料颜色，也因为象征意义。
“主是想……”
卢西恩顿了顿，
“嘶——我懂了。”
不是真的要去坐那把椅子，是象征。
林肯象征着什么？
解放奴隶，维护统一，但是在完成大统一前倒下的总统。
坐在那个位置上的人，会被自动赋予继任的神圣光环。
卡尔·约翰逊想要那个光环。
或者说，主在指引他去戴上那个光环。
卢西恩转过身，背靠着窗框。
他不在乎林肯像会不会被毁。
石头而已，毁了可以再雕。
他在乎的是表演本身。
广场演讲是表演，焚烧尸堆是表演，跪地聆听圣言也是表演。
卡尔·约翰逊在演一场给所有人看的大戏，而观众的反应，恐惧、狂热、追随，会成为他力量的燃料。
“不过，主啊，”
卢西恩低声说，右手按在自己下腹，隔着衬衫面料摸到那个十字疤痕的微凸轮廓，
“他的表演拙劣不堪。”
他笑了。
“我将会为您献上更加壮烈的演出。”
湖海庄园，主卧室附带的卫生间。
黄金马桶圈冰凉。
奶龙·特靠谱坐在上面，没脱裤子。
手里的手机屏幕亮着，停在那个直播间的回放页面。
声音外放，卡尔·约翰逊的嘶吼从扬声器里挤出来，在贴满金箔的墙壁间撞出细微的回音。
“谨遵主的意志，坐上白玉宝座……”
奶龙按了暂停。
他盯着屏幕，眼睛很久没眨。
眼眶发干，眼球表面泛起血丝。
脑子里在过一些画面。
一年前的竞选集会，台下是望不到头的人群，红色帽子连成海洋。
他站在台上，手指天空，声音通过音响炸开:“我会为你们而战！”
那颗子弹。
那颗随着他的摆动而躲过的子弹。
子弹没打中他，是因为有更伟大的力量在保护他。
他是被选中的，注定要拯救这个国家，让阿美莉卡再次伟大。
然后他虽然赢了，但现在再次赢了。
搬进黑宫，坐在那张有二百三十年历史的办公桌后面，签署文件，发推特，和各国领导人通话。
一切似乎都开始朝着好的放心发展，直到他感觉自己变得有些嗜睡。
是衰老的感觉。
不是突然变老，是缓慢的、无法逆转的侵蚀。
照镜子时眼袋更深了，上楼梯需要多喘一口气，看文件超过二十分钟就头疼。
死亡从抽象概念变成具体威胁。
他开始理解那些红脖子了。
以前他看不起他们。
短视，固执，满口上帝和枪，却连医保账单都算不清楚。
但现在他懂了，当你连下个星期的房贷都可能还不上时，你不会去想十年后的退休计划。
当你连自己能不能活到明年都不确定时，你不会在乎气候变暖。
奶龙不过低头，看向自己摊开的左手。
手背上曾经满是老年斑，而现在却变得愈发光滑。
不是因为什么医美，仅仅只是因为。
“主是真实存在的吗？”
他喃喃道，
“原来是这样吗？果然，我还是主看中的人啊。”
感受着变得有些年轻的身体，以及那种拨动阈值的【破阈鬼】的神迹。
奶龙不由得感叹自己真不愧是天选。
不然的话怎么会自己的小儿子刚刚第一次去接触那个圈子，刚好就碰到了圣徒大人。
又刚好圣徒大人对他有兴趣，赐予了他走上途经的能力。
“既然主喜欢这种影响力和变化，”
他对镜子里的自己说，
“那么……”
他顿了顿，右手握拳，举过头顶。
像一年前那样，像那颗子弹擦过耳边后，即使无比的危险，无比的疼痛。
他依旧站了起来，高举右手对天大喊着“fight！fight！fight！”
而现在，他开口喊着，
“没人比我更懂阿美莉卡！”
声音在卫生间里撞出回音。
随后，没站起来。
他撑着马桶边缘，试图站起来。
腿麻得像两根木头，试了两次都没成功。
“查理斯！”
他朝门外喊，
“进来扶我一下！”
脚步声。
管家推门进来，目不斜视，走到马桶旁，伸手搀住奶龙的手臂。
“先生，需要叫医生吗？”管家问。
“不用。”
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