他妈今年四十出头，还年轻，还好看，还有大半辈子要过。他爸走的时候他才六岁，苍砚更小，话都说不利索。这些年他妈一个人拉扯他们两个，没叫过苦，没喊过累，也没在他们面前掉过眼泪。
现在有人对她好。
他应该高兴。
“那就行。”他说，“您觉得好就行。”
沈兮茜看着他，目光软软的，像裹了一层棉絮。
“小墨，”她说，“你不问问别的？”
“不问。”
“比如，以后住哪儿？你们上学怎么办？跟不跟他姓？”
“不问。”
“为什么？”
苍墨想了想。
“因为，”他说，“您是咱妈。您不会害我们。”
沈兮茜眼圈又红了。
她伸手，把苍墨拉过来，抱了一下。苍墨僵了一瞬，然后放松下来，任由她抱着。他已经很久没被这么抱过了——从什么时候开始？大概是从他长到跟他妈差不多高的时候，他妈就不再抱他了。
“小墨，”沈兮茜的声音闷在他肩膀上，“谢谢你。”
苍墨没说话。
他不知道该说什么。他觉得自己没做什么值得被谢的事。他只是听话，只是盯着他弟，只是不问问题。这有什么好谢的？
沈兮茜松开他，擦了擦眼角。
“行了，”她站起来，“我去看看苍砚。”
苍砚的房门虚掩着。
沈兮茜轻轻推开门，借着走廊的灯光往里看。苍砚躺在床上，侧着身子，面向墙壁，被子裹得严严实实，只露出一截后脑勺和半边耳朵。
沈兮茜走过去，在床边坐下。
她没说话，就那么坐着，看着那一截后脑勺。月光从窗帘缝隙透进来，在地上画出一道白线，细细的，像银色的丝。
“妈。”
苍砚的声音闷闷的，从被子里传出来。
“没睡着？”
“没。”
沈兮茜伸手，把他脑袋上的被子往下拉了拉，露出整张脸。苍砚闭着眼，睫毛一抖一抖的，像两只受惊的蝴蝶。
“今天在家干嘛了？”沈兮茜问。
“写作业。看书。发呆。”
“发什么呆？”
苍砚睁开眼，看着她。
“妈，”他说，“我今天又照镜子了。”
沈兮茜心里一紧，面上没显出来。
“然后呢？”
“然后……”苍砚想了想，“然后哥把我拽走了。他捂我眼睛。”
“捂得好。”
“妈，”苍砚翻了个身，面朝她，“你说，镜子里的那些东西，是真的吗？”
沈兮茜沉默了一会儿。
“不是真的。”她说，“是你脑子太活跃了，想太多。医生说过，你这是注意力不集中，容易走神。走神的时候就会胡思乱想，想些有的没的。”
“可是那些东西，”苍砚皱起眉头，“我没见过。没想过。它们自己进来的。”
“那就是你以前见过，忘了，现在又想起来了。”
苍砚不说话了。
他看着沈兮茜，眼睛黑沉沉的，像两口深井。那目光让沈兮茜有点不自在——太深了，太静了，不像一个十三岁孩子的眼睛。
“妈，”他说，“您信我吗？”
沈兮茜顿了一下。
“信。”她说，“我当然信你。”
“那您信那些东西是真的吗？”
沈兮茜没回答。
她看着苍砚，看着那张苍白的小脸，看着那双黑沉沉的眼睛，心里忽然有点发慌。她知道儿子不对劲，从小就知道。医生说多动症，注意力不集中，让她多盯着点，别让他一个人呆着。可她盯着盯着，总觉得不只是多动症那么简单。
那些东西。
那些他描述的东西。
那些他照镜子时看见的东西。
太具体了。太详细了。太像真的了。
“苍砚，”她慢慢说，“你陈叔叔说，你可以用画笔画下来。”
苍砚眨眨眼。
“画下来？”
“对。你看见的那些东西，脸，动物，地方，什么事情，都可以画下来。画在纸上，就不用在脑子里存着了。”
苍砚想了想。
“那，”他说，“画下来之后呢？”
“之后？”
“那些东西，画下来之后，还会在我脑子里吗？”
沈兮茜又顿住了。
她不知道。她真的不知道。
“应该，”她说得迟疑，“应该就不会了吧。”
苍砚看着她，没说话。
月光在地上移动了一寸。
“妈，”苍砚忽然开口，“您喜欢陈叔叔吗？”
沈兮茜一愣。
“喜欢。”她说。
“那他会是新的爸爸吗？”
沈兮茜想了想，点点头。
“可能会。”
苍砚又想了想。
“那他，”他说，“会对您好吗？”
沈兮茜眼眶有点热。
“会的。”她说，“他会的。”
“那就行。”苍砚说，“那您就跟他好吧。”
他说得那么自然，那么理所当然，好像这件事跟他无关，好像他只是在关心一个跟他没关系的人。沈兮茜看着他，看着那张稚嫩的脸，忽然有点想哭。
这孩子，从小就这样。
不争不抢，不要不要。给什么接什么，不给也不问。乖得像只猫，又远得像只猫——你能摸到它的毛，却摸不到它的心。
“苍砚，”她说，“你愿意跟陈叔叔学画画吗？”
苍砚想了想。
“他画得好吗？”
“他是开艺术馆的，肯定画得好。”
“那，”苍砚说，“他能教我画那些东西吗？镜子里的那些？”
沈兮茜心里又紧了一下。
“能。”她说，“应该能。”
苍砚点点头。
“那行。”他说，“我跟他学。”
沈兮茜看着他，想说什么，又不知道该说什么。她伸手，把他额前的碎发拨开，露出完整的眉眼。那眉眼生得好，像她，又像他爸。可她总觉得，苍砚有时候看人的眼神，像极了他爸。
沉沉的。静静的。像在看什么很远的东西。
“睡吧。”她最后说，“明天再说。”
苍砚闭上眼。
沈兮茜站起来，走到门口，又回头看了一眼。
月光已经移到了床脚，照在苍砚露在外面的那只手上。那只手白净，细瘦，手指很长，骨节分明，像一双画画的手。
她轻轻关上门。
现在有人对她好。
他应该高兴。
“那就行。”他说，“您觉得好就行。”
沈兮茜看着他，目光软软的，像裹了一层棉絮。
“小墨，”她说，“你不问问别的？”
“不问。”
“比如，以后住哪儿？你们上学怎么办？跟不跟他姓？”
“不问。”
“为什么？”
苍墨想了想。
“因为，”他说，“您是咱妈。您不会害我们。”
沈兮茜眼圈又红了。
她伸手，把苍墨拉过来，抱了一下。苍墨僵了一瞬，然后放松下来，任由她抱着。他已经很久没被这么抱过了——从什么时候开始？大概是从他长到跟他妈差不多高的时候，他妈就不再抱他了。
“小墨，”沈兮茜的声音闷在他肩膀上，“谢谢你。”
苍墨没说话。
他不知道该说什么。他觉得自己没做什么值得被谢的事。他只是听话，只是盯着他弟，只是不问问题。这有什么好谢的？
沈兮茜松开他，擦了擦眼角。
“行了，”她站起来，“我去看看苍砚。”
苍砚的房门虚掩着。
沈兮茜轻轻推开门，借着走廊的灯光往里看。苍砚躺在床上，侧着身子，面向墙壁，被子裹得严严实实，只露出一截后脑勺和半边耳朵。
沈兮茜走过去，在床边坐下。
她没说话，就那么坐着，看着那一截后脑勺。月光从窗帘缝隙透进来，在地上画出一道白线，细细的，像银色的丝。
“妈。”
苍砚的声音闷闷的，从被子里传出来。
“没睡着？”
“没。”
沈兮茜伸手，把他脑袋上的被子往下拉了拉，露出整张脸。苍砚闭着眼，睫毛一抖一抖的，像两只受惊的蝴蝶。
“今天在家干嘛了？”沈兮茜问。
“写作业。看书。发呆。”
“发什么呆？”
苍砚睁开眼，看着她。
“妈，”他说，“我今天又照镜子了。”
沈兮茜心里一紧，面上没显出来。
“然后呢？”
“然后……”苍砚想了想，“然后哥把我拽走了。他捂我眼睛。”
“捂得好。”
“妈，”苍砚翻了个身，面朝她，“你说，镜子里的那些东西，是真的吗？”
沈兮茜沉默了一会儿。
“不是真的。”她说，“是你脑子太活跃了，想太多。医生说过，你这是注意力不集中，容易走神。走神的时候就会胡思乱想，想些有的没的。”
“可是那些东西，”苍砚皱起眉头，“我没见过。没想过。它们自己进来的。”
“那就是你以前见过，忘了，现在又想起来了。”
苍砚不说话了。
他看着沈兮茜，眼睛黑沉沉的，像两口深井。那目光让沈兮茜有点不自在——太深了，太静了，不像一个十三岁孩子的眼睛。
“妈，”他说，“您信我吗？”
沈兮茜顿了一下。
“信。”她说，“我当然信你。”
“那您信那些东西是真的吗？”
沈兮茜没回答。
她看着苍砚，看着那张苍白的小脸，看着那双黑沉沉的眼睛，心里忽然有点发慌。她知道儿子不对劲，从小就知道。医生说多动症，注意力不集中，让她多盯着点，别让他一个人呆着。可她盯着盯着，总觉得不只是多动症那么简单。
那些东西。
那些他描述的东西。
那些他照镜子时看见的东西。
太具体了。太详细了。太像真的了。
“苍砚，”她慢慢说，“你陈叔叔说，你可以用画笔画下来。”
苍砚眨眨眼。
“画下来？”
“对。你看见的那些东西，脸，动物，地方，什么事情，都可以画下来。画在纸上，就不用在脑子里存着了。”
苍砚想了想。
“那，”他说，“画下来之后呢？”
“之后？”
“那些东西，画下来之后，还会在我脑子里吗？”
沈兮茜又顿住了。
她不知道。她真的不知道。
“应该，”她说得迟疑，“应该就不会了吧。”
苍砚看着她，没说话。
月光在地上移动了一寸。
“妈，”苍砚忽然开口，“您喜欢陈叔叔吗？”
沈兮茜一愣。
“喜欢。”她说。
“那他会是新的爸爸吗？”
沈兮茜想了想，点点头。
“可能会。”
苍砚又想了想。
“那他，”他说，“会对您好吗？”
沈兮茜眼眶有点热。
“会的。”她说，“他会的。”
“那就行。”苍砚说，“那您就跟他好吧。”
他说得那么自然，那么理所当然，好像这件事跟他无关，好像他只是在关心一个跟他没关系的人。沈兮茜看着他，看着那张稚嫩的脸，忽然有点想哭。
这孩子，从小就这样。
不争不抢，不要不要。给什么接什么，不给也不问。乖得像只猫，又远得像只猫——你能摸到它的毛，却摸不到它的心。
“苍砚，”她说，“你愿意跟陈叔叔学画画吗？”
苍砚想了想。
“他画得好吗？”
“他是开艺术馆的，肯定画得好。”
“那，”苍砚说，“他能教我画那些东西吗？镜子里的那些？”
沈兮茜心里又紧了一下。
“能。”她说，“应该能。”
苍砚点点头。
“那行。”他说，“我跟他学。”
沈兮茜看着他，想说什么，又不知道该说什么。她伸手，把他额前的碎发拨开，露出完整的眉眼。那眉眼生得好，像她，又像他爸。可她总觉得，苍砚有时候看人的眼神，像极了他爸。
沉沉的。静静的。像在看什么很远的东西。
“睡吧。”她最后说，“明天再说。”
苍砚闭上眼。
沈兮茜站起来，走到门口，又回头看了一眼。
月光已经移到了床脚，照在苍砚露在外面的那只手上。那只手白净，细瘦，手指很长，骨节分明，像一双画画的手。
她轻轻关上门。
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