城西有一家酒馆，名字叫“醉仙楼”。
这个名字在江南城至少有三家在用。城东一家，城南一家，城西这家是最小的，也是最破的。门面窄得只能容两个人并排走进去，招牌歪歪斜斜地挂着，上面的金字已经掉得差不多了，只剩下一个“醉”字还勉强能认。门槛被踩得凹下去一块，那是几十年来往的人留下的痕迹。
顾星辰推开门的瞬间，一股酒气扑面而来。不是好酒的醇香，是劣酒混合着汗味和霉味的浊气。店里没几个客人，柜台后面坐着一个胖掌柜，正在打瞌睡，口水流到了账本上。
他没有在酒馆停留。穿过大堂，绕过柜台，推开后门，是一条窄巷。巷子尽头有一扇铁门，门上有锈迹，门把手被磨得发亮。
铁门后面是往下走的台阶。石阶，很窄，只能容一个人通过。两边的墙壁上每隔几步就嵌着一盏油灯，火苗摇摇晃晃，把人的影子拉得忽长忽短。空气越来越潮湿，越来越浑浊，混着一股淡淡的铁锈味——那是血的味道，被水洗过很多遍，但渗进了石头缝里，怎么也洗不掉。
台阶的尽头是一扇木门。门很厚，包着铁皮，上面钉着一排排铜钉。门后面有声音传出来——不是喊叫声，不是打斗声，而是一种低沉的、持续的、像潮水一样的嗡鸣。那是人声，很多很多人的声音，混在一起，分不清你我。
顾星辰推开门。
光线涌出来。不是油灯那种昏黄的光，而是灵力催动的灵光，白得刺眼，亮得像是要把人眼珠子挖出来。他眯了一下眼睛，然后走了进去。
里面是一个圆形的地坑。
很大，能容纳五百人。四周是逐级升高的看台，用粗糙的石板砌成，没有座位，只有一排排台阶。人们就坐在台阶上，挤挤挨挨，肩膀碰着肩膀，膝盖碰着后背。看台最前面是一圈铁栏杆，栏杆后面站着几个黑衣大汉，腰间别着棍棒，目光警惕地扫视着人群。
地坑的中央是擂台。没有围绳，没有边界，只有一块被踩得发黑的石板地面。石板上有很多痕迹——刀痕、凿痕、还有暗红色的、怎么擦也擦不掉的印子。
顾星辰站在入口处，扫了一眼全场。
看台上坐满了人。不是武院里那种穿着统一制服的学员，也不是大街上那种普通的百姓。这些人穿什么的都有——有穿锦袍的富商，手指上戴着硕大的宝石戒指；有穿破旧皮甲的地下武者，脸上有疤，眼神凶狠；有裹着斗篷的神秘人，整张脸都藏在帽兜里，只露出一个下巴。他们有一个共同点——眼睛都是亮的，亮的不是光，是贪婪。
赌注台设在看台最高处，几个账房先生正在飞快地拨弄算盘，写着什么。有人在下注，一袋一袋的灵石扔上去，叮叮当当地响。
“下一场！下一场！”有人在喊。
顾星辰把帽兜往下拉了拉，遮住了大半张脸。他今天穿了一身黑色劲装，腰间系着一条灰布带，脚下是普通的布鞋。没有任何标识，没有任何装饰，看起来和那些在地下讨生活的地下武者没什么两样。
他走下台阶，在看台最底层找了一个空位坐下。身边是一个满脸横肉的光头大汉，胳膊上有纹身，嘴里嚼着什么东西，眼神凶悍地扫了他一眼，然后移开了。不是认出了他，而是觉得他不值得多看。
擂台上，两个人正在打。
一个瘦高个，一个矮胖子。瘦高个使刀，矮胖子使锤。刀光在灵光下闪得刺眼，锤子砸在地上，碎石飞溅。观众在喊，在叫，在挥舞着拳头。有人喊“砍他”，有人喊“砸死他”，有人什么也不喊，只是站起来，眼睛瞪得溜圆，嘴巴张着，像一条被捞上岸的鱼。
瘦高个赢了。一刀削掉了矮胖子半边耳朵，血溅了一地。矮胖子惨叫一声，捂着耳朵跪在地上，认输。观众有的欢呼，有的骂娘，有人把赌票撕碎了扔进坑里。
赢家下场，输家被拖走。地上留下一串血迹，从擂台中央一直拖到出口。
“下一场！”那个声音又喊起来了。
顾星辰的目光落在擂台中央。一个身影从对面的通道里走出来。
那是一个巨人。不是夸张的说法，是真的巨人。身高两米出头，肩膀宽得像一扇门，胳膊比顾星辰的大腿还粗。他光着上身，肌肉虬结，像一团团被拧在一起的麻绳。胸前纹着一只虎头，随着呼吸一起一伏，像是在活过来。他每走一步，擂台都在震动。
“铁山！铁山！铁山！”看台上有人喊起了名字。那是这人的绰号，也是他的招牌。铁山，灵兵九重，在地下角斗场打了二十三场，赢了十九场。输的那四场，对手都比他强了不止一个等级。
铁山站在擂台中央，双手抱在胸前，目光扫过看台，然后落在了顾星辰身上。不是认出了他，而是在等对手。
那个喊话的声音又响起来了：“这一场的挑战者——行者！”
行者。顾星辰给自己取的化名。没有来历，没有背景，没有等级，就是一个名字。一个今晚第一次出现在这里的名字。
看台上安静了一瞬。然后有人笑了。不是嘲笑，是那种“又来了一个送死的”的笑。铁山也笑了，嘴角咧开，露出一口黄牙。他把抱在胸前的双手放下来，活动了一下脖子，骨节发出咔咔的声响。
顾星辰站起来。
他走过看台最底层的台阶，跨过铁栏杆，踏上擂台。石板地面很硬，鞋底踩上去没什么声音。他站在铁山对面，两个人之间的距离不过三步。
三步。铁山两米出头，他不到一米八。铁山的胳膊比他大腿还粗，他的手腕细得像两根竹竿。铁山站在灵光下面，影子把他整个人都盖住了。
裁判举起手：“开始。”
铁山动了。
他的动作和他的体型完全不匹配。快，很快，快得像一座山突然从山坡上滚下来。他的拳头带着风声砸过来，那拳头有海碗那么大，骨节突出，青筋暴起，一拳能打死一头牛。
第一招，闪避。
顾星辰的身体向左侧偏了半尺。不多不少，刚好让铁山的拳头擦着他的衣角过去。拳风掀起他的帽兜，露出半张脸，又落下来。铁山一拳打空，重心前移，脚下踉跄了半步。
看台上有人“咦”了一声。
第二招，擒拿。
顾星辰的右手搭上了铁山的手腕。那手腕比他的大腿还粗，但他搭上去的时候，铁山的整条手臂都僵了一下。不是力气大，是角度刁钻。他扣住了铁山手腕上的关节，拇指按在筋脉上，力道不大，但位置精准得像***术刀。
铁山闷哼一声，想抽手，抽不出来。想挥另一只拳头，慢了。
第三招，压制。
顾星辰的身体贴了上去。不是撞，是贴，像水渗进石头缝里一样，从铁山的侧面切入。他的肩膀抵住了铁山的腋下，膝盖顶住了他的膝弯，整个人像一把锁，把铁山两米多高的身体锁在了原地。
铁山挣了一下。没挣动。又挣了一下。还是没挣动。他的脸涨得通红，青筋从额头一直暴到脖子，眼睛瞪得像两个铜铃。他想喊，但喉咙里像是被什么东西堵住了，只能发出“嗬、嗬”的声音。
顾星辰松开手，退后一步。
铁山愣在那里。他的拳头还举在半空，肌肉还绷着，但整个人像是被点了穴一样，一动不动。他低头看了看自己的手腕，又看了看面前这个比他矮了一个头的年轻人，嘴巴张了张，什么也没说出来。
裁判愣了三息，然后举起手：“行者，胜！”
看台上安静了。
不是那种被震撼之后的沉默，而是一种茫然——他们没看懂。太快了，太干净了，太不像一场战斗了。没有血，没有惨叫，没有碎石飞溅，没有任何他们习惯了的、属于地下角斗场的元素。就是一个闪避，一个擒拿，一个压制。三招，三息，结束。
然后有人开始鼓掌。
不是那种狂热的、疯狂的鼓掌，而是一种试探性的、小心翼翼的，像是在确认自己有没有看错。然后掌声越来越多，越来越响，最后变成了满场的轰鸣。
铁山站在擂台中央，低着头。他输了，输给一个比他矮一个头、瘦两圈的年轻人，输得干净利落，输得毫无还手之力。他沉默了很久，然后转身，走下擂台。走到通道口的时候，他停了一下，回头看了一眼。那个叫“行者”的年轻人已经不在擂台上了。
顾星辰走下擂台的时候，感觉到一道目光落在他身上。
那道目光和观众的不一样。观众的目光是热的，带着兴奋和贪婪；这道目光是冷的，像一把刀，从高处劈下来，不偏不倚地落在他的后颈上。
他没有回头。
但他知道那道目光来自哪里。看台最高处，赌注台旁边的包厢里。那里坐着一个独眼的中年人，穿着一身看不出颜色的旧袍子，手里端着一杯酒，酒杯里的酒晃都没晃一下。他的左眼蒙着一块黑布，右眼是睁着的，瞳孔很深，深得像一口枯井。
他是这个地下角斗场的老板。
没有人知道他叫什么名字。人们只叫他“老独”。有人说他以前是某个大势力的供奉，被人废了一只眼睛，流落到江南城开了这个场子；有人说他本来就是地下世界的人，从南到北，从东到西，每个城市的地下角斗场都和他有关系。没有人知道哪个版本是真的，也没有人敢去求证。
老独放下酒杯，对身边的人说了句什么。那人点了点头，消失在阴影里。
顾星辰在看台最底层坐下来。帽兜遮住了他的脸，遮住了他嘴角那一丝若有若无的弧度。
三招。够了。不多不少，刚好够让某些人注意到他，又不会暴露太多。这个地下角斗场，不过是他棋盘上的一颗棋子。
而他需要这颗棋子。
小猴子在他怀里动了动，探出半个脑袋。它今天被要求不许出声，不许露面，不许在任何人的视线里出现。这对它来说是一种折磨，但它居然忍住了。它只是用爪子扯了扯顾星辰的衣襟，无声地表达不满。
顾星辰把手伸进怀里，按住了它的脑袋。
别闹。
小猴子哼了一声，缩回去了。
看台上，下一场比赛已经开始了。有人在喊，在叫，在挥舞着赌票。灵石在赌注台上堆成了一座小山，在灵光下闪闪发亮。
顾星辰靠在墙上，闭上眼睛。
耳边是喧嚣的人声，鼻尖是血腥和汗臭混合的气味。他的呼吸很平稳，心跳很均匀，像是睡着了一样。
但他没有睡。
他在等。等那道冷如刀的目光，再次落在他身上。
这个名字在江南城至少有三家在用。城东一家，城南一家，城西这家是最小的，也是最破的。门面窄得只能容两个人并排走进去，招牌歪歪斜斜地挂着，上面的金字已经掉得差不多了，只剩下一个“醉”字还勉强能认。门槛被踩得凹下去一块，那是几十年来往的人留下的痕迹。
顾星辰推开门的瞬间，一股酒气扑面而来。不是好酒的醇香，是劣酒混合着汗味和霉味的浊气。店里没几个客人，柜台后面坐着一个胖掌柜，正在打瞌睡，口水流到了账本上。
他没有在酒馆停留。穿过大堂，绕过柜台，推开后门，是一条窄巷。巷子尽头有一扇铁门，门上有锈迹，门把手被磨得发亮。
铁门后面是往下走的台阶。石阶，很窄，只能容一个人通过。两边的墙壁上每隔几步就嵌着一盏油灯，火苗摇摇晃晃，把人的影子拉得忽长忽短。空气越来越潮湿，越来越浑浊，混着一股淡淡的铁锈味——那是血的味道，被水洗过很多遍，但渗进了石头缝里，怎么也洗不掉。
台阶的尽头是一扇木门。门很厚，包着铁皮，上面钉着一排排铜钉。门后面有声音传出来——不是喊叫声，不是打斗声，而是一种低沉的、持续的、像潮水一样的嗡鸣。那是人声，很多很多人的声音，混在一起，分不清你我。
顾星辰推开门。
光线涌出来。不是油灯那种昏黄的光，而是灵力催动的灵光，白得刺眼，亮得像是要把人眼珠子挖出来。他眯了一下眼睛，然后走了进去。
里面是一个圆形的地坑。
很大，能容纳五百人。四周是逐级升高的看台，用粗糙的石板砌成，没有座位，只有一排排台阶。人们就坐在台阶上，挤挤挨挨，肩膀碰着肩膀，膝盖碰着后背。看台最前面是一圈铁栏杆，栏杆后面站着几个黑衣大汉，腰间别着棍棒，目光警惕地扫视着人群。
地坑的中央是擂台。没有围绳，没有边界，只有一块被踩得发黑的石板地面。石板上有很多痕迹——刀痕、凿痕、还有暗红色的、怎么擦也擦不掉的印子。
顾星辰站在入口处，扫了一眼全场。
看台上坐满了人。不是武院里那种穿着统一制服的学员，也不是大街上那种普通的百姓。这些人穿什么的都有——有穿锦袍的富商，手指上戴着硕大的宝石戒指；有穿破旧皮甲的地下武者，脸上有疤，眼神凶狠；有裹着斗篷的神秘人，整张脸都藏在帽兜里，只露出一个下巴。他们有一个共同点——眼睛都是亮的，亮的不是光，是贪婪。
赌注台设在看台最高处，几个账房先生正在飞快地拨弄算盘，写着什么。有人在下注，一袋一袋的灵石扔上去，叮叮当当地响。
“下一场！下一场！”有人在喊。
顾星辰把帽兜往下拉了拉，遮住了大半张脸。他今天穿了一身黑色劲装，腰间系着一条灰布带，脚下是普通的布鞋。没有任何标识，没有任何装饰，看起来和那些在地下讨生活的地下武者没什么两样。
他走下台阶，在看台最底层找了一个空位坐下。身边是一个满脸横肉的光头大汉，胳膊上有纹身，嘴里嚼着什么东西，眼神凶悍地扫了他一眼，然后移开了。不是认出了他，而是觉得他不值得多看。
擂台上，两个人正在打。
一个瘦高个，一个矮胖子。瘦高个使刀，矮胖子使锤。刀光在灵光下闪得刺眼，锤子砸在地上，碎石飞溅。观众在喊，在叫，在挥舞着拳头。有人喊“砍他”，有人喊“砸死他”，有人什么也不喊，只是站起来，眼睛瞪得溜圆，嘴巴张着，像一条被捞上岸的鱼。
瘦高个赢了。一刀削掉了矮胖子半边耳朵，血溅了一地。矮胖子惨叫一声，捂着耳朵跪在地上，认输。观众有的欢呼，有的骂娘，有人把赌票撕碎了扔进坑里。
赢家下场，输家被拖走。地上留下一串血迹，从擂台中央一直拖到出口。
“下一场！”那个声音又喊起来了。
顾星辰的目光落在擂台中央。一个身影从对面的通道里走出来。
那是一个巨人。不是夸张的说法，是真的巨人。身高两米出头，肩膀宽得像一扇门，胳膊比顾星辰的大腿还粗。他光着上身，肌肉虬结，像一团团被拧在一起的麻绳。胸前纹着一只虎头，随着呼吸一起一伏，像是在活过来。他每走一步，擂台都在震动。
“铁山！铁山！铁山！”看台上有人喊起了名字。那是这人的绰号，也是他的招牌。铁山，灵兵九重，在地下角斗场打了二十三场，赢了十九场。输的那四场，对手都比他强了不止一个等级。
铁山站在擂台中央，双手抱在胸前，目光扫过看台，然后落在了顾星辰身上。不是认出了他，而是在等对手。
那个喊话的声音又响起来了：“这一场的挑战者——行者！”
行者。顾星辰给自己取的化名。没有来历，没有背景，没有等级，就是一个名字。一个今晚第一次出现在这里的名字。
看台上安静了一瞬。然后有人笑了。不是嘲笑，是那种“又来了一个送死的”的笑。铁山也笑了，嘴角咧开，露出一口黄牙。他把抱在胸前的双手放下来，活动了一下脖子，骨节发出咔咔的声响。
顾星辰站起来。
他走过看台最底层的台阶，跨过铁栏杆，踏上擂台。石板地面很硬，鞋底踩上去没什么声音。他站在铁山对面，两个人之间的距离不过三步。
三步。铁山两米出头，他不到一米八。铁山的胳膊比他大腿还粗，他的手腕细得像两根竹竿。铁山站在灵光下面，影子把他整个人都盖住了。
裁判举起手：“开始。”
铁山动了。
他的动作和他的体型完全不匹配。快，很快，快得像一座山突然从山坡上滚下来。他的拳头带着风声砸过来，那拳头有海碗那么大，骨节突出，青筋暴起，一拳能打死一头牛。
第一招，闪避。
顾星辰的身体向左侧偏了半尺。不多不少，刚好让铁山的拳头擦着他的衣角过去。拳风掀起他的帽兜，露出半张脸，又落下来。铁山一拳打空，重心前移，脚下踉跄了半步。
看台上有人“咦”了一声。
第二招，擒拿。
顾星辰的右手搭上了铁山的手腕。那手腕比他的大腿还粗，但他搭上去的时候，铁山的整条手臂都僵了一下。不是力气大，是角度刁钻。他扣住了铁山手腕上的关节，拇指按在筋脉上，力道不大，但位置精准得像***术刀。
铁山闷哼一声，想抽手，抽不出来。想挥另一只拳头，慢了。
第三招，压制。
顾星辰的身体贴了上去。不是撞，是贴，像水渗进石头缝里一样，从铁山的侧面切入。他的肩膀抵住了铁山的腋下，膝盖顶住了他的膝弯，整个人像一把锁，把铁山两米多高的身体锁在了原地。
铁山挣了一下。没挣动。又挣了一下。还是没挣动。他的脸涨得通红，青筋从额头一直暴到脖子，眼睛瞪得像两个铜铃。他想喊，但喉咙里像是被什么东西堵住了，只能发出“嗬、嗬”的声音。
顾星辰松开手，退后一步。
铁山愣在那里。他的拳头还举在半空，肌肉还绷着，但整个人像是被点了穴一样，一动不动。他低头看了看自己的手腕，又看了看面前这个比他矮了一个头的年轻人，嘴巴张了张，什么也没说出来。
裁判愣了三息，然后举起手：“行者，胜！”
看台上安静了。
不是那种被震撼之后的沉默，而是一种茫然——他们没看懂。太快了，太干净了，太不像一场战斗了。没有血，没有惨叫，没有碎石飞溅，没有任何他们习惯了的、属于地下角斗场的元素。就是一个闪避，一个擒拿，一个压制。三招，三息，结束。
然后有人开始鼓掌。
不是那种狂热的、疯狂的鼓掌，而是一种试探性的、小心翼翼的，像是在确认自己有没有看错。然后掌声越来越多，越来越响，最后变成了满场的轰鸣。
铁山站在擂台中央，低着头。他输了，输给一个比他矮一个头、瘦两圈的年轻人，输得干净利落，输得毫无还手之力。他沉默了很久，然后转身，走下擂台。走到通道口的时候，他停了一下，回头看了一眼。那个叫“行者”的年轻人已经不在擂台上了。
顾星辰走下擂台的时候，感觉到一道目光落在他身上。
那道目光和观众的不一样。观众的目光是热的，带着兴奋和贪婪；这道目光是冷的，像一把刀，从高处劈下来，不偏不倚地落在他的后颈上。
他没有回头。
但他知道那道目光来自哪里。看台最高处，赌注台旁边的包厢里。那里坐着一个独眼的中年人，穿着一身看不出颜色的旧袍子，手里端着一杯酒，酒杯里的酒晃都没晃一下。他的左眼蒙着一块黑布，右眼是睁着的，瞳孔很深，深得像一口枯井。
他是这个地下角斗场的老板。
没有人知道他叫什么名字。人们只叫他“老独”。有人说他以前是某个大势力的供奉，被人废了一只眼睛，流落到江南城开了这个场子；有人说他本来就是地下世界的人，从南到北，从东到西，每个城市的地下角斗场都和他有关系。没有人知道哪个版本是真的，也没有人敢去求证。
老独放下酒杯，对身边的人说了句什么。那人点了点头，消失在阴影里。
顾星辰在看台最底层坐下来。帽兜遮住了他的脸，遮住了他嘴角那一丝若有若无的弧度。
三招。够了。不多不少，刚好够让某些人注意到他，又不会暴露太多。这个地下角斗场，不过是他棋盘上的一颗棋子。
而他需要这颗棋子。
小猴子在他怀里动了动，探出半个脑袋。它今天被要求不许出声，不许露面，不许在任何人的视线里出现。这对它来说是一种折磨，但它居然忍住了。它只是用爪子扯了扯顾星辰的衣襟，无声地表达不满。
顾星辰把手伸进怀里，按住了它的脑袋。
别闹。
小猴子哼了一声，缩回去了。
看台上，下一场比赛已经开始了。有人在喊，在叫，在挥舞着赌票。灵石在赌注台上堆成了一座小山，在灵光下闪闪发亮。
顾星辰靠在墙上，闭上眼睛。
耳边是喧嚣的人声，鼻尖是血腥和汗臭混合的气味。他的呼吸很平稳，心跳很均匀，像是睡着了一样。
但他没有睡。
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