泥鳅学写字学了半个月，学会了一百多个字。
他把学会的字都写在木板上，整整齐齐地排好。每天早上一遍，晚上一遍。念出声来。人、大、天、木、水、火、土、日、月、山、川、风、雨、雪、霜。念完了，从头再来。他说，念一遍，就记得深一点。记得深了，就不会忘。不会忘，字就在。字在，人就还在。
那天早上，他念到“秋”字，停下来。
“老头儿，‘秋’字怎么写？”
我在地上画了一个“秋”。左边是禾，右边是火。禾是庄稼，火是烧。秋天庄稼熟了，割下来，烧掉秸秆。火烧过的地，明年更肥。所以秋是烧出来的。烧过了，才能再长。不烧，地就瘦了。庄稼长不好。人也是这样。不吃苦，就不知道甜。不烧过，就长不大。
泥鳅把“秋”字写在木板上，写了十遍。写完了，看了看。“这个字好看。左边是庄稼，右边是火。火烧过了，庄稼熟了。熟了就能吃。吃了就不饿了。不饿了，就活下去了。”
“对。秋天是活下来的季节。庄稼活下来了，人也活下来了。”
他想了想。“老头儿，有一句话，叫‘一日不见，如隔三秋’。什么意思？”
“就是说，一天没见面，像过了三个秋天那么久。很想一个人，觉得时间过得很慢。慢得像三年。慢得像三十年。慢得像三万年。”
“三万年？”他看了阿瑶一眼。
“对。三万年。”
“那反过来呢？三秋不见，如隔一日？”
我愣了一下。“什么意思？”
“就是——三年没见面，像过了一天那么快。不想了，时间就快了。快了，就不觉得久了。不觉得久了，就不苦了。”
我沉默了很久。
“你说得对。不想了，时间就快了。三万年，也是一眨眼。但不想了，就什么都没有了。想了，才觉得久。想了，才有等的人。有等的人，就有盼头。有盼头，就不苦。苦的是不想了。不想了，就什么都没了。”
泥鳅点了点头。“那三万年不见，如隔一日呢？”
“什么意思？”
“就是——三万年没见面，像过了一天那么快。不是因为不想了。是因为知道她会来。知道她会来，就不急了。不急，时间就快了。快得像一天。一天就见到了。”
阿瑶的手握紧了我的手。
“你说得对。”我说。“三万年，像一天。因为知道她会来。知道她会来，就不急了。不急，等着就行了。等着等着，她就来了。”
泥鳅笑了。“那‘一日不见，如隔三秋’，是苦的。‘三万年不见，如隔一日’，是甜的。苦也是甜的。因为有人在等。有人等，就是甜的。”
他把这句话写在木板上：“三万年不见，如隔一日。”写完了，看了很久。然后放在书架上，跟顾叔叔的木盒子放在一起。
“老头儿。”
“嗯。”
“你说，玄奘走了十九年。他师父在长安等他。十九年不见，如隔几日？”
“如隔一日。因为他师父知道他回来。知道他回来，就不急。不急，时间就快了。快得像一天。一天就见到了。”
“那他师父见到他的时候，哭了没有？”
“哭了。玄奘也哭了。哭完了，笑了。笑完了，喝茶。喝茶的时候，说：‘你回来了。’‘嗯，回来了。’‘回来了就好。’‘嗯，回来了就好。’不说什么了。不用说了。等到了，就够了。”
泥鳅点了点头。“对。等到了，就够了。”
他站起来，走到灶台前，生火，做龟苓膏。做完了，放在井里冰着。然后包馄饨。包了三十个，一人十个。煮好了，端到台阶上。
“吃饭。吃饱了，不想了。想也没用。她在天上，他在地上。想了，她也不知道。不想了，她还是一样看着。看着就行了。看着，就还在。”
那天下午，吴婆婆在院子里补网。她的网破了一个洞，被礁石刮的。她坐在小板凳上，梭子上下翻飞，网眼一个一个地补好。补了半个时辰，补好了。她看了看，又拆了，重新补。
“吴婆婆，为什么要拆了？”泥鳅问。
“补得不好。网眼大小不一，大鱼会钻过去。补网要匀，每一个眼都一样大。鱼看见了，觉得都一样，就钻不出去。大小不一，鱼就知道哪个眼大，哪个眼小。它就找大的钻。钻出去了，你就抓不着了。”
“鱼这么聪明？”
“鱼不聪明。但网不匀，它就跑了。不是鱼聪明，是网不好。网好了，再聪明的鱼也跑不了。”
“那你的网好吗？”
“好。补了六十多年了。每一个眼都一样大。鱼跑不了。但我不抓了。老了，没力气了。网挂在墙上，看看就行。”
“那你为什么还要补？”
“补了，网就在。网在，鱼就在。鱼在，海就在。海在，日子就在。补网不是为了抓鱼，是为了让日子在。日子在，就行了。”
泥鳅蹲在她旁边，看她补网。梭子上下翻飞，线在手指间绕来绕去。网眼一个一个地补好，大小一样，排得整整齐齐。
“吴婆婆，你补了六十多年的网，手不疼吗？”
“疼。年轻的时候不疼，现在疼了。骨头疼，关节疼。但疼也要补。不补，网就坏了。网坏了，日子就没了。日子没了，人就没了。人没了，就什么都没了。疼一点，但日子还在。值了。”
泥鳅伸出手，摸了摸她的手。她的手很粗，手指弯了，关节肿了。但梭子在她手里，上下翻飞，不停。
“吴婆婆，我帮你补。”
“你会补？”
“不会。你教我。”
吴婆婆看了他一眼。“好。教你。学会了，以后自己补。网破了，补一补。日子破了，也补一补。补好了，还能过。”
她教泥鳅补网。梭子怎么拿，线怎么绕，网眼怎么对齐。泥鳅学得很认真，手指头不灵活，线老是缠在一起。他不急，解开了，再来。解开了，再来。试了十几回，终于补好了一个眼。
“吴婆婆，你看，行吗？”
吴婆婆看了看。“行。虽然小了点，但匀。鱼钻不出去。你补的这个眼，能留住鱼。”
泥鳅笑了。“那我以后天天帮你补。补好了，网就在。网在，日子就在。”
他补了一个下午，补了七个眼。七个眼大小不一，有的圆有的扁。但都是补上了。破了的地方，补上了。又能用了。
“吴婆婆，这网能用了。”
“能用了。你补的，能用。”
“那你还拆吗？”
“不拆了。你补的，不拆了。留着。你补的眼，虽然不好看，但结实。能留住鱼。也能留住日子。”
泥鳅把网挂在墙上，看了看。“好看。虽然不好看，但好看。因为是补上的。破了，补上了。还能用。还能留住鱼。还能留住日子。人也是这样。破了，补一补。补上了，还能过。过下去，就有日子。有日子，就有人。有人，就有等的人。有等的人，就不苦。”
那天晚上，月亮很大。海面上有一条银色的路，从岸边一直铺到天边。泥鳅说，那是等的人走的路。从海那边走过来，从月亮上走下来，从天上的云里走出来。走多久？也许一天，也许一年，也许一万年。但会来的。知道她会来，就不急。不急，等着就行了。等着等着，她就来了。
“老头儿。”
“嗯。”
“你说，阿瑶姐姐在天上等了你三万年。三万年，是不是像一天？”
“是。像一天。因为知道我会来。知道我会来，就不急。不急，时间就快了。快得像一天。一天就见到了。”
“那你见到她的时候，哭了没有？”
“没有。但心里哭了。哭完了，笑了。笑完了，吃馄饨。吃馄饨的时候，说：‘你来了。’‘嗯，来了。’‘来了就好。’‘嗯，来了就好。’不说什么了。不用说了。等到了，就够了。”
泥鳅点了点头。“对。等到了，就够了。”
他站起来，走到灶台前，盛了三碗绿豆汤。一人一碗。端到台阶上，递给我一碗，递给阿瑶一碗。自己留一碗。
“干杯。”
三只碗碰在一起。脆脆的，像风铃。
“为了三万年。”
“为了三万年。”
“为了三万年不见，如隔一日。”
“为了三万年不见，如隔一日。”
“为了等到了。”
“为了等到了。”
他喝了一大口绿豆汤。喝完了，抹了抹嘴。“甜的。”
“绿豆汤是甜的？”
“不是绿豆汤甜。是等到了。等到了，就是甜的。”
他笑了。笑得跟月亮一样，白白的，亮亮的，洒了一地。
阿瑶靠在我肩膀上，看着月亮。她的手很暖。比海风暖，比月光暖，比绿豆汤暖。比三万年的等待暖。
“沈木。”
“嗯。”
“你等了多久？”
“三万年。”
“三万年，你急吗？”
“不急。知道你会来，就不急。”
“你怎么知道我会来？”
“因为你答应过。你说：‘我等你。’你说了，你就会来。你不来，你就不走了。你不走了，就是来了。你在天上看着，就是在。在，就是来了。”
她笑了。笑得跟月光一样，轻轻的，柔柔的，到处都是。
泥鳅在台阶上坐着，晃着腿，喝着绿豆汤。月亮照在他脸上，他的眼睛亮亮的。比月亮还亮。
“老头儿。”
“嗯。”
“你说，三万年有多长？”
“很长。长得数不清有多少个月亮。”
“那三万年和一天，哪个长？”
“三万年长。”
“不对。一样长。因为知道她会来，就不急了。不急，三万年也是一天。一天也是一天。一样长。”
我看着他。八岁。但他说的话，有些人活八十年也说不出来。
“对。一样长。”
他笑了。把碗里最后一口绿豆汤喝完了。碗底有几颗绿豆，沉在碗底。他用手指头拈起来，放进嘴里，嚼了嚼。
“甜的。”
他站起来，把碗放在灶台上。“睡觉。明天补网。吴婆婆的网破了，帮她补。补好了，网就在。网在，鱼就在。鱼在，海就在。海在，日子就在。日子在，人就在。人在，等的人就在。等到了，就够了。”
他跑进屋，跳上炕，缩进被窝里。一秒钟就睡着了。呼吸匀匀的，小小的身子一起一伏。像海上的浪。轻轻的，慢慢的，不停的。
书架上的木盒子，月光照着。里面的字，一千多年前的人写的。写的是——“但念无常，慎勿放逸。”
人活着，不知道什么时候就没了。要抓紧。该做的事，赶紧做。该说的话，赶紧说。该等的人，赶紧等。别急。急也没用。知道她会来，就不急。不急，等着就行了。等着等着，她就来了。
泥鳅的木板，月光照着。上面的字，歪歪扭扭的。写的是——“三万年不见，如隔一日。”
等到了，就够了。
——未完待续
后记：
一日不见如隔三秋。一秋是一季，三秋是九个月。我不是错了。是泥鳅只有八岁，不必过多苛责。
他把学会的字都写在木板上，整整齐齐地排好。每天早上一遍，晚上一遍。念出声来。人、大、天、木、水、火、土、日、月、山、川、风、雨、雪、霜。念完了，从头再来。他说，念一遍，就记得深一点。记得深了，就不会忘。不会忘，字就在。字在，人就还在。
那天早上，他念到“秋”字，停下来。
“老头儿，‘秋’字怎么写？”
我在地上画了一个“秋”。左边是禾，右边是火。禾是庄稼，火是烧。秋天庄稼熟了，割下来，烧掉秸秆。火烧过的地，明年更肥。所以秋是烧出来的。烧过了，才能再长。不烧，地就瘦了。庄稼长不好。人也是这样。不吃苦，就不知道甜。不烧过，就长不大。
泥鳅把“秋”字写在木板上，写了十遍。写完了，看了看。“这个字好看。左边是庄稼，右边是火。火烧过了，庄稼熟了。熟了就能吃。吃了就不饿了。不饿了，就活下去了。”
“对。秋天是活下来的季节。庄稼活下来了，人也活下来了。”
他想了想。“老头儿，有一句话，叫‘一日不见，如隔三秋’。什么意思？”
“就是说，一天没见面，像过了三个秋天那么久。很想一个人，觉得时间过得很慢。慢得像三年。慢得像三十年。慢得像三万年。”
“三万年？”他看了阿瑶一眼。
“对。三万年。”
“那反过来呢？三秋不见，如隔一日？”
我愣了一下。“什么意思？”
“就是——三年没见面，像过了一天那么快。不想了，时间就快了。快了，就不觉得久了。不觉得久了，就不苦了。”
我沉默了很久。
“你说得对。不想了，时间就快了。三万年，也是一眨眼。但不想了，就什么都没有了。想了，才觉得久。想了，才有等的人。有等的人，就有盼头。有盼头，就不苦。苦的是不想了。不想了，就什么都没了。”
泥鳅点了点头。“那三万年不见，如隔一日呢？”
“什么意思？”
“就是——三万年没见面，像过了一天那么快。不是因为不想了。是因为知道她会来。知道她会来，就不急了。不急，时间就快了。快得像一天。一天就见到了。”
阿瑶的手握紧了我的手。
“你说得对。”我说。“三万年，像一天。因为知道她会来。知道她会来，就不急了。不急，等着就行了。等着等着，她就来了。”
泥鳅笑了。“那‘一日不见，如隔三秋’，是苦的。‘三万年不见，如隔一日’，是甜的。苦也是甜的。因为有人在等。有人等，就是甜的。”
他把这句话写在木板上：“三万年不见，如隔一日。”写完了，看了很久。然后放在书架上，跟顾叔叔的木盒子放在一起。
“老头儿。”
“嗯。”
“你说，玄奘走了十九年。他师父在长安等他。十九年不见，如隔几日？”
“如隔一日。因为他师父知道他回来。知道他回来，就不急。不急，时间就快了。快得像一天。一天就见到了。”
“那他师父见到他的时候，哭了没有？”
“哭了。玄奘也哭了。哭完了，笑了。笑完了，喝茶。喝茶的时候，说：‘你回来了。’‘嗯，回来了。’‘回来了就好。’‘嗯，回来了就好。’不说什么了。不用说了。等到了，就够了。”
泥鳅点了点头。“对。等到了，就够了。”
他站起来，走到灶台前，生火，做龟苓膏。做完了，放在井里冰着。然后包馄饨。包了三十个，一人十个。煮好了，端到台阶上。
“吃饭。吃饱了，不想了。想也没用。她在天上，他在地上。想了，她也不知道。不想了，她还是一样看着。看着就行了。看着，就还在。”
那天下午，吴婆婆在院子里补网。她的网破了一个洞，被礁石刮的。她坐在小板凳上，梭子上下翻飞，网眼一个一个地补好。补了半个时辰，补好了。她看了看，又拆了，重新补。
“吴婆婆，为什么要拆了？”泥鳅问。
“补得不好。网眼大小不一，大鱼会钻过去。补网要匀，每一个眼都一样大。鱼看见了，觉得都一样，就钻不出去。大小不一，鱼就知道哪个眼大，哪个眼小。它就找大的钻。钻出去了，你就抓不着了。”
“鱼这么聪明？”
“鱼不聪明。但网不匀，它就跑了。不是鱼聪明，是网不好。网好了，再聪明的鱼也跑不了。”
“那你的网好吗？”
“好。补了六十多年了。每一个眼都一样大。鱼跑不了。但我不抓了。老了，没力气了。网挂在墙上，看看就行。”
“那你为什么还要补？”
“补了，网就在。网在，鱼就在。鱼在，海就在。海在，日子就在。补网不是为了抓鱼，是为了让日子在。日子在，就行了。”
泥鳅蹲在她旁边，看她补网。梭子上下翻飞，线在手指间绕来绕去。网眼一个一个地补好，大小一样，排得整整齐齐。
“吴婆婆，你补了六十多年的网，手不疼吗？”
“疼。年轻的时候不疼，现在疼了。骨头疼，关节疼。但疼也要补。不补，网就坏了。网坏了，日子就没了。日子没了，人就没了。人没了，就什么都没了。疼一点，但日子还在。值了。”
泥鳅伸出手，摸了摸她的手。她的手很粗，手指弯了，关节肿了。但梭子在她手里，上下翻飞，不停。
“吴婆婆，我帮你补。”
“你会补？”
“不会。你教我。”
吴婆婆看了他一眼。“好。教你。学会了，以后自己补。网破了，补一补。日子破了，也补一补。补好了，还能过。”
她教泥鳅补网。梭子怎么拿，线怎么绕，网眼怎么对齐。泥鳅学得很认真，手指头不灵活，线老是缠在一起。他不急，解开了，再来。解开了，再来。试了十几回，终于补好了一个眼。
“吴婆婆，你看，行吗？”
吴婆婆看了看。“行。虽然小了点，但匀。鱼钻不出去。你补的这个眼，能留住鱼。”
泥鳅笑了。“那我以后天天帮你补。补好了，网就在。网在，日子就在。”
他补了一个下午，补了七个眼。七个眼大小不一，有的圆有的扁。但都是补上了。破了的地方，补上了。又能用了。
“吴婆婆，这网能用了。”
“能用了。你补的，能用。”
“那你还拆吗？”
“不拆了。你补的，不拆了。留着。你补的眼，虽然不好看，但结实。能留住鱼。也能留住日子。”
泥鳅把网挂在墙上，看了看。“好看。虽然不好看，但好看。因为是补上的。破了，补上了。还能用。还能留住鱼。还能留住日子。人也是这样。破了，补一补。补上了，还能过。过下去，就有日子。有日子，就有人。有人，就有等的人。有等的人，就不苦。”
那天晚上，月亮很大。海面上有一条银色的路，从岸边一直铺到天边。泥鳅说，那是等的人走的路。从海那边走过来，从月亮上走下来，从天上的云里走出来。走多久？也许一天，也许一年，也许一万年。但会来的。知道她会来，就不急。不急，等着就行了。等着等着，她就来了。
“老头儿。”
“嗯。”
“你说，阿瑶姐姐在天上等了你三万年。三万年，是不是像一天？”
“是。像一天。因为知道我会来。知道我会来，就不急。不急，时间就快了。快得像一天。一天就见到了。”
“那你见到她的时候，哭了没有？”
“没有。但心里哭了。哭完了，笑了。笑完了，吃馄饨。吃馄饨的时候，说：‘你来了。’‘嗯，来了。’‘来了就好。’‘嗯，来了就好。’不说什么了。不用说了。等到了，就够了。”
泥鳅点了点头。“对。等到了，就够了。”
他站起来，走到灶台前，盛了三碗绿豆汤。一人一碗。端到台阶上，递给我一碗，递给阿瑶一碗。自己留一碗。
“干杯。”
三只碗碰在一起。脆脆的，像风铃。
“为了三万年。”
“为了三万年。”
“为了三万年不见，如隔一日。”
“为了三万年不见，如隔一日。”
“为了等到了。”
“为了等到了。”
他喝了一大口绿豆汤。喝完了，抹了抹嘴。“甜的。”
“绿豆汤是甜的？”
“不是绿豆汤甜。是等到了。等到了，就是甜的。”
他笑了。笑得跟月亮一样，白白的，亮亮的，洒了一地。
阿瑶靠在我肩膀上，看着月亮。她的手很暖。比海风暖，比月光暖，比绿豆汤暖。比三万年的等待暖。
“沈木。”
“嗯。”
“你等了多久？”
“三万年。”
“三万年，你急吗？”
“不急。知道你会来，就不急。”
“你怎么知道我会来？”
“因为你答应过。你说：‘我等你。’你说了，你就会来。你不来，你就不走了。你不走了，就是来了。你在天上看着，就是在。在，就是来了。”
她笑了。笑得跟月光一样，轻轻的，柔柔的，到处都是。
泥鳅在台阶上坐着，晃着腿，喝着绿豆汤。月亮照在他脸上，他的眼睛亮亮的。比月亮还亮。
“老头儿。”
“嗯。”
“你说，三万年有多长？”
“很长。长得数不清有多少个月亮。”
“那三万年和一天，哪个长？”
“三万年长。”
“不对。一样长。因为知道她会来，就不急了。不急，三万年也是一天。一天也是一天。一样长。”
我看着他。八岁。但他说的话，有些人活八十年也说不出来。
“对。一样长。”
他笑了。把碗里最后一口绿豆汤喝完了。碗底有几颗绿豆，沉在碗底。他用手指头拈起来，放进嘴里，嚼了嚼。
“甜的。”
他站起来，把碗放在灶台上。“睡觉。明天补网。吴婆婆的网破了，帮她补。补好了，网就在。网在，鱼就在。鱼在，海就在。海在，日子就在。日子在，人就在。人在，等的人就在。等到了，就够了。”
他跑进屋，跳上炕，缩进被窝里。一秒钟就睡着了。呼吸匀匀的，小小的身子一起一伏。像海上的浪。轻轻的，慢慢的，不停的。
书架上的木盒子，月光照着。里面的字，一千多年前的人写的。写的是——“但念无常，慎勿放逸。”
人活着，不知道什么时候就没了。要抓紧。该做的事，赶紧做。该说的话，赶紧说。该等的人，赶紧等。别急。急也没用。知道她会来，就不急。不急，等着就行了。等着等着，她就来了。
泥鳅的木板，月光照着。上面的字，歪歪扭扭的。写的是——“三万年不见，如隔一日。”
等到了，就够了。
——未完待续
后记：
一日不见如隔三秋。一秋是一季，三秋是九个月。我不是错了。是泥鳅只有八岁，不必过多苛责。