傍晚。
巴伐利亚首府，慕尼黑。
列车喷着白色的蒸汽，缓缓滑入中央火车站巨大的钢结构穹顶之下。
车轮与铁轨摩擦发出的尖锐嘶鸣声。
丁修提着那口新发的藤条箱子，走下月台。
他穿着那身做工考究的黑色党卫军大衣，领口敞开，露出那枚刚刚挂上去的骑士铁十字勋章。
冷风灌进衣领，但他感觉不到冷。
相比于伏尔加河畔那种能把骨髓冻裂的寒风，慕尼黑的一月简直温暖得像春天。
“这里……”
格罗斯跟在后面，手里依然紧紧攥着那个军用水壶，尽管里面早就没有酒了。
他的眼球因为缺乏睡眠而布满血丝，正神经质地左右转动。
站台上人潮涌动。
穿着巴伐利亚传统皮裤、露出粗壮小腿的男人，戴着羽毛帽子、拄着拐杖的老人，提着菜篮子、面色红润的妇女。
还有孩子。
成群结队的、背着书包的、大声尖叫着奔跑的孩子。
没有废墟。没有弹坑。没有被冻硬的残肢。
没有在那灰色的天空中盘旋的斯图卡或伊尔-2。
甚至连灯火管制都显得漫不经心，车站的灯光亮得让习惯了黑暗的克拉默不停地眨眼。
到处都是红色。
巨大的、垂下来的万字旗。
它们从每一栋建筑的窗户里吐出来。
作为“运动”的发源地，这座城市对那个奥地利下士有着一种近乎宗教般的、狂热的、同时又是世俗化的崇拜。
“把手从枪套上拿开，格罗斯。”
丁修低声说道，声音不大，但带着不容置疑的命令口吻。
“这里没有伊万。只有不想看你发疯的市民。”
格罗斯浑身一颤，像是触电一样缩回了手，尴尬地在裤子上擦了擦手心的汗。
“走吧。先找个地方把自己埋进去。”
他们走出车站。
丁修看着眼前繁华的街道，看着那些有轨电车叮叮当当地驶过，看着橱窗里摆放着的（虽然大都是替代品但依然琳琅满目的）商品。
“对于他们来说，战争在两千公里外。是一个报纸上的词汇，不是落在头顶的钢铁。”
……
晚上八点。
著名的皇家啤酒屋。
这里曾经是那个小胡子发表演讲、煽动暴乱的地方，是第三帝国的“圣地”之一。
而现在，这里是慕尼黑市民在战争阴云下狂欢的避难所。
巨大的拱形大厅里，挤满了数千人。
铜管乐队在台上卖力地吹奏着欢快的巴伐利亚民谣，大号的声音像是一群鸭子在叫。
空气中弥漫着烤猪肘浓烈的油脂味、酸菜发酵的酸味、廉价烟草的烟雾，以及那种几千人聚在一起发出的汗臭味。
“该死……”
格罗斯看着邻桌端上来的那个巨大的、烤得金黄酥脆、还冒着热气的猪肘，喉结疯狂地上下滚动。
“那是肉吗？那么大一块？他们就这么……随便吃？”
“坐。”
丁修找了一张靠墙角落里的长条木桌。这个位置视野开阔，且背后是实墙——这是他在前线养成的习惯。
穿着低胸装的女侍者一次能端十杯一升装的巨大玻璃啤酒杯，像是一辆移动的坦克穿梭在人群中。
“三份猪肘。还要香肠拼盘。土豆泥要加黄油。”
丁修把几张帝国马克拍在桌上。
“酒要黑啤，满的。”
“遵命，长官！向您致敬！”
女侍者看着丁修领口的党卫军领章和勋章，露出了职业化且带着一丝敬畏的媚笑。
当食物端上来的时候，格罗斯和克拉默几乎是扑上去的。
他们顾不得烫，也没有使用刀叉。格罗斯直接用手抓起那块猪肘，像是一只饿了半年的野狼撕咬猎物一样，大口大口地吞咽。油脂顺着他的嘴角流下来，滴在他崭新的黑色制服上。
克拉默则一边往嘴里塞香肠，一边警惕地看着四周，仿佛随时会有人冲过来抢走他的食物。
周围的食客——几个穿着体面的商人，还有带着孩子的家庭主妇——投来了诧异甚至有些厌恶的目光。
在他们看来，这三位军官的吃相实在是太难看了，简直像是从难民营里跑出来的乞丐。
丁修没有理会那些目光。
他吃得很慢。
他拿起刀叉，切下一小块肉，放进嘴里，仔细地咀嚼着。
很腻。
猪油很厚，味道很重，腻得让人反胃。
和他记忆中21世纪的食物相比，这东西粗糙得难以下咽。
但在1943年的德国，这是顶级的享受。
他喝了一口啤酒。苦涩的泡沫在舌尖炸开。
“听说了吗？东线的战事。”
隔壁桌传来高谈阔论的声音。
那是几个穿着褐色冲锋队制服的中年人，大腹便便，显然是党部的低级官员，或者是某种在后方享受特权、负责民防或物资调配的阶层。
“你是说斯大林格勒？”另一个留着八字胡、脸色红润的男人喝了一大口啤酒，脸上带着那种指点江山的红晕和傲慢。
“我看报纸了。那只是元首的一步大棋。”
八字胡挥舞着手里半截吃剩下的图林根香肠，像是在挥舞元帅的权杖，在充满啤酒渍的桌面上比划着。
“把俄国人的主力吸引到那座城市里，就像是把苍蝇吸引到捕蝇纸上。”
“然后我们在哈尔科夫，或者顿河方向发动钳形攻势，一口吃掉他们。这叫战略牵制，懂吗？战略牵制！”\\
“可是广播里说，第6集团军已经被包围了，现在的补给很困难。”另一个人有些担忧地说道。
“包围？哈！那叫‘刺猬战术’！”
八字胡大笑起来，唾沫星子乱飞。
“那是保卢斯上将故意的。这就像一个插满刺的铁球，俄国人吞不下去，反而会崩掉满嘴牙。”
“而且，我们的空军正在全天候空投补给。前线的小伙子们甚至能喝到香槟和巧克力。”
“用不了两个月，等到春天一到，这帮俄国佬就全完了。最终胜利属于我们！”
“为了最终胜利！干杯！”
酒杯碰撞的声音。欢笑声。那种因为酒精和虚假宣传而产生的盲目自信，充斥着整个角落。
“咔擦。”
一声脆响。
格罗斯手里的不锈钢餐刀被他硬生生地掰弯了。
他停止了进食。
他抬起头，那张布满冻疮痕迹和硝烟色的脸上，肌肉在剧烈地抽搐。
他的眼睛死死地盯着那个正在挥舞香肠的八字胡。
“香槟……”格罗斯从牙缝里挤出声音，“巧克力……”
他想起了他们在红十月工厂的下水道里，为了抢一只老鼠差点打起来。
想起了那些被冻成冰雕、被当做路障堆起来的战友。
“我去让他闭嘴。”
格罗斯猛地站起身，手按在了腰间的鲁格手枪皮套上。
一只手按住了他。
那只手苍白、修长，指甲缝里还残留着洗不掉的黑色火药渣，但稳如磐石。
是丁修。
丁修没有看那个八字胡，也没有看格罗斯。
他依然在切盘子里的那一小块土豆。
“坐下。”丁修的声音很轻，轻得只有他们两个人能听见。
“头儿！他在放屁！他在侮辱所有死在那里的人！”格罗斯的声音因为愤怒而颤抖，眼泪在眼眶里打转。
“他们在喝啤酒，他们在说我们在喝香槟！你知道我们喝的是什么！是尿！是泥水！”
“我知道。”
丁修把切好的土豆放进嘴里，慢慢地咽下去。
“我让你坐下。”
格罗斯看着丁修。
他看到了丁修的眼睛。
那双眼睛里没有怒火。甚至没有一点点情绪的波动。
格罗斯僵硬地坐了下来，像个受了委屈却不敢反抗的孩子，大口大口地喘着粗气。
隔壁桌的谈话还在继续。
“那个斯大林格勒，听说现在已经是废墟了？”
“管他呢。反正那是俄国人的城市。炸平了最好。”
“听说那边冷得要命？”
“那是因为我们的士兵太娇气了。元首说过，意志可以战胜寒冷。只要有坚定的信仰，零下四十度算什么？”
八字胡得意洋洋地解开了领口的扣子，露出里面肥硕的脖子。
“如果让我去，我也能守住。”
丁修放下刀叉。
他拿过餐巾，优雅地擦了擦嘴。
他转过头，看了一眼那桌人。
仅仅是一眼。
那个八字胡正准备咬一口酸黄瓜，突然感觉到来自身侧的一道目光。他下意识地转过头，对上了丁修的视线。
那是一双什么样的眼睛啊。
灰蓝色，却没有任何光泽。就像是……就像是他在去年的葬礼上看到的死人的眼睛。
不，比那个更可怕。
那是狼看羊的眼神。甚至是屠夫看猪肉的眼神。既没有仇恨，也没有怜悯，只有一种洞穿了一切生命本质的、高高在上的冷漠。
八字胡打了个寒颤。手里的酸黄瓜掉在了桌子上。
他看到了丁修领口的党卫军领章，那是骷髅头。
还有那枚骑士铁十字勋章，在昏黄的灯光下反射着金属的冷光。
他是个识货的人。
他知道这枚勋章意味着什么。
他也知道，在这个时间点，戴着这枚勋章出现在这里的人，是从哪里回来的。
八字胡的喉结滚动了一下。
原本红润的脸瞬间变得煞白。
他张了张嘴，似乎想说点什么道歉的话，或者想敬个礼。
但丁修已经转回了头。
仿佛那个八字胡根本不存在。
仿佛那只是一团空气，或者是路边的一块石头。
这种彻底的无视，比冲上去打他一顿更让他感到羞辱和恐惧。
“吃饱了吗？”
丁修问自己的两个兄弟。
“饱……饱了。”克拉默把最后一块面包塞进口袋里——这是他在前线养成的习惯，永远留一口吃的。
“走吧。”
丁修站起身，整理了一下衣领，戴上那顶高高的大盖帽。
他没有去结账。在这个特殊的“英雄周”里，只要他露脸，没人敢收他的钱。
三人穿过喧闹的人群，向门口走去。
铜管乐队还在演奏。人们还在欢笑。那个八字胡还在发抖。
走到门口的时候，格罗斯终于忍不住了。
“头儿……为什么不动手？”
格罗斯咬着牙，眼泪终于流了下来。
“哪怕让我揍他一拳也好啊。那帮蠢猪……他们什么都不知道！他们以为这是在玩游戏吗？”
丁修停下脚步。
他站在皇家啤酒屋的门口，外面是慕尼黑飘雪的夜晚。
他对面是辉煌的新市政厅，哥特式的尖顶在探照灯下如同剑戟。
“动手有什么意义，格罗斯。”
丁修从口袋里掏出一根烟，点燃。红色的火星在黑暗中明明灭灭。
“你打他一顿，能让汉斯活过来吗？能让那二十万人从包围圈里出来吗？”
“不能。”
丁修吐出一口烟圈，烟雾迅速被冷风吹散。
“而且，那个胖子有一点没说错。”
“什么？”格罗斯愣住了。
“他活在梦里。”丁修看着这繁华的城市，声音轻得像是在对自己说话
“这座城市，这个国家，所有这些人，都活在一个巨大的、五彩斑斓的梦里。”
“他们相信元首，相信奇迹，相信那种不存在的香槟和巧克力。”
“我们为什么要打醒他们？”
丁修转过头，那张苍白的脸上露出一丝极淡的、充满讽刺的笑意。
“让他们做梦吧。”
“因为当梦醒的时候，也就是地狱降临的时候。”
“到时候，不需要你动手，那个胖子，还有这里的所有人，都会付出代价。”
“比我们更惨痛的代价。”
格罗斯似懂非懂地看着丁修。
他觉得头儿变得更陌生了，比在斯大林格勒杀红眼的时候还要陌生。
那时候的丁修像是一头狼，现在却像是一个幽灵。一个游荡在人间，冷眼旁观着活人走向毁灭的幽灵。
“走吧。”
丁修扔掉烟头，那是汉斯最喜欢的牌子。
“去哪？”克拉默问。
“离开这里。这里太吵了，吵得让人恶心。”
丁修拉了拉帽檐，遮住那双看透了一切的眼睛。
“去乡下。”
“去看看汉斯的妈妈。”
“那是我们欠他的。”
三个穿着黑色制服的身影，消失在慕尼黑漫天的大雪中。
身后，皇家啤酒屋里依然传出欢快的歌声，那是关于胜利、荣耀和德意志的歌声。
只有丁修知道，那是一首葬歌。
给这个疯狂时代的葬歌。
巴伐利亚首府，慕尼黑。
列车喷着白色的蒸汽，缓缓滑入中央火车站巨大的钢结构穹顶之下。
车轮与铁轨摩擦发出的尖锐嘶鸣声。
丁修提着那口新发的藤条箱子，走下月台。
他穿着那身做工考究的黑色党卫军大衣，领口敞开，露出那枚刚刚挂上去的骑士铁十字勋章。
冷风灌进衣领，但他感觉不到冷。
相比于伏尔加河畔那种能把骨髓冻裂的寒风，慕尼黑的一月简直温暖得像春天。
“这里……”
格罗斯跟在后面，手里依然紧紧攥着那个军用水壶，尽管里面早就没有酒了。
他的眼球因为缺乏睡眠而布满血丝，正神经质地左右转动。
站台上人潮涌动。
穿着巴伐利亚传统皮裤、露出粗壮小腿的男人，戴着羽毛帽子、拄着拐杖的老人，提着菜篮子、面色红润的妇女。
还有孩子。
成群结队的、背着书包的、大声尖叫着奔跑的孩子。
没有废墟。没有弹坑。没有被冻硬的残肢。
没有在那灰色的天空中盘旋的斯图卡或伊尔-2。
甚至连灯火管制都显得漫不经心，车站的灯光亮得让习惯了黑暗的克拉默不停地眨眼。
到处都是红色。
巨大的、垂下来的万字旗。
它们从每一栋建筑的窗户里吐出来。
作为“运动”的发源地，这座城市对那个奥地利下士有着一种近乎宗教般的、狂热的、同时又是世俗化的崇拜。
“把手从枪套上拿开，格罗斯。”
丁修低声说道，声音不大，但带着不容置疑的命令口吻。
“这里没有伊万。只有不想看你发疯的市民。”
格罗斯浑身一颤，像是触电一样缩回了手，尴尬地在裤子上擦了擦手心的汗。
“走吧。先找个地方把自己埋进去。”
他们走出车站。
丁修看着眼前繁华的街道，看着那些有轨电车叮叮当当地驶过，看着橱窗里摆放着的（虽然大都是替代品但依然琳琅满目的）商品。
“对于他们来说，战争在两千公里外。是一个报纸上的词汇，不是落在头顶的钢铁。”
……
晚上八点。
著名的皇家啤酒屋。
这里曾经是那个小胡子发表演讲、煽动暴乱的地方，是第三帝国的“圣地”之一。
而现在，这里是慕尼黑市民在战争阴云下狂欢的避难所。
巨大的拱形大厅里，挤满了数千人。
铜管乐队在台上卖力地吹奏着欢快的巴伐利亚民谣，大号的声音像是一群鸭子在叫。
空气中弥漫着烤猪肘浓烈的油脂味、酸菜发酵的酸味、廉价烟草的烟雾，以及那种几千人聚在一起发出的汗臭味。
“该死……”
格罗斯看着邻桌端上来的那个巨大的、烤得金黄酥脆、还冒着热气的猪肘，喉结疯狂地上下滚动。
“那是肉吗？那么大一块？他们就这么……随便吃？”
“坐。”
丁修找了一张靠墙角落里的长条木桌。这个位置视野开阔，且背后是实墙——这是他在前线养成的习惯。
穿着低胸装的女侍者一次能端十杯一升装的巨大玻璃啤酒杯，像是一辆移动的坦克穿梭在人群中。
“三份猪肘。还要香肠拼盘。土豆泥要加黄油。”
丁修把几张帝国马克拍在桌上。
“酒要黑啤，满的。”
“遵命，长官！向您致敬！”
女侍者看着丁修领口的党卫军领章和勋章，露出了职业化且带着一丝敬畏的媚笑。
当食物端上来的时候，格罗斯和克拉默几乎是扑上去的。
他们顾不得烫，也没有使用刀叉。格罗斯直接用手抓起那块猪肘，像是一只饿了半年的野狼撕咬猎物一样，大口大口地吞咽。油脂顺着他的嘴角流下来，滴在他崭新的黑色制服上。
克拉默则一边往嘴里塞香肠，一边警惕地看着四周，仿佛随时会有人冲过来抢走他的食物。
周围的食客——几个穿着体面的商人，还有带着孩子的家庭主妇——投来了诧异甚至有些厌恶的目光。
在他们看来，这三位军官的吃相实在是太难看了，简直像是从难民营里跑出来的乞丐。
丁修没有理会那些目光。
他吃得很慢。
他拿起刀叉，切下一小块肉，放进嘴里，仔细地咀嚼着。
很腻。
猪油很厚，味道很重，腻得让人反胃。
和他记忆中21世纪的食物相比，这东西粗糙得难以下咽。
但在1943年的德国，这是顶级的享受。
他喝了一口啤酒。苦涩的泡沫在舌尖炸开。
“听说了吗？东线的战事。”
隔壁桌传来高谈阔论的声音。
那是几个穿着褐色冲锋队制服的中年人，大腹便便，显然是党部的低级官员，或者是某种在后方享受特权、负责民防或物资调配的阶层。
“你是说斯大林格勒？”另一个留着八字胡、脸色红润的男人喝了一大口啤酒，脸上带着那种指点江山的红晕和傲慢。
“我看报纸了。那只是元首的一步大棋。”
八字胡挥舞着手里半截吃剩下的图林根香肠，像是在挥舞元帅的权杖，在充满啤酒渍的桌面上比划着。
“把俄国人的主力吸引到那座城市里，就像是把苍蝇吸引到捕蝇纸上。”
“然后我们在哈尔科夫，或者顿河方向发动钳形攻势，一口吃掉他们。这叫战略牵制，懂吗？战略牵制！”\\
“可是广播里说，第6集团军已经被包围了，现在的补给很困难。”另一个人有些担忧地说道。
“包围？哈！那叫‘刺猬战术’！”
八字胡大笑起来，唾沫星子乱飞。
“那是保卢斯上将故意的。这就像一个插满刺的铁球，俄国人吞不下去，反而会崩掉满嘴牙。”
“而且，我们的空军正在全天候空投补给。前线的小伙子们甚至能喝到香槟和巧克力。”
“用不了两个月，等到春天一到，这帮俄国佬就全完了。最终胜利属于我们！”
“为了最终胜利！干杯！”
酒杯碰撞的声音。欢笑声。那种因为酒精和虚假宣传而产生的盲目自信，充斥着整个角落。
“咔擦。”
一声脆响。
格罗斯手里的不锈钢餐刀被他硬生生地掰弯了。
他停止了进食。
他抬起头，那张布满冻疮痕迹和硝烟色的脸上，肌肉在剧烈地抽搐。
他的眼睛死死地盯着那个正在挥舞香肠的八字胡。
“香槟……”格罗斯从牙缝里挤出声音，“巧克力……”
他想起了他们在红十月工厂的下水道里，为了抢一只老鼠差点打起来。
想起了那些被冻成冰雕、被当做路障堆起来的战友。
“我去让他闭嘴。”
格罗斯猛地站起身，手按在了腰间的鲁格手枪皮套上。
一只手按住了他。
那只手苍白、修长，指甲缝里还残留着洗不掉的黑色火药渣，但稳如磐石。
是丁修。
丁修没有看那个八字胡，也没有看格罗斯。
他依然在切盘子里的那一小块土豆。
“坐下。”丁修的声音很轻，轻得只有他们两个人能听见。
“头儿！他在放屁！他在侮辱所有死在那里的人！”格罗斯的声音因为愤怒而颤抖，眼泪在眼眶里打转。
“他们在喝啤酒，他们在说我们在喝香槟！你知道我们喝的是什么！是尿！是泥水！”
“我知道。”
丁修把切好的土豆放进嘴里，慢慢地咽下去。
“我让你坐下。”
格罗斯看着丁修。
他看到了丁修的眼睛。
那双眼睛里没有怒火。甚至没有一点点情绪的波动。
格罗斯僵硬地坐了下来，像个受了委屈却不敢反抗的孩子，大口大口地喘着粗气。
隔壁桌的谈话还在继续。
“那个斯大林格勒，听说现在已经是废墟了？”
“管他呢。反正那是俄国人的城市。炸平了最好。”
“听说那边冷得要命？”
“那是因为我们的士兵太娇气了。元首说过，意志可以战胜寒冷。只要有坚定的信仰，零下四十度算什么？”
八字胡得意洋洋地解开了领口的扣子，露出里面肥硕的脖子。
“如果让我去，我也能守住。”
丁修放下刀叉。
他拿过餐巾，优雅地擦了擦嘴。
他转过头，看了一眼那桌人。
仅仅是一眼。
那个八字胡正准备咬一口酸黄瓜，突然感觉到来自身侧的一道目光。他下意识地转过头，对上了丁修的视线。
那是一双什么样的眼睛啊。
灰蓝色，却没有任何光泽。就像是……就像是他在去年的葬礼上看到的死人的眼睛。
不，比那个更可怕。
那是狼看羊的眼神。甚至是屠夫看猪肉的眼神。既没有仇恨，也没有怜悯，只有一种洞穿了一切生命本质的、高高在上的冷漠。
八字胡打了个寒颤。手里的酸黄瓜掉在了桌子上。
他看到了丁修领口的党卫军领章，那是骷髅头。
还有那枚骑士铁十字勋章，在昏黄的灯光下反射着金属的冷光。
他是个识货的人。
他知道这枚勋章意味着什么。
他也知道，在这个时间点，戴着这枚勋章出现在这里的人，是从哪里回来的。
八字胡的喉结滚动了一下。
原本红润的脸瞬间变得煞白。
他张了张嘴，似乎想说点什么道歉的话，或者想敬个礼。
但丁修已经转回了头。
仿佛那个八字胡根本不存在。
仿佛那只是一团空气，或者是路边的一块石头。
这种彻底的无视，比冲上去打他一顿更让他感到羞辱和恐惧。
“吃饱了吗？”
丁修问自己的两个兄弟。
“饱……饱了。”克拉默把最后一块面包塞进口袋里——这是他在前线养成的习惯，永远留一口吃的。
“走吧。”
丁修站起身，整理了一下衣领，戴上那顶高高的大盖帽。
他没有去结账。在这个特殊的“英雄周”里，只要他露脸，没人敢收他的钱。
三人穿过喧闹的人群，向门口走去。
铜管乐队还在演奏。人们还在欢笑。那个八字胡还在发抖。
走到门口的时候，格罗斯终于忍不住了。
“头儿……为什么不动手？”
格罗斯咬着牙，眼泪终于流了下来。
“哪怕让我揍他一拳也好啊。那帮蠢猪……他们什么都不知道！他们以为这是在玩游戏吗？”
丁修停下脚步。
他站在皇家啤酒屋的门口，外面是慕尼黑飘雪的夜晚。
他对面是辉煌的新市政厅，哥特式的尖顶在探照灯下如同剑戟。
“动手有什么意义，格罗斯。”
丁修从口袋里掏出一根烟，点燃。红色的火星在黑暗中明明灭灭。
“你打他一顿，能让汉斯活过来吗？能让那二十万人从包围圈里出来吗？”
“不能。”
丁修吐出一口烟圈，烟雾迅速被冷风吹散。
“而且，那个胖子有一点没说错。”
“什么？”格罗斯愣住了。
“他活在梦里。”丁修看着这繁华的城市，声音轻得像是在对自己说话
“这座城市，这个国家，所有这些人，都活在一个巨大的、五彩斑斓的梦里。”
“他们相信元首，相信奇迹，相信那种不存在的香槟和巧克力。”
“我们为什么要打醒他们？”
丁修转过头，那张苍白的脸上露出一丝极淡的、充满讽刺的笑意。
“让他们做梦吧。”
“因为当梦醒的时候，也就是地狱降临的时候。”
“到时候，不需要你动手，那个胖子，还有这里的所有人，都会付出代价。”
“比我们更惨痛的代价。”
格罗斯似懂非懂地看着丁修。
他觉得头儿变得更陌生了，比在斯大林格勒杀红眼的时候还要陌生。
那时候的丁修像是一头狼，现在却像是一个幽灵。一个游荡在人间，冷眼旁观着活人走向毁灭的幽灵。
“走吧。”
丁修扔掉烟头，那是汉斯最喜欢的牌子。
“去哪？”克拉默问。
“离开这里。这里太吵了，吵得让人恶心。”
丁修拉了拉帽檐，遮住那双看透了一切的眼睛。
“去乡下。”
“去看看汉斯的妈妈。”
“那是我们欠他的。”
三个穿着黑色制服的身影，消失在慕尼黑漫天的大雪中。
身后，皇家啤酒屋里依然传出欢快的歌声，那是关于胜利、荣耀和德意志的歌声。
只有丁修知道，那是一首葬歌。
给这个疯狂时代的葬歌。
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