办公室里静得可怕。
王德安摘下眼镜，有些疲惫地揉了揉酸胀的鼻梁。
那双习惯了审视文字优劣的眼睛，此刻却因为长时间的凝视而布满了血丝。
他端起那杯早已凉透的茶，只是怔怔地盯着屏幕上那几行旁白。
那种粗粝的感觉穿透了屏幕，带着令人心悸的苦涩。
“变了……”王德安喃喃自语，声音沙哑。
如果说《摆渡人》是见深站在云端，用悲悯的神性俯瞰众生，用空灵的笔触描绘灵魂的救赎。
那么这本《平凡的世界》，就是这位神明脱下了华丽的长袍，
赤着脚跳进了满是牛粪和黄土的泥坑里。
他不再是那个在维也纳喝着咖啡、谈论存在主义的贵族，
而变成了一个满身汗臭、背着石头在烈日下喘息的苦力。
这种转变太剧烈了，剧烈到让王德安捏着鼠标的手指都在不受控制地痉挛。
现在的文坛流行什么？
流行伤痕文学的无病呻吟，流行都市男女的矫情试探，
或者干脆就是网文那种简单粗暴的感官刺激。
大家都忙着给文字喷香水，忙着把故事包装得光鲜亮丽，生怕露出一丁点生活的穷酸气。
可见深倒好，他不仅不喷香水，反而捧起一把带着腥味的黄土，
粗暴又诚实地塞进了读者的怀里，逼着你去看里面的草根和血汗。
“何等的勇气啊。”
王德安重新架好眼镜，鼻托处沁出了一层细密的汗珠。
他顾不上擦，只是把办公室的冷气调低了两度。
食指继续机械地滑动着滚轮。
他跟着那个叫孙少平的少年，走出了那个让他自卑的饭场，走进了那个更加广阔也更加残酷的世界。
他看到了那个在建筑工地上，为了每天一块五毛钱，把脊背磨得血肉模糊的背影。
那不是为了卖惨，那是为了活着。
那种对劳动的尊重，对苦难的平视，
让王德安这个在名利场里打滚了半辈子的人，感到一种久违的羞愧。
他想起了自己年轻时为了一个编制名额，不得不向领导低头哈腰的日子。
和孙少平比起来，那种所谓的“忍辱负重”，显得多么苍白可笑。
孙少平没有跪下。
哪怕是在最烂包的光景里，哪怕是穿着破烂的红背心，
在那漆黑的窑洞深处，那个少年的腰杆始终挺得像标枪一样直。
时间在不知不觉中流逝。
办公室里的光线从惨白的灯光变成了窗外透进来的青灰。
桌上的那杯龙井茶彻底凉透了，水面上结了一层薄薄的茶垢。
他完全沉浸在了那个1975年的风雨中，仿佛自己也变成了双水村的一员，
跟着那群人在贫瘠的土地上刨食，在苦难的夹缝里寻找那一丝微弱的光亮。
直到文档翻到了第一部的尾声。
经历了高中毕业、回乡务农、外出揽工的种种磨难后，
那个曾经因为吃黑馍而羞愧低头的少年，终于站在了那座高高的山坡上。
风吹乱了他的头发，却吹不散他眼底的光。
屏幕上，一段足以被刻进文学史石碑的文字，静静地流淌出来：
【生活不能等待别人来安排，要自己去争取和奋斗。】
【而不论其结果是喜是悲，但可以慰藉的是，你总不枉在这世界上活了一场。】
【是的，他是在社会的最底层挣扎，为了几个钱而受尽屈辱。】
【但是，他不仅仅将此看作是谋生，而是将此看作是实现自我价值的一种方式。】
【苦难是人生的垫脚石，对于强者是财富，对于弱者却是万丈深渊。】
王德安靠在椅背上，
长时间维持一个姿势让他的脊椎发出一声脆响，但他浑然未觉。
他想点根烟，摸了半天烟盒才发现不知何时掉在了地上。
那种巨大的、粗粝的感动像块石头压在胃里，沉甸甸的，让他连呼吸都变得小心翼翼。
在这个人人都在幻想一夜暴富、逆天改命的网文时代，
见深用最笨拙、最原始的方式，
为一个普普通通的农民儿子，立起了一座丰碑。
但这座丰碑上没有金粉，只有血汗。
“这就是，你要写的东西吗……”
王德安看着屏幕，视线模糊。
他觉得手中的鼠标重若千钧，这哪里是一个只有几百KB的文档，
这分明是无数个像孙少平一样，在生活的泥潭里挣扎、却依然仰望星空的人，用脊梁骨撑起来的重量。
什么维也纳的鲜花，什么巴黎的掌声，在这一刻都显得那么轻飘飘。
这才是真正的文学。
它不负责造梦，它负责把梦打碎，然后告诉你，
即使在一地鸡皮蒜毛里，你依然可以活得像个英雄。
【第一部·完】。
当这四个字终于跳进眼帘时，王德安像是刚刚跑完了一场马拉松，整个人虚脱般瘫软在宽大的真皮老板椅上。
“呼——”
他长长地吐出一口浊气，胸腔里那股激荡的情绪久久无法平息。
办公室内一片死寂，只有电脑机箱发出轻微的嗡鸣声。
王德安下意识地转头看向窗外。
原本漆黑如墨的天幕，不知何时已经泛起了淡淡的鱼肚白。
那一抹青灰色的晨光，正艰难地穿透城市的雾霾，将第一缕光亮洒向这片沉睡的大地。
天亮了。
王德安有些迟钝地抬起手腕，看了一眼那块昂贵的机械表。
早晨五点半。
他愣住了。
作为业内顶尖的“快手”主编，他的阅读速度是出了名的快。
通常来说，一部二十万字左右的长篇小说，他只需要两个小时就能扫完核心剧情，给出精准的评估意见。
这是职业习惯，也是为了效率。
这一部二十三万字的《平凡的世界》，他竟整整读了六个小时。
在这六个小时里，他没有跳过一段景物描写，没有漏掉一句心理独白。
甚至连那些关于农活细节的枯燥叙述，他都读得津津有味。
这是他从业三十七年来，绝无仅有的破例。
“咕噜……”
肚子传来一声抗议的轰鸣，胃部因为长时间的空腹而隐隐作痛，
但王德安却觉得这种饥饿感是如此的真实，如此的亲切。
他撑着扶手站起身，因为坐得太久，双腿有些发麻。
他踉跄了一下，走到落地窗前，“哗啦”一声推开了窗户。
清晨的凉风夹杂着城市特有的尾气和潮气，瞬间灌进了充满烟味的办公室。
王德安深吸了一口气，冰凉的空气刺入肺叶，让他昏沉的大脑瞬间清醒。
楼下的街道上，已经有了忙碌的身影。
穿着橙色马甲的环卫工正挥舞着大扫帚，将昨夜的落叶归拢到路边，扫帚划过地面发出“沙沙”的声响。
推着三轮车卖早点的小贩正在生火，煤炉里冒出呛人的白烟，那是生计的味道。
几个穿着廉价西装、提着公文包的年轻人，正一边啃着包子，一边甚至还要小跑着去追赶第一班公交车。
他们没有主角光环。
他们也不会遇到什么系统或者老爷爷。
他们每天睁开眼，就要面对房租、水电、绩效考核和还不完的信用卡。
在以前，王德安看着这些人，只会觉得这是城市的背景板，是数据的分母。
但此刻，看着那个为了赶车而跑掉了一只鞋的年轻人，
看着那个为了省两块钱早饭钱而自己带馒头的中年人，王德安的眼眶再次湿润了。
他看到了孙少平。
或者说，他在每一个为了生活而奔波的身影里，都看到了那件破烂的红背心。
“原来如此……”
王德安看着楼下那些渺小如蚂蚁的人群，嘴角露出一丝苦涩又释然的笑。
“怪不得叫《平凡的世界》。”
这个世界本来就是平凡的。
绝大多数人终其一生，都成不了大英雄，做不了大事业。
他们只是在平凡的岗位上，平凡地活着，平凡地死去。
但这并不意味着他们的人生就没有价值。
能在苦难中不低头，能在平凡中不堕落，这本身就是一种极其伟大的壮举。
见深没有写神话，他写的是人话。
一阵风吹过，王德安打了个寒颤，但他心里的火却越烧越旺。
他转过身，大步走回办公桌前。
看着屏幕上那个静静躺着的文档，王德安的眼神变了。
那不再是一个商人的精明，也不再是一个主编的审视，而是一种近乎狂热的、信徒般的坚定。
他知道，这不仅仅是一本书。
这是一把锤子。
一把足以砸碎当下文坛那些无病呻吟、矫揉造作风气的重锤。
“见深啊见深……”
王德安的手指轻轻抚摸着屏幕上的标题。
他的声音在空荡荡的办公室里回荡，带着一种压抑不住的激昂：
“您这是要给华夏文坛……换副脊梁啊！”
……
王德安摘下眼镜，有些疲惫地揉了揉酸胀的鼻梁。
那双习惯了审视文字优劣的眼睛，此刻却因为长时间的凝视而布满了血丝。
他端起那杯早已凉透的茶，只是怔怔地盯着屏幕上那几行旁白。
那种粗粝的感觉穿透了屏幕，带着令人心悸的苦涩。
“变了……”王德安喃喃自语，声音沙哑。
如果说《摆渡人》是见深站在云端，用悲悯的神性俯瞰众生，用空灵的笔触描绘灵魂的救赎。
那么这本《平凡的世界》，就是这位神明脱下了华丽的长袍，
赤着脚跳进了满是牛粪和黄土的泥坑里。
他不再是那个在维也纳喝着咖啡、谈论存在主义的贵族，
而变成了一个满身汗臭、背着石头在烈日下喘息的苦力。
这种转变太剧烈了，剧烈到让王德安捏着鼠标的手指都在不受控制地痉挛。
现在的文坛流行什么？
流行伤痕文学的无病呻吟，流行都市男女的矫情试探，
或者干脆就是网文那种简单粗暴的感官刺激。
大家都忙着给文字喷香水，忙着把故事包装得光鲜亮丽，生怕露出一丁点生活的穷酸气。
可见深倒好，他不仅不喷香水，反而捧起一把带着腥味的黄土，
粗暴又诚实地塞进了读者的怀里，逼着你去看里面的草根和血汗。
“何等的勇气啊。”
王德安重新架好眼镜，鼻托处沁出了一层细密的汗珠。
他顾不上擦，只是把办公室的冷气调低了两度。
食指继续机械地滑动着滚轮。
他跟着那个叫孙少平的少年，走出了那个让他自卑的饭场，走进了那个更加广阔也更加残酷的世界。
他看到了那个在建筑工地上，为了每天一块五毛钱，把脊背磨得血肉模糊的背影。
那不是为了卖惨，那是为了活着。
那种对劳动的尊重，对苦难的平视，
让王德安这个在名利场里打滚了半辈子的人，感到一种久违的羞愧。
他想起了自己年轻时为了一个编制名额，不得不向领导低头哈腰的日子。
和孙少平比起来，那种所谓的“忍辱负重”，显得多么苍白可笑。
孙少平没有跪下。
哪怕是在最烂包的光景里，哪怕是穿着破烂的红背心，
在那漆黑的窑洞深处，那个少年的腰杆始终挺得像标枪一样直。
时间在不知不觉中流逝。
办公室里的光线从惨白的灯光变成了窗外透进来的青灰。
桌上的那杯龙井茶彻底凉透了，水面上结了一层薄薄的茶垢。
他完全沉浸在了那个1975年的风雨中，仿佛自己也变成了双水村的一员，
跟着那群人在贫瘠的土地上刨食，在苦难的夹缝里寻找那一丝微弱的光亮。
直到文档翻到了第一部的尾声。
经历了高中毕业、回乡务农、外出揽工的种种磨难后，
那个曾经因为吃黑馍而羞愧低头的少年，终于站在了那座高高的山坡上。
风吹乱了他的头发，却吹不散他眼底的光。
屏幕上，一段足以被刻进文学史石碑的文字，静静地流淌出来：
【生活不能等待别人来安排，要自己去争取和奋斗。】
【而不论其结果是喜是悲，但可以慰藉的是，你总不枉在这世界上活了一场。】
【是的，他是在社会的最底层挣扎，为了几个钱而受尽屈辱。】
【但是，他不仅仅将此看作是谋生，而是将此看作是实现自我价值的一种方式。】
【苦难是人生的垫脚石，对于强者是财富，对于弱者却是万丈深渊。】
王德安靠在椅背上，
长时间维持一个姿势让他的脊椎发出一声脆响，但他浑然未觉。
他想点根烟，摸了半天烟盒才发现不知何时掉在了地上。
那种巨大的、粗粝的感动像块石头压在胃里，沉甸甸的，让他连呼吸都变得小心翼翼。
在这个人人都在幻想一夜暴富、逆天改命的网文时代，
见深用最笨拙、最原始的方式，
为一个普普通通的农民儿子，立起了一座丰碑。
但这座丰碑上没有金粉，只有血汗。
“这就是，你要写的东西吗……”
王德安看着屏幕，视线模糊。
他觉得手中的鼠标重若千钧，这哪里是一个只有几百KB的文档，
这分明是无数个像孙少平一样，在生活的泥潭里挣扎、却依然仰望星空的人，用脊梁骨撑起来的重量。
什么维也纳的鲜花，什么巴黎的掌声，在这一刻都显得那么轻飘飘。
这才是真正的文学。
它不负责造梦，它负责把梦打碎，然后告诉你，
即使在一地鸡皮蒜毛里，你依然可以活得像个英雄。
【第一部·完】。
当这四个字终于跳进眼帘时，王德安像是刚刚跑完了一场马拉松，整个人虚脱般瘫软在宽大的真皮老板椅上。
“呼——”
他长长地吐出一口浊气，胸腔里那股激荡的情绪久久无法平息。
办公室内一片死寂，只有电脑机箱发出轻微的嗡鸣声。
王德安下意识地转头看向窗外。
原本漆黑如墨的天幕，不知何时已经泛起了淡淡的鱼肚白。
那一抹青灰色的晨光，正艰难地穿透城市的雾霾，将第一缕光亮洒向这片沉睡的大地。
天亮了。
王德安有些迟钝地抬起手腕，看了一眼那块昂贵的机械表。
早晨五点半。
他愣住了。
作为业内顶尖的“快手”主编，他的阅读速度是出了名的快。
通常来说，一部二十万字左右的长篇小说，他只需要两个小时就能扫完核心剧情，给出精准的评估意见。
这是职业习惯，也是为了效率。
这一部二十三万字的《平凡的世界》，他竟整整读了六个小时。
在这六个小时里，他没有跳过一段景物描写，没有漏掉一句心理独白。
甚至连那些关于农活细节的枯燥叙述，他都读得津津有味。
这是他从业三十七年来，绝无仅有的破例。
“咕噜……”
肚子传来一声抗议的轰鸣，胃部因为长时间的空腹而隐隐作痛，
但王德安却觉得这种饥饿感是如此的真实，如此的亲切。
他撑着扶手站起身，因为坐得太久，双腿有些发麻。
他踉跄了一下，走到落地窗前，“哗啦”一声推开了窗户。
清晨的凉风夹杂着城市特有的尾气和潮气，瞬间灌进了充满烟味的办公室。
王德安深吸了一口气，冰凉的空气刺入肺叶，让他昏沉的大脑瞬间清醒。
楼下的街道上，已经有了忙碌的身影。
穿着橙色马甲的环卫工正挥舞着大扫帚，将昨夜的落叶归拢到路边，扫帚划过地面发出“沙沙”的声响。
推着三轮车卖早点的小贩正在生火，煤炉里冒出呛人的白烟，那是生计的味道。
几个穿着廉价西装、提着公文包的年轻人，正一边啃着包子，一边甚至还要小跑着去追赶第一班公交车。
他们没有主角光环。
他们也不会遇到什么系统或者老爷爷。
他们每天睁开眼，就要面对房租、水电、绩效考核和还不完的信用卡。
在以前，王德安看着这些人，只会觉得这是城市的背景板，是数据的分母。
但此刻，看着那个为了赶车而跑掉了一只鞋的年轻人，
看着那个为了省两块钱早饭钱而自己带馒头的中年人，王德安的眼眶再次湿润了。
他看到了孙少平。
或者说，他在每一个为了生活而奔波的身影里，都看到了那件破烂的红背心。
“原来如此……”
王德安看着楼下那些渺小如蚂蚁的人群，嘴角露出一丝苦涩又释然的笑。
“怪不得叫《平凡的世界》。”
这个世界本来就是平凡的。
绝大多数人终其一生，都成不了大英雄，做不了大事业。
他们只是在平凡的岗位上，平凡地活着，平凡地死去。
但这并不意味着他们的人生就没有价值。
能在苦难中不低头，能在平凡中不堕落，这本身就是一种极其伟大的壮举。
见深没有写神话，他写的是人话。
一阵风吹过，王德安打了个寒颤，但他心里的火却越烧越旺。
他转过身，大步走回办公桌前。
看着屏幕上那个静静躺着的文档，王德安的眼神变了。
那不再是一个商人的精明，也不再是一个主编的审视，而是一种近乎狂热的、信徒般的坚定。
他知道，这不仅仅是一本书。
这是一把锤子。
一把足以砸碎当下文坛那些无病呻吟、矫揉造作风气的重锤。
“见深啊见深……”
王德安的手指轻轻抚摸着屏幕上的标题。
他的声音在空荡荡的办公室里回荡，带着一种压抑不住的激昂：
“您这是要给华夏文坛……换副脊梁啊！”
……
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