老人。
妇人。
孩子。
手无寸铁、毫无反抗之力的老人、妇人和孩子。
......
那三百名从花城赶回来的人，冲进了尸体之间。
他们在找自己的亲人。
他们在那些面目模糊的、伤痕累累的尸体之间穿梭、翻找、辨认。
然后——
一声接一声的惨叫，从不同的方向炸开。
“爹——！！”
一个三十多岁的汉子一头扑倒在一具老人的尸体旁。
老人的胸口有一道横贯的刀伤，几乎将整个胸腔都劈开了。
他的眼睛还睁着。
死不瞑目。
汉子用颤抖的手去合老人的眼睛，合了一次，没合上。
又合了一次，还是没合上！
他崩溃了。
他一把将老人的头抱进怀里，额头死死地抵着那张冰冷的脸，嚎啕大哭。
“爹！你起来看看我呀！儿回来啦！！儿回来接你了啊！！”
“爹——你睁开眼看看啊——是你儿子——你儿子回来了啊——！！”
不远处。
一个二十出头的年轻人趴在两具并排的尸体旁边，双手死死地攥着一位白发老妇的手腕，哭得连气都喘不上来。
“爷爷！奶奶！孙儿不孝啊！孙——儿——不——孝——啊——！！”
老妇的身边躺着一个老人。
两个人的手紧紧地握在一起。
握得那么紧，连死后僵硬了都没有松开。
老头的另一只手上还攥着一根木棍。
一根普通的、干枯的树枝。
那或许是他生前唯一的“武器”。
“我娘！我娘在哪——娘！！”
“媳妇！你跟娃在哪呢——你们在哪——！！”
一个男人疯了一样在尸体之间穿梭、奔跑、翻找。
他找到了。
他的妻子倒在一个土坑旁边。
身上有四五道刀伤。
每一道都不致命。
但合在一起，足以让一个人在极度的痛苦中慢慢失血而亡。
她的怀里还抱着一个孩子。
抱得很紧。
哪怕身中数刀，哪怕鲜血已经把她和孩子的衣服粘在了一起——
男人呆了。
直直地站在那里，像是一座石像。
两只眼睛瞪得大大的，嘴巴张着，浑身上下一动不动。
过了很久很久。
他的膝盖一弯，整个人像被抽掉了脊梁骨，直直地跪了下去。
“啊——————！！”
一声不像人能发出来的嚎叫，从他的胸腔最深处冲了出来。
那声音像是被活活撕裂的野兽。
凄厉。
绝望。
......
三百个人。
三百个从花城千里迢迢赶回来的人。
他们带着希望来。
带着周云亲口说的那句话来——“你们的亲人，我一定会带回来。”
他们在行军的每一步路上，心里都在默念着同一句话——
再等等我。
再等等。
我就快到了。
可是他们到了。
亲人也“找到”了。
只是——
找到的，是尸体。
是冰冷的、布满刀伤的、再也叫不醒的尸体。
整片荒野上，三百人的哭声连成了一片。
那种哭声——不是流泪的那种哭，是从五脏六腑里往外翻涌的、撕心裂肺的惨嚎。
交织在一起。
此起彼伏。
......
周云感觉自己的嗓子像是被一只手活活掐住了。
他张了张嘴。
想说点什么。
但什么都说不出来。
声带在抖。
喉咙在抖。
全身都在抖。
“究竟......是怎么回事......”
“为什么……会这样？”
他的声音不知何时变得沙哑。
可他的问题，却没人回答。
当然，也不需要回答。
答案就摆在眼前。
每一具尸体上的刀伤，都在替死者回答这个问题。
张浩没有把他们“赶”出城。
他是把他们押出城——
然后，屠杀。
......
周云迈开脚步。
一步。
一步。
又一步。
他在那些尸体之间，缓缓地、缓缓地走过。
每走一步，就看到一张死去的脸。
有老人。
满头白发，脸上的皱纹里嵌着已经干涸的血。
有妇人。
衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。
有十几岁的少年。
眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。
然后——
周云停了下来。
他的脚步停得很突然。
他看到在一片枯黄的杂草丛里。
有一个很小很小的身影。
小到几乎被荒草淹没。
那是一个婴儿。
看上去不到四岁。
他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。
膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。
他的身上也有伤。
一道。
只有一道。
在后背上。
不深，但对于一个不到四岁的孩子来说——足够了。
他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。
不是冻的。
是失血之后的颜色。
他的眼睛紧紧闭着。
眼角挂着一道早已干涸的泪痕。
那道泪痕从眼角一直延伸到腮边，弯弯曲曲的，像一条细小的干涸河流。
他是哭着死的。
周云难以想象，这个不到四岁的小小的人，在生命的最后时刻，经历了怎样的恐惧和绝望。
但没有人来。
没有人安慰他。
没有人抱起他。
他是一个人。
一个人，蜷缩在草丛里，流着血，流着泪，等着那最后一点温度从身体里一丝一丝地消失。
然后——
就这么走了。
周云的目光落在了他的手上。
那只小小的、青紫色的、已经僵硬了的手——
死死地攥着一个东西。
一小块黑色的东西。
周云蹲了下来。
他凑近去看。
看清了。
那是一小块黑饼。
一块，发了霉的、沾满了泥土和草屑的黑饼。
……
周云缓缓跪了下来。
膝盖触地的那一刻，没有发出任何声响。
他伸出颤抖的手，轻轻覆上了婴儿的眼睛。
两根手指，拇指和食指，极其小心地、极其缓慢地，把那双紧闭的、眼角还挂着干涸泪痕的眼皮——往下抹了抹。
像是在替一个熟睡的孩子，掖一掖被角。
然后，他把孩子抱了起来。
他低垂着头，下巴几乎抵到了胸口。
怀中的小小身躯冰冷而僵硬，隔着衣服都能感受到那种不属于活人的温度。
他的嘴唇动了动。
声音很轻。
轻到像是只说给怀里这个孩子听的。
“我来晚了......”
“是我来晚了。”
......
妇人。
孩子。
手无寸铁、毫无反抗之力的老人、妇人和孩子。
......
那三百名从花城赶回来的人，冲进了尸体之间。
他们在找自己的亲人。
他们在那些面目模糊的、伤痕累累的尸体之间穿梭、翻找、辨认。
然后——
一声接一声的惨叫，从不同的方向炸开。
“爹——！！”
一个三十多岁的汉子一头扑倒在一具老人的尸体旁。
老人的胸口有一道横贯的刀伤，几乎将整个胸腔都劈开了。
他的眼睛还睁着。
死不瞑目。
汉子用颤抖的手去合老人的眼睛，合了一次，没合上。
又合了一次，还是没合上！
他崩溃了。
他一把将老人的头抱进怀里，额头死死地抵着那张冰冷的脸，嚎啕大哭。
“爹！你起来看看我呀！儿回来啦！！儿回来接你了啊！！”
“爹——你睁开眼看看啊——是你儿子——你儿子回来了啊——！！”
不远处。
一个二十出头的年轻人趴在两具并排的尸体旁边，双手死死地攥着一位白发老妇的手腕，哭得连气都喘不上来。
“爷爷！奶奶！孙儿不孝啊！孙——儿——不——孝——啊——！！”
老妇的身边躺着一个老人。
两个人的手紧紧地握在一起。
握得那么紧，连死后僵硬了都没有松开。
老头的另一只手上还攥着一根木棍。
一根普通的、干枯的树枝。
那或许是他生前唯一的“武器”。
“我娘！我娘在哪——娘！！”
“媳妇！你跟娃在哪呢——你们在哪——！！”
一个男人疯了一样在尸体之间穿梭、奔跑、翻找。
他找到了。
他的妻子倒在一个土坑旁边。
身上有四五道刀伤。
每一道都不致命。
但合在一起，足以让一个人在极度的痛苦中慢慢失血而亡。
她的怀里还抱着一个孩子。
抱得很紧。
哪怕身中数刀，哪怕鲜血已经把她和孩子的衣服粘在了一起——
男人呆了。
直直地站在那里，像是一座石像。
两只眼睛瞪得大大的，嘴巴张着，浑身上下一动不动。
过了很久很久。
他的膝盖一弯，整个人像被抽掉了脊梁骨，直直地跪了下去。
“啊——————！！”
一声不像人能发出来的嚎叫，从他的胸腔最深处冲了出来。
那声音像是被活活撕裂的野兽。
凄厉。
绝望。
......
三百个人。
三百个从花城千里迢迢赶回来的人。
他们带着希望来。
带着周云亲口说的那句话来——“你们的亲人，我一定会带回来。”
他们在行军的每一步路上，心里都在默念着同一句话——
再等等我。
再等等。
我就快到了。
可是他们到了。
亲人也“找到”了。
只是——
找到的，是尸体。
是冰冷的、布满刀伤的、再也叫不醒的尸体。
整片荒野上，三百人的哭声连成了一片。
那种哭声——不是流泪的那种哭，是从五脏六腑里往外翻涌的、撕心裂肺的惨嚎。
交织在一起。
此起彼伏。
......
周云感觉自己的嗓子像是被一只手活活掐住了。
他张了张嘴。
想说点什么。
但什么都说不出来。
声带在抖。
喉咙在抖。
全身都在抖。
“究竟......是怎么回事......”
“为什么……会这样？”
他的声音不知何时变得沙哑。
可他的问题，却没人回答。
当然，也不需要回答。
答案就摆在眼前。
每一具尸体上的刀伤，都在替死者回答这个问题。
张浩没有把他们“赶”出城。
他是把他们押出城——
然后，屠杀。
......
周云迈开脚步。
一步。
一步。
又一步。
他在那些尸体之间，缓缓地、缓缓地走过。
每走一步，就看到一张死去的脸。
有老人。
满头白发，脸上的皱纹里嵌着已经干涸的血。
有妇人。
衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。
有十几岁的少年。
眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。
然后——
周云停了下来。
他的脚步停得很突然。
他看到在一片枯黄的杂草丛里。
有一个很小很小的身影。
小到几乎被荒草淹没。
那是一个婴儿。
看上去不到四岁。
他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。
膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。
他的身上也有伤。
一道。
只有一道。
在后背上。
不深，但对于一个不到四岁的孩子来说——足够了。
他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。
不是冻的。
是失血之后的颜色。
他的眼睛紧紧闭着。
眼角挂着一道早已干涸的泪痕。
那道泪痕从眼角一直延伸到腮边，弯弯曲曲的，像一条细小的干涸河流。
他是哭着死的。
周云难以想象，这个不到四岁的小小的人，在生命的最后时刻，经历了怎样的恐惧和绝望。
但没有人来。
没有人安慰他。
没有人抱起他。
他是一个人。
一个人，蜷缩在草丛里，流着血，流着泪，等着那最后一点温度从身体里一丝一丝地消失。
然后——
就这么走了。
周云的目光落在了他的手上。
那只小小的、青紫色的、已经僵硬了的手——
死死地攥着一个东西。
一小块黑色的东西。
周云蹲了下来。
他凑近去看。
看清了。
那是一小块黑饼。
一块，发了霉的、沾满了泥土和草屑的黑饼。
……
周云缓缓跪了下来。
膝盖触地的那一刻，没有发出任何声响。
他伸出颤抖的手，轻轻覆上了婴儿的眼睛。
两根手指，拇指和食指，极其小心地、极其缓慢地，把那双紧闭的、眼角还挂着干涸泪痕的眼皮——往下抹了抹。
像是在替一个熟睡的孩子，掖一掖被角。
然后，他把孩子抱了起来。
他低垂着头，下巴几乎抵到了胸口。
怀中的小小身躯冰冷而僵硬，隔着衣服都能感受到那种不属于活人的温度。
他的嘴唇动了动。
声音很轻。
轻到像是只说给怀里这个孩子听的。
“我来晚了......”
“是我来晚了。”
......
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