伟大航道——
战争无休止国。
这是一座被鲜血反复浸透的岛屿。
两国对峙已久，国境线在连年的炮火中被反复抹去、重画。
山丘、河谷、荒地，今日属于这边，明日便插上另一面的旗帜。
为了土地。
为了矿脉。
为了在贫瘠世界里活下去的那一点资源。
战争，成了这里唯一被承认的秩序。
因为并非世界政府加盟国；
因为“没有战略价值”；
因为“死多少人，都不会影响世界的走向”；
所以这里没有调停，也没有裁决。
——更没有所谓的正义。
常年的炮火与尸体，让途经此地的海贼船都懒得靠岸。
这里既没有能掠夺的财富，也没有值得炫耀的名声。
只有无休止的厮杀。
以及被战争吞噬的一代又一代人。
......
悬崖之上。
断裂的岩壁向外延伸，脚下是翻涌的硝烟与血色。
海风裹挟着焦土与铁锈的味道呼啸而过，吹动衣角猎猎作响。
罗克与萨卡斯基并肩而立，站在崖边俯瞰下方的战场。
炮火此起彼伏。
子弹在空气中尖啸。
士兵冲锋、倒下，又被后续的人潮踩踏而过。
有人在泥泞中翻滚哀嚎，下一刻便被流弹击中，声音戛然而止。
新的尸体很快覆盖上去，仿佛什么都未曾发生。
残酷。
原始。
毫无修饰。
可悬崖上的两人，神情却异常平静。
他们都曾在真正的战场中挣扎过。
也都见过比这更疯狂、更绝望的景象。
这样的画面，只会让人沉默。
就在这时——
萨卡斯基敏锐的察觉到，罗克的目光停留在战场的某一角。
那并非主力冲锋线。
也不是炮火最密集、尸体堆积最多的地方。
而是一支装备破旧、旗帜残破的部队。
那面旗帜在硝烟中摇曳，用粗糙的颜料潦草地写着两个字母——
GF。
萨卡斯基顺着他的视线望去。
下一秒，他的瞳孔微微一缩。
在那支部队最前方——
有一个孩子。
不。
是一个本不该出现在战场上的孩子。
军装明显不合身，裤脚被粗糙地卷起。
头盔歪斜，几乎遮住半张脸。
脸上满是泥土、血痕与被火焰灼出的黑色痕迹。
编号——
9号。
可那双眼睛，却亮得可怕。
他是爆破兵。
是两军每一次冲锋前，被第一个推向火线的人。
少年抱着炸药，借着地形翻滚、匍匐、前冲。
他对战场的节奏有着近乎本能的判断，精准地将爆破物塞进敌方掩体与壕沟的死角。
“轰——！！！”
爆炸掀翻防线，火焰与碎石冲天而起。
而他，几乎是在火焰尚未散尽的瞬间，就已经冲了进去。
动作干脆狠辣。
没有一丝犹豫。
即便面对体型远大于他的成年士兵，他也没有半分迟疑。
贴身。
下潜。
刺喉。
断腕。
每一次出手，都是奔着要害而去。
没有多余动作，没有恐惧，也没有仁慈。
他甚至在战斗中显得兴奋。
像是在渴望战功。
渴望证明自己的价值。
渴望在这片尸山血海中，被承认“存在”的意义。
一个九岁的孩子，却在战场上展现出令人心寒的战斗意识与意志力。
硝烟翻滚中，他的身影显得瘦小，却异常刺眼。
萨卡斯基的目光，微不可察地动了一下。
那是一种极其熟悉的感觉。
像是旧伤在阴雨天隐隐作痛，又像是某段被强行封存的记忆，被人轻轻掀开了一角。
就在这时，罗克的声音，在他身旁响起。
“……像吧？”
萨卡斯基一怔，下意识回头。
罗克仍旧望着下方的战场，语气平静：“就像以前的你一样。”
海风呼啸而过，卷起悬崖边的碎石与尘土。
硝烟的气味被吹散，又很快重新聚拢。
悬崖之上，一片死寂。
萨卡斯基没有立刻回答。
他的视线，再一次落回那个编号“9号”的孩子身上。
那孩子正从一处爆炸后的掩体中爬起，脸上沾满献血却咧着嘴在笑，仿佛刚刚完成了一件值得骄傲的事情。
下一秒，他已经拖着炸药，朝着另一条火线奔去。
那一瞬间——
萨卡斯基仿佛看见了更早以前的自己。
那个在废墟与尸体中长大的人。
那个被战争逼着学会如何杀人、如何先一步出手的人。
那个明白“软弱就等于死亡”，只能靠“变得更强”才能活下来的自己。
只是为了活着......
他的拳头，在不知不觉间缓缓收紧。
指节发出细微的声响，仿佛在压抑什么。
熔岩般的怒意，在胸腔深处无声翻涌，却没有爆发。
良久。
萨卡斯基低声开口，声音比海风还要沉：“……我不会让他，继续走那条路。”
罗克与萨卡斯基对视了一眼。
没有多余的语言，两人已经明白了彼此的决定。
他们不会以“救世主”的姿态降临。
不会粗暴地终止这场战争，更不会用强权去改写一个国家的命运。
但——
他们也绝不会允许，一个已经被战争打磨出锋芒的意志，就这样被这台毫无意义的绞肉机继续吞噬。
罗克收回视线，语气低沉而平稳：“萨卡斯基。”
他的目光，依旧锁定在战场上那个瘦小却致命的身影上。
“战争有战争的规则。”
“但海军……”
“有海军自己的方式。”
萨卡斯基微微颔首，他当然明白这句话的分量。
那个孩子，不是需要被怜悯的对象，也不是一张等待拯救的白纸。
那是一块已经在血与火中被反复锤打的铁。
要么彻底崩裂，要么——被锻造成真正的武器。
而这种人，从来不接受施舍。
同情，只会被当作羞辱。
怜悯，只会引来反抗。
唯有力量。
唯有站在他无法忽视、无法否认的高度之上，才能让他停下脚步，抬头去看。
萨卡斯基的拳头缓缓松开，目光如熔岩般沉静。
“我知道。”
“这种人——”
“只能用实力去征服。”
悬崖之下，炮火仍在咆哮。
而在那混乱的战场中，一个九岁的孩子，正用远超年龄的方式书写着自己的命运。
只是他还不知道——
在悬崖之上，已经有两道目光，开始为他标记一条截然不同的未来。
战争无休止国。
这是一座被鲜血反复浸透的岛屿。
两国对峙已久，国境线在连年的炮火中被反复抹去、重画。
山丘、河谷、荒地，今日属于这边，明日便插上另一面的旗帜。
为了土地。
为了矿脉。
为了在贫瘠世界里活下去的那一点资源。
战争，成了这里唯一被承认的秩序。
因为并非世界政府加盟国；
因为“没有战略价值”；
因为“死多少人，都不会影响世界的走向”；
所以这里没有调停，也没有裁决。
——更没有所谓的正义。
常年的炮火与尸体，让途经此地的海贼船都懒得靠岸。
这里既没有能掠夺的财富，也没有值得炫耀的名声。
只有无休止的厮杀。
以及被战争吞噬的一代又一代人。
......
悬崖之上。
断裂的岩壁向外延伸，脚下是翻涌的硝烟与血色。
海风裹挟着焦土与铁锈的味道呼啸而过，吹动衣角猎猎作响。
罗克与萨卡斯基并肩而立，站在崖边俯瞰下方的战场。
炮火此起彼伏。
子弹在空气中尖啸。
士兵冲锋、倒下，又被后续的人潮踩踏而过。
有人在泥泞中翻滚哀嚎，下一刻便被流弹击中，声音戛然而止。
新的尸体很快覆盖上去，仿佛什么都未曾发生。
残酷。
原始。
毫无修饰。
可悬崖上的两人，神情却异常平静。
他们都曾在真正的战场中挣扎过。
也都见过比这更疯狂、更绝望的景象。
这样的画面，只会让人沉默。
就在这时——
萨卡斯基敏锐的察觉到，罗克的目光停留在战场的某一角。
那并非主力冲锋线。
也不是炮火最密集、尸体堆积最多的地方。
而是一支装备破旧、旗帜残破的部队。
那面旗帜在硝烟中摇曳，用粗糙的颜料潦草地写着两个字母——
GF。
萨卡斯基顺着他的视线望去。
下一秒，他的瞳孔微微一缩。
在那支部队最前方——
有一个孩子。
不。
是一个本不该出现在战场上的孩子。
军装明显不合身，裤脚被粗糙地卷起。
头盔歪斜，几乎遮住半张脸。
脸上满是泥土、血痕与被火焰灼出的黑色痕迹。
编号——
9号。
可那双眼睛，却亮得可怕。
他是爆破兵。
是两军每一次冲锋前，被第一个推向火线的人。
少年抱着炸药，借着地形翻滚、匍匐、前冲。
他对战场的节奏有着近乎本能的判断，精准地将爆破物塞进敌方掩体与壕沟的死角。
“轰——！！！”
爆炸掀翻防线，火焰与碎石冲天而起。
而他，几乎是在火焰尚未散尽的瞬间，就已经冲了进去。
动作干脆狠辣。
没有一丝犹豫。
即便面对体型远大于他的成年士兵，他也没有半分迟疑。
贴身。
下潜。
刺喉。
断腕。
每一次出手，都是奔着要害而去。
没有多余动作，没有恐惧，也没有仁慈。
他甚至在战斗中显得兴奋。
像是在渴望战功。
渴望证明自己的价值。
渴望在这片尸山血海中，被承认“存在”的意义。
一个九岁的孩子，却在战场上展现出令人心寒的战斗意识与意志力。
硝烟翻滚中，他的身影显得瘦小，却异常刺眼。
萨卡斯基的目光，微不可察地动了一下。
那是一种极其熟悉的感觉。
像是旧伤在阴雨天隐隐作痛，又像是某段被强行封存的记忆，被人轻轻掀开了一角。
就在这时，罗克的声音，在他身旁响起。
“……像吧？”
萨卡斯基一怔，下意识回头。
罗克仍旧望着下方的战场，语气平静：“就像以前的你一样。”
海风呼啸而过，卷起悬崖边的碎石与尘土。
硝烟的气味被吹散，又很快重新聚拢。
悬崖之上，一片死寂。
萨卡斯基没有立刻回答。
他的视线，再一次落回那个编号“9号”的孩子身上。
那孩子正从一处爆炸后的掩体中爬起，脸上沾满献血却咧着嘴在笑，仿佛刚刚完成了一件值得骄傲的事情。
下一秒，他已经拖着炸药，朝着另一条火线奔去。
那一瞬间——
萨卡斯基仿佛看见了更早以前的自己。
那个在废墟与尸体中长大的人。
那个被战争逼着学会如何杀人、如何先一步出手的人。
那个明白“软弱就等于死亡”，只能靠“变得更强”才能活下来的自己。
只是为了活着......
他的拳头，在不知不觉间缓缓收紧。
指节发出细微的声响，仿佛在压抑什么。
熔岩般的怒意，在胸腔深处无声翻涌，却没有爆发。
良久。
萨卡斯基低声开口，声音比海风还要沉：“……我不会让他，继续走那条路。”
罗克与萨卡斯基对视了一眼。
没有多余的语言，两人已经明白了彼此的决定。
他们不会以“救世主”的姿态降临。
不会粗暴地终止这场战争，更不会用强权去改写一个国家的命运。
但——
他们也绝不会允许，一个已经被战争打磨出锋芒的意志，就这样被这台毫无意义的绞肉机继续吞噬。
罗克收回视线，语气低沉而平稳：“萨卡斯基。”
他的目光，依旧锁定在战场上那个瘦小却致命的身影上。
“战争有战争的规则。”
“但海军……”
“有海军自己的方式。”
萨卡斯基微微颔首，他当然明白这句话的分量。
那个孩子，不是需要被怜悯的对象，也不是一张等待拯救的白纸。
那是一块已经在血与火中被反复锤打的铁。
要么彻底崩裂，要么——被锻造成真正的武器。
而这种人，从来不接受施舍。
同情，只会被当作羞辱。
怜悯，只会引来反抗。
唯有力量。
唯有站在他无法忽视、无法否认的高度之上，才能让他停下脚步，抬头去看。
萨卡斯基的拳头缓缓松开，目光如熔岩般沉静。
“我知道。”
“这种人——”
“只能用实力去征服。”
悬崖之下，炮火仍在咆哮。
而在那混乱的战场中，一个九岁的孩子，正用远超年龄的方式书写着自己的命运。
只是他还不知道——
在悬崖之上，已经有两道目光，开始为他标记一条截然不同的未来。
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