一九三一年七月二十五日，深夜十一时。
马德里郊区，卡拉万切尔。
枪炮声已经在这里响了整整八个小时了。
工人们的街垒前面，躺着密密麻麻的尸体。鲜血渗进碎石缝里，在月光下泛着暗黑色的光。空气中的味道，呛得人喘不过气来。
防线上剩下的工人同志们，只有不到一百人了。
他们躲在半堵残墙为主体的掩体后面，喘着气，咬着牙，盯着远处那黑压压的叛军阵地。
有的人靠着墙，有的人趴在地上，有的人还在用刺刀掘土，想把掩体挖得更深一点。
子弹不多了。燃烧瓶用完了。铁锹和扳手早就换成了从死人身上捡来的步枪。
一个年轻的小伙子靠着墙，捂着流血的胳膊。他叫帕科，十九岁，马德里电车公司的售票员。三个月前他加入了共产党。
旁边一个老矿工正在用布条给他包扎。老矿工叫安东尼奥，五十三岁，他的左腿被弹片划了一道口子，血已经凝固了。
“大叔，”帕科咬着牙，忍着疼，“咱们还能撑多久？”
安东尼奥手上动作不停，一边用力扎紧布条，一边咧嘴笑了笑。
“撑到天亮。”
“嘶——大叔，你轻点！”
帕科疼得倒吸一口凉气，整张脸都皱了起来。
安东尼奥笑着拍拍他的肩膀。
“先止血为主。疼点不怕的，能把你的小命保住才是最重要的。等下担架队上来，就把你送到后方去。到那里再让医生同志给你好好包扎。”
帕科愣了一下，看着大叔那张满是煤灰和血迹的脸。
“那你呢？”
安东尼奥低下头，继续扎紧布条，没有说话。
帕科又问了一遍：“大叔，那你呢？你腿上也有伤，你也得下去。”
安东尼奥抬起头，看着远处黑漆漆的叛军阵地。月光下，那些卡车和火炮的轮廓隐约可见。
“我没事。”他说，“我还得守好防线。不能都去后方啊。都走了，防线谁来守呢？”
帕科沉默了。
他低下头，看着自己被包扎好的胳膊。
“你不走我也不走。”他忽然说。
安东尼奥愣住了。
“小同志，你说什么？”
帕科抬起头，眼睛里有光。
“我说，你不走，我也不走。”
安东尼奥皱起眉头。
“胡闹！你才多大？你才十九！你还有一辈子要活！你——”
帕科打断他。
“大叔，你多大？”
安东尼奥说：“五十三。”
帕科说：“你五十三了，还在守。我十九，为什么不能守？”
安东尼奥张了张嘴，说不出话来。
帕科继续说：“我爹是电车司机。去年死了，工伤。我妈在洗衣房做工，一天站十几个小时。我妹妹十一岁，还在上学。
我参加共产党的时候，我问我妈：妈，你同意吗？我妈说：你爹要是活着，也会同意的。”
他顿了顿。
“大叔，我不是不怕死。我怕。但我更怕那些王八蛋打进来。
他们打进来，我妈就得继续给人洗衣服，洗到手指头烂掉。我妹妹就得上不起学，就得去当女仆，被那些老爷们欺负。”
他看着安东尼奥。
“所以我不走。我要守。守住这里，就是守住我妈，守住我妹妹，守住所有像我妈、像我妹妹一样的人。”
安东尼奥沉默了。
他看着这个十九岁的年轻人，看着他眼睛里那种光。
那种光，他在矿上见过。在罢工的队伍里见过。在那些宁死不屈的同志眼睛里见过。
他叹了口气。
“帕科，你……”
话没说完。
远处，叛军的阵地上，忽然亮起一片火光。
接着，是炮声。
“他们又来了！”有人喊道。
安东尼奥一把拉起帕科，两个人扑到残墙后面。
炮弹落下来了。在街垒周围炸开，掀起泥土和碎石。
炮击持续了五分钟。
然后停了。
“准备战斗！”安东尼奥喊道。
帕科抓起自己的步枪，趴到墙后面。他的手在发抖，但他咬着牙，把枪架好。
一百米。五十米。三十米。
“打！”
枪声爆豆般响起。
冲在最前面的叛军倒下一片。但后面的继续往前冲。他们踩着同伴的尸体，一步一步逼近街垒。
帕科不停地开枪，开枪，开枪。
突然，他身边的一个同志闷哼一声，倒了下去。
帕科扭头一看，那个同志额头上有个血洞，眼睛还睁着。
他有些愣住了。
“帕科！开枪！”安东尼奥的吼声惊醒了他。
他转过头，继续开枪。
但敌人越来越近了。二十米。十五米。十米——
忽然，有人扔出一个燃烧瓶。火光照亮了夜空，几个叛军浑身着火，惨叫着在地上打滚。
那是工人们最后一个燃烧瓶了。
叛军很快就打进了阵地，然后，白刃战开始了。
叛军的士兵冲进街垒，和工人们扭打在一起。刺刀、枪托、拳头、牙齿——什么都用上了。
帕科和一个叛军士兵扭打在一起。那个人比他高，比他壮，把他按在地上，双手掐着他的脖子。帕科的脸憋得通红，眼前开始发黑。
就在这时，那个士兵忽然松开了手。他低头一看，安东尼奥站在后面，手里拿着一把沾血的刺刀。
“起来！”安东尼奥把他拉起来。
帕科爬起来，大口喘气。他看见安东尼奥的腿上又开始流血了。
叛军被打了回去。这一次进攻，又被挡住了。
但防线上的工人，又少了一些。
与此同时，叛军阵地后方。
临时指挥所里，烟雾缭绕。桌上的地图摊开着，上面画满了箭头和圈圈。
指挥官阿尔弗雷多·德拉蒙塔尼亚上校站在窗前，背对着众人。
一个参谋正在汇报。
“上校，第八次进攻被打退了。我们损失了大约一百五十人。”
德拉蒙塔尼亚猛地转过身。
“一百五十人？第八次了！对面只是一群没受过正规训练的工人！一群泥腿子！拿着铁锹和扳手的乌合之众！你们打了八个小时，拿不下一个街垒？”
参谋低着头，不敢说话。
德拉蒙塔尼亚走到他面前，手指戳着他的胸口。
“告诉我，为什么？为什么我的正规军，打不过一群工人？”
参谋抬起头，声音有些发颤。
“上校，他们……他们用人命在填。我们打上去，他们用人命挡。我们打上去十次，他们就用人命挡十次。他们不怕死。他们……他们疯了。”
德拉蒙塔尼亚愣了一下。
“不怕死？”
他想起自己年轻时在摩洛哥打过仗。那时候他见过里夫人的战士，也是不怕死的。
但他一直以为，那是因为那些人是野蛮人，是异教徒，是不知道生命可贵。
可现在，这些人——这些西班牙人，这些工人，这些他眼里的“乌合之众”——也不怕死。
为什么？
他不能理解。
他拔出腰间的手枪，抵在参谋的额头上。
“听着。我再给你最后一次机会。现在，把所有能动的部队都派上去。
冲锋，冲锋，再冲锋。如果下一次冲锋还拿不下那个街垒，你就不要回来了。”
参谋的脸惨白。
“是……是，上校。我亲自带队去冲，保证把阵地拿下！”
他转身跑了出去。
德拉蒙塔尼亚收起枪，再次走到窗前。
远处，那个小小的街垒，还在顽强地亮着火光。
他咬着牙，低声说：
“我倒要看看，你们能撑多久。”
凌晨二时。
第九次进攻开始了。
这一次，叛军出动了所有预备队。黑压压的人群，像潮水一样涌向街垒。
炮弹把地面炸得翻过来又翻过去。机枪扫射，子弹像暴雨一样倾泻。
街垒后面，活着的工人已经不到五十个了。
帕科的胳膊又被弹片划了一道口子，但他已经感觉不到疼了。他的耳朵在嗡嗡响，眼前的一切都变得模糊。
安东尼奥在他旁边，靠着墙，喘着气。他的腿上又添了几道伤口，站都站不起来了。
“帕科。”他忽然说。
帕科转过头。
“大叔？”
安东尼奥从怀里掏出一个小小的布包，塞进他手里。
“拿着。”
帕科低头一看，是一块面包。已经被压扁了，但还能吃。
“本来想留着当干粮的。现在用不着了。”
帕科愣住了。
“大叔，你……”
安东尼奥打断他。
“听着，帕科。等下他们打上来，你就跑。往后跑。往城里跑。
告诉同志们，我们守到了最后。告诉他们，我们没有退。告诉他们——”
他顿了顿。
“告诉他们，西班牙工人阶级，不是孬种。”
帕科的眼睛红了。
“大叔，我不走……”
安东尼奥忽然抓住他的衣领，把他拉到自己面前。
“小兔崽子，你听我说！”他的眼睛瞪得老大，“你才十九！你还有一辈子要活！你还要看着你妈过上好日子，看着你妹妹上学！你不能死在这儿！”
帕科流着泪，说不出话来。
安东尼奥松开手，拍了拍他的脸。
“听话。跑。跑得快快的。等你们以后胜利了，别忘了我们这些人。”
远处，喊杀声越来越近。
安东尼奥抓起身边最后一支步枪，挣扎着站起来。
他靠在墙上，把枪架好。
然后他回头，看着帕科。
“跑！”
帕科看着他，看着他满是血污的脸，看着他那双依然明亮的眼睛。
然后他转身，往后跑去。
身后，枪声响起。
帕科跑着，跑着，泪水模糊了他的视线。
他听见身后的枪声越来越密，喊杀声越来越近。
他听见有人在大喊：“冲啊！他们没子弹了！”
他听见爆炸声，惨叫声，还有——
那是什么？
他停下来，回过头。
远处的夜空中，出现了几个光点。
那是车灯。很多车灯。排成一串，像一条火龙，正从东边朝这里驶来。
紧接着，他听见了引擎的轰鸣声。那是卡车的引擎，很多很多卡车的引擎声。
还有——歌声。
那是《国际歌》。
那股歌声，那股气势，像海潮一样，一浪一浪地涌来。
帕科愣住了。
他不知道那是谁。但他知道，那是来帮他们的。
他忽然笑起来，哭着笑，笑着哭。
他转过身，对着那个还在战斗的街垒，大声喊道：
“大叔！大叔！他们来了！他们来了！”
没有人回答他。
但他知道，大叔一定听见了。
凌晨二时三十分，卡拉万切尔防线。
叛军的第九次进攻，被打退了。
不是被那些残存的工人打退的。是被那些突然出现的卡车，那些突然出现的士兵，那些突然出现的歌声，打退的。
德拉蒙塔尼亚上校站在指挥所里，望着远处那条长长的火龙，脸色惨白。
参谋跌跌撞撞地跑进来。
“上校！上校！德国人来了！他们……”
德拉蒙塔尼亚拔出枪，一枪打在他胸口。
“去你妈的德国人，就算是上帝在对面你今天也得死！”
参谋倒下去，眼睛还睁着。
德拉蒙塔尼亚扔下枪，呆呆地站在窗前。
他知道，一切都完了。
远处，《国际歌》的歌声越来越响。
那些卡车已经停了下来。无数人影跳下车，朝街垒跑去。他们拿着枪，扛着弹药箱，抬着担架。
他们说着不同的语言，穿着不同的衣服，来自不同的国家。
但他们有一个共同的名字。
同志。
帕科站在路中间，看着那些人从身边跑过。有德国人，有法国人，有意大利人，还有他听不懂的语言。
一个人忽然在他面前停下来。那是个高个子，穿着旧军装，左胸袋上别着一枚红旗徽章。他用生硬的西班牙语问：
“同志，防线还在吗？”
帕科愣了一下，然后使劲点头。
“在！还在！”
那人笑了。
“好样的。带我们去。”
帕科点点头，转身就跑。
身后，那些人跟着他，跑向那个还在燃烧的街垒。
跑向那些牺牲的同志。
跑向那个他们素不相识、却愿意为之战斗的地方。
黎明前最黑的时候，那些光，亮了。
马德里郊区，卡拉万切尔。
枪炮声已经在这里响了整整八个小时了。
工人们的街垒前面，躺着密密麻麻的尸体。鲜血渗进碎石缝里，在月光下泛着暗黑色的光。空气中的味道，呛得人喘不过气来。
防线上剩下的工人同志们，只有不到一百人了。
他们躲在半堵残墙为主体的掩体后面，喘着气，咬着牙，盯着远处那黑压压的叛军阵地。
有的人靠着墙，有的人趴在地上，有的人还在用刺刀掘土，想把掩体挖得更深一点。
子弹不多了。燃烧瓶用完了。铁锹和扳手早就换成了从死人身上捡来的步枪。
一个年轻的小伙子靠着墙，捂着流血的胳膊。他叫帕科，十九岁，马德里电车公司的售票员。三个月前他加入了共产党。
旁边一个老矿工正在用布条给他包扎。老矿工叫安东尼奥，五十三岁，他的左腿被弹片划了一道口子，血已经凝固了。
“大叔，”帕科咬着牙，忍着疼，“咱们还能撑多久？”
安东尼奥手上动作不停，一边用力扎紧布条，一边咧嘴笑了笑。
“撑到天亮。”
“嘶——大叔，你轻点！”
帕科疼得倒吸一口凉气，整张脸都皱了起来。
安东尼奥笑着拍拍他的肩膀。
“先止血为主。疼点不怕的，能把你的小命保住才是最重要的。等下担架队上来，就把你送到后方去。到那里再让医生同志给你好好包扎。”
帕科愣了一下，看着大叔那张满是煤灰和血迹的脸。
“那你呢？”
安东尼奥低下头，继续扎紧布条，没有说话。
帕科又问了一遍：“大叔，那你呢？你腿上也有伤，你也得下去。”
安东尼奥抬起头，看着远处黑漆漆的叛军阵地。月光下，那些卡车和火炮的轮廓隐约可见。
“我没事。”他说，“我还得守好防线。不能都去后方啊。都走了，防线谁来守呢？”
帕科沉默了。
他低下头，看着自己被包扎好的胳膊。
“你不走我也不走。”他忽然说。
安东尼奥愣住了。
“小同志，你说什么？”
帕科抬起头，眼睛里有光。
“我说，你不走，我也不走。”
安东尼奥皱起眉头。
“胡闹！你才多大？你才十九！你还有一辈子要活！你——”
帕科打断他。
“大叔，你多大？”
安东尼奥说：“五十三。”
帕科说：“你五十三了，还在守。我十九，为什么不能守？”
安东尼奥张了张嘴，说不出话来。
帕科继续说：“我爹是电车司机。去年死了，工伤。我妈在洗衣房做工，一天站十几个小时。我妹妹十一岁，还在上学。
我参加共产党的时候，我问我妈：妈，你同意吗？我妈说：你爹要是活着，也会同意的。”
他顿了顿。
“大叔，我不是不怕死。我怕。但我更怕那些王八蛋打进来。
他们打进来，我妈就得继续给人洗衣服，洗到手指头烂掉。我妹妹就得上不起学，就得去当女仆，被那些老爷们欺负。”
他看着安东尼奥。
“所以我不走。我要守。守住这里，就是守住我妈，守住我妹妹，守住所有像我妈、像我妹妹一样的人。”
安东尼奥沉默了。
他看着这个十九岁的年轻人，看着他眼睛里那种光。
那种光，他在矿上见过。在罢工的队伍里见过。在那些宁死不屈的同志眼睛里见过。
他叹了口气。
“帕科，你……”
话没说完。
远处，叛军的阵地上，忽然亮起一片火光。
接着，是炮声。
“他们又来了！”有人喊道。
安东尼奥一把拉起帕科，两个人扑到残墙后面。
炮弹落下来了。在街垒周围炸开，掀起泥土和碎石。
炮击持续了五分钟。
然后停了。
“准备战斗！”安东尼奥喊道。
帕科抓起自己的步枪，趴到墙后面。他的手在发抖，但他咬着牙，把枪架好。
一百米。五十米。三十米。
“打！”
枪声爆豆般响起。
冲在最前面的叛军倒下一片。但后面的继续往前冲。他们踩着同伴的尸体，一步一步逼近街垒。
帕科不停地开枪，开枪，开枪。
突然，他身边的一个同志闷哼一声，倒了下去。
帕科扭头一看，那个同志额头上有个血洞，眼睛还睁着。
他有些愣住了。
“帕科！开枪！”安东尼奥的吼声惊醒了他。
他转过头，继续开枪。
但敌人越来越近了。二十米。十五米。十米——
忽然，有人扔出一个燃烧瓶。火光照亮了夜空，几个叛军浑身着火，惨叫着在地上打滚。
那是工人们最后一个燃烧瓶了。
叛军很快就打进了阵地，然后，白刃战开始了。
叛军的士兵冲进街垒，和工人们扭打在一起。刺刀、枪托、拳头、牙齿——什么都用上了。
帕科和一个叛军士兵扭打在一起。那个人比他高，比他壮，把他按在地上，双手掐着他的脖子。帕科的脸憋得通红，眼前开始发黑。
就在这时，那个士兵忽然松开了手。他低头一看，安东尼奥站在后面，手里拿着一把沾血的刺刀。
“起来！”安东尼奥把他拉起来。
帕科爬起来，大口喘气。他看见安东尼奥的腿上又开始流血了。
叛军被打了回去。这一次进攻，又被挡住了。
但防线上的工人，又少了一些。
与此同时，叛军阵地后方。
临时指挥所里，烟雾缭绕。桌上的地图摊开着，上面画满了箭头和圈圈。
指挥官阿尔弗雷多·德拉蒙塔尼亚上校站在窗前，背对着众人。
一个参谋正在汇报。
“上校，第八次进攻被打退了。我们损失了大约一百五十人。”
德拉蒙塔尼亚猛地转过身。
“一百五十人？第八次了！对面只是一群没受过正规训练的工人！一群泥腿子！拿着铁锹和扳手的乌合之众！你们打了八个小时，拿不下一个街垒？”
参谋低着头，不敢说话。
德拉蒙塔尼亚走到他面前，手指戳着他的胸口。
“告诉我，为什么？为什么我的正规军，打不过一群工人？”
参谋抬起头，声音有些发颤。
“上校，他们……他们用人命在填。我们打上去，他们用人命挡。我们打上去十次，他们就用人命挡十次。他们不怕死。他们……他们疯了。”
德拉蒙塔尼亚愣了一下。
“不怕死？”
他想起自己年轻时在摩洛哥打过仗。那时候他见过里夫人的战士，也是不怕死的。
但他一直以为，那是因为那些人是野蛮人，是异教徒，是不知道生命可贵。
可现在，这些人——这些西班牙人，这些工人，这些他眼里的“乌合之众”——也不怕死。
为什么？
他不能理解。
他拔出腰间的手枪，抵在参谋的额头上。
“听着。我再给你最后一次机会。现在，把所有能动的部队都派上去。
冲锋，冲锋，再冲锋。如果下一次冲锋还拿不下那个街垒，你就不要回来了。”
参谋的脸惨白。
“是……是，上校。我亲自带队去冲，保证把阵地拿下！”
他转身跑了出去。
德拉蒙塔尼亚收起枪，再次走到窗前。
远处，那个小小的街垒，还在顽强地亮着火光。
他咬着牙，低声说：
“我倒要看看，你们能撑多久。”
凌晨二时。
第九次进攻开始了。
这一次，叛军出动了所有预备队。黑压压的人群，像潮水一样涌向街垒。
炮弹把地面炸得翻过来又翻过去。机枪扫射，子弹像暴雨一样倾泻。
街垒后面，活着的工人已经不到五十个了。
帕科的胳膊又被弹片划了一道口子，但他已经感觉不到疼了。他的耳朵在嗡嗡响，眼前的一切都变得模糊。
安东尼奥在他旁边，靠着墙，喘着气。他的腿上又添了几道伤口，站都站不起来了。
“帕科。”他忽然说。
帕科转过头。
“大叔？”
安东尼奥从怀里掏出一个小小的布包，塞进他手里。
“拿着。”
帕科低头一看，是一块面包。已经被压扁了，但还能吃。
“本来想留着当干粮的。现在用不着了。”
帕科愣住了。
“大叔，你……”
安东尼奥打断他。
“听着，帕科。等下他们打上来，你就跑。往后跑。往城里跑。
告诉同志们，我们守到了最后。告诉他们，我们没有退。告诉他们——”
他顿了顿。
“告诉他们，西班牙工人阶级，不是孬种。”
帕科的眼睛红了。
“大叔，我不走……”
安东尼奥忽然抓住他的衣领，把他拉到自己面前。
“小兔崽子，你听我说！”他的眼睛瞪得老大，“你才十九！你还有一辈子要活！你还要看着你妈过上好日子，看着你妹妹上学！你不能死在这儿！”
帕科流着泪，说不出话来。
安东尼奥松开手，拍了拍他的脸。
“听话。跑。跑得快快的。等你们以后胜利了，别忘了我们这些人。”
远处，喊杀声越来越近。
安东尼奥抓起身边最后一支步枪，挣扎着站起来。
他靠在墙上，把枪架好。
然后他回头，看着帕科。
“跑！”
帕科看着他，看着他满是血污的脸，看着他那双依然明亮的眼睛。
然后他转身，往后跑去。
身后，枪声响起。
帕科跑着，跑着，泪水模糊了他的视线。
他听见身后的枪声越来越密，喊杀声越来越近。
他听见有人在大喊：“冲啊！他们没子弹了！”
他听见爆炸声，惨叫声，还有——
那是什么？
他停下来，回过头。
远处的夜空中，出现了几个光点。
那是车灯。很多车灯。排成一串，像一条火龙，正从东边朝这里驶来。
紧接着，他听见了引擎的轰鸣声。那是卡车的引擎，很多很多卡车的引擎声。
还有——歌声。
那是《国际歌》。
那股歌声，那股气势，像海潮一样，一浪一浪地涌来。
帕科愣住了。
他不知道那是谁。但他知道，那是来帮他们的。
他忽然笑起来，哭着笑，笑着哭。
他转过身，对着那个还在战斗的街垒，大声喊道：
“大叔！大叔！他们来了！他们来了！”
没有人回答他。
但他知道，大叔一定听见了。
凌晨二时三十分，卡拉万切尔防线。
叛军的第九次进攻，被打退了。
不是被那些残存的工人打退的。是被那些突然出现的卡车，那些突然出现的士兵，那些突然出现的歌声，打退的。
德拉蒙塔尼亚上校站在指挥所里，望着远处那条长长的火龙，脸色惨白。
参谋跌跌撞撞地跑进来。
“上校！上校！德国人来了！他们……”
德拉蒙塔尼亚拔出枪，一枪打在他胸口。
“去你妈的德国人，就算是上帝在对面你今天也得死！”
参谋倒下去，眼睛还睁着。
德拉蒙塔尼亚扔下枪，呆呆地站在窗前。
他知道，一切都完了。
远处，《国际歌》的歌声越来越响。
那些卡车已经停了下来。无数人影跳下车，朝街垒跑去。他们拿着枪，扛着弹药箱，抬着担架。
他们说着不同的语言，穿着不同的衣服，来自不同的国家。
但他们有一个共同的名字。
同志。
帕科站在路中间，看着那些人从身边跑过。有德国人，有法国人，有意大利人，还有他听不懂的语言。
一个人忽然在他面前停下来。那是个高个子，穿着旧军装，左胸袋上别着一枚红旗徽章。他用生硬的西班牙语问：
“同志，防线还在吗？”
帕科愣了一下，然后使劲点头。
“在！还在！”
那人笑了。
“好样的。带我们去。”
帕科点点头，转身就跑。
身后，那些人跟着他，跑向那个还在燃烧的街垒。
跑向那些牺牲的同志。
跑向那个他们素不相识、却愿意为之战斗的地方。
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