“青山一道同云雨，明月何曾是两乡。”
——王昌龄《送柴侍御》
大炎洪熙四年，正月初一。
西域，莫贺延碛。
这是一片死亡的沙漠。方圆八百里，上无飞鸟，下无走兽。
沈砚躺在沙丘上，嘴里含着一块石头。这是岳家军的老规矩，含着石头，能分泌唾液，不至于渴死。
但他快不行了。
不仅仅是他，这十几万从兰州城突围出来的百姓和残兵，都快不行了。
断水，断粮，断药。
每天，都有几百人死在沙漠里。
他们死的时候，不说话，只是静静地躺着，看着天上的太阳，然后闭上眼睛。
像一盏盏油灯，被风吹灭。
“沈参军，”阿古珞走过来，她也快不行了。嘴唇干裂，渗着血，“不能再走了。再走，所有人都要死在这里。”
“不走，也是死。”沈砚艰难地坐起来，看着远处那片金色的沙海，“我们必须穿过这片沙漠。过了沙漠，就是哈密。那里有水，有草。”
“哈密是奥斯曼人的地盘。”
“我知道。”沈砚冷笑，“但奥斯曼人想不到，我们会从沙漠里钻出来。他们以为我们会往南逃，逃回中原。所以他们把重兵都放在了南边。”
“那我们也得有人能走过去才行啊。”
“背。”沈砚说，“背也要背过去。”
他看着周围那些奄奄一息的百姓。
看着那个叫念夏的孩子。
孩子已经瘦得不成形了，但他还坚强地扶着一个老奶奶在走。
“念夏，”沈砚喊道，“过来。”
念夏走过来，小脸蜡黄。
“叔叔给你讲个故事吧。”沈砚说，“是关于大夏的一个将军，叫班超。他带着三十六个人，就穿过了这片沙漠，收服了西域的五十五个国家。”
“他厉害吗？”
“厉害。”沈砚说，“他是我们大夏的骄傲。我们今天走的路，就是他当年走过的路。我们不能丢他的脸。”
念夏听着，眼睛里有了光。
“叔叔，我不怕。”
“好孩子。”
沈砚挣扎着站起来，从怀里掏出那张早已破损的《大夏全洲疆域图》。
他看着地图，看着那个小小的“哈密”标记。
那是他们的希望。
也是他们的坟墓。
正月初三，绝望的时刻到了。
水，彻底断了。
十几万人，被困在沙漠腹地。
太阳像火一样烤着他们。
很多人开始发疯，去喝自己的尿，去割开战马的血管喝血。
沈砚也渴，渴得喉咙冒烟。
但他不能喝。
他把最后一点水，留给了念夏，留给了伤员。
“参军，”老刘爬过来，手里拿着一把干瘪的草根，“吃吧。这是甘草。能解渴。”
沈砚接过草根，放进嘴里嚼。
又苦，又涩。
但至少有一点水分。
“老刘，”沈砚看着他，“如果我不行了。你就带着大家，继续走。”
“你去哪儿？”
“我去引开追兵。”沈砚看着身后，“奥斯曼人的骑兵，追上来了。他们就在我们后面十里地。如果我们不挡住他们，这十几万人，都会被杀光。”
“我们一起去！”
“不。”沈砚摇摇头，“我一个人去。我腿瘸，走不快。留下来，只会拖累大家。”
“那我也不走！”
“你必须走。”沈砚吼道，“你是军需官，你管着大家的粮草。你死了，大家更活不了！”
他转过头，看着阿古珞。
“阿古珞。”
“嗯。”
“把我的剑，带给念夏。”
“好。”
“告诉他，他爹，是个大夏的将军。”
“好。”
沈砚解下佩剑，递给阿古珞。
然后，他捡起一根长矛，拖着那条残腿，一步一步，向后走去。
他没有骑马。
他怕马跑得太快，追不上那些奥斯曼骑兵。
他只是走着。
像一个孤独的幽灵，走向死亡。
正月初四，黎明。
奥斯曼骑兵，到了。
几千个骑兵，黑压压的一片，像狼群一样。
他们看到了沈砚。
一个瘸腿的，衣衫褴褛的，像乞丐一样的将军。
“哈哈哈！”奥斯曼骑兵大笑，“这就是大夏的余孽？这就是沈砚？”
“抓住他！抓活的！赏金一千两！”
骑兵冲了上来。
沈砚没有跑。
他站在沙丘上，等着他们。
等着他们进入长矛的攻击范围。
“嗖！”
第一支箭，射穿了他的肩膀。
他不动。
“嗖！”
第二支箭，射穿了他的小腿。
他还是不动。
直到那个奥斯曼骑兵，冲到了他面前，举起了马刀。
沈砚动了。
他用尽最后的力气，把长矛，刺进了战马的脖子。
战马倒下，把骑兵压在身下。
沈砚扑上去，用牙齿，咬断了骑兵的喉咙。
血，喷了他一脸。
腥，甜。
他尝到了死亡的味道。
但他没有停。
他捡起骑兵的马刀，拖着残腿，冲向下一个敌人。
一刀，两刀，三刀。
他不知道自己杀了多少人。
他只知道，他要挡住他们。
挡住他们，哪怕只有一刻钟。
给那十几万百姓，争取一刻钟的逃生时间。
“杀！”
“杀！”
“杀！”
沈砚的吼声，在沙漠里回荡。
像一头濒死的困兽，在做最后的咆哮。
正月初五，沈砚醒来了。
他发现自己躺在一个帐篷里。
不是奥斯曼人的帐篷，是岳家军的帐篷。
阿古珞坐在他身边，满脸泪水。
“醒了？”阿古珞问。
“我……没死？”沈砚嘶哑着嗓子。
“没死。”阿古珞哭着说，“奥斯曼人退了。他们看到你一个人杀了他们几百人，以为你有神助，吓跑了。百姓们……也都过来了。我们……走出沙漠了。”
沈砚看着帐篷外。
外面，是一片绿色的草地。
还有清澈的泉水。
那是哈密。
那是生路。
“念夏呢？”
“在外面玩。”阿古珞说，“他很好。”
“那就好。”
沈砚松了一口气。
他看着自己的双手。
双手上，全是血痂，全是伤疤。
但他活下来了。
大夏，也活下来了。
虽然只剩下这十几万人。
虽然只剩下这残破的身躯。
但只要火种还在。
总有燎原的那一天。
他闭上眼睛，听着帐篷外孩子们的笑声。
那是大夏的声音。
是希望的声音。
——王昌龄《送柴侍御》
大炎洪熙四年，正月初一。
西域，莫贺延碛。
这是一片死亡的沙漠。方圆八百里，上无飞鸟，下无走兽。
沈砚躺在沙丘上，嘴里含着一块石头。这是岳家军的老规矩，含着石头，能分泌唾液，不至于渴死。
但他快不行了。
不仅仅是他，这十几万从兰州城突围出来的百姓和残兵，都快不行了。
断水，断粮，断药。
每天，都有几百人死在沙漠里。
他们死的时候，不说话，只是静静地躺着，看着天上的太阳，然后闭上眼睛。
像一盏盏油灯，被风吹灭。
“沈参军，”阿古珞走过来，她也快不行了。嘴唇干裂，渗着血，“不能再走了。再走，所有人都要死在这里。”
“不走，也是死。”沈砚艰难地坐起来，看着远处那片金色的沙海，“我们必须穿过这片沙漠。过了沙漠，就是哈密。那里有水，有草。”
“哈密是奥斯曼人的地盘。”
“我知道。”沈砚冷笑，“但奥斯曼人想不到，我们会从沙漠里钻出来。他们以为我们会往南逃，逃回中原。所以他们把重兵都放在了南边。”
“那我们也得有人能走过去才行啊。”
“背。”沈砚说，“背也要背过去。”
他看着周围那些奄奄一息的百姓。
看着那个叫念夏的孩子。
孩子已经瘦得不成形了，但他还坚强地扶着一个老奶奶在走。
“念夏，”沈砚喊道，“过来。”
念夏走过来，小脸蜡黄。
“叔叔给你讲个故事吧。”沈砚说，“是关于大夏的一个将军，叫班超。他带着三十六个人，就穿过了这片沙漠，收服了西域的五十五个国家。”
“他厉害吗？”
“厉害。”沈砚说，“他是我们大夏的骄傲。我们今天走的路，就是他当年走过的路。我们不能丢他的脸。”
念夏听着，眼睛里有了光。
“叔叔，我不怕。”
“好孩子。”
沈砚挣扎着站起来，从怀里掏出那张早已破损的《大夏全洲疆域图》。
他看着地图，看着那个小小的“哈密”标记。
那是他们的希望。
也是他们的坟墓。
正月初三，绝望的时刻到了。
水，彻底断了。
十几万人，被困在沙漠腹地。
太阳像火一样烤着他们。
很多人开始发疯，去喝自己的尿，去割开战马的血管喝血。
沈砚也渴，渴得喉咙冒烟。
但他不能喝。
他把最后一点水，留给了念夏，留给了伤员。
“参军，”老刘爬过来，手里拿着一把干瘪的草根，“吃吧。这是甘草。能解渴。”
沈砚接过草根，放进嘴里嚼。
又苦，又涩。
但至少有一点水分。
“老刘，”沈砚看着他，“如果我不行了。你就带着大家，继续走。”
“你去哪儿？”
“我去引开追兵。”沈砚看着身后，“奥斯曼人的骑兵，追上来了。他们就在我们后面十里地。如果我们不挡住他们，这十几万人，都会被杀光。”
“我们一起去！”
“不。”沈砚摇摇头，“我一个人去。我腿瘸，走不快。留下来，只会拖累大家。”
“那我也不走！”
“你必须走。”沈砚吼道，“你是军需官，你管着大家的粮草。你死了，大家更活不了！”
他转过头，看着阿古珞。
“阿古珞。”
“嗯。”
“把我的剑，带给念夏。”
“好。”
“告诉他，他爹，是个大夏的将军。”
“好。”
沈砚解下佩剑，递给阿古珞。
然后，他捡起一根长矛，拖着那条残腿，一步一步，向后走去。
他没有骑马。
他怕马跑得太快，追不上那些奥斯曼骑兵。
他只是走着。
像一个孤独的幽灵，走向死亡。
正月初四，黎明。
奥斯曼骑兵，到了。
几千个骑兵，黑压压的一片，像狼群一样。
他们看到了沈砚。
一个瘸腿的，衣衫褴褛的，像乞丐一样的将军。
“哈哈哈！”奥斯曼骑兵大笑，“这就是大夏的余孽？这就是沈砚？”
“抓住他！抓活的！赏金一千两！”
骑兵冲了上来。
沈砚没有跑。
他站在沙丘上，等着他们。
等着他们进入长矛的攻击范围。
“嗖！”
第一支箭，射穿了他的肩膀。
他不动。
“嗖！”
第二支箭，射穿了他的小腿。
他还是不动。
直到那个奥斯曼骑兵，冲到了他面前，举起了马刀。
沈砚动了。
他用尽最后的力气，把长矛，刺进了战马的脖子。
战马倒下，把骑兵压在身下。
沈砚扑上去，用牙齿，咬断了骑兵的喉咙。
血，喷了他一脸。
腥，甜。
他尝到了死亡的味道。
但他没有停。
他捡起骑兵的马刀，拖着残腿，冲向下一个敌人。
一刀，两刀，三刀。
他不知道自己杀了多少人。
他只知道，他要挡住他们。
挡住他们，哪怕只有一刻钟。
给那十几万百姓，争取一刻钟的逃生时间。
“杀！”
“杀！”
“杀！”
沈砚的吼声，在沙漠里回荡。
像一头濒死的困兽，在做最后的咆哮。
正月初五，沈砚醒来了。
他发现自己躺在一个帐篷里。
不是奥斯曼人的帐篷，是岳家军的帐篷。
阿古珞坐在他身边，满脸泪水。
“醒了？”阿古珞问。
“我……没死？”沈砚嘶哑着嗓子。
“没死。”阿古珞哭着说，“奥斯曼人退了。他们看到你一个人杀了他们几百人，以为你有神助，吓跑了。百姓们……也都过来了。我们……走出沙漠了。”
沈砚看着帐篷外。
外面，是一片绿色的草地。
还有清澈的泉水。
那是哈密。
那是生路。
“念夏呢？”
“在外面玩。”阿古珞说，“他很好。”
“那就好。”
沈砚松了一口气。
他看着自己的双手。
双手上，全是血痂，全是伤疤。
但他活下来了。
大夏，也活下来了。
虽然只剩下这十几万人。
虽然只剩下这残破的身躯。
但只要火种还在。
总有燎原的那一天。
他闭上眼睛，听着帐篷外孩子们的笑声。
那是大夏的声音。
是希望的声音。