晨雾像掺了灰的棉絮,糊在“云顶阁”酒店的落地窗上,把初升的日头滤成惨淡的白。

  田中雄绘推开套房门时,走廊里的羊绒地毯吸走了所有声响,只有怀里的漆盒还在发烫,像揣着颗刚从血池里捞出来的心脏。

  他扶着门框喘了口气,指节在雕花门板上掐出五道白痕——地窟里的寒意还没散尽,骨头缝里却烧着团火,那是《骨烬断锋毫》在他血脉里作祟。

  “大人?”

  影鬼的声音从拐角传来,手里端着个黑漆托盘,上面放着刚沏好的抹茶,茶沫浮着层细密的光:

  “备了您爱吃的海苔饭团,用的是迹州的海苔。”

  田中雄绘没回头,径直走进书房,反手扣上暗锁。

  “谁也别来打扰。”

  他的声音哑得像被砂纸磨过,和服下摆扫过墙角的画架,带倒了支狼毫笔,笔尖在地板上拖出道墨痕,像条垂死的蛇。

  这家酒店里的房间,是他个人专属房间,直接来华,基本都会下榻这里。

  书房里弥漫着陈年墨香,混着榻榻米的草腥气。

  墙上挂满了他的画作:

  《樱士雪寂图》里的雪线用淡墨扫得如真似幻,《樱雨惊鸿》的花瓣沾着金粉,在晨光里闪着细碎的光。

  可此刻在他眼里,这些画都像褪色的旧报纸,笔锋软得像棉花,墨色淡得像清水。

  他走到画桌前,指尖划过砚台里的宿墨,那曾让他引以为傲的“清润如露”,现在只觉得寡淡得可笑。

  “都是些废物。”

  他低声骂了句,将怀里的漆盒重重拍在桌上。

  盒盖弹开的瞬间,股腥甜的气息漫出来,混着墨香,竟生出种诡异的和谐。

  《骨烬断锋毫》静静躺在暗红色绒布上,断口处的青铜咒环泛着冷光,笔锋的狼毫里混着细碎的骨粉,在灯光下闪着青灰的磷光。

  这就是樱花国画坛藏了三百年的秘宝,当年祖父临终前说,不到灭绝的关头,绝不能让它见光。

  “灭绝?”

  田中雄绘嗤笑一声,指尖抚过笔杆上的裂纹,那里还沾着血池里的暗红液体,像没擦干净的血痂。

  他想起唐言握着道玄生花笔时的模样,笔尖流转的金光像在嘲笑他毕生的修为,那股平静的眼神,比任何辱骂都更让他刺骨。

  他突然抓起《骨烬断锋毫》,指腹刚触到笔杆,就感到股电流顺着手臂窜上来。

  断笔像是活了过来,在他掌心轻轻颤动,笔锋的骨粉摩擦着皮肤,带来种细微的刺痛,却让他浑身的血液都沸腾起来。

  脑海里突然炸开无数画面:

  吴门画派的“破墨”技法在他眼前拆解,淡墨如何打底,浓墨如何破势,连笔尖的角度都清晰得像用尺子量过。

  院体画的“界画”要诀化作无形的线,在他腕间游走,让他清楚地知道该如何屏住呼吸,让线条直得像刀锋。

  甚至连早已失传的“飞丝描”,都像刻在骨子里般,让他能轻易控制笔锋,吐出细如发丝的线条。

  “这才是……真正的画技……”

  田中雄绘喃喃自语,眼睛亮得吓人。

  他扯过张宣纸铺在画桌上,蘸了点宿墨,随意落下一笔。

  墨痕落在纸上的瞬间,竟像活了过来。

  原本平淡的线条突然扭曲翻涌,生出层层叠叠的阴影,像有无数人影在里面挣扎。

  他不过是随意勾勒的山影,却透出股阴森的压迫感,峰峦的褶皱里仿佛藏着无数双眼睛,正死死盯着看画的人。

  “呵呵……呵呵呵……”

  田中雄绘低笑起来,笑声越来越大,在书房里回荡,惊得窗台上的盆栽都抖了抖。

  他又蘸了点朱砂,在山脚下点了朵樱花——那花瓣刚落下,就渗出暗红的液珠,像在滴血,边缘的墨色迅速晕开,竟生出种腐烂的质感,看得人头皮发麻。

  这不是他熟悉的笔法,却比任何技巧都更有力量。

  那些曾经让他钻研半生的构图、配色、气韵,此刻都像小孩子的涂鸦。

  握着《骨烬断锋毫》的手仿佛有了自己的意志,笔锋落下时,连空气都在跟着颤抖,每一笔都带着股毁灭的欲望,要把眼前的宣纸、窗外的晨光、甚至整个世界都碾碎。

  “唐言……”

  他咬着牙,笔尖在纸上划出道狰狞的弧线:

  “明天……我会让你一点点看着自己的笔力崩碎。”

  他想象着唐言站在画案前的模样,看着自己的得意之作在《骨烬断锋毫》的笔下褪色、腐烂,看着道玄生花笔的金光被青灰的磷火吞噬,看着自己毕生信奉的“画道在德”被碾成齑粉。

  “我会先画樱士山。”

  田中雄绘舔了舔干裂的嘴唇,眼神里透着疯狂的兴奋:

  “用你的没骨法画樱花,再用破墨法让花瓣一片片烂掉……让你看着自己的技法被我踩在脚下。”

  他又蘸了点墨,在纸上画了支笔,然后用浓墨将它涂得漆黑:

  “最后,我会画道玄生花笔断成两截的样子,让所有人都知道,华夏画坛的神话,是被我亲手掐灭的。”

  画纸上的墨迹越来越乱,扭曲的山峦、滴血的樱花、断裂的笔杆……

  构成一幅诡异而恐怖的画面,却透着股令人窒息的力量。

  田中雄绘的额头上渗着冷汗,和服的后背已经被浸透,可他一点都不觉得累,反而有种酣畅淋漓的快感。

  生命力正在被《骨烬断锋毫》一点点吸走,他能感觉到指尖的皮肤在微微发麻,像有细小的虫子在爬,但这都不重要了。

  他将断笔放回漆盒,看着盒盖缓缓合上,遮住那青灰的磷光。

  窗外的日头越升越高,透过晨雾照进书房,在画纸上投下片光斑,却驱不散那幅画里的阴森。

  “明天……”

  田中雄绘对着漆盒轻声说,声音里带着种病态的期待:

  “等饮了唐言的血,你会变得更强吧?”

  漆盒里的断笔仿佛回应般,轻轻颤动了一下,发出细微的嗡鸣,像在吞咽口水。

  书房里静了下来,只有墙上的挂钟在滴答作响,一秒一秒地走向明天。
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