二零零八年，八月八日。
京城，鸟巢。
晚上八点整。二万九千发烟花沿中轴线依次升空，把整座城市的天际线炸成了一片白昼。
看台西北角，第三层。
这个位置不算好。不在贵宾区，不在镜头能扫到的地方。买票的时候林婉儿说可以安排前排，罗晓军摆了摆手，说坐高点看得清楚。
他今年六十岁。头发全白了，但没秃。腰板还是直的，只是左膝盖的旧伤让他上楼梯的时候会慢半拍。身上穿着一件深灰色的夹克，拉链拉到胸口。不是定制的，是林婉儿在王府井百货买的，三百八十块。
林婉儿坐在他左边。五十七岁了，两鬓有了白发，但眼睛还是亮的。她穿了一件藏青色的薄外套，脖子上围着一条丝巾。手里攥着一瓶矿泉水，瓶盖拧开又拧上，反复了好几次。
身后一排，罗念正举着手机拍个不停。
二十三岁，刚从清华微电子系毕业。长得像林婉儿，下巴的轮廓像罗晓军。手里那台手机是君业出的，型号“龙腾S1”，去年上市的，国内第一款搭载自研芯片的智能手机。卖得不算火，但能打电话能上网，罗晓军说够了。
“爸，你看中间那块大屏。”罗念探过身来，指着体育场正中央悬挂的巨型LED显示屏。
屏幕上正播放着开幕式的画面。色彩饱满，刷新率极高，八万人的体育场里，最远的角落都能看清画面上的每一根线条。
“驱动芯片是咱们的。”罗念压低声音，语气里藏不住得意，“龙芯四号，零点零九微米制程。陈叔的团队去年底才量产的。”
罗晓军点了点头。
没说话。
他看着那块屏幕发了一会儿呆。
十一年前，克雷格在台北的雨夜里说过一句话——“你们拿到先进的芯片，也不过是一堆发热的废硅片。”
那个时候罗晓军没有反驳。他只说了一句“人我也能自己培养”。
苏州河畔那座破纺织厂，后来真的变成了君业技术学院。伊万诺夫在那里教了六年书，心梗走的那天，讲台上还摆着没讲完的电路图。学院第一届毕业生三百二十人，有九十七个进了君业的芯片部门，有四十一个去了中科院，有十二个自己创了业。
没有一个去了国外。
不是不让去。是不想去。
“想什么呢？”林婉儿侧过头。
“想以前的事。”
“多以前？”
罗晓军低头看了看自己的手。手背上全是老年斑，指关节粗大，右手中指的侧面有一道旧茧——年轻时在庙街搬货磨出来的，几十年了没消掉。
“七九年那会儿。”
林婉儿没接话。她把矿泉水瓶盖拧紧，放在膝盖上。
“你过罗湖桥那天，穿的是一件蓝色的确良衬衫。”林婉儿说，“左边口袋破了一个洞。”
“你记错了。是右边。”
“是左边。”
两个人都没再争。
体育场里，开幕式的倒计时鼓阵震得看台微微发颤。两千零八面缶同时敲响，声浪从地面升腾，穿过钢结构的穹顶，直冲夜空。
罗晓军的脊背微微绷紧。
他想起了很多声音。
推土机撞碎台北庄园铁门的声音。苏州河畔仓库大门被推开时金属摩擦的声音。九七年回归之夜维多利亚港的鞭炮声。港交所收盘钟敲响的那一下。
还有九六年元旦凌晨，龙腾网上线时，服务器绿灯亮起的那声“嗒”。
那些声音，每一个都比烟花响。
“阿正呢？今天怎么没来？”罗念从后排探头。
“开会。”罗晓军说。
阿正的安保公司去年在港交所上市了。业务覆盖非洲和中东十七个国家，专门给中国的基建项目和矿产企业提供安全保障。他本人很少回港岛了，常年待在拉各斯和内罗毕之间飞来飞去。头发剃得很短，晒得很黑，见面第一句话永远是“军哥”。
周生退了。在苏州河边盘了个门面，开了家茶馆。每天坐在门口的藤椅上，跟过路的人讲当年怎么在莫斯科用红烧肉罐头挖苏联专家，怎么在半岛酒店截获空头的情报。听的人半信半疑，他不在乎。
陈一鸣还在一线。五十六岁了，头发掉了大半，但每天还是凌晨两点才离开实验室。龙芯已经迭代到第四代，今年的出货量突破了八千万枚。不是最好的芯片，但够用。罗晓军一直说这三个字——够用。
不用最好。够用就行。先活下来，再慢慢追。
“妈，你哭了？”罗念的声音从后面传来。
林婉儿用丝巾的一角按了按眼角。
“风大。”
罗晓军没转头。他从夹克内侧的口袋里摸出一样东西。
一块电子表。
表壳是塑料的，已经发黄。表盘上有一道细小的裂痕，是八几年在深水埗摔的。表带换过三次，最后一次是用一截尼龙绳代替的。
但秒针还在跳。
一下，一下，一下。
林婉儿低头看见那块表，手指轻轻攥住了罗晓军的袖口。
这是他第一年做生意的时候，用电子市场淘来的零件自己组装的。当时花了一块二毛钱。
“还留着呢。”林婉儿说。
“走得准。”罗晓军把表翻过来。表背上刻着一行字，是用针尖一笔一划刻的，歪歪扭扭：
**造中国人自己的东西。**
体育场里，五星红旗升到了旗杆顶端。
国歌声从八万人的喉咙里涌出来，震得钢结构的看台嗡嗡作响。
罗晓军站起身。
腰板挺得很直。左膝盖疼，但他没弯。
他没唱。
他只是站着，看着那面旗。
和十一年前在君业大厦六十八楼看到的那面旗，一模一样的红。
国歌唱完。罗晓军坐回去，把那块旧电子表重新揣进口袋。
“走吧。”他拉起林婉儿的手。
“去哪？”
“回家。”
罗念跟在后面，还在用手机拍。
三个人顺着人流往出口走。没有保镖开道，没有专用通道。就这么挤在人群里，和几万个普通人一起，慢慢往外蹭。
有人认出了罗晓军。
一个穿着志愿者T恤的年轻人瞪大眼睛，张了张嘴，想说什么。
罗晓军冲他笑了一下，把食指竖在嘴唇前。
年轻人愣了两秒，用力点了点头。
罗晓军牵着林婉儿的手，走进了京城八月的夜风里。
身后，烟花还在炸。
一簇，又一簇。
照亮了他们的背影，也照亮了脚下这片走了三十年的路。
（全书完）
京城，鸟巢。
晚上八点整。二万九千发烟花沿中轴线依次升空，把整座城市的天际线炸成了一片白昼。
看台西北角，第三层。
这个位置不算好。不在贵宾区，不在镜头能扫到的地方。买票的时候林婉儿说可以安排前排，罗晓军摆了摆手，说坐高点看得清楚。
他今年六十岁。头发全白了，但没秃。腰板还是直的，只是左膝盖的旧伤让他上楼梯的时候会慢半拍。身上穿着一件深灰色的夹克，拉链拉到胸口。不是定制的，是林婉儿在王府井百货买的，三百八十块。
林婉儿坐在他左边。五十七岁了，两鬓有了白发，但眼睛还是亮的。她穿了一件藏青色的薄外套，脖子上围着一条丝巾。手里攥着一瓶矿泉水，瓶盖拧开又拧上，反复了好几次。
身后一排，罗念正举着手机拍个不停。
二十三岁，刚从清华微电子系毕业。长得像林婉儿，下巴的轮廓像罗晓军。手里那台手机是君业出的，型号“龙腾S1”，去年上市的，国内第一款搭载自研芯片的智能手机。卖得不算火，但能打电话能上网，罗晓军说够了。
“爸，你看中间那块大屏。”罗念探过身来，指着体育场正中央悬挂的巨型LED显示屏。
屏幕上正播放着开幕式的画面。色彩饱满，刷新率极高，八万人的体育场里，最远的角落都能看清画面上的每一根线条。
“驱动芯片是咱们的。”罗念压低声音，语气里藏不住得意，“龙芯四号，零点零九微米制程。陈叔的团队去年底才量产的。”
罗晓军点了点头。
没说话。
他看着那块屏幕发了一会儿呆。
十一年前，克雷格在台北的雨夜里说过一句话——“你们拿到先进的芯片，也不过是一堆发热的废硅片。”
那个时候罗晓军没有反驳。他只说了一句“人我也能自己培养”。
苏州河畔那座破纺织厂，后来真的变成了君业技术学院。伊万诺夫在那里教了六年书，心梗走的那天，讲台上还摆着没讲完的电路图。学院第一届毕业生三百二十人，有九十七个进了君业的芯片部门，有四十一个去了中科院，有十二个自己创了业。
没有一个去了国外。
不是不让去。是不想去。
“想什么呢？”林婉儿侧过头。
“想以前的事。”
“多以前？”
罗晓军低头看了看自己的手。手背上全是老年斑，指关节粗大，右手中指的侧面有一道旧茧——年轻时在庙街搬货磨出来的，几十年了没消掉。
“七九年那会儿。”
林婉儿没接话。她把矿泉水瓶盖拧紧，放在膝盖上。
“你过罗湖桥那天，穿的是一件蓝色的确良衬衫。”林婉儿说，“左边口袋破了一个洞。”
“你记错了。是右边。”
“是左边。”
两个人都没再争。
体育场里，开幕式的倒计时鼓阵震得看台微微发颤。两千零八面缶同时敲响，声浪从地面升腾，穿过钢结构的穹顶，直冲夜空。
罗晓军的脊背微微绷紧。
他想起了很多声音。
推土机撞碎台北庄园铁门的声音。苏州河畔仓库大门被推开时金属摩擦的声音。九七年回归之夜维多利亚港的鞭炮声。港交所收盘钟敲响的那一下。
还有九六年元旦凌晨，龙腾网上线时，服务器绿灯亮起的那声“嗒”。
那些声音，每一个都比烟花响。
“阿正呢？今天怎么没来？”罗念从后排探头。
“开会。”罗晓军说。
阿正的安保公司去年在港交所上市了。业务覆盖非洲和中东十七个国家，专门给中国的基建项目和矿产企业提供安全保障。他本人很少回港岛了，常年待在拉各斯和内罗毕之间飞来飞去。头发剃得很短，晒得很黑，见面第一句话永远是“军哥”。
周生退了。在苏州河边盘了个门面，开了家茶馆。每天坐在门口的藤椅上，跟过路的人讲当年怎么在莫斯科用红烧肉罐头挖苏联专家，怎么在半岛酒店截获空头的情报。听的人半信半疑，他不在乎。
陈一鸣还在一线。五十六岁了，头发掉了大半，但每天还是凌晨两点才离开实验室。龙芯已经迭代到第四代，今年的出货量突破了八千万枚。不是最好的芯片，但够用。罗晓军一直说这三个字——够用。
不用最好。够用就行。先活下来，再慢慢追。
“妈，你哭了？”罗念的声音从后面传来。
林婉儿用丝巾的一角按了按眼角。
“风大。”
罗晓军没转头。他从夹克内侧的口袋里摸出一样东西。
一块电子表。
表壳是塑料的，已经发黄。表盘上有一道细小的裂痕，是八几年在深水埗摔的。表带换过三次，最后一次是用一截尼龙绳代替的。
但秒针还在跳。
一下，一下，一下。
林婉儿低头看见那块表，手指轻轻攥住了罗晓军的袖口。
这是他第一年做生意的时候，用电子市场淘来的零件自己组装的。当时花了一块二毛钱。
“还留着呢。”林婉儿说。
“走得准。”罗晓军把表翻过来。表背上刻着一行字，是用针尖一笔一划刻的，歪歪扭扭：
**造中国人自己的东西。**
体育场里，五星红旗升到了旗杆顶端。
国歌声从八万人的喉咙里涌出来，震得钢结构的看台嗡嗡作响。
罗晓军站起身。
腰板挺得很直。左膝盖疼，但他没弯。
他没唱。
他只是站着，看着那面旗。
和十一年前在君业大厦六十八楼看到的那面旗，一模一样的红。
国歌唱完。罗晓军坐回去，把那块旧电子表重新揣进口袋。
“走吧。”他拉起林婉儿的手。
“去哪？”
“回家。”
罗念跟在后面，还在用手机拍。
三个人顺着人流往出口走。没有保镖开道，没有专用通道。就这么挤在人群里，和几万个普通人一起，慢慢往外蹭。
有人认出了罗晓军。
一个穿着志愿者T恤的年轻人瞪大眼睛，张了张嘴，想说什么。
罗晓军冲他笑了一下，把食指竖在嘴唇前。
年轻人愣了两秒，用力点了点头。
罗晓军牵着林婉儿的手，走进了京城八月的夜风里。
身后，烟花还在炸。
一簇，又一簇。
照亮了他们的背影，也照亮了脚下这片走了三十年的路。
（全书完）
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