隧道倾斜的角度在不知不觉中变缓，岩壁渗出的水珠顺着沈默后颈滑进衣领，凉得他脊骨发颤。
他背着小舟的肩背早已被汗水浸透，男孩的手指却仍在他锁骨处一下下划着——是重复的“口”形，闭合的唇，没有声音的呐喊。
“小沈。”苏晚萤的声音突然卡在喉咙里，像被什么东西哽住。
沈默这才惊觉，从礼堂坍塌到钻进隧道，他们竟没发出过一声完整的响动。
阿彩喷漆时的嘶啦声、周工刻刀碰撞岩壁的脆响、甚至刚才苏晚萤踉跄跪地的闷响，此刻在记忆里都像被按了消音键。
他摸出随身的手术刀，刀尖轻轻划过左手食指，血珠滚落在地的瞬间，他盯着那抹红——没有“啪嗒”，没有湿润的触感扩散，连溅起的细小微粒都静得诡异。
“不是静音。”他将染血的指尖凑到苏晚萤眼前，“是我们正在失去‘被听见’的资格。”他的声音像浸在棉花里，连自己都听不真切。
前方的微光突然亮了些，轮廓逐渐清晰成地铁站口的模样。
阿彩的帆布鞋尖刚蹭到地面的碎石，周工的老茧便掐住她后领。
“别动。”老刻匠的喉结滚动，听碑锤在掌心转了半圈，三短一长敲在岩壁上——那是他老家传了三代的警示，“假途”。
沈默顺着周工的目光抬头。
门楣上的指示牌锈得掉渣，“本站终到，请全部下车”的字体却工整得反常，横折钩的弧度和博物馆里明代碑刻拓片上的“终”字如出一辙。
更让他寒毛倒竖的是，牌子背面浮着淡淡的剪影——五个人，姿势分毫不差：他穿着皱巴巴的白大褂，苏晚萤攥着铜扣，小舟缩在他背上，阿彩扛着喷漆罐，周工握着刻刀。
正是他们跨进旧校舍礼堂前的模样。
“它怕我们不信这是出口，所以才写得像个标准答案。”周工的指节叩了叩指示牌，金属嗡鸣闷在隧道里，“真出口哪用得着提示？”
苏晚萤突然捂住胸口。
她颈间的铜扣烫得惊人，隔着毛衣都能灼出红印。
抬头的瞬间，岩层裂缝里有什么东西闪了闪——是眼睛，无数双，深褐色的、浅灰色的、沾着血的、蒙着雾的，全藏在石缝后，像看错题本的老师那样盯着他们。
她的手指不受控制地动起来，是给小舟的手语：“它们说……只要走进光里，就能变回‘普通孩子’。”
“普通孩子？”阿彩嗤笑一声，指腹蹭过喷漆罐底盖的暗扣，“上回有个初中生被残响缠上，也说想当普通孩子。结果呢？”她“咔”地掰开罐底，倒出一把黑黢黢的粉末——旧校舍墙灰混着扫操场时捡的铁屑，“它给的解脱，是让我们自愿当养料。”
粉末撒向光源的瞬间，沈默的瞳孔缩成针尖。
那些本应坠落的颗粒悬在半空，缓缓聚成反写的“欢迎回家”，每个笔画都渗着暗红，像用血写在玻璃上的倒影。
阿彩飞起一脚踢散，碎末簌簌落在她脚边：“老周，刻个错字，越大越好。”
周工的刻刀在岩壁上擦出火星。
他选了隧道左侧最平整的石面，运足腕力深凿——“家”字的宝盖头本该是圆弧，他却刻成倒置的三角，尖角朝下，活像口棺材盖。
金属与岩石的摩擦声终于撕开寂静，隧道突然剧烈震颤，头顶的水珠成串坠落，砸在碎石上发出清脆的“叮咚”——他们又能听见声音了。
那扇“地铁站口”的白漆成片剥落，露出后面漆黑的岩壁，像被戳破的糖纸。
“走。”沈默调整了下背上的小舟，转身时鞋跟碾到块碎石。
他弯腰拾起，石片边缘的半枚鞋印让他呼吸一滞——是他在礼堂坡道上见过的童鞋纹路，橡胶底的小恐龙图案还清晰。
翻转石片，底部用极细的刻刀划着“7/∞”，数字边缘有新鲜的石粉，显然刚刻不久。
“它在记录。”他捏紧石片，指节发白，“我们每走一步，都是作业上的红勾。7步，70步，700步……永远到不了∞。”
远处传来极轻的“哗啦”，像老师翻开练习册。
众人同时低头——他们的影子正从脚边剥离，像被线牵着的皮影，缓缓朝隧道来路爬去。
沈默的影子爬过他的鞋尖时，他甚至能看清白大褂上的褶皱；苏晚萤的影子经过她脚边，颈间铜扣的反光和本体重叠，烫得她倒抽冷气。
“影子要回去当‘标准答案’。”阿彩蹲下身，指尖几乎要碰到自己影子的发梢，“那我们的人……”
“还没到分叉口。”周工突然竖起耳朵。
隧道深处的风声变了，原本单一的回响裂成几缕，像被什么东西劈开。
沈默抬头，不知何时，前方的岩壁裂开数道缝隙，每道缝隙口都挂着盏老式壁灯。
灯座是青铜的，雕着缠枝纹，灯芯燃着幽蓝的火，把岩壁照得泛着青灰。
“要选哪条？”小舟突然扯了扯沈默的衣领，他的手语比任何时候都急，“它们在灯里……笑。”
沈默望着那些壁灯，蓝火在灯芯上跳动，恍惚间，每盏灯的玻璃罩上都浮现出模糊的字迹——是“正确”，是“完美”，是“优秀”。
他摸了摸口袋里的碎石，“7/∞”的刻痕硌着掌心。
“选最破的那条。”他说，“错的，才活得久。”
话音未落，最近的那盏壁灯突然“啪”地爆了。
玻璃碎片四溅时，众人看见灯座内侧刻着个极小的“改”字——像是被谁用刀硬生生刮掉了半边。
他背着小舟的肩背早已被汗水浸透，男孩的手指却仍在他锁骨处一下下划着——是重复的“口”形，闭合的唇，没有声音的呐喊。
“小沈。”苏晚萤的声音突然卡在喉咙里，像被什么东西哽住。
沈默这才惊觉，从礼堂坍塌到钻进隧道，他们竟没发出过一声完整的响动。
阿彩喷漆时的嘶啦声、周工刻刀碰撞岩壁的脆响、甚至刚才苏晚萤踉跄跪地的闷响，此刻在记忆里都像被按了消音键。
他摸出随身的手术刀，刀尖轻轻划过左手食指，血珠滚落在地的瞬间，他盯着那抹红——没有“啪嗒”，没有湿润的触感扩散，连溅起的细小微粒都静得诡异。
“不是静音。”他将染血的指尖凑到苏晚萤眼前，“是我们正在失去‘被听见’的资格。”他的声音像浸在棉花里，连自己都听不真切。
前方的微光突然亮了些，轮廓逐渐清晰成地铁站口的模样。
阿彩的帆布鞋尖刚蹭到地面的碎石，周工的老茧便掐住她后领。
“别动。”老刻匠的喉结滚动，听碑锤在掌心转了半圈，三短一长敲在岩壁上——那是他老家传了三代的警示，“假途”。
沈默顺着周工的目光抬头。
门楣上的指示牌锈得掉渣，“本站终到，请全部下车”的字体却工整得反常，横折钩的弧度和博物馆里明代碑刻拓片上的“终”字如出一辙。
更让他寒毛倒竖的是，牌子背面浮着淡淡的剪影——五个人，姿势分毫不差：他穿着皱巴巴的白大褂，苏晚萤攥着铜扣，小舟缩在他背上，阿彩扛着喷漆罐，周工握着刻刀。
正是他们跨进旧校舍礼堂前的模样。
“它怕我们不信这是出口，所以才写得像个标准答案。”周工的指节叩了叩指示牌，金属嗡鸣闷在隧道里，“真出口哪用得着提示？”
苏晚萤突然捂住胸口。
她颈间的铜扣烫得惊人，隔着毛衣都能灼出红印。
抬头的瞬间，岩层裂缝里有什么东西闪了闪——是眼睛，无数双，深褐色的、浅灰色的、沾着血的、蒙着雾的，全藏在石缝后，像看错题本的老师那样盯着他们。
她的手指不受控制地动起来，是给小舟的手语：“它们说……只要走进光里，就能变回‘普通孩子’。”
“普通孩子？”阿彩嗤笑一声，指腹蹭过喷漆罐底盖的暗扣，“上回有个初中生被残响缠上，也说想当普通孩子。结果呢？”她“咔”地掰开罐底，倒出一把黑黢黢的粉末——旧校舍墙灰混着扫操场时捡的铁屑，“它给的解脱，是让我们自愿当养料。”
粉末撒向光源的瞬间，沈默的瞳孔缩成针尖。
那些本应坠落的颗粒悬在半空，缓缓聚成反写的“欢迎回家”，每个笔画都渗着暗红，像用血写在玻璃上的倒影。
阿彩飞起一脚踢散，碎末簌簌落在她脚边：“老周，刻个错字，越大越好。”
周工的刻刀在岩壁上擦出火星。
他选了隧道左侧最平整的石面，运足腕力深凿——“家”字的宝盖头本该是圆弧，他却刻成倒置的三角，尖角朝下，活像口棺材盖。
金属与岩石的摩擦声终于撕开寂静，隧道突然剧烈震颤，头顶的水珠成串坠落，砸在碎石上发出清脆的“叮咚”——他们又能听见声音了。
那扇“地铁站口”的白漆成片剥落，露出后面漆黑的岩壁，像被戳破的糖纸。
“走。”沈默调整了下背上的小舟，转身时鞋跟碾到块碎石。
他弯腰拾起，石片边缘的半枚鞋印让他呼吸一滞——是他在礼堂坡道上见过的童鞋纹路，橡胶底的小恐龙图案还清晰。
翻转石片，底部用极细的刻刀划着“7/∞”，数字边缘有新鲜的石粉，显然刚刻不久。
“它在记录。”他捏紧石片，指节发白，“我们每走一步，都是作业上的红勾。7步，70步，700步……永远到不了∞。”
远处传来极轻的“哗啦”，像老师翻开练习册。
众人同时低头——他们的影子正从脚边剥离，像被线牵着的皮影，缓缓朝隧道来路爬去。
沈默的影子爬过他的鞋尖时，他甚至能看清白大褂上的褶皱；苏晚萤的影子经过她脚边，颈间铜扣的反光和本体重叠，烫得她倒抽冷气。
“影子要回去当‘标准答案’。”阿彩蹲下身，指尖几乎要碰到自己影子的发梢，“那我们的人……”
“还没到分叉口。”周工突然竖起耳朵。
隧道深处的风声变了，原本单一的回响裂成几缕，像被什么东西劈开。
沈默抬头，不知何时，前方的岩壁裂开数道缝隙，每道缝隙口都挂着盏老式壁灯。
灯座是青铜的，雕着缠枝纹，灯芯燃着幽蓝的火，把岩壁照得泛着青灰。
“要选哪条？”小舟突然扯了扯沈默的衣领，他的手语比任何时候都急，“它们在灯里……笑。”
沈默望着那些壁灯，蓝火在灯芯上跳动，恍惚间，每盏灯的玻璃罩上都浮现出模糊的字迹——是“正确”，是“完美”，是“优秀”。
他摸了摸口袋里的碎石，“7/∞”的刻痕硌着掌心。
“选最破的那条。”他说，“错的，才活得久。”
话音未落，最近的那盏壁灯突然“啪”地爆了。
玻璃碎片四溅时，众人看见灯座内侧刻着个极小的“改”字——像是被谁用刀硬生生刮掉了半边。