肖尘的指尖在泥地上划出半个“门”字，指节突然一僵，整条手臂抽搐着缩回衣袖。赵继伟盯着那未完成的笔画，掌心的玉簪硌得生疼，像是有人把冰锥塞进他手里。
苏曼一把掀开药箱盖子，粗麻绳缠着的手指翻出三包药粉，倒进小瓷碗里搅成糊状。“不能再等了。”她抬头，“你那镜子还能撑住吗？”
赵继伟没答话，只将玉簪轻轻抵在铜镜裂缝边缘。刹那间，镜面嗡鸣，裂痕深处泛起微弱银光，地图轮廓一闪而过——箭头直指东北方向一座村落，村口画着半张傩面。
“找到了。”他收簪入怀，袖口擦过镜背时，血痂崩裂，渗出的血丝顺着铜锈蜿蜒而下。
苏曼把药糊抹在肖尘颈侧，薄茧成型瞬间，他眉心一跳，呼吸恢复平稳。她拎起药箱甩上肩，顺手抽出一根银针别在耳后：“走，装成巡游医馆夫妻，你俩扮我夫弟。”
赵继伟咧嘴：“我当夫君？那你岂不是得喊我相公？”
“再废话我就让你尝尝引魂针扎舌根的滋味。”她一脚踢开破庙门板，阳光劈进来，照得满地浮尘乱舞。
三人混进赶集的人流，日头偏西时抵达村落。村口立着高台，红布已褪成褐，鼓架上蒙皮发黑，隐约看得出曾浸过血。几个村民木然坐着，眼神空洞，耳朵微微颤动，仿佛在听什么别人听不见的声音。
“这鼓……还没敲呢。”赵继伟低声。
“但他们已经在应和了。”苏曼眯眼，“你看他们手指，跟着同一个节奏屈伸。”
台后帷幕半垂，一股腥甜混着陈年霉味飘出。赵继伟绕到侧翼，借着人群遮掩靠近后台入口。守卫是两个壮汉，腰间佩刀却无鞘，刀柄刻着云雷纹。
他退回来，从怀里摸出铜镜。镜面裂痕纵横，像被踩碎的冰面。他咬破舌尖，将血涂在镜缘一圈，镜中景象扭曲晃动，终于映出前排几名观众头顶——淡金色官印虚影浮动，随无形节拍明灭。
“命光被锁住了。”他收镜，“不是死人，也不是活人，像被什么东西定住了魂。”
苏曼掏出小镊子，从鼓架缝隙夹出一点黑砂，凑鼻一嗅，立刻皱眉：“渡魂砂，还混了骨灰。这鼓皮……是人皮做的。”
赵继伟打了个寒噤：“难怪鼓点能勾魂。”
“不止。”她压低声音，“你注意到没有？每敲三下，第四下总是停顿半拍——那是往生咒的断句节奏。”
正说着，鼓声骤起。
咚、咚、咚、停——
台下百人齐齐一震，眼瞳泛起绿光，口中开始喃喃吐出零碎字句：“……戊寅年三月初七……画完第七幅……就该轮到我了……”
“他们在说前世？”赵继伟头皮发麻。
“不，是被人塞进去的记忆。”苏曼冷笑，“就像往药罐里灌汤。”
鼓声再起，节奏忽变，竟是一段儿谣调子。台下有个老妇突然站起，边跳边唱，眼角淌血。她手中不知何时多了支炭笔，在自己手臂上疯狂涂画，画的正是傩面图样。
“控制升级了。”赵继伟攥紧铜镜，“再这么下去，全村都会变成行走的符纸。”
“得进后台。”苏曼拽了拽发带，马尾散开一半，又胡乱扎了扎，“我去引开守卫，你俩找源头。”
她提起药箱大步上前，高喊：“谁家孩子中邪了？我这里有驱魂散！”
守卫果然转头，一人伸手拦她，另一人刚要开口，苏曼袖中滑出一把药粉，迎风洒出。那人顿时呛咳不止，连连后退。
赵继伟拉着肖尘从侧帘钻入。后台昏暗，墙上挂满面具，每一张都咧着嘴，眼睛位置挖得极大。角落堆着鼓槌，槌头裹着黑布，拆开一看，布内全是干涸血块。
肖尘忽然停下脚步，盯着一面青铜鼓。鼓身刻着细密符文，中央凹陷处嵌着一枚指甲盖大小的玉片，纹路竟与赵继伟怀中玉簪相似。
“它在叫我。”肖尘声音发飘。
赵继伟一把拽他后退：“别碰！你现在的脑子比浆糊还容易糊。”
他四下搜寻，忽见墙角铁笼半掩在布堆下。掀开一看，里面蜷着个枯瘦老头，白发披散，背上衣衫破烂，露出大片刺青——十二道刑司印记，排列成环，最外圈缺了一块。
正是“容器七号”的完整版。
老头听见动静，缓缓抬头，浑浊的眼珠转动两下，忽然咧嘴笑了：“你也来了……第七个。”
“您认识我们？”赵继伟蹲下。
“我不认识你们。”老头嗓音沙哑，“但我认识那个梦……每到子时，我就梦见自己在画画，画一扇门，门上有链子，链子少了一环。”
赵继伟心头一跳。
“二十年前……十二个画师……一起去泰山写生。”老头手指抠着铁栏，指甲翻裂，“回来的路上，全没了。只有我，被留在这里打鼓。”
“为什么是鼓？”
“因为鼓点能唤醒记忆。”老头咯咯笑起来，“刑司用它唤醒前世烙印，让命光自己跑出来，好吸。”
他忽然剧烈咳嗽，吐出一口黑血，血里裹着半粒砂石——正是渡魂砂。
“他们怕记忆太深，鼓声加了镇魂效。”赵继伟恍然，“所以观众才像丢了魂。”
老头抬起手，颤抖地指向鼓架最高处：“那天……最后一下鼓点……是我亲手敲的。可我记不得为什么……只记得有个人说：‘十二归一，门开之日，三才归位。’”
“十二画师……失踪案？”赵继伟呼吸一滞。
老头猛地抓住他手腕，力气大得惊人：“你身上有钥匙的味道……快去……找到其他十一个……他们没死……只是被藏进了画里……”
话音未落，外面传来苏曼的怒喝：“滚开！再碰我药箱我把你舌头泡药酒里！”
紧接着是重物倒地声。
赵继伟回头，见帷幕晃动，守卫已逼近。他扶起老头：“我能带您走。”
“走不了。”老头摇头，“我骨头里都是鼓声，离了这台子，活不过三刻。”
他最后一句话说得极轻：“去找……画中人……他们还在等……”
赵继伟咬牙，将一块冰心散塞进老头手里，转身拉起肖尘就往侧门跑。
刚冲出后台，鼓声突变。
不再是儿谣，也不是往生咒，而是一段极缓的拍子，像心跳，又像滴水。台下所有人同时抬头，目光齐刷刷转向他们。
赵继伟猛推肖尘一把：“跑！”
两人撞开人群往外冲，身后鼓声渐急，如同追魂索命。他回头一瞥，只见那老头已被拖上鼓台，守卫掰开他下巴，强行灌下黑液。老头双目暴睁，举起鼓槌，重重砸下——
咚！
整个村落地面轻颤，所有村民眼中的绿光骤然转亮。
苏曼在街口接应，一把将他们拽进小巷。三人靠墙喘息，耳边仍回荡着鼓点余音。
“听到了吗？”苏曼突然问。
“什么？”
“刚才最后一声鼓……是不是少了半拍？”
赵继伟一怔。的确，那声“咚”结束得太 abrupt，像一句话说到一半被人掐住喉咙。
他摸出铜镜，血涂镜缘，勉强映出鼓台方向——一道极细的金线自鼓面射出，直插云霄，中途断裂，缺口位置，正对应肖尘后颈印记所在。
“它在等第七个。”他喃喃。
肖尘靠墙滑坐，右手无意识在地上划动。赵继伟低头一看，冷汗直流——
地上赫然多了一行小字：
**“戌七已就位，只差一线。”**
苏曼一把掀开药箱盖子，粗麻绳缠着的手指翻出三包药粉，倒进小瓷碗里搅成糊状。“不能再等了。”她抬头，“你那镜子还能撑住吗？”
赵继伟没答话，只将玉簪轻轻抵在铜镜裂缝边缘。刹那间，镜面嗡鸣，裂痕深处泛起微弱银光，地图轮廓一闪而过——箭头直指东北方向一座村落，村口画着半张傩面。
“找到了。”他收簪入怀，袖口擦过镜背时，血痂崩裂，渗出的血丝顺着铜锈蜿蜒而下。
苏曼把药糊抹在肖尘颈侧，薄茧成型瞬间，他眉心一跳，呼吸恢复平稳。她拎起药箱甩上肩，顺手抽出一根银针别在耳后：“走，装成巡游医馆夫妻，你俩扮我夫弟。”
赵继伟咧嘴：“我当夫君？那你岂不是得喊我相公？”
“再废话我就让你尝尝引魂针扎舌根的滋味。”她一脚踢开破庙门板，阳光劈进来，照得满地浮尘乱舞。
三人混进赶集的人流，日头偏西时抵达村落。村口立着高台，红布已褪成褐，鼓架上蒙皮发黑，隐约看得出曾浸过血。几个村民木然坐着，眼神空洞，耳朵微微颤动，仿佛在听什么别人听不见的声音。
“这鼓……还没敲呢。”赵继伟低声。
“但他们已经在应和了。”苏曼眯眼，“你看他们手指，跟着同一个节奏屈伸。”
台后帷幕半垂，一股腥甜混着陈年霉味飘出。赵继伟绕到侧翼，借着人群遮掩靠近后台入口。守卫是两个壮汉，腰间佩刀却无鞘，刀柄刻着云雷纹。
他退回来，从怀里摸出铜镜。镜面裂痕纵横，像被踩碎的冰面。他咬破舌尖，将血涂在镜缘一圈，镜中景象扭曲晃动，终于映出前排几名观众头顶——淡金色官印虚影浮动，随无形节拍明灭。
“命光被锁住了。”他收镜，“不是死人，也不是活人，像被什么东西定住了魂。”
苏曼掏出小镊子，从鼓架缝隙夹出一点黑砂，凑鼻一嗅，立刻皱眉：“渡魂砂，还混了骨灰。这鼓皮……是人皮做的。”
赵继伟打了个寒噤：“难怪鼓点能勾魂。”
“不止。”她压低声音，“你注意到没有？每敲三下，第四下总是停顿半拍——那是往生咒的断句节奏。”
正说着，鼓声骤起。
咚、咚、咚、停——
台下百人齐齐一震，眼瞳泛起绿光，口中开始喃喃吐出零碎字句：“……戊寅年三月初七……画完第七幅……就该轮到我了……”
“他们在说前世？”赵继伟头皮发麻。
“不，是被人塞进去的记忆。”苏曼冷笑，“就像往药罐里灌汤。”
鼓声再起，节奏忽变，竟是一段儿谣调子。台下有个老妇突然站起，边跳边唱，眼角淌血。她手中不知何时多了支炭笔，在自己手臂上疯狂涂画，画的正是傩面图样。
“控制升级了。”赵继伟攥紧铜镜，“再这么下去，全村都会变成行走的符纸。”
“得进后台。”苏曼拽了拽发带，马尾散开一半，又胡乱扎了扎，“我去引开守卫，你俩找源头。”
她提起药箱大步上前，高喊：“谁家孩子中邪了？我这里有驱魂散！”
守卫果然转头，一人伸手拦她，另一人刚要开口，苏曼袖中滑出一把药粉，迎风洒出。那人顿时呛咳不止，连连后退。
赵继伟拉着肖尘从侧帘钻入。后台昏暗，墙上挂满面具，每一张都咧着嘴，眼睛位置挖得极大。角落堆着鼓槌，槌头裹着黑布，拆开一看，布内全是干涸血块。
肖尘忽然停下脚步，盯着一面青铜鼓。鼓身刻着细密符文，中央凹陷处嵌着一枚指甲盖大小的玉片，纹路竟与赵继伟怀中玉簪相似。
“它在叫我。”肖尘声音发飘。
赵继伟一把拽他后退：“别碰！你现在的脑子比浆糊还容易糊。”
他四下搜寻，忽见墙角铁笼半掩在布堆下。掀开一看，里面蜷着个枯瘦老头，白发披散，背上衣衫破烂，露出大片刺青——十二道刑司印记，排列成环，最外圈缺了一块。
正是“容器七号”的完整版。
老头听见动静，缓缓抬头，浑浊的眼珠转动两下，忽然咧嘴笑了：“你也来了……第七个。”
“您认识我们？”赵继伟蹲下。
“我不认识你们。”老头嗓音沙哑，“但我认识那个梦……每到子时，我就梦见自己在画画，画一扇门，门上有链子，链子少了一环。”
赵继伟心头一跳。
“二十年前……十二个画师……一起去泰山写生。”老头手指抠着铁栏，指甲翻裂，“回来的路上，全没了。只有我，被留在这里打鼓。”
“为什么是鼓？”
“因为鼓点能唤醒记忆。”老头咯咯笑起来，“刑司用它唤醒前世烙印，让命光自己跑出来，好吸。”
他忽然剧烈咳嗽，吐出一口黑血，血里裹着半粒砂石——正是渡魂砂。
“他们怕记忆太深，鼓声加了镇魂效。”赵继伟恍然，“所以观众才像丢了魂。”
老头抬起手，颤抖地指向鼓架最高处：“那天……最后一下鼓点……是我亲手敲的。可我记不得为什么……只记得有个人说：‘十二归一，门开之日，三才归位。’”
“十二画师……失踪案？”赵继伟呼吸一滞。
老头猛地抓住他手腕，力气大得惊人：“你身上有钥匙的味道……快去……找到其他十一个……他们没死……只是被藏进了画里……”
话音未落，外面传来苏曼的怒喝：“滚开！再碰我药箱我把你舌头泡药酒里！”
紧接着是重物倒地声。
赵继伟回头，见帷幕晃动，守卫已逼近。他扶起老头：“我能带您走。”
“走不了。”老头摇头，“我骨头里都是鼓声，离了这台子，活不过三刻。”
他最后一句话说得极轻：“去找……画中人……他们还在等……”
赵继伟咬牙，将一块冰心散塞进老头手里，转身拉起肖尘就往侧门跑。
刚冲出后台，鼓声突变。
不再是儿谣，也不是往生咒，而是一段极缓的拍子，像心跳，又像滴水。台下所有人同时抬头，目光齐刷刷转向他们。
赵继伟猛推肖尘一把：“跑！”
两人撞开人群往外冲，身后鼓声渐急，如同追魂索命。他回头一瞥，只见那老头已被拖上鼓台，守卫掰开他下巴，强行灌下黑液。老头双目暴睁，举起鼓槌，重重砸下——
咚！
整个村落地面轻颤，所有村民眼中的绿光骤然转亮。
苏曼在街口接应，一把将他们拽进小巷。三人靠墙喘息，耳边仍回荡着鼓点余音。
“听到了吗？”苏曼突然问。
“什么？”
“刚才最后一声鼓……是不是少了半拍？”
赵继伟一怔。的确，那声“咚”结束得太 abrupt，像一句话说到一半被人掐住喉咙。
他摸出铜镜，血涂镜缘，勉强映出鼓台方向——一道极细的金线自鼓面射出，直插云霄，中途断裂，缺口位置，正对应肖尘后颈印记所在。
“它在等第七个。”他喃喃。
肖尘靠墙滑坐，右手无意识在地上划动。赵继伟低头一看，冷汗直流——
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