巷口的尘土还没落定，赵继伟就蹲下了，指尖抹过石板缝隙里残留的墨迹。那行“戌七已就位，只差一线”还印在地面上，像是用烧焦的木炭写成，一碰就碎。
“不是肖尘写的。”他抬头，“是这村子自己吐出来的。”
苏曼一脚踩住半片炭灰，药箱往肩上颠了颠：“它想让我们看。”
肖尘靠墙站着，右手贴着裤缝，可指头还在抽动，像被看不见的线牵着写字。他后颈的印记泛着微温，不烫，但压得人喘不过气。
赵继伟把铜镜从怀里掏出来，镜面裂痕交错，血丝顺着锈纹爬了一圈。他没再割手，而是咬破舌尖，一口血雾喷在镜缘。镜面颤了颤，映出村中主道——十三个头顶无光的人正缓缓穿行，步伐一致，脚跟不抬，如同被同一根绳子拽着走。
“活死人。”苏曼眯眼，“命光全没了，只剩渡魂砂在血管里爬。”
“不止。”赵继伟低声道，“他们走路的节奏……和昨晚鼓声最后一拍对得上。”
话音未落，肖尘突然抬手，在空中虚画一笔。赵继伟眼疾手快，一把攥住他手腕，硬生生截断那道轨迹。
“别画！”他吼。
肖尘眨了眨眼，眼神慢慢回笼：“我……刚才做了什么？”
“差点把你自己的魂给画出去。”苏曼翻出一瓶药粉塞进他手里，“捏紧，别松。”
三人绕到村东头一处塌了半边的门楼，藏身在断墙后。前方广场上，守卫正在布置新鼓台。鼓架比昨夜那面更大，鼓皮呈暗褐色，边缘钉着一圈小铜铃，每颗铃铛里都裹着指甲盖大小的骨片。
“又是人骨？”苏曼皱眉。
“是牙齿。”赵继伟盯着其中一个铃铛，“而且是刚拔下来的。”
苏曼冷笑：“看来今晚不止一场傩戏，还有‘开席’。”
“席？”肖尘愣住。
“你当这些活死人是观众？”她拍了拍药箱，“他们是菜。”
赵继伟没接话，只把铜镜贴在胸口，闭眼凝神。镜灵没出声，但掌心传来一阵轻微震动，像是有人在他骨头里嗑瓜子。
他睁开眼：“前排十三个活死人，都参加过改命仪式。有人拿他们的命光当燃料，烧出了通往地府的裂缝。”
“谁干的？”肖尘问。
“还能是谁？”苏曼冷笑，“礼部侍郎背后那位，撑黑伞、镶人牙、专挑阴雨天出门的文艺青年。”
赵继伟咧嘴一笑：“你说主簿大人啊？他今晚怕是要请客。”
“那我们是蹭饭，还是砸场子？”
“先看看菜单。”
天刚擦黑，鼓声又响了。
咚、咚、咚、停——
十三名活死人应声而动，从各家屋内走出，脚步整齐地走向广场。他们穿着普通粗布衣，但脖颈处都有一圈淡金色痕迹，像是被烙铁轻轻压过。
赵继伟躲在柴堆后，铜镜低频扫过人群。命光残痕显示，这些人身上缠着细如发丝的金线，全都指向鼓台中央。
“他们在被抽魂。”他低声，“不是一次性抽干，是每天抽一点，像放血灌香肠。”
苏曼掏出一小包醒魂散，撒在巷口石阶上。粉末遇风即散，凡走过之人，若毫无反应，便是彻底失魂。十三人全部穿过，无一人皱眉、停步、侧目。
“确认了。”她收起瓷瓶，“全是空壳。”
“等等。”赵继伟突然按住她手腕，“最后一个……心跳慢半拍。”
那人是个年轻妇人，怀里抱着襁褓，脚步与其他活死人同步，可赵继伟用铜镜一照，发现她心口还有微弱起伏，命光虽黯，却未断绝。
“她还活着。”他说。
“那就救。”苏曼拎起药箱就要冲出去。
“不行。”赵继伟拉住她，“现在动手，整村都会转向我们。等鼓声停，趁交接的时候。”
“交接？”
“你以为这些活死人是怎么维持行动的？”他冷笑，“每晚有人来收魂，也有人送来新的‘食材’。就像送外卖，准时准点，还带保温。”
苏曼瞪他：“你这时候还挺会比喻。”
“生死关头，幽默是防抖功能。”
夜更深了，鼓台燃起幽绿火把。守卫抬出一对新鼓槌，槌头裹着黑布，拆开一看，里面塞满干枯的舌苔。
“这是……刑司秘法‘言锁’。”赵继伟脸色发白，“用死人口中的怨念做引，锁住活人的嘴和魂。”
苏曼立刻从药箱取出断念香，插在附近瓦罐里点燃。青烟袅袅升起，形成一道薄幕，干扰渡魂砂的能量流向。果然，活死人们的步伐开始错乱，有两人甚至撞到了一起。
“有效。”她松了口气。
赵继伟却盯着肖尘：“你怎么样？”
肖尘靠在墙边，额头冒汗，右手不受控地在地上划拉。赵继伟低头一看，心头一紧——他又在写！
不是字，是一幅画：歪斜的门框，门上有链，链子缺了一环。
“镇魂符！”他迅速咬破手指，在肖尘掌心画下符文。血符刚成，肖尘猛地抽搐，整个人向后倒去。
“别让他画完！”苏曼扑过去，一把捂住他眼睛。
可太迟了。
肖尘的左手突然扬起，笔尖凭空出现，在夜空中急速勾勒。一幅巨大画面浮现：地府十殿崩塌，阎罗像倾倒，血河倒流，判官袍碎片如雪纷飞。最骇人的是，所有鬼差脸上都长着同一个面具——礼部侍郎的脸。
“他在看地府的未来。”赵继伟声音发紧，“或者……是主簿想让它变成的样子。”
画面越扩越大，几乎笼罩整个村落。肖尘的身体开始漂浮，离地三寸，口中喃喃：“容器归位……三才始启……第七个，该献祭了……”
“放屁！”苏曼一巴掌扇在他脸上，“给我醒过来！”
没用。
赵继伟咬牙，抽出怀中玉簪，对准肖尘指尖狠狠一刺。一滴精血飞出，落入画中血河。
轰！
整幅幻象剧烈震荡，瞬间缩小，最终凝成一枚血色符印，悬于半空，随即碎裂消散。
肖尘重重摔在地上，鼻孔渗血，嘴唇发紫。
“你又流血了。”苏曼瞪着赵继伟，“你是不是觉得自个儿是献血车？”
“总比让他把魂画丢强。”他擦了擦嘴角，“再说，我今天还没啃胡饼呢，得省着点疼。”
苏曼翻白眼：“等你精血流干，我看你怎么笑。”
就在这时，鼓声变了。
不再是三击一停，而是缓慢、沉重，像一口钟在深渊里回荡。广场上的活死人齐刷刷转身，面朝皇城方向，双膝跪地，额头触地。
动作整齐划一，仿佛演练千遍。
“这不是仪式。”赵继伟盯着铜镜，“是信号。”
“什么信号？”
“他们在拜——”他话音戛然而止。
因为那十三名活死人，同时张开了嘴。
没有声音，但他们喉咙深处，各自浮现出一枚微型傩面，缓缓旋转，散发出极淡的金光。
金光汇聚成线，直射夜空，穿透云层，不知通往何处。
赵继伟掌心的铜镜突然发烫，镜背“观过”二字微微发红。他低头一看，镜中映出的不是现实，而是一幅投影：地府深处，一座判官台正在崩裂，裂缝中伸出无数黑手，抓向一本悬浮的册子。
册子封皮上写着三个字——
生死簿。
“不是肖尘写的。”他抬头，“是这村子自己吐出来的。”
苏曼一脚踩住半片炭灰，药箱往肩上颠了颠：“它想让我们看。”
肖尘靠墙站着，右手贴着裤缝，可指头还在抽动，像被看不见的线牵着写字。他后颈的印记泛着微温，不烫，但压得人喘不过气。
赵继伟把铜镜从怀里掏出来，镜面裂痕交错，血丝顺着锈纹爬了一圈。他没再割手，而是咬破舌尖，一口血雾喷在镜缘。镜面颤了颤，映出村中主道——十三个头顶无光的人正缓缓穿行，步伐一致，脚跟不抬，如同被同一根绳子拽着走。
“活死人。”苏曼眯眼，“命光全没了，只剩渡魂砂在血管里爬。”
“不止。”赵继伟低声道，“他们走路的节奏……和昨晚鼓声最后一拍对得上。”
话音未落，肖尘突然抬手，在空中虚画一笔。赵继伟眼疾手快，一把攥住他手腕，硬生生截断那道轨迹。
“别画！”他吼。
肖尘眨了眨眼，眼神慢慢回笼：“我……刚才做了什么？”
“差点把你自己的魂给画出去。”苏曼翻出一瓶药粉塞进他手里，“捏紧，别松。”
三人绕到村东头一处塌了半边的门楼，藏身在断墙后。前方广场上，守卫正在布置新鼓台。鼓架比昨夜那面更大，鼓皮呈暗褐色，边缘钉着一圈小铜铃，每颗铃铛里都裹着指甲盖大小的骨片。
“又是人骨？”苏曼皱眉。
“是牙齿。”赵继伟盯着其中一个铃铛，“而且是刚拔下来的。”
苏曼冷笑：“看来今晚不止一场傩戏，还有‘开席’。”
“席？”肖尘愣住。
“你当这些活死人是观众？”她拍了拍药箱，“他们是菜。”
赵继伟没接话，只把铜镜贴在胸口，闭眼凝神。镜灵没出声，但掌心传来一阵轻微震动，像是有人在他骨头里嗑瓜子。
他睁开眼：“前排十三个活死人，都参加过改命仪式。有人拿他们的命光当燃料，烧出了通往地府的裂缝。”
“谁干的？”肖尘问。
“还能是谁？”苏曼冷笑，“礼部侍郎背后那位，撑黑伞、镶人牙、专挑阴雨天出门的文艺青年。”
赵继伟咧嘴一笑：“你说主簿大人啊？他今晚怕是要请客。”
“那我们是蹭饭，还是砸场子？”
“先看看菜单。”
天刚擦黑，鼓声又响了。
咚、咚、咚、停——
十三名活死人应声而动，从各家屋内走出，脚步整齐地走向广场。他们穿着普通粗布衣，但脖颈处都有一圈淡金色痕迹，像是被烙铁轻轻压过。
赵继伟躲在柴堆后，铜镜低频扫过人群。命光残痕显示，这些人身上缠着细如发丝的金线，全都指向鼓台中央。
“他们在被抽魂。”他低声，“不是一次性抽干，是每天抽一点，像放血灌香肠。”
苏曼掏出一小包醒魂散，撒在巷口石阶上。粉末遇风即散，凡走过之人，若毫无反应，便是彻底失魂。十三人全部穿过，无一人皱眉、停步、侧目。
“确认了。”她收起瓷瓶，“全是空壳。”
“等等。”赵继伟突然按住她手腕，“最后一个……心跳慢半拍。”
那人是个年轻妇人，怀里抱着襁褓，脚步与其他活死人同步，可赵继伟用铜镜一照，发现她心口还有微弱起伏，命光虽黯，却未断绝。
“她还活着。”他说。
“那就救。”苏曼拎起药箱就要冲出去。
“不行。”赵继伟拉住她，“现在动手，整村都会转向我们。等鼓声停，趁交接的时候。”
“交接？”
“你以为这些活死人是怎么维持行动的？”他冷笑，“每晚有人来收魂，也有人送来新的‘食材’。就像送外卖，准时准点，还带保温。”
苏曼瞪他：“你这时候还挺会比喻。”
“生死关头，幽默是防抖功能。”
夜更深了，鼓台燃起幽绿火把。守卫抬出一对新鼓槌，槌头裹着黑布，拆开一看，里面塞满干枯的舌苔。
“这是……刑司秘法‘言锁’。”赵继伟脸色发白，“用死人口中的怨念做引，锁住活人的嘴和魂。”
苏曼立刻从药箱取出断念香，插在附近瓦罐里点燃。青烟袅袅升起，形成一道薄幕，干扰渡魂砂的能量流向。果然，活死人们的步伐开始错乱，有两人甚至撞到了一起。
“有效。”她松了口气。
赵继伟却盯着肖尘：“你怎么样？”
肖尘靠在墙边，额头冒汗，右手不受控地在地上划拉。赵继伟低头一看，心头一紧——他又在写！
不是字，是一幅画：歪斜的门框，门上有链，链子缺了一环。
“镇魂符！”他迅速咬破手指，在肖尘掌心画下符文。血符刚成，肖尘猛地抽搐，整个人向后倒去。
“别让他画完！”苏曼扑过去，一把捂住他眼睛。
可太迟了。
肖尘的左手突然扬起，笔尖凭空出现，在夜空中急速勾勒。一幅巨大画面浮现：地府十殿崩塌，阎罗像倾倒，血河倒流，判官袍碎片如雪纷飞。最骇人的是，所有鬼差脸上都长着同一个面具——礼部侍郎的脸。
“他在看地府的未来。”赵继伟声音发紧，“或者……是主簿想让它变成的样子。”
画面越扩越大，几乎笼罩整个村落。肖尘的身体开始漂浮，离地三寸，口中喃喃：“容器归位……三才始启……第七个，该献祭了……”
“放屁！”苏曼一巴掌扇在他脸上，“给我醒过来！”
没用。
赵继伟咬牙，抽出怀中玉簪，对准肖尘指尖狠狠一刺。一滴精血飞出，落入画中血河。
轰！
整幅幻象剧烈震荡，瞬间缩小，最终凝成一枚血色符印，悬于半空，随即碎裂消散。
肖尘重重摔在地上，鼻孔渗血，嘴唇发紫。
“你又流血了。”苏曼瞪着赵继伟，“你是不是觉得自个儿是献血车？”
“总比让他把魂画丢强。”他擦了擦嘴角，“再说，我今天还没啃胡饼呢，得省着点疼。”
苏曼翻白眼：“等你精血流干，我看你怎么笑。”
就在这时，鼓声变了。
不再是三击一停，而是缓慢、沉重，像一口钟在深渊里回荡。广场上的活死人齐刷刷转身，面朝皇城方向，双膝跪地，额头触地。
动作整齐划一，仿佛演练千遍。
“这不是仪式。”赵继伟盯着铜镜，“是信号。”
“什么信号？”
“他们在拜——”他话音戛然而止。
因为那十三名活死人，同时张开了嘴。
没有声音，但他们喉咙深处，各自浮现出一枚微型傩面，缓缓旋转，散发出极淡的金光。
金光汇聚成线，直射夜空，穿透云层，不知通往何处。
赵继伟掌心的铜镜突然发烫，镜背“观过”二字微微发红。他低头一看，镜中映出的不是现实，而是一幅投影：地府深处，一座判官台正在崩裂，裂缝中伸出无数黑手，抓向一本悬浮的册子。
册子封皮上写着三个字——
生死簿。
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