苏黎世老城的钟楼敲完第八声，拍卖厅厚重的橡木门缓缓关闭。空气像是被抽过一遍，只剩下中央空调低频的嗡鸣和几十双皮鞋踩在地毯上的闷响。陈砚坐在第三排靠左的位置，百达翡丽表盘在灯光下泛着冷光，他抬手看了眼时间——八点零三分。
拍卖师走上台，深灰色燕尾服一丝不苟，声音通过隐藏式麦克风传遍全场：“接下来是今晚的压轴拍品——009号，清乾隆御玺（田黄石质），起拍价八千万瑞士法郎，每次加价不得少于五百万。”
话音刚落，右侧包厢里一道拐杖重重顿地，发出“咚”的一声闷响。
***举牌了。
没有试探，直接跳到九千五百万。
全场安静了一瞬。有人微微侧头，看清是他后，又迅速收回目光。这位港岛收藏界的“定海神针”出手，向来不是为了热闹，而是为了结果。
紧接着，一亿、一亿一千万、一亿两千万——三连击，节奏快得像打节拍器。他身边两个顾问模样的人低头耳语，一人手里攥着平板，数据刷得飞快。显然，这不是临时起意，是早就备好了弹药库。
陈砚没动。
他端起桌边那杯已经凉透的红茶，轻轻吹了口气，其实茶早就没了热气。他只是需要一个动作，让自己看起来没那么扎眼。
就在***第三次落牌时，视网膜上突然跳出一行金光闪闪的大字：
【叮！竞拍策略加载完成：后发制人模式启动。精准打击对手心理窗口期】
来了。
他嘴角微不可察地扬了一下，把茶杯放回原位，指尖在桌面轻敲两下，像是在计算什么。
场上还有两个人在跟。一个戴金丝眼镜的欧洲老头，出价谨慎，每次都卡在最低加价线；另一个穿黑西装的中东面孔，举牌干脆利落，但眼神总往***那边瞟，明显是想借力打力。
价格爬到一亿八千万时，金丝眼镜退出。两亿整，中东客也放弃了。
只剩***一个人举着牌，像站在山顶的孤狼。
他环顾四周，目光扫过陈砚这一排，眼神停顿半秒，带着几分不屑。这种年轻人，穿阿玛尼是挺帅，可掏得出几个亿？怕是家里贷款来看热闹的。
他嘴角一勾，正要放下竞价牌，宣布胜利。
就在这时——
陈砚举牌了。
动作很慢，像是从兜里掏纸巾那样随意，手臂抬起，牌子一亮：两亿一千万。
全场一静。
***的手僵在半空，脸色变了变，猛地转头盯住他。
陈砚低头整理袖口，露出暴富T恤的一角，仿佛刚才那个动作只是挠痒痒。
“两亿一千万第一次。”拍卖师的声音稳中带喜，“还有没有更高的？”
没人应。
***咬牙，再次举牌：“两亿三千万。”
这次他加了两千万，显然是想用气势压死这个突然冒出来的愣头青。
陈砚依旧不动声色。他闭了会儿眼，脑子里自动回放***之前的出价节奏——每次决策前，右边那个戴玉镯的顾问都会凑过去说一句，然后他才点头。
七秒钟。平均七秒。
他在等那个七秒的间隙。
两亿三千万叫了两次，没人跟。拍卖师第三次开口：“两亿三千万第二次——”
陈砚睁眼，举牌。
两亿三千五百万。
不多不少，刚好踩在规则线上。
***差点从椅子上弹起来。他瞪着陈砚，呼吸明显重了几分，手指关节捏得发白。保镖见状，立刻上前低声劝阻，他甩开对方的手，怒视前方。
“你到底想怎样？”他几乎是咬着牙说出来的，声音不大，但在安静的大厅里格外清晰。
陈砚没看他，反而拿起桌上的拍卖目录翻了一页，语气平淡：“我想买个印章，怎么，犯法了？”
这句话一出，后排有两人忍不住笑出声。
***脸色铁青，不再废话，直接举牌：“两亿六千万！”
这次他加了三千万，显然是动了真火。
陈砚点点头，像是在认可对方的决心。然后，又是一次沉默。
十秒。
就在拍卖师准备落槌的瞬间，他再次举起牌：“两亿六千五百万。”
全场哗然。
这已经不是竞价了，这是遛狗。
有人开始拍照，闪光灯在暗处一闪而过。邻座的老太太推了推眼镜，低声问同伴：“那个年轻人是谁？代表哪个基金？”
“不知道，但他打得准。”同伴答。
价格继续攀升。三亿、三亿两千万、三亿四千万……每一次，都是***先加，陈砚后跟，每次都卡在他以为胜券在握的那一刻。
***的拐杖已经在地上顿了五六次，额头渗出汗珠，呼吸粗重得像跑了三千米。他的顾问不停递水、递纸巾，他一概不理，眼睛死死盯着陈砚的背影。
陈砚呢？
他甚至腾出一只手，把袖扣重新扣好，然后掏出手机看了一眼。
屏幕上没有任何消息。
但他知道，系统不会骗人。
资金池里躺着三百多亿，全是前几天签到攒下的。别说三亿，就是三十亿，他也砸得起。关键是——他不想让对方痛快认输。
他要的是那种“明明赢了却被人一点点扒掉底裤”的憋屈感。
三亿四千万叫了两轮，***终于再次出手：“三亿六千万！最后一次！”
他几乎是吼出来的，声音有些发抖。
全场寂静。
拍卖师高举小锤：“三亿六千万第一次——”
陈砚坐着没动。
几秒钟过去，所有人以为他终于放弃了。
连***都松了口气，往后一靠，闭上眼，像是刚从战场上活下来。
“三亿六千万第二次——”
就在锤子即将落下的前一秒。
陈砚抬起手。
加价一百万。
三亿六千一百万。
整个大厅像是被按下了暂停键。
所有人都转头看他，眼神里写满了“你认真的？”
***猛地睁开眼，整个人像被电击了一样弹直身体。他死死盯着陈砚，嘴唇哆嗦着，一句话都说不出来。
“你……你……”他指着陈砚，手指都在抖，“你这是耍人！”
陈砚终于回头，笑了笑：“我按规矩出价，哪条写着不能加一百万？”
“最低加价五百万！”拍卖师立刻纠正。
陈砚耸肩：“哦，那我错了。”说着就要放下牌子。
全场哄笑。
***气得浑身发抖，咬牙切齿道：“三亿七千万！全给我压下去！”
他几乎是拍桌子站起来的，保镖赶紧扶住他。
陈砚点点头，像是在夸他有骨气。
然后，平静地举起牌：“三亿七千一百万。”
不是五百万，不是三百万。
就多一百万。
像一把钝刀，慢慢割。
全场鸦雀无声。
倒数三十秒读秒开始。
***站在原地，胸口剧烈起伏，汗水顺着太阳穴滑下。他死死盯着陈砚，眼神里有愤怒，有不甘，还有一丝几乎无法掩饰的恐惧。
他知道，这个人不在乎钱。
他在乎的是让他输得难看。
读秒进行到第十五秒，***终于缓缓坐下，闭上眼，摆了摆手。
放弃。
拍卖师深吸一口气，高高举起小锤：“三亿七千一百万第一次——”
无人应答。
“第二次——”
依然沉默。
“第三次！”
“啪！”
锤落。
“009号拍品，清乾隆御玺，归这位先生所有！恭喜！”
掌声稀稀拉拉地响起，大多是出于礼仪。更多人还在消化刚才那场堪称羞辱的心理战。
工作人员快步走来，面带职业微笑：“陈先生，请您移步后台办理中标手续。”
陈砚站起身，整了整西装领子，暴富T恤的边角露出来，在灯光下闪了闪。
他没看***的方向。
但就在经过包厢过道时，脚步顿了一下。
他知道，背后那道目光，像刀子一样扎在他背上。
他抬手，轻轻摸了摸腕上的百达翡丽。
表盘映着顶灯，像一片星河。
拍卖厅外，夜风穿过街巷，吹动教堂尖顶的铜铃。湖面依旧波光粼粼，像一张未拆封的支票。
陈砚站在台阶上，等工作人员拿合同。
他没急着走。
因为他知道，有些人，输了东西，是不会甘心的。
尤其是那种把家族脸面当命的人。
身后的大门还没关严，一道沙哑的声音从阴影里传来：
“陈先生。”
他停下脚步。
没回头。
拍卖师走上台，深灰色燕尾服一丝不苟，声音通过隐藏式麦克风传遍全场：“接下来是今晚的压轴拍品——009号，清乾隆御玺（田黄石质），起拍价八千万瑞士法郎，每次加价不得少于五百万。”
话音刚落，右侧包厢里一道拐杖重重顿地，发出“咚”的一声闷响。
***举牌了。
没有试探，直接跳到九千五百万。
全场安静了一瞬。有人微微侧头，看清是他后，又迅速收回目光。这位港岛收藏界的“定海神针”出手，向来不是为了热闹，而是为了结果。
紧接着，一亿、一亿一千万、一亿两千万——三连击，节奏快得像打节拍器。他身边两个顾问模样的人低头耳语，一人手里攥着平板，数据刷得飞快。显然，这不是临时起意，是早就备好了弹药库。
陈砚没动。
他端起桌边那杯已经凉透的红茶，轻轻吹了口气，其实茶早就没了热气。他只是需要一个动作，让自己看起来没那么扎眼。
就在***第三次落牌时，视网膜上突然跳出一行金光闪闪的大字：
【叮！竞拍策略加载完成：后发制人模式启动。精准打击对手心理窗口期】
来了。
他嘴角微不可察地扬了一下，把茶杯放回原位，指尖在桌面轻敲两下，像是在计算什么。
场上还有两个人在跟。一个戴金丝眼镜的欧洲老头，出价谨慎，每次都卡在最低加价线；另一个穿黑西装的中东面孔，举牌干脆利落，但眼神总往***那边瞟，明显是想借力打力。
价格爬到一亿八千万时，金丝眼镜退出。两亿整，中东客也放弃了。
只剩***一个人举着牌，像站在山顶的孤狼。
他环顾四周，目光扫过陈砚这一排，眼神停顿半秒，带着几分不屑。这种年轻人，穿阿玛尼是挺帅，可掏得出几个亿？怕是家里贷款来看热闹的。
他嘴角一勾，正要放下竞价牌，宣布胜利。
就在这时——
陈砚举牌了。
动作很慢，像是从兜里掏纸巾那样随意，手臂抬起，牌子一亮：两亿一千万。
全场一静。
***的手僵在半空，脸色变了变，猛地转头盯住他。
陈砚低头整理袖口，露出暴富T恤的一角，仿佛刚才那个动作只是挠痒痒。
“两亿一千万第一次。”拍卖师的声音稳中带喜，“还有没有更高的？”
没人应。
***咬牙，再次举牌：“两亿三千万。”
这次他加了两千万，显然是想用气势压死这个突然冒出来的愣头青。
陈砚依旧不动声色。他闭了会儿眼，脑子里自动回放***之前的出价节奏——每次决策前，右边那个戴玉镯的顾问都会凑过去说一句，然后他才点头。
七秒钟。平均七秒。
他在等那个七秒的间隙。
两亿三千万叫了两次，没人跟。拍卖师第三次开口：“两亿三千万第二次——”
陈砚睁眼，举牌。
两亿三千五百万。
不多不少，刚好踩在规则线上。
***差点从椅子上弹起来。他瞪着陈砚，呼吸明显重了几分，手指关节捏得发白。保镖见状，立刻上前低声劝阻，他甩开对方的手，怒视前方。
“你到底想怎样？”他几乎是咬着牙说出来的，声音不大，但在安静的大厅里格外清晰。
陈砚没看他，反而拿起桌上的拍卖目录翻了一页，语气平淡：“我想买个印章，怎么，犯法了？”
这句话一出，后排有两人忍不住笑出声。
***脸色铁青，不再废话，直接举牌：“两亿六千万！”
这次他加了三千万，显然是动了真火。
陈砚点点头，像是在认可对方的决心。然后，又是一次沉默。
十秒。
就在拍卖师准备落槌的瞬间，他再次举起牌：“两亿六千五百万。”
全场哗然。
这已经不是竞价了，这是遛狗。
有人开始拍照，闪光灯在暗处一闪而过。邻座的老太太推了推眼镜，低声问同伴：“那个年轻人是谁？代表哪个基金？”
“不知道，但他打得准。”同伴答。
价格继续攀升。三亿、三亿两千万、三亿四千万……每一次，都是***先加，陈砚后跟，每次都卡在他以为胜券在握的那一刻。
***的拐杖已经在地上顿了五六次，额头渗出汗珠，呼吸粗重得像跑了三千米。他的顾问不停递水、递纸巾，他一概不理，眼睛死死盯着陈砚的背影。
陈砚呢？
他甚至腾出一只手，把袖扣重新扣好，然后掏出手机看了一眼。
屏幕上没有任何消息。
但他知道，系统不会骗人。
资金池里躺着三百多亿，全是前几天签到攒下的。别说三亿，就是三十亿，他也砸得起。关键是——他不想让对方痛快认输。
他要的是那种“明明赢了却被人一点点扒掉底裤”的憋屈感。
三亿四千万叫了两轮，***终于再次出手：“三亿六千万！最后一次！”
他几乎是吼出来的，声音有些发抖。
全场寂静。
拍卖师高举小锤：“三亿六千万第一次——”
陈砚坐着没动。
几秒钟过去，所有人以为他终于放弃了。
连***都松了口气，往后一靠，闭上眼，像是刚从战场上活下来。
“三亿六千万第二次——”
就在锤子即将落下的前一秒。
陈砚抬起手。
加价一百万。
三亿六千一百万。
整个大厅像是被按下了暂停键。
所有人都转头看他，眼神里写满了“你认真的？”
***猛地睁开眼，整个人像被电击了一样弹直身体。他死死盯着陈砚，嘴唇哆嗦着，一句话都说不出来。
“你……你……”他指着陈砚，手指都在抖，“你这是耍人！”
陈砚终于回头，笑了笑：“我按规矩出价，哪条写着不能加一百万？”
“最低加价五百万！”拍卖师立刻纠正。
陈砚耸肩：“哦，那我错了。”说着就要放下牌子。
全场哄笑。
***气得浑身发抖，咬牙切齿道：“三亿七千万！全给我压下去！”
他几乎是拍桌子站起来的，保镖赶紧扶住他。
陈砚点点头，像是在夸他有骨气。
然后，平静地举起牌：“三亿七千一百万。”
不是五百万，不是三百万。
就多一百万。
像一把钝刀，慢慢割。
全场鸦雀无声。
倒数三十秒读秒开始。
***站在原地，胸口剧烈起伏，汗水顺着太阳穴滑下。他死死盯着陈砚，眼神里有愤怒，有不甘，还有一丝几乎无法掩饰的恐惧。
他知道，这个人不在乎钱。
他在乎的是让他输得难看。
读秒进行到第十五秒，***终于缓缓坐下，闭上眼，摆了摆手。
放弃。
拍卖师深吸一口气，高高举起小锤：“三亿七千一百万第一次——”
无人应答。
“第二次——”
依然沉默。
“第三次！”
“啪！”
锤落。
“009号拍品，清乾隆御玺，归这位先生所有！恭喜！”
掌声稀稀拉拉地响起，大多是出于礼仪。更多人还在消化刚才那场堪称羞辱的心理战。
工作人员快步走来，面带职业微笑：“陈先生，请您移步后台办理中标手续。”
陈砚站起身，整了整西装领子，暴富T恤的边角露出来，在灯光下闪了闪。
他没看***的方向。
但就在经过包厢过道时，脚步顿了一下。
他知道，背后那道目光，像刀子一样扎在他背上。
他抬手，轻轻摸了摸腕上的百达翡丽。
表盘映着顶灯，像一片星河。
拍卖厅外，夜风穿过街巷，吹动教堂尖顶的铜铃。湖面依旧波光粼粼，像一张未拆封的支票。
陈砚站在台阶上，等工作人员拿合同。
他没急着走。
因为他知道，有些人，输了东西，是不会甘心的。
尤其是那种把家族脸面当命的人。
身后的大门还没关严，一道沙哑的声音从阴影里传来：
“陈先生。”
他停下脚步。
没回头。
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