苏黎世的夜风从教堂尖顶掠过，吹得拍卖行外的铜铃轻响。陈砚站在台阶边缘，西装笔挺，腕上的百达翡丽映着路灯，像一捧碎星洒在手腕上。他没急着走，也没回头，只是将手插进裤兜，指尖碰了碰内袋里那份刚签完的御玺归属确认函——纸张还带着打印机的微温。
身后的大门虚掩着，一道沙哑的声音从门缝里挤出来：“陈先生。”
他脚步一顿。
这次没装模作样地喝茶、整理袖口，也没掏出手机看资金池余额。他知道，真正的博弈，现在才开始。
转身，动作不快不慢，脸上没什么表情，像是听见便利店店员喊“您的外卖到了”那样平常。***就站在过道阴影里，唐装领口松了一扣，翡翠扳指在昏黄壁灯下泛着油光。他手里捏着一份文件，指节发白，呼吸比刚才竞价时沉得多。
“御玺你拿走了。”***开口，声音压得很低，像是怕惊动什么，“但我可以让你换一样东西。”
陈砚挑眉：“哦？你还想退货？”
“不是退货。”***往前半步，眼神终于对上他的，“是交换。我用一件藏品，换你这张合同副本。”
“副本？”陈砚笑了，“你当我是收破烂的？拍完真品，转头收个复印件当纪念？”
“这副本代表的是实物交接权。”***语气硬了几分，“你今晚带不走原物，得等海关流程。但只要我们私下达成协议，我可以立刻把实物交给你——不用等七天清关。”
陈砚眯眼，没接话。
视网膜上突然跳出一行金光大字：
【叮！检测到**险交易行为，系统提示：交换有风险，需评估价值】
耳边紧跟着响起那熟悉的骚气语音：“兄弟，捡漏别捡棺材本，掂量清楚再动手！”
他嘴角微微一抽，心说这系统越来越像居委会大妈了。
可他知道，系统从不说废话。
眼前的***，虽然输了竞价，但眼神没散，气息没乱，甚至还能提出这种绕开流程的私相授受——说明他手里那件“藏品”，绝对不是普通玩意儿。
“你说交换，总得先亮货吧？”陈砚靠向墙边，手臂搭在大理石柱上，姿态放松，语气却像在菜市场砍价，“别整那些虚的，什么宋画明瓷的，我都听腻了。”
***盯着他看了三秒，忽然冷笑一声：“行，痛快人。”
他抬手，朝身后招了招。
一名保镖模样的人快步上前，递来一个深褐色档案袋，表面没有任何标识，边角磨损得厉害，像是被翻过无数遍。
“这是我家传的一批老物件清单。”***打开袋子，抽出三张照片，依次摊在掌心，“你要是看得上，随便挑一件。”
第一张：一枚乳白色玉璧，雕工古朴，边缘有沁色。
“汉代和田玉璧，出土于洛阳东郊，曾入藏晚清恭王府。”
第二张：一幅残卷，瘦金体字迹凌厉如刀。
“宋徽宗《千字文》残页，民国时期流落东瀛，五年前我花两亿港币赎回来的。”
第三张：一对紫檀木椅，造型典雅，扶手处雕着云纹。
“明代官帽椅，海南黄花梨料，传说是海瑞故居旧物。”
陈砚一张张扫过去，脸上的表情像是在看房产中介发的二手房广告。
“听着都挺贵。”他点头，“可惜啊，都不是我要的。”
***眉头一皱：“那你想要什么？”
陈砚抬头，直视他眼睛，一字一顿：“我要你手里那张明代地契。”
空气瞬间凝住。
***的手猛地一抖，差点把照片甩出去。他死死盯着陈砚，嘴唇动了动，像是想笑，又像是被人掐住了喉咙。
“你……你怎么知道地契的事？”
“我不光知道。”陈砚往前半步，声音压低，“我还知道，那张地契压着你们李家祖上传下的风水局。你爹临终前交代，谁动它，谁就得遭报应。所以你宁可输掉三亿七千万的御玺，也不肯拿出来卖——对吧？”
***脸色变了。
不是愤怒，是震惊。
他活了六十多年，见过狂的、横的、狠的，但从没见过一个二十多岁的年轻人，能一口咬中他最不敢碰的命门。
“你到底是谁？”他声音发颤，“你调查我？”
“查你？”陈砚嗤笑，“我连你家住哪都不知道。我只是觉得——一个能把家族祖产当护身符供着的人，最舍不得的东西，才是最有价值的东西。”
他顿了顿，补了一句：“你要真不在乎，刚才就不会拿其他三件来糊弄我了。”
***沉默了。
他低头看着那三张照片，手指一根根收紧，像是要把它们捏成灰。良久，他缓缓把照片塞回档案袋，又从最底层抽出一张泛黄的纸。
纸面已经发脆，边角卷曲，墨迹模糊，但依稀能看出“万历三十七年”几个字，以及一块标注为“龙脊岗”的地块。
“这张地契……”他嗓音沙哑，“是我爷爷那辈传下来的。没人知道它值多少钱，因为它从来没进过市场。”
“但它值一条命。”陈砚接过话，“你为了保住它，宁愿认输。那就说明，它比钱重要。”
***抬眼看他：“你拿它干什么？炒地皮？建楼盘？”
“我不干地产。”陈砚摇头，“但我喜欢收藏‘故事’。尤其是那种——别人拼了命不想让人知道的故事。”
他伸手，轻轻点了点地契上的“龙脊岗”三个字：“听说这块地，埋着点东西？”
***瞳孔一缩。
“你别打听太多。”他咬牙，“这地契归你，御玺合同副本给我。交易完成，谁也别问谁。”
“成交。”陈砚干脆利落。
两人同时伸手。
陈砚交出合同副本，***递过地契。
纸张易手的瞬间，陈砚感觉指尖传来一阵异样的粗糙感——不是普通的纸，更像是某种混合了麻纤维的老宣纸，年代至少在四百年以上。
他不动声色地将地契折好，塞进内袋，紧贴胸口。
“合作愉快。”他笑了笑，“下次竞拍，建议你提前练练憋气。加价加到脸红脖子粗，容易心梗。”
***没理他，攥着合同副本转身就走，背影僵硬得像具木偶。
陈砚没多看，转身朝停车场走去。
夜风更冷了，湖面倒映着城市灯火，波光粼粼。司机已经把迈巴赫停在门口，见他出来，立刻下车开门。
“回酒店？”司机问。
“先找个安静地方。”陈砚坐进后座，顺手打开车载小冰箱，拿出一瓶矿泉水，“我要研究点老古董。”
他拧开瓶盖，喝了一口，目光落在胸前的西装内袋上。隔着布料，能摸到地契的轮廓，硬挺，沉实。
他知道，这张纸背后藏着的，绝不止一块地那么简单。
窗外，苏黎世的街灯一盏盏掠过，像时间在倒带。
手机屏幕亮起，司机预约界面弹出新的行程提醒：**21:47，目的地：洛桑私人会所，预计车程40分钟**。
陈砚锁屏，靠向椅背。
车子缓缓启动，驶入夜色深处。
他的手仍放在内袋上，轻轻按着那张地契，仿佛按着一头沉睡的龙。
身后的大门虚掩着，一道沙哑的声音从门缝里挤出来：“陈先生。”
他脚步一顿。
这次没装模作样地喝茶、整理袖口，也没掏出手机看资金池余额。他知道，真正的博弈，现在才开始。
转身，动作不快不慢，脸上没什么表情，像是听见便利店店员喊“您的外卖到了”那样平常。***就站在过道阴影里，唐装领口松了一扣，翡翠扳指在昏黄壁灯下泛着油光。他手里捏着一份文件，指节发白，呼吸比刚才竞价时沉得多。
“御玺你拿走了。”***开口，声音压得很低，像是怕惊动什么，“但我可以让你换一样东西。”
陈砚挑眉：“哦？你还想退货？”
“不是退货。”***往前半步，眼神终于对上他的，“是交换。我用一件藏品，换你这张合同副本。”
“副本？”陈砚笑了，“你当我是收破烂的？拍完真品，转头收个复印件当纪念？”
“这副本代表的是实物交接权。”***语气硬了几分，“你今晚带不走原物，得等海关流程。但只要我们私下达成协议，我可以立刻把实物交给你——不用等七天清关。”
陈砚眯眼，没接话。
视网膜上突然跳出一行金光大字：
【叮！检测到**险交易行为，系统提示：交换有风险，需评估价值】
耳边紧跟着响起那熟悉的骚气语音：“兄弟，捡漏别捡棺材本，掂量清楚再动手！”
他嘴角微微一抽，心说这系统越来越像居委会大妈了。
可他知道，系统从不说废话。
眼前的***，虽然输了竞价，但眼神没散，气息没乱，甚至还能提出这种绕开流程的私相授受——说明他手里那件“藏品”，绝对不是普通玩意儿。
“你说交换，总得先亮货吧？”陈砚靠向墙边，手臂搭在大理石柱上，姿态放松，语气却像在菜市场砍价，“别整那些虚的，什么宋画明瓷的，我都听腻了。”
***盯着他看了三秒，忽然冷笑一声：“行，痛快人。”
他抬手，朝身后招了招。
一名保镖模样的人快步上前，递来一个深褐色档案袋，表面没有任何标识，边角磨损得厉害，像是被翻过无数遍。
“这是我家传的一批老物件清单。”***打开袋子，抽出三张照片，依次摊在掌心，“你要是看得上，随便挑一件。”
第一张：一枚乳白色玉璧，雕工古朴，边缘有沁色。
“汉代和田玉璧，出土于洛阳东郊，曾入藏晚清恭王府。”
第二张：一幅残卷，瘦金体字迹凌厉如刀。
“宋徽宗《千字文》残页，民国时期流落东瀛，五年前我花两亿港币赎回来的。”
第三张：一对紫檀木椅，造型典雅，扶手处雕着云纹。
“明代官帽椅，海南黄花梨料，传说是海瑞故居旧物。”
陈砚一张张扫过去，脸上的表情像是在看房产中介发的二手房广告。
“听着都挺贵。”他点头，“可惜啊，都不是我要的。”
***眉头一皱：“那你想要什么？”
陈砚抬头，直视他眼睛，一字一顿：“我要你手里那张明代地契。”
空气瞬间凝住。
***的手猛地一抖，差点把照片甩出去。他死死盯着陈砚，嘴唇动了动，像是想笑，又像是被人掐住了喉咙。
“你……你怎么知道地契的事？”
“我不光知道。”陈砚往前半步，声音压低，“我还知道，那张地契压着你们李家祖上传下的风水局。你爹临终前交代，谁动它，谁就得遭报应。所以你宁可输掉三亿七千万的御玺，也不肯拿出来卖——对吧？”
***脸色变了。
不是愤怒，是震惊。
他活了六十多年，见过狂的、横的、狠的，但从没见过一个二十多岁的年轻人，能一口咬中他最不敢碰的命门。
“你到底是谁？”他声音发颤，“你调查我？”
“查你？”陈砚嗤笑，“我连你家住哪都不知道。我只是觉得——一个能把家族祖产当护身符供着的人，最舍不得的东西，才是最有价值的东西。”
他顿了顿，补了一句：“你要真不在乎，刚才就不会拿其他三件来糊弄我了。”
***沉默了。
他低头看着那三张照片，手指一根根收紧，像是要把它们捏成灰。良久，他缓缓把照片塞回档案袋，又从最底层抽出一张泛黄的纸。
纸面已经发脆，边角卷曲，墨迹模糊，但依稀能看出“万历三十七年”几个字，以及一块标注为“龙脊岗”的地块。
“这张地契……”他嗓音沙哑，“是我爷爷那辈传下来的。没人知道它值多少钱，因为它从来没进过市场。”
“但它值一条命。”陈砚接过话，“你为了保住它，宁愿认输。那就说明，它比钱重要。”
***抬眼看他：“你拿它干什么？炒地皮？建楼盘？”
“我不干地产。”陈砚摇头，“但我喜欢收藏‘故事’。尤其是那种——别人拼了命不想让人知道的故事。”
他伸手，轻轻点了点地契上的“龙脊岗”三个字：“听说这块地，埋着点东西？”
***瞳孔一缩。
“你别打听太多。”他咬牙，“这地契归你，御玺合同副本给我。交易完成，谁也别问谁。”
“成交。”陈砚干脆利落。
两人同时伸手。
陈砚交出合同副本，***递过地契。
纸张易手的瞬间，陈砚感觉指尖传来一阵异样的粗糙感——不是普通的纸，更像是某种混合了麻纤维的老宣纸，年代至少在四百年以上。
他不动声色地将地契折好，塞进内袋，紧贴胸口。
“合作愉快。”他笑了笑，“下次竞拍，建议你提前练练憋气。加价加到脸红脖子粗，容易心梗。”
***没理他，攥着合同副本转身就走，背影僵硬得像具木偶。
陈砚没多看，转身朝停车场走去。
夜风更冷了，湖面倒映着城市灯火，波光粼粼。司机已经把迈巴赫停在门口，见他出来，立刻下车开门。
“回酒店？”司机问。
“先找个安静地方。”陈砚坐进后座，顺手打开车载小冰箱，拿出一瓶矿泉水，“我要研究点老古董。”
他拧开瓶盖，喝了一口，目光落在胸前的西装内袋上。隔着布料，能摸到地契的轮廓，硬挺，沉实。
他知道，这张纸背后藏着的，绝不止一块地那么简单。
窗外，苏黎世的街灯一盏盏掠过，像时间在倒带。
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陈砚锁屏，靠向椅背。
车子缓缓启动，驶入夜色深处。
他的手仍放在内袋上，轻轻按着那张地契，仿佛按着一头沉睡的龙。
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