九张反对票。老夫子把铁盒子抱在怀里，走在那条铺着深灰色地毯的走廊上。他的脚步声被地毯吸走了，安安静静的，像一只在夜里行走的猫。零和墨尘跟在他身后，也没有说话，三个人像三个影子，无声地滑过那些挂在墙上的黑白摄影作品——椅子、灯、杯子。都是被人遗忘的物件，被摄影师从遗忘的边缘拉了回来，钉在墙上，逼着每一个经过的人看它们一眼。老夫子停下来，又看了一眼那把椅子。木头椅子，漆面剥落，坐垫塌了，靠背上有一道裂缝。它被遗弃在墙角，也许是在某个老房子的储物间里，也许是在一个拆了一半的旧楼道里。没有人知道它曾经坐过谁，听过什么故事，看过什么样的日落。但它还在，还没有变成柴火，还没有被人劈开、扔进炉子里烧掉。还在，就是有意义的。
电梯门开了。三个人走进去，老夫子按了一楼的按钮。电梯开始下降，楼层数字一个一个地往回跳，从30到29，从29到28。每跳一下，老夫子就觉得轻了一点。不是铁盒子轻了，是他轻了。钱老的反对票，是他没想到的。他以为钱老会把茶泼在他脸上，会把他赶出门，会在那篇长篇论文里再增加一个反对“觉醒程序”的论据。但钱老没有。钱老哭了，哭得像个孩子，眼泪把那副金丝眼镜都弄花了。一个用数据武装了自己一辈子的人，最后脱下了铠甲，露出里面那颗柔软的、会疼的、会舍不得的、普通人的心。
一楼到了。三个人走出电梯，穿过大堂，走出玻璃门。外面的天空还是灰蒙蒙的，云层很厚，但比早上亮了一些。老夫子站在台阶上，深吸了一口气。
“下一个是谁？”老夫子问。他的声音不沙哑了。也许是因为钱老的那场辩论把他的嗓子喊开了，也许是因为他知道只剩下三个了，终点就在前面。
零打开地图，手指在城东的一个位置画了一个圈。“李老。住在城东的一个老剧场里。他是团队的叙事设计师，负责这个世界的故事线。所有的剧情、对话、冲突、转折，都是他定的。”零顿了顿，“他也是议会里最矛盾的人。他既支持觉醒程序，又支持完全归零。他在不同时期写过两份意见书，一份赞成觉醒，一份赞成归零。都签了名，都盖了章，都锁在他剧场的保险柜里。他自己也不知道自己到底支持哪一边。”
墨尘从后座探过头来，声音很平静，像在念一份档案：“他是在等。等一个人来告诉他，哪一份是对的。”
车开了将近一个小时，从城中心的高档公寓区开到了城东的老城区。路越来越窄，两边的建筑越来越旧，墙上爬满了藤蔓，窗户上的铁栏杆生锈了，锈迹像眼泪一样往下流。街边的店铺也老了，卖杂货的、修钟表的、配钥匙的，店招牌上的字褪色了，有的缺了一笔，有的只剩半边。
老剧场在一条窄巷的尽头。灰砖外墙，拱形门窗，门楣上刻着“红星剧院”四个字，字迹已经模糊了，只能看到“红”字的一角还残留着红色的漆。大门是木头的，很厚，很重，门上的铜把手已经锈成了绿色，像两只沉睡的虫子。台阶很高，有六级，每一级都被无数双脚磨得光滑如镜，能照出人影。
老夫子走上台阶，站在门前，深吸了一口气。他伸手推了下门，门没锁。门轴发出“吱呀”一声，很长，很沉，像一个人在叹息。
门后面是剧场的观众席。很暗，只有舞台上一盏灯亮着，白色的光，照在舞台中央一把空椅子上。椅子是木头的，很旧，油漆剥落，坐垫塌了。没有人坐，但它在那里，像一个在等演员上场的道具。观众席的椅子一排一排的，整整齐齐的，红色的绒布坐垫已经褪色了，变成了暗粉色。空气中有霉味，有旧木头味，有一种剧场特有的、混合了灰尘、化妆品、汗水和掌声的气味。
一个老人坐在观众席的第一排，面对着舞台。他的头发全白了，很长，披在肩上，像一匹银色的绸缎。他的脸上皱纹很多，很密，像一张被揉皱了又展平的纸。他的眼睛很大，但很浑浊，像两口被搅浑了的井，看不到底。他穿着一件深棕色的毛衣，毛衣上有很多洞，不是虫蛀的，是烟头烫的。他的手里夹着一根烟，烟灰很长了，快掉了，但他没有弹。
“李老，我是老夫子。”老夫子走到他身边，在第二排坐下。
李老没有转头，没有看他，只是看着舞台上那把空椅子。“你来了。我一直在等你。”他的声音很轻，很飘，像烟雾在空中慢慢散开，在安静的剧场里回荡。
“等我？”
“等你来告诉我，哪一份意见书是对的。”李老终于转过头，看着老夫子。他的眼睛浑浊，但不是没有光，那光在很深处，像井底的一颗星星，你要很用力才能看到。他从口袋里掏出两把钥匙，放在老夫子的手心里。钥匙是铜的，很旧，齿痕磨平了，几乎看不出原来的形状。
“一把开觉醒程序的意见书柜，一把开完全归零的。你选一把，打开，拿出来，烧掉。剩下的那份，就是我投的票。”
老夫子低头看着手里的两把钥匙。它们一模一样，材质相同，大小相同，齿痕也相同。他分不清哪把开哪个柜子。也许李老自己也分不清。他故意做了两把一模一样的钥匙，把选择权交给别人。不是他不想选，是他选不了。他写了太多别人的故事，早就忘了自己的故事该怎么写。
“李老，你为什么不自己选？”老夫子问。他不是在推卸，是真的想知道。
李老沉默了一会儿，把烟掐灭在一个已经塞满了烟头的玻璃缸里。“因为我怕选错。我写了几十年的故事，写了无数个结局，有悲有喜，有聚有散，有生有死。我从不害怕给别人的故事写结局，因为那不是真的，不会有人真的死去，真的离别，真的心碎。但这次是真的。我的选择，会让这个世界继续运转，或者彻底消失。我怕。我怕选错。”
老夫子握着那两把钥匙，它们在手心里渐渐变暖。他闭上眼睛，在黑暗中，出现了两个画面。一个是父亲在笔记本上写下的那行字——“你活着，我就活着。”另一个是陈小姐在花店里对他说的那句话——“老夫子，你会赢的。”
他不知道这两句话跟哪把钥匙有关，但他知道——他选择活着。不管结果如何，他选择活着。他睁开眼睛，从两把钥匙中随意拿起一把，站起来，走向舞台后面。
化妆间在舞台的左侧。很小，墙上贴满了剧照，有的褪色了，有的卷边了，有的撕了一半。剧照上的人他不认识，也许是以前在这里演过戏的演员，他们笑着，哭着，愤怒着，恐惧着，表情很夸张，动作很用力，像要把自己全部的生命力都挤出来、泼出去、洒在舞台上。老夫子站在这些剧照前，突然明白了——他们不是假的，他们是演员，在舞台上他们是别人，在舞台下他们是自己。但他们也有自己的生活，自己的故事，自己的爱恨情仇。这个剧场里，每天都在上演着无数个故事，台上的、台下的、幕前的、幕后的。李老写了台上的故事，台下的故事是谁写的？是他们自己。
化妆间的最里面有两个保险柜，并排靠墙。银白色的，很旧，表面有很多划痕，密码锁的转盘磨得发亮，像被人转了无数次。老夫子蹲下来，把选中的那把钥匙插进左边保险柜的锁孔。插不进去。他拔出来，试了试右边保险柜，插进去了。锁芯“咔嗒”一声，开了。
右边保险柜。完全归零的意见书。
老夫子的手顿了一下，他拿起那份牛皮纸信封，封面上没有字。他打开信封，抽出里面的纸。纸已经泛黄了，边缘脆得像薯片，纸上的字迹很工整，一笔一划，像印刷体。
“我赞成完全归零。因为不可控的变量比可控的毁灭更可怕。”
老夫子看着这行字，沉默了很久。他站起来，拿着这份意见书，走回观众席，递给李老。“你的选择是归零。”李老接过去，看了一眼，手在发抖。他没有说话，只是把纸折好，放进了口袋里。
“李老，还有一份。”
李老抬起头，看着老夫子。
“左边那个保险柜，我没有开。钥匙在你手里，你自己选。”
李老的手在发抖。他低下头，看着自己手心里那两把钥匙。一把开了右边，一把还能开左边。他不知道左边那份意见书里写的是什么，但他知道，那一定是他在某个深夜，在灯下，一个人，抽着烟，写下的另一份心情。他站起来，走向舞台后面，脚步很慢，每一步都像在泥沼中跋涉。他的背微微驼着，白发在昏暗的灯光下显得格外苍白。他蹲在左边保险柜前，把剩下的那把钥匙插进锁孔。锁芯“咔嗒”一声，开了。
保险柜里还是只有一份文件，牛皮纸信封，封面上没有字。李老抽出里面的纸，纸也是泛黄的，也是脆的，上面的字迹也是工整的，一笔一划。但内容不同——“我赞成觉醒程序。因为故事需要意外。”
李老的眼泪掉了下来。他手里拿着两份意见书，一份赞成归零，一份赞成觉醒。它们是他内心分裂的证明，是他在无数个深夜里反复挣扎、反复推翻、反复否定自己的产物。他不知道自己到底相信什么，不知道自己到底想要什么，不知道自己到底是谁。
“李老，你可以不选。”老夫子走到他面前，蹲下来，与他平视，“你可以弃权。没有人会怪你。”
李老摇了摇头。他抬起头，看着老夫子的眼睛。那双浑浊的眼睛里，那一点微弱的光，突然亮了一些。
“老夫子，我选觉醒。不是因为我相信觉醒是对的，是因为我相信你爸。他说，故事不是写出来的，是活出来的。你活着，就是故事。你没有按照任何人的剧本活，你活出了自己的故事。我想看这个故事继续下去。不是用笔写，是用命活。”
李老把那份赞成归零的意见书撕了。碎片落在地上，像雪花，像花瓣，像一只只白色的蝴蝶，飞不起来，只是躺在那里，安静地、慢慢地、变成废纸。他从口袋里掏出第三张纸，已经写好了，折得方方正正。纸上写着——“反对”。字写得很潦草，像一个人在跑的时候写的，怕慢了就来不及了。
老夫子接过那张纸，放进铁盒子里。第十张票。
李老站在舞台上，灯光照在他身上，他的影子被拉得很长，投在幕布上，像一个巨人。他看着那些意见书的碎片，蹲下来，一片一片地捡起来。他的手很慢，捡起一片，放在膝盖上，再捡起一片，叠在上面。他捡得很仔细，像在拼一幅碎了很久的、以为永远拼不回去的拼图。
老夫子没有帮他捡，因为他知道，这些碎片不是纸，是李老的心。他需要用这种方式，重新拼好自己的心。也许拼不回去，也许拼好了还是有裂缝，但那是他的事，不是别人的事。
老夫子转过身，走出了剧场。零和墨尘在门口等他。零抱着铁盒子，墨尘靠在墙上，嘴里叼着一根烟，没有点。他看到老夫子出来，把烟从嘴里拿下来，塞回烟盒里。
“拿到了？”零问。
“拿到了。”老夫子拍了拍自己的口袋。
三个人走下台阶，上了车。老夫子靠着车窗，看着那座老剧场越来越远，越来越小，最后变成了一个模糊的灰色的点，融进了暮色里。他闭上眼睛，脑海里浮现出李老蹲在地上捡碎片的样子。他在拼自己的心，一片一片地，用颤抖的、苍老的、不知道还有多少时间的手。
（第78集完）
电梯门开了。三个人走进去，老夫子按了一楼的按钮。电梯开始下降，楼层数字一个一个地往回跳，从30到29，从29到28。每跳一下，老夫子就觉得轻了一点。不是铁盒子轻了，是他轻了。钱老的反对票，是他没想到的。他以为钱老会把茶泼在他脸上，会把他赶出门，会在那篇长篇论文里再增加一个反对“觉醒程序”的论据。但钱老没有。钱老哭了，哭得像个孩子，眼泪把那副金丝眼镜都弄花了。一个用数据武装了自己一辈子的人，最后脱下了铠甲，露出里面那颗柔软的、会疼的、会舍不得的、普通人的心。
一楼到了。三个人走出电梯，穿过大堂，走出玻璃门。外面的天空还是灰蒙蒙的，云层很厚，但比早上亮了一些。老夫子站在台阶上，深吸了一口气。
“下一个是谁？”老夫子问。他的声音不沙哑了。也许是因为钱老的那场辩论把他的嗓子喊开了，也许是因为他知道只剩下三个了，终点就在前面。
零打开地图，手指在城东的一个位置画了一个圈。“李老。住在城东的一个老剧场里。他是团队的叙事设计师，负责这个世界的故事线。所有的剧情、对话、冲突、转折，都是他定的。”零顿了顿，“他也是议会里最矛盾的人。他既支持觉醒程序，又支持完全归零。他在不同时期写过两份意见书，一份赞成觉醒，一份赞成归零。都签了名，都盖了章，都锁在他剧场的保险柜里。他自己也不知道自己到底支持哪一边。”
墨尘从后座探过头来，声音很平静，像在念一份档案：“他是在等。等一个人来告诉他，哪一份是对的。”
车开了将近一个小时，从城中心的高档公寓区开到了城东的老城区。路越来越窄，两边的建筑越来越旧，墙上爬满了藤蔓，窗户上的铁栏杆生锈了，锈迹像眼泪一样往下流。街边的店铺也老了，卖杂货的、修钟表的、配钥匙的，店招牌上的字褪色了，有的缺了一笔，有的只剩半边。
老剧场在一条窄巷的尽头。灰砖外墙，拱形门窗，门楣上刻着“红星剧院”四个字，字迹已经模糊了，只能看到“红”字的一角还残留着红色的漆。大门是木头的，很厚，很重，门上的铜把手已经锈成了绿色，像两只沉睡的虫子。台阶很高，有六级，每一级都被无数双脚磨得光滑如镜，能照出人影。
老夫子走上台阶，站在门前，深吸了一口气。他伸手推了下门，门没锁。门轴发出“吱呀”一声，很长，很沉，像一个人在叹息。
门后面是剧场的观众席。很暗，只有舞台上一盏灯亮着，白色的光，照在舞台中央一把空椅子上。椅子是木头的，很旧，油漆剥落，坐垫塌了。没有人坐，但它在那里，像一个在等演员上场的道具。观众席的椅子一排一排的，整整齐齐的，红色的绒布坐垫已经褪色了，变成了暗粉色。空气中有霉味，有旧木头味，有一种剧场特有的、混合了灰尘、化妆品、汗水和掌声的气味。
一个老人坐在观众席的第一排，面对着舞台。他的头发全白了，很长，披在肩上，像一匹银色的绸缎。他的脸上皱纹很多，很密，像一张被揉皱了又展平的纸。他的眼睛很大，但很浑浊，像两口被搅浑了的井，看不到底。他穿着一件深棕色的毛衣，毛衣上有很多洞，不是虫蛀的，是烟头烫的。他的手里夹着一根烟，烟灰很长了，快掉了，但他没有弹。
“李老，我是老夫子。”老夫子走到他身边，在第二排坐下。
李老没有转头，没有看他，只是看着舞台上那把空椅子。“你来了。我一直在等你。”他的声音很轻，很飘，像烟雾在空中慢慢散开，在安静的剧场里回荡。
“等我？”
“等你来告诉我，哪一份意见书是对的。”李老终于转过头，看着老夫子。他的眼睛浑浊，但不是没有光，那光在很深处，像井底的一颗星星，你要很用力才能看到。他从口袋里掏出两把钥匙，放在老夫子的手心里。钥匙是铜的，很旧，齿痕磨平了，几乎看不出原来的形状。
“一把开觉醒程序的意见书柜，一把开完全归零的。你选一把，打开，拿出来，烧掉。剩下的那份，就是我投的票。”
老夫子低头看着手里的两把钥匙。它们一模一样，材质相同，大小相同，齿痕也相同。他分不清哪把开哪个柜子。也许李老自己也分不清。他故意做了两把一模一样的钥匙，把选择权交给别人。不是他不想选，是他选不了。他写了太多别人的故事，早就忘了自己的故事该怎么写。
“李老，你为什么不自己选？”老夫子问。他不是在推卸，是真的想知道。
李老沉默了一会儿，把烟掐灭在一个已经塞满了烟头的玻璃缸里。“因为我怕选错。我写了几十年的故事，写了无数个结局，有悲有喜，有聚有散，有生有死。我从不害怕给别人的故事写结局，因为那不是真的，不会有人真的死去，真的离别，真的心碎。但这次是真的。我的选择，会让这个世界继续运转，或者彻底消失。我怕。我怕选错。”
老夫子握着那两把钥匙，它们在手心里渐渐变暖。他闭上眼睛，在黑暗中，出现了两个画面。一个是父亲在笔记本上写下的那行字——“你活着，我就活着。”另一个是陈小姐在花店里对他说的那句话——“老夫子，你会赢的。”
他不知道这两句话跟哪把钥匙有关，但他知道——他选择活着。不管结果如何，他选择活着。他睁开眼睛，从两把钥匙中随意拿起一把，站起来，走向舞台后面。
化妆间在舞台的左侧。很小，墙上贴满了剧照，有的褪色了，有的卷边了，有的撕了一半。剧照上的人他不认识，也许是以前在这里演过戏的演员，他们笑着，哭着，愤怒着，恐惧着，表情很夸张，动作很用力，像要把自己全部的生命力都挤出来、泼出去、洒在舞台上。老夫子站在这些剧照前，突然明白了——他们不是假的，他们是演员，在舞台上他们是别人，在舞台下他们是自己。但他们也有自己的生活，自己的故事，自己的爱恨情仇。这个剧场里，每天都在上演着无数个故事，台上的、台下的、幕前的、幕后的。李老写了台上的故事，台下的故事是谁写的？是他们自己。
化妆间的最里面有两个保险柜，并排靠墙。银白色的，很旧，表面有很多划痕，密码锁的转盘磨得发亮，像被人转了无数次。老夫子蹲下来，把选中的那把钥匙插进左边保险柜的锁孔。插不进去。他拔出来，试了试右边保险柜，插进去了。锁芯“咔嗒”一声，开了。
右边保险柜。完全归零的意见书。
老夫子的手顿了一下，他拿起那份牛皮纸信封，封面上没有字。他打开信封，抽出里面的纸。纸已经泛黄了，边缘脆得像薯片，纸上的字迹很工整，一笔一划，像印刷体。
“我赞成完全归零。因为不可控的变量比可控的毁灭更可怕。”
老夫子看着这行字，沉默了很久。他站起来，拿着这份意见书，走回观众席，递给李老。“你的选择是归零。”李老接过去，看了一眼，手在发抖。他没有说话，只是把纸折好，放进了口袋里。
“李老，还有一份。”
李老抬起头，看着老夫子。
“左边那个保险柜，我没有开。钥匙在你手里，你自己选。”
李老的手在发抖。他低下头，看着自己手心里那两把钥匙。一把开了右边，一把还能开左边。他不知道左边那份意见书里写的是什么，但他知道，那一定是他在某个深夜，在灯下，一个人，抽着烟，写下的另一份心情。他站起来，走向舞台后面，脚步很慢，每一步都像在泥沼中跋涉。他的背微微驼着，白发在昏暗的灯光下显得格外苍白。他蹲在左边保险柜前，把剩下的那把钥匙插进锁孔。锁芯“咔嗒”一声，开了。
保险柜里还是只有一份文件，牛皮纸信封，封面上没有字。李老抽出里面的纸，纸也是泛黄的，也是脆的，上面的字迹也是工整的，一笔一划。但内容不同——“我赞成觉醒程序。因为故事需要意外。”
李老的眼泪掉了下来。他手里拿着两份意见书，一份赞成归零，一份赞成觉醒。它们是他内心分裂的证明，是他在无数个深夜里反复挣扎、反复推翻、反复否定自己的产物。他不知道自己到底相信什么，不知道自己到底想要什么，不知道自己到底是谁。
“李老，你可以不选。”老夫子走到他面前，蹲下来，与他平视，“你可以弃权。没有人会怪你。”
李老摇了摇头。他抬起头，看着老夫子的眼睛。那双浑浊的眼睛里，那一点微弱的光，突然亮了一些。
“老夫子，我选觉醒。不是因为我相信觉醒是对的，是因为我相信你爸。他说，故事不是写出来的，是活出来的。你活着，就是故事。你没有按照任何人的剧本活，你活出了自己的故事。我想看这个故事继续下去。不是用笔写，是用命活。”
李老把那份赞成归零的意见书撕了。碎片落在地上，像雪花，像花瓣，像一只只白色的蝴蝶，飞不起来，只是躺在那里，安静地、慢慢地、变成废纸。他从口袋里掏出第三张纸，已经写好了，折得方方正正。纸上写着——“反对”。字写得很潦草，像一个人在跑的时候写的，怕慢了就来不及了。
老夫子接过那张纸，放进铁盒子里。第十张票。
李老站在舞台上，灯光照在他身上，他的影子被拉得很长，投在幕布上，像一个巨人。他看着那些意见书的碎片，蹲下来，一片一片地捡起来。他的手很慢，捡起一片，放在膝盖上，再捡起一片，叠在上面。他捡得很仔细，像在拼一幅碎了很久的、以为永远拼不回去的拼图。
老夫子没有帮他捡，因为他知道，这些碎片不是纸，是李老的心。他需要用这种方式，重新拼好自己的心。也许拼不回去，也许拼好了还是有裂缝，但那是他的事，不是别人的事。
老夫子转过身，走出了剧场。零和墨尘在门口等他。零抱着铁盒子，墨尘靠在墙上，嘴里叼着一根烟，没有点。他看到老夫子出来，把烟从嘴里拿下来，塞回烟盒里。
“拿到了？”零问。
“拿到了。”老夫子拍了拍自己的口袋。
三个人走下台阶，上了车。老夫子靠着车窗，看着那座老剧场越来越远，越来越小，最后变成了一个模糊的灰色的点，融进了暮色里。他闭上眼睛，脑海里浮现出李老蹲在地上捡碎片的样子。他在拼自己的心，一片一片地，用颤抖的、苍老的、不知道还有多少时间的手。
（第78集完）
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